Harriet mordió su tarta de melaza con entusiasmo.

Una vez más no pudo contener un gemido de placer ante el sabor. Era la mejor tarta de melaza que había comido en su vida y había una competencia feroz, considerando la increíble tarta de melaza de la señora Sprout.

Este fue mejor.

La corteza mantecosa crujió a la perfección, el relleno era deliciosamente dulce, con un toque de sabor cítrico, y la tarta se combinó con una natilla cremosa y crema batida que realzaron toda la experiencia. Si el cielo existiera, definitivamente servían esa tarta allí para el desayuno, el almuerzo y la cena.

Harriet terminó su último bocado y luego se lamió la crema de los dedos. Lo hizo sin preocuparse por los buenos modales en la mesa y sin vergüenza. Lo hizo porque la crema era demasiado buena, porque podía y porque...

... porque Voldemort estaba mirando.

Él siempre estaba mirando.

Se había acostumbrado a la sensación de su mirada sobre ella, a la forma en que la acariciaba, recorriendo todo su cuerpo, al dolor que venía con ella, una necesidad que cobraba vida bajo su piel cada vez que sus ojos se posaban en ella. Como la parte plana de una espada serpenteando sobre sus curvas, fría, viniendo con promesas, y ella estaba ansiosa por que se volviera afilada y mordiera su carne. Para sacar sangre.

Ella quería más que su mirada.

Quería sus manos, vagando, agarrando, tanteando...

Quería su lengua, empujando entre sus labios, lamiendo su boca.

Quería su cuerpo contra el de ella, y el suave ritmo de sus caderas chocando contra las de ella mientras la devastaba.

Esas fantasías atormentaban sus sueños y la hacían retorcerse mientras dormía. Visiones febriles la mantuvieron aferrada hasta la mañana, quimeras fragmentadas la atormentaban, y se despertó empapada en sudor, con la parte interna de los muslos pegajosa y el corazón martilleando en el pecho.

Ella no se detuvo en esos sueños. Los enterró bajo su vergüenza y su culpa, y siguió con su día como si no existieran. Pero esa mentira era frágil, lista para hacerse añicos a la menor presión. Sus fantasías hervían a fuego lento justo debajo de la superficie, y sabía que si Voldemort la tocaba en ese momento, no lucharía contra él.

Ella se dejaría seducir.

Ella le permitiría hacer lo que quisiera.

Habían pasado tres semanas desde que se había mudado con él y allí era donde estaba.

A veces, en un esfuerzo por volver a la razón, imaginaba cómo la mirarían las personas si supieran lo que estaba pasando dentro de su mente. La señora Sprout sacudía la cabeza, decepcionada, y se preguntaba qué tipo de hechizo le había lanzado Voldemort. Pansy sonreiría y diría que entendía el atractivo de un sugar daddy, pero ¿no podría Harriet haber elegido a alguien más? Snape frunciría los labios y le preguntaría si eso era realmente lo que quería en la vida, abrir las piernas para un asesino.

Pero ninguna de esas miradas imaginadas tenía el mismo poder que la mirada de Voldemort.

La atrapó. Le quemó la piel. Provocaba y provocaba y provocaba, y su resistencia se derritió como hielo bajo el sol.

Entonces ella no podía luchar contra él. Sin embargo, ella podía bromear, y eso era lo que estaba haciendo.

Descaradamente.

El interés de Voldemort era igual de evidente.

Mientras su lengua limpiaba sus dedos, él se inclinó hacia adelante, con los ojos entrecerrados y el calor floreciendo en sus pupilas oscuras. Ella hizo girar la punta de un dedo en su boca, sosteniendo su mirada, y él emitió un sonido en respuesta, un rugido bajo que vibró en su pecho y encontró un eco justo entre sus piernas.

—¿A qué sabe? —preguntó, en voz igualmente baja.

—Delicioso.

Un destello de sonrisa. Tenía los dientes muy blancos. Harriet se preguntó si alguna vez los había usado para arrancarle la garganta a alguien.

—¿El resto de la comida fue de tu agrado?

—Sí, gracias.

Hoy era 31 de julio.

Ella estaba cumpliendo diecinueve años y el almuerzo había sido un festín para reyes. Se sentía extraño que alguien recordara que era su cumpleaños, y mucho menos celebrarlo. Toda su vida, el último día de julio había sido un día como cualquier otro. Los Dursley nunca se habían molestado en hacer nada para su cumpleaños, y aunque la señora Sprout se preocupaba por eso, sus regalos siempre llegaban en agosto y por correo, porque siempre se iba de vacaciones con su familia durante la última semana de julio.

