Notas:

Basado en un sueño que tuve. ¡Culpo a Racfoam por infectarme con la idea del viejo asesino en serie Muggle Voldy!

Harriet tiene 18 años en este fic.

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—¿Dónde están las fotos de bebé?

Voldemort merodeaba por la sala de estar, examinando las fotos esparcidas por el espacio. Harriet estaba sentada en el sofá y lo observaba con recelo. Era un poco como tener un tigre en casa: algo que nunca debería suceder y, cuando sucedió, se sintió completamente absurdo.

—Por allí —dijo, dirigiéndolo hacia una esquina de la repisa de la chimenea repleta de fotografías de un joven y gordito Dudley.

Voldemort se acercó en un silencio casi completo, sus brillantes zapatos Oxford apenas susurrando sobre la alfombra, y miró fijamente la variedad de fotografías. Con un perezoso movimiento de su mano, hizo que todo se derrumbara, no muy diferente a un gato que había considerado todo indigno.

—Me refiero a tus fotos de bebé, Harriet.

Se giró hacia ella y una leve sonrisa tocó su boca. No parecía en absoluto un asesino en serie. No, sus brillantes ojos marrones, su cabello blanco, su rostro envejecido y arrugado y su impecable y prístino traje color burdeos lo ubican en la categoría de abuelos amables y a la moda que te comprarían dulces y te dirían que tuvieras cuidado al cruzar la calle.

Sin embargo, él había matado a sus padres.

Los había matado y la había marcado con una cicatriz en la frente, en una especie de firma enfermiza, como si fuera suya.

—Los Dursley no se molestaron en tomar ninguna —le dijo encogiéndose de hombros.

Algo frío y agudo se apoderó de sus rasgos.

—Ya veo —dijo, con una voz que podría haber atravesado un cristal.

Los Dursley no estaban en casa en ese momento, y Harriet estaba muy contenta por ello, porque tenía la sensación de que Voldemort les habría hecho pagar por ese desaire percibido. Se habían ido de vacaciones a Francia y le habían dejado la casa a Harriet. Habían sido cuatro días de felicidad tranquila y tranquila para ella, libre de los constantes regaños y críticas que le lanzaban como si fuera un deporte nacional y tuvieran la intención de llevarse el oro.

Y entonces alguien llamó a la puerta, y cuando ella la abrió, allí estaba Voldemort.

Se suponía que estaría en prisión. ¿Había sido liberado? ¿Había escapado? ¿Por qué nadie le había advertido?

—¿No hay ninguna foto tuya cuando eras niña?

El tigre tenía hambre. Harriet pensó en el boletín de noticias de la noche anterior, la imagen de una chica con cabello oscuro y ojos verdes pasando ante sus ojos.

—Creo que hay una foto de la vieja escuela por ahí —dijo.

—¿Podrías encontrarla por mí?

Fue muy cortés. Sonriente, tranquilo, amable. Él no la había tocado en absoluto.

—Así que has venido a terminar el trabajo —le había dicho cuando él entró en la casa.

—Oh, no, en absoluto —respondió él, inclinando la cabeza—. Nunca te mataría, Harriet.

Buscó entre escritorios y cajones, tratando de recordar dónde había guardado Petunia esa foto de la clase. Se lo había mostrado a tía Marge la última vez que la visitó, porque Marge quería criticar a Harriet y había comenzado a despotricar de que, incluso cuando era niña, parecía un pequeño duendecillo salvaje, exigiendo una foto para demostrar su punto.

Ah, ahí estaba.

Harriet le limpió el polvo y se lo entregó a Voldemort. Él lo aceptó con una inclinación de cabeza, agradeciéndole. Su mirada recorrió la imagen. Él la vio de inmediato y sonrió, pasando el pulgar por su rostro: una pequeña Harriet con el ceño fruncido, el flequillo cubriéndole la mitad de los ojos, delgada y vestida con ropa monótona.

—Qué adorable eras —dijo, en tono cariñoso.

Sus ojos se dirigieron hacia ella y el cariño seguía allí, suavizando su mirada, haciéndolo parecer tan inofensivo. Él la miró como si fuera preciosa. Él la miró con orgullo.

Nunca nadie la había mirado así. ¿Qué tan jodido era que la única persona que lo hiciera fuera el hombre que la había dejado huérfana?

Harriet tragó y apartó la mirada.

—Te traje ropa —dijo Voldemort—. Me gustaría que te la probaras.

—Me gustaría que salieras de la casa —replicó ella.

Él se rió entre dientes.

—Pero he esperado tanto para volver a verte. No tengo intención de irme sin un recuerdo.

—¿Cómo qué? ¿Vas a cortarme un dedo?

Ese había sido su movimiento característico, años atrás. Cortaba los diez dedos de sus víctimas y los guardaba como trofeos.

—Realmente no quiero hacerte daño, Harriet.