En un extraño giro del destino, hoy era el mejor cumpleaños de su vida.

—Tengo un regalo para ti —dijo Voldemort.

Sacó una caja de terciopelo rojo de su bolsillo y la deslizó sobre la mesa hacia ella. Su primer pensamiento fue que contenía una lengua, un dedo u otra parte del cuerpo que él había extraído y que ahora le presentaba como un trofeo sangriento. Luego imaginó que podría contener un anillo y que él le estaba proponiendo matrimonio... y no sabía cuál de las dos opciones temía más.

Con el corazón acelerado, puso una mano en la tapa de la caja.

—¿Es esto lo que creo que es? —dijo, mojándose los labios.

Voldemort respondió con una sonrisa encantadora.

—Te gustará. Lo prometo.

Contuvo la respiración (dedo o anillo, dedo o anillo) y abrió la caja.

No tenía ni un dedo ni un anillo.

Un collar de plata descansaba sobre un forro rojo de felpa. Era una serpiente con un cuerpo sinuoso y dos diminutos ojos de esmeralda que brillaban a la luz. Se habían tallado meticulosamente escamas minúsculas en la superficie metálica. Estaba suspendido por la cola de la cadena del collar, y Harriet estaba bastante segura de que su cabeza quedaría acunada entre sus pechos si se lo pusiera.

—Es hermoso —dijo, y lo dijo en serio.

Parecía hecho a mano y muy caro, muy lejos de las pocas piezas de joyería que poseía, todas cosas baratas compradas en Claire's y en mercados de pulgas, y que había dejado en casa de los Dursley.

—¿Me permites? —dijo Voldemort, levantándose de su silla.

Ella asintió. Él recogió el collar y se movió detrás de ella. Ella se echó el cabello hacia un lado. El vestido que llevaba hoy tenía un escote bajo y, desde esa perspectiva, sabía que él podía ver la hinchazón de sus pechos así como un atisbo de su sujetador. La serpiente se posó naturalmente entre sus pechos y el frío metal le arrancó un escalofrío. Los dedos de Voldemort rozaron su garganta mientras ajustaba la cadena. La serpiente descendió un poco más.

—Perfecto —respiró él, una palabra reverente que se deslizó por su columna vertebral como miel.

Ella echó la cabeza hacia atrás. Sus ojos se encontraron. Tenía los labios entreabiertos y la miraba como si fueran las dos únicas personas en el mundo.

Una imagen pasó por su mente, de él atacando como una serpiente, cerrando la brecha entre ellos para capturar su boca. Su corazón dio un vuelco y algo en la parte baja de su vientre se tensó con perversa anticipación. Un brillo de deseo rodó por sus ojos. En ese momento, se sintió terriblemente como una presa: cada sentido se agudizó, su instinto de lucha o huida se activó.

Sus dedos recorrieron su nuca, enviando un hormigueo por su espalda.

Otro destello, una fantasía revoloteando por su cerebro: sus manos rodeando su garganta, apretando, y sus labios sobre los de ella, tragándose su gemido.

Él sonrió, tiró rápidamente de su boca, presumido como cualquier otra cosa, y apartó las manos.

—Tengo otro regalo.

—Está bien —dijo, rompiendo el contacto visual para mirar a la serpiente acurrucada entre sus pechos.

—Tendría que vendarte los ojos. ¿Tengo tu consentimiento?

—Sí.

—Maravilloso.

Le quitó las gafas con cuidado, las dobló en el bolsillo de su chaleco y sacó una larga cinta de seda del bolsillo. Rojo, por supuesto. Era suave contra su rostro. Lo apretó lo suficiente como para que ella no pudiera ver nada más que un rayo de luz en la parte inferior.

Con la mano sobre sus hombros, la guió. Salieron de la habitación, recorrieron el pasillo y luego salieron. El calor de la tarde inundó sus sentidos y la brisa le revolvió el pelo. El clima era agradable hoy, un día caluroso de verano que no llegó a ser sofocante.

Harriet se movió en la dirección que Voldemort le indicó, tratando de adivinar adónde se dirigían. ¿Cuál podría ser su segundo regalo? Cuando él dijo que necesitaría que le vendaran los ojos, bueno, ella había imaginado algo sexual. Evidentemente era otra cosa.

Se dirigían hacia los establos. Le llegó el olor del heno, seguido del ruido de los caballos inquietos. Pasaron por el puesto de Dancer, o al menos Harriet así lo supuso. Oyó a un caballo hacer una especie de resoplido a su izquierda, y así era como siempre la saludaba Dancer.

Voldemort la hizo detenerse y girar hacia la derecha.

La venda de los ojos cayó. Harriet parpadeó; la repentina entrada de luz la cegó temporalmente.

Cuando su visión se aclaró, se encontró frente a un caballo. Un caballo blanco, mirándola con curiosidad, con la cabeza asomando por el establo y las fosas nasales dilatadas.

—¿Ese es... ese es mi regalo?

—En efecto —dijo Voldemort.

Él todavía estaba detrás de ella, aunque le había quitado las manos de los hombros.

—Esta es Hedwig. Es una pura sangre. Una yegua, de tres años. Me han dicho que tiene un temperamento dulce y es muy inteligente.

—Hedwig —susurró Harriet.

La yegua tenía un cuerpo largo y musculoso, un pelaje luminoso y una melena blanca. Estaba mirando a Harriet con ojos oscuros.

—Yo... no sé qué decir.

¿Quién le regaló un caballo a alguien? Joyas, entendió, pero ¿un caballo? ¿Un caballo entero?

—No tienes que decir nada, Harriet. Ni siquiera tienes que aceptar mi regalo.

—¿Qué? ¡Por supuesto que acepto!

Dio un paso adelante y puso suavemente una mano sobre la cabeza de la yegua.

—Hola, Hedwig. Soy Harriet.

Hedwig resopló, moviendo las orejas de un lado a otro. Harriet le rascó el cuello, lo que pareció agradecer.

—No sé cómo cuidar un caballo —dijo vacilante—. Nunca antes había tenido una mascota. No sé si seré buena en eso.

—Madame Hooch te enseñará todo lo que necesitas saber. No tengo ninguna duda de que te irá bien. Eres una persona muy cariñosa.

Viniendo de un asesino en serie, esto resonó de manera extraña.

—¿Te gustaría dar un paseo al aire libre? —añadió.

Ella se volvió hacia él, desconcertada. Hasta el momento sólo había montado a Dancer dentro del picadero.

—¿Puedo?

—Madame Hooch me aseguró que habías alcanzado el nivel de habilidad necesario. Te acompañaría, si así lo deseas.

Si ella quisiera.

Él siempre hizo esto. Él le presentó una opción y respetó su decisión. Fue novedoso para ella. Toda su vida le habían dado órdenes. Levántate, niña. Ve a preparar el desayuno. Cuida la ropa. Limpia la cocina. Ve a regar el jardín. No había habido un día en el que los Dursley no le hubieran ordenado que hiciera algo por ellos.

Y ahora Voldemort la dejó elegir.

Ella estaba al mismo tiempo más libre que nunca y, sin embargo, atrapada aquí con él.

—Sí —dijo ella—. Vamos a hacer eso.

—Hice que trajeran aquí tu ropa de montar. Puedes cambiarte en uno de los puestos no utilizados.

Se aisló en el cubículo al final del edificio. Había cerrado la parte inferior de la puerta, pero la parte superior tenía un espacio, y se preguntó si Voldemort intentaría espiar. No creía que lo hiciera, aunque la sola posibilidad le provocó escalofríos en la espalda, ya que el conocimiento de que ella se estaba desnudando mientras él estaba a pocos metros de distancia.

Rápidamente se puso su traje de montar. El collar de serpiente ahora estaba cálido y encajaba muy bien entre sus pechos. Lo dejó allí, escondido debajo de su camisa.

Voldemort también había cambiado. Ahora vestía pantalones de montar negros, una camisa blanca con botones de marfil, guantes de cuero negros y botas negras que le llegaban hasta debajo de las rodillas. Tenía en la mano una fusta, también negra. Verlo envió una descarga de calor a su vientre. No ayudó que sus pantalones fueran muy ajustados. Harriet se apresuró a evitar mirarle la ingle.

Preparó a Hedwig para montar. Voldemort también le había regalado nuevo equipo, una silla de montar, una mantilla y una brida, todo blanco e impecable. Hedwig parecía un caballo de cuento de hadas. Harriet la besó en el hocico, sonriendo por lo suave que era.