Ella se cruzó de brazos y lo miró fijamente. Recuperó la bolsa con la que había venido y le mostró el interior, demostrando que efectivamente contenía ropa. Se veían bonitos y, a primera vista, caros.

—¿Qué pasa si me niego?

—Entonces me sentiría decepcionado —dijo, su rostro decayendo un poco, las líneas alrededor de sus ojos se profundizaron.

Harriet agarró la bolsa.

—Bien. Pero me voy a cambiar arriba.

—Por supuesto —dijo suavemente.

Su mirada la siguió mientras ella subía las escaleras, la vieja escalera crujía bajo sus escalones. Se deslizó dentro del dormitorio de Petunia y Vernon. Había un teléfono allí, sobre la mesita de noche. Cerró la puerta, descolgó el auricular y llamó a la policía.

Una voz femenina la saludó preguntándole cuál era el motivo de su llamada.

—Hay un asesino en serie en mi casa —susurró con urgencia—. 4 Privet Drive, Little Whinging. Vengan rápido.

La mujer le hizo repetir la dirección y luego le preguntó si Harriet estaba a salvo.

—[¿Hay algún lugar donde puedas esconderte?]

—Yo... creo que estoy a salvo. Él no me va a hacer daño.

No debería haber confiado en que un asesino en serie le dijera la verdad, pero en el fondo, sabía que él no le había mentido. Y la forma en que la miraba, con ese fino afecto...

Voldemort la llamó desde abajo. Dejó el teléfono.

—¡Espera! —ella gritó.

Se desvistió rápidamente, luego tomó la ropa que él le había comprado y se la puso. Una falda azul marino, una camisa blanca abotonada por delante y un cárdigan gris. Se sintió aliviada al ver que no había incluido ropa interior. Todo era de su talla y el resultado era tan elegante que Harriet se quedó mirando su reflejo, momentáneamente desconcertada. Ese era el tipo de ropa que se habría comprado si hubiera tenido el dinero.

Su propia ropa estaba gastada y usada, con agujeros o manchas deslumbrantes y gastadas. Ella nunca había tenido ropa bonita. Ella nunca había tenido nada bonito, punto. Incluso el coche que conducía para ir al trabajo pertenecía a Dudley y se consumía la mitad de su sueldo sólo en gasolina.

Volvió abajo, esforzándose por parecer inocente. Ella no había llamado a la policía. Definitivamente no aparecerían en los próximos minutos, oh, no.

Él la miró, un atisbo de posesividad chispeó en su mirada, mientras algo más ardía allí, algo que casi la dejó sin aliento. Se detuvo en el escalón más bajo, dejando varios metros de espacio entre él y ella.

—Eres la criatura más hermosa que he visto jamás —dijo.

Harriet no dijo nada.

—¿Puedo tomar una foto?

—¿Para qué?

—Como recuerdo —dijo Voldemort, como si fuera así de simple.

Ella no le preguntó qué haría con esa foto. Ella asintió y él sacó una cámara desechable de su bolsillo. No le ordenó que posara, ni que sonriera, ni que hiciera nada en absoluto. Tomó una foto sincera, la cámara hizo un pequeño clic y luego la guardó nuevamente en su bolsillo.

—¿Te gusta la ropa?

—Sí —dijo, encontrando inútil mentir.

Su sonrisa rozaba la presunción. Se imaginó abofeteándolo. Probablemente él la detendría. Era viejo, pero no frágil. Un depredador seguía siendo un depredador, incluso en un cuerpo que envejecía.

—Tú mataste a esa chica —dijo.

Su rostro volvió a aparecer ante sus ojos. Ella estaba sonriendo en la foto usada en las noticias.

—Lo hice.

Su admisión estuvo desprovista de cualquier emoción.

—¿Por qué?

—Se parecía a ti —respondió, y allí, había desaprobación en su tono, y el borde de una ira helada.

—¿Y eso es un crimen?

—Sí.

Se llevó una mano a la boca y se pasó un dedo por los labios, mirándola con una expresión peculiar. Un tic lo recorrió, como si se hubiera contenido para no dar un paso adelante, para intentar alcanzarla. Bajó la mano.

—Sí —dijo de nuevo, con más fuerza.

—¿Qué quieres de mí?

Las sirenas sonaron a lo lejos. Se miraron el uno al otro. Ella había estado lista para que él se enojara, que se volviera violento, tal vez, pero él simplemente sonrió e hizo una reverencia.

—Bien hecho, querida.

Nadie le había dicho eso tampoco, no con tanta admiración.

—Hasta la próxima, Harriet.

Salió por la entrada trasera y, cuando llegaron los agentes, hacía mucho que se había ido.

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Notas:

No sé qué es esto... Brotó completamente formado de mi cerebro y luego tuve que escribirlo. Habrá más. Lo ideal sería tres capítulos cortos más.

Publicado en Wattpad: 09/02/2024