El caballo de Voldemort era un enorme semental negro. Parecía hecho para la guerra, con un pelaje oscuro y lustroso, una melena suelta y pelo largo en la parte inferior de las piernas. Su nombre era Salazar, y si Hedwig era el caballo de una princesa, entonces era el caballo del cruel rey oscuro que mantenía prisionera a la princesa en una torre y planeaba casarse con ella.

—¿Lista? —le preguntó Voldemort.

—Sí.

Harriet montó a Hedwig.

Se dirigieron al bosque. Debajo de las ramas, el aire era más fresco y varias capas de aromas terrosos llegaron a su nariz. Sombras moteadas jugaban en el suelo, en un cambio constante y siempre renovado, mientras los insectos zumbaban entre la maleza.

Voldemort iba delante, marcando el paso. Siguieron un camino de tierra serpenteante, yendo despacio por ahora. Harriet respiró aire fresco, cómodamente sentada encima de Hedwig. Observó la espalda de Voldemort y la forma en que se sentaba en su caballo, con elegante facilidad. Era claramente un jinete experimentado.

—¿Vas a montar a menudo?

No lo había visto a caballo hasta el momento, pero admitía que no lo estaba observando tan de cerca como él la observaba a ella.

—De vez en cuando. Por supuesto, es mucho más agradable en tu compañía.

Llegaron a un arroyo burbujeante y lo siguieron durante un rato. Voldemort instó a Salazar a trotar, y Harriet animó a Hedwig a igualar ese ritmo, descubriendo que Hedwig tenía un paso constante y fluido, tan agradable como Dancer. Ella respondió a cada orden de Harriet al instante y avanzó sin miedo. Cuando encontraron un tronco caído al otro lado del camino, ella saltó sobre él sin dudarlo.

Unos minutos más tarde, se pusieron a galopar.

Los cascos de los caballos golpeaban el suelo y atravesaban el bosque a la velocidad del rayo. Con una amplia sonrisa, Harriet animó a Hedwig a ir más rápido. Aprovechó una curva en el camino para acercarse a Voldemort, y cuando giraron y el camino se bifurcó, tomó la delantera, adelantando a Voldemort.

Él se rió, un sonido oscuro y complacido, y lo siguió de cerca.

Persiguiéndola.

Ahora era una presa, y con ese pensamiento una descarga de adrenalina corrió por sus venas.

—¡Ve, Hedwig, ve!

Presionó sus piernas contra los flancos de la yegua, inclinándose hacia adelante, soltando las riendas, y Hedwig voló. Con un estallido de velocidad, corrieron hacia adelante, corriendo a través del bosque. Los árboles se volvieron borrosos, un caleidoscopio de verde y marrón mientras el viento azotaba sus oídos.

Detrás de ella, Voldemort la persiguió.

Fue más estimulante de lo que tenía derecho a ser.

Hedwig era rápida, pero cuando Harriet miró hacia atrás, vio que Voldemort los estaba alcanzando. Estaba incitando a Salazar, su mirada fija en Harriet con absoluta concentración, su boca en un borde depredador. Y estaba cada vez más cerca, más cerca, más cerca...

Hedwig sólo podía correr hasta cierto punto.

Salazar los alcanzó cuando el camino se estrechaba, y justo antes de que se hubiera reducido demasiado para permitir dos caballos uno al lado del otro, despejó la distancia entre ellos y los pasó. Cuando el enorme caballo negro los alcanzó, Voldemort extendió su brazo y arrastró la punta de su fusta a lo largo de la pierna de Harriet, en una caricia rápida y deliciosamente impactante.

Ella maldijo en voz baja.

Galoparon unos metros más, hasta que Voldemort hizo que su caballo volviera al trote, obligando a Harriet a hacer lo mismo. Hedwig resopló, sacudiendo la cabeza de izquierda a derecha, molesta por tener que dejar de correr o ser adelantada. Harriet le dio unas palmaditas en el cuello.

—Lo hiciste bien. Lo hiciste muy bien, Hedwig... No es culpa tuya que Voldemort tenga un caballo monstruosamente grande.

Hedwig resopló de nuevo. Sus flancos se agitaban rápidamente. La propia Harriet estaba ligeramente sin aliento, tenía el rostro enrojecido por el esfuerzo y la adrenalina persistía en su organismo.

Voldemort se volvió hacia ella. Su mirada la recorrió, toda sutileza desapareció. En ese momento, la desnudó con sus ojos, ávidos y codiciosos... y a Harriet no le importó.

—¿Estás feliz, querida?

Ella consideró la pregunta.

—Sí.

No tenía sentido negarlo. Independientemente de cómo había terminado aquí, este fue un cumpleaños mucho mejor que el que habría tenido de otra manera.

La sonrisa de Voldemort fue triunfante.

—Tengo un último regalo para ti.

Ella no tuvo que preguntar. Lo vio mientras rodeaban un espeso bosquecillo, allí, a lo lejos, entre los árboles.

Una cabaña de madera.

Su corazón se retorció en su pecho. Una piedra fría aterrizó en la boca de su estómago.

—Pero estoy aquí. ¡Estoy aquí! No tienes que secuestrar más chicas, yo estoy...

—No lo entiendes —dijo Voldemort—. Esto no se trata de una chica. Esto es... retribución.

Mientras se acercaban a la cabaña, apareció una figura familiar. Snape estaba fumando, apoyado contra un árbol, luciendo aburrido e incómodo.

—Mi Lord —dijo, inclinando la cabeza. Sus ojos se dirigieron hacia ella e inmediatamente se posaron en otra parte—. Señorita Potter.

—Severus. ¿Está listo nuestro invitado?

—Entregado despierto e intacto, tal como lo pidió.

Un sabor amargo llenó la boca de Harriet. Hablaban de una persona como si fuera una simple carga. De repente el día no parecía tan brillante. Su sonrisa se había evaporado y estaba congelada encima de Hedwig.

—¿Harriet?

Voldemort había desmontado y ahora le ofrecía la mano. Ella no lo aceptó y se bajó sola de la silla. No mostró ningún signo de decepción.

—¿Quién? —preguntó, mientras Snape tomaba las riendas de ambos caballos y los aseguraba a un árbol cercano.

—¿Te suena el nombre Piers Polkiss?

Lo hizo. Piers era uno de los miembros de la pandilla de Dudley, un chico flacucho y nervudo con una fuerza sorprendente. Había estado en la clase de Harriet y había empezado a atormentarla para complacer a Dudley. Cuando era niña, a menudo tenía que correr para evitarlo.

—Él te lastimó —dijo Voldemort, en una voz suave que se mezcló con la brisa.

Los pájaros seguían piando y cantando. No tenían idea de que había un depredador en el bosque.

—No fue tan malo —dijo Harriet—. Él nunca me golpeó.

Sólo fingió que sí. Él la insultó y se burló de ella, y ella no tenía amigos gracias a él, pero él nunca la había tocado.

—Te hizo llorar. Muchas veces regresaste a casa llorando por su culpa.

Fue hace años. Harriet sacudió la cabeza y se volvió para mirar a Snape. Él había hecho esto. Le había informado cada detalle de su vida a Voldemort, había secuestrado a Piers y ahora estaba allí, esperando su próxima orden.

—Es hora de que pague por el dolor que te causó —estaba diciendo Voldemort.

Su voz se había hundido en un tono bajo y oscuro aterciopelado. Había una intensidad en él que era casi aterradora de contemplar. Los pájaros estaban ahora en silencio y el aire en silencio, como si la naturaleza misma supiera lo que estaba a punto de suceder. Si Harriet fuera supersticiosa, lo habría llamado magia y a Voldemort un hechicero con dominio sobre la vida y la muerte.

—¿Quieres ver?

Le pareció obsceno la forma en que lo preguntó.

—No —dijo ella, en un susurro.

Estaba tratando de no imaginarlo. Intentando despegarse de las imágenes que inundaban su cerebro.

Voldemort inclinó la cabeza.

—Como desees, querida.

Desapareció dentro de la cabaña, cerrando la puerta detrás de él.

Un pájaro trinó en lo alto. Otro respondió y volvió el canto habitual del bosque. Harriet se quitó el casco y se pasó una mano por el cabello. Se sentó en el tocón por un momento y luego se levantó de nuevo. Jugueteó con el dobladillo de su camisa, caminando de un lado a otro, incapaz de permanecer quieta.

Voldemort estaba matando a alguien por ella.

Torturarlo, primero.

¿Eran esos gritos ahogados que estaba escuchando? ¿O se estaba imaginando esas finas vibraciones llegando a sus oídos? ¿Y por qué era ella la única que se sentía incómoda? Los caballos estaban en silencio, moviendo sus colas, mirando plácidamente a su alrededor, mientras Snape había encendido otro cigarrillo y le daba largas caladas.

—Esos son muy malos para la salud, ¿sabes?

Él le sostuvo la mirada, la punta del cigarrillo brillaba y exhaló una nube de humo.

—¿Pensaste que dejaría de matar sólo porque ahora eres suya? —él dijo.

—Yo... él no está matando a chicas inocentes.

Esa fue una defensa muy pobre y ambos eran conscientes de ello.

—Él es un asesino —afirmó Snape rotundamente—. Él siempre será uno. No puedes arreglarlo, ni siquiera con todo el amor del mundo.

—Eso es... eso no es... ¿por qué crees que el amor está involucrado?

—Entonces, ¿qué es? ¿Por qué te quedas? Tiene que ser más que culpa. ¿Es su dinero? ¿La vida fácil que te ofrece?

Un sonrojo subió por sus mejillas. Ella se dio la vuelta.

—No me juzgues cuando eres su perro faldero —dijo.

Lo peor, por supuesto, fue que no se equivocó. La culpa era sólo una cara de la moneda. Algo dentro de ella, una parte oscura de ella misma, se sintió atraída por Voldemort. Estaba mal, era perverso, era la peor idea de su vida y, sin embargo, como una polilla ante una llama, anhelaba ese contacto incandescente que la destruiría.

Volviendo a mirar a Snape, se encontró con sus ojos negros, fijos en ella. El peso de ellos era diferente al de Voldemort, pero Harriet aún reconocía el aprecio masculino.

—Si sigues mirándome así, te cortará otro dedo.

—Quizás valga la pena —dijo, sacudiendo la ceniza de su cigarrillo y luego, antes de que Harriet pudiera responder, estaba hablando de nuevo—. ¿Has estado alguna vez en su oficina?

—No.

—Deberías mirar allí.

Lo dijo con indiferencia, como si se tratara de cualquier otra habitación.

—¿Por qué?

Él no respondió, apagó el cigarrillo y fue a ver cómo estaban los caballos.

Harriet volvió a sentarse en el tocón del árbol. Se ocupó de quitar puñados de musgo, preguntándose qué encontraría en la oficina de Voldemort si se atrevía a aventurarse allí. Preguntándose también si Piers todavía estaba vivo y cómo Voldemort lo mataría. Preguntándose por qué Snape había imaginado que el amor era un factor.

No era amor.

Era una obsesión.

Finalmente, la puerta de la cabaña crujió y Voldemort salió.

La boca de Harriet se abrió.

Se había arremangado las mangas de la camisa, dejando al descubierto unos antebrazos delgados y nervudos cubiertos de un tenue vello gris. Su ropa todavía estaba inmaculada, camisa blanca y pantalones negros impecables, a pesar del viaje hasta allí, a pesar de que acababa de matar a alguien. Ni un solo pelo estaba fuera de lugar.

Excepto sus manos.

Tenía las manos cubiertas de sangre.

Goteando sangre, el rojo era tan vívido que no parecía real, la sangre brillaba húmeda, acumulándose en los pliegues de sus dedos, las gotas se deslizaban hacia abajo y aterrizaban en el suelo del bosque. Como si hubiera hundido las manos en vísceras. Como si hubiera sostenido un corazón que latía y lo hubiera apretado hasta hacerlo estallar.

Agarró una toalla que estaba esperando, colgada sobre una rama baja, y se secó con las manos, casualmente. Harriet observó, fascinada. El rojo tiñó la tela blanca. Se extendió y se extendió, corrompiendo, hasta que toda la toalla se tiñó de rojo.

Casi se sobresaltó cuando Snape apareció en su campo de visión.

—Ocúpate de lo que queda —le dijo Voldemort, y le arrojó la toalla ensangrentada.

Snape lo atrapó y se dirigió al interior de la cabaña.

—Lo que queda —dijo Harriet.

Se suponía que era una pregunta, pero temía tanto la respuesta que salieron dos palabras planas.

Voldemort sonrió con asombroso cariño.

—¿Te gustaría ver?

—No. No, sólo... —se mordió los labios—. Sólo dime. ¿Cómo lo mataste?

—Le corté el corazón.

Una pausa.

—Y se lo mostré.

Harriet cerró los ojos. Detrás de sus párpados, lo único que vio fue rojo.

—Por supuesto, primero me aseguré de que sufriera lo suficiente.

—Te gustó.

—Inmensamente.

Ella abrió los ojos. Él todavía estaba sonriendo.

—Me gustaría volver ahora —dijo.

Regresaron a la mansión en silencio.

Cuando llegaron a los establos, Harriet dejó a Hedwig en manos de Madame Hooch, diciendo que estaba cansada y necesitaba acostarse. Subió a su habitación y se sentó en su cama.

Ella no sabía cómo sentirse.

¿Horrorizada? Sí, lo estaba, pero sabía quién era Voldemort, siempre lo había sabido, y esto no había sido más horrible que llegar a casa y encontrar a su primo muerto en la sala de estar.

¿Asustada? Para otros, tal vez. No por ella misma. Ella confiaba en que él no la lastimaría, ¿y qué tan jodido era eso? Pero ella lo hizo, confió en él.

Principalmente se sentía entumecida.

Algún tiempo después, la señora Collins llamó a su puerta y le preguntó si podía bajar a cenar con Voldemort. Harriet respondió que todavía estaba cansada y que comería en su habitación.

—Mi pobre niña —dijo la señora Collins mientras le traía la cena—, has tenido un día emocionante. Será mejor que descanses ahora.

Harriet respondió con un vago sonido. La señora Collins dejó la bandeja cargada de comida sobre la mesa.

—Lord Gaunt me dijo que usted podría haberse sentido abrumada por sus dones. Tiene buenas intenciones, por supuesto, pero el hombre nació en el regazo del lujo, y su relación con el dinero está completamente sesgada. Ahora, no sé qué te dotó...

—Un caballo. Y... y algo más, algo que no esperaba en absoluto.

La señora Collins sonrió.

—Bueno, él sólo quiere que seas feliz. Debes perdonar su desbordante generosidad. Eres como una hija para él. Por supuesto que te malcriará.

—¿Dijo eso?

—¿Mmm?

—Que yo era como una hija para él.

—Oh, no, no lo hizo —dijo la señora Collins, con una pequeña risa—. Perdóname, no debería poner palabras en su boca. Pero es obvio que se preocupa profundamente por ti.

Ella se fue con esas palabras.

Harriet cenó y luego intentó leer, pero no llegó muy lejos con su libro. Ella no podía concentrarse. Terminó viendo caer la noche por su ventana. Cuando el mundo se oscureció allí afuera, esperó a que el reloj se acercara a la medianoche. Voldemort normalmente se iba a la cama a esa hora.

Con cuidado, abrió la puerta y se deslizó por el pasillo hasta la oficina de Voldemort. No había luz debajo de la puerta.

Harriet entró.

Buscó a tientas el interruptor de la luz. Parecía una oficina perfectamente normal. Por la forma en que Snape había hablado de ello, ella había esperado una guarida retorcida, pero no había paredes de armas o trofeos sangrientos a la vista. En cambio, las estanterías se pegaban a las paredes, repletas de libros viejos, mientras que una alfombra color crema decoraba el suelo. Había un escritorio cerca de la ventana y dos sillas una frente a la otra.

Sólo lo vio cuando se acercó al escritorio.

Un hueco a la derecha y cortinas rojas que ocultaban lo que había allí.

Abrió las cortinas. Y se quedó mirando.

Fotos.

Decenas de fotografías, todas de ella, clavadas en la pared en un mosaico vertiginoso, que la muestran de niña, de adolescente, de adulta. No estaban en orden cronológico. No estaban en ningún tipo de orden. Fotos de Harriet niña jugando en un parque y de Harriet de diez años corriendo por la calle estaban justo al lado de fotos de Harriet de dieciséis años hablando con un vecino y de Harriet de dieciocho años saliendo de su coche.

Y todas habían sido tomadas sin que ella se diera cuenta. Momentos robados de su vida, fotografiados sin duda por Snape, se exhiben aquí para el disfrute de Voldemort. Su pequeño santuario personal.

Tambaleándose, Harriet se quedó congelada, sus ojos recorriendo la multitud de fotografías. Tomó una de la pared y miró hacia atrás. Si Snape se los había enviado a Voldemort mientras estaba en prisión, entonces... sí, había una fecha escrita en la parte de atrás. 12 de julio de 1988, con la letra de Snape, letras oscuras inclinadas hacia la derecha.

Pero eso no era todo.

Debajo de la fecha, en una escritura elegante y fluida que destacaba en tinta roja, había palabras.

Si tan solo pudiera convertirme en el sol radiante, proyectando tu exquisita sombra sobre la tierra.

Miró la parte de atrás de otra foto. Éste era reciente, tenía fecha de marzo de este año y la mostraba saliendo del café de la señora Sprout.

Ojalá pudiera saciar mi lujuria entre tus muslos y encontrar allí la fuente de la ambrosía, el dulce y divino néctar de tu placer.

Otra foto: agosto de 1997, y una Harriet sonriente con su uniforme de trabajo, medio inclinada sobre una mesa mientras la limpiaba.

Bebería los sonidos más dulces de tus labios mientras te adoraba como debes ser adorado.

Harriet dio un paso atrás, la foto se le escapó de los dedos y cayó al suelo.

Esto era... esto era... demasiado.

Algo hizo clic dentro de ella. El frío se extendió a través de ella, una ola helada, desde los dedos de los pies hasta la coronilla. Su corazón, que había estado latiendo con fuerza en su pecho, se desaceleró y sus músculos pasaron de tensos a relajados.

Ella sabía qué hacer.

Al bajar a la cocina, la encontró oscura y silenciosa. Todos estaban dormidos: la señora Collins y el señor Giles en sus respectivas habitaciones ubicadas en el ala derecha de la mansión, y Voldemort en el ala izquierda, no muy lejos de su propia habitación.

Para ello seleccionó el mejor cuchillo. No demasiado grande, porque entonces pesaría demasiado, pero tampoco demasiado pequeño. Afilado y con un extremo puntiagudo. Un cuchillo para carne, diseñado para cortar carne.

Mientras subía las escaleras, colocó los pies estratégicamente, tratando de reducir el ruido que hacía. Usar calcetines en lugar de zapatos ayudó. Algunos escalones crujieron y eso fue inevitable. Avanzó muy lentamente, hasta llegar a la puerta de Voldemort.

Giró el pomo de la puerta y la abrió centímetro a centímetro. Conteniendo la respiración, entró en su habitación.

Rayos de tenue luz de luna entraban por la ventana, proyectando un brillo plateado sobre la escena y proporcionando cierta iluminación. Revelaron papel tapiz morado y muebles de madera oscura con detalles dorados, pero la atención de Harriet se centró instantáneamente en la enorme cama que dominaba la habitación. Sus pesadas cortinas rojas estaban cerradas.

Se acercó, sosteniendo el cuchillo con firmeza y abrió ligeramente las cortinas.

Voldemort dormía boca arriba.

Su rostro pálido destacaba entre la oscura extensión de la manta. Tenía los ojos cerrados y respiraba lentamente. Harriet cambió de postura y preparó su ataque. Le cortaría el cuello. Un corte limpio de la hoja y eso sería suficiente.

«Ahora, ahora, hazlo ahora.»

Ella estaba dudando.

¿Por qué estaba dudando?

Era la única solución. Nadie pudo ayudar. Tenía que actuar, y esto lo detendría, y también salvaría vidas, en realidad, y sus padres serían vengados, y Snape sería libre, ¿por qué estaba dudando?

Sus ojos se abrieron. Se posaron sobre ella y una sonrisa apareció en sus labios.

—Harriet —dijo, perfectamente tranquilo, como si verla junto a su cama con un cuchillo no fuera motivo de preocupación—. Está ahí...

Ella atacó.

Un limpio y poderoso tirón hacia abajo de su brazo. El cuchillo debería haberse hundido en la garganta desprotegida de Voldemort. La sangre debería haber brotado. Harriet debería haber sido una asesina. Y tal vez, en algún universo alternativo, así fuera.

Pero aquí, en este universo, las cosas se torcieron a un ritmo sorprendentemente rápido.

Unos dedos de acero se enredaron alrededor de su muñeca, deteniendo la hoja antes de que pudiera hacer contacto. En el mismo instante, otra mano la agarró por la parte delantera de su camisa y la arrastraron hacia adelante, luego la hicieron girar en un movimiento vertiginoso que terminó con ella boca abajo, de cara contra las sábanas.

Ella exhaló un grito ahogado, su cuerpo se sacudió por instinto: mucho peso sobre ella, muñecas atrapadas en su espalda, no, no, dónde estaba el cuchillo, dónde estaba, dónde...

El frío metal besó su garganta.

—¿Hay algo que quieras? —dijo Voldemort, un susurro en su oído.

Ella no podía moverse. Atrapada debajo de él, en la oscuridad, con un cuchillo en la garganta, estaba tan atrapada como una mosca indefensa en la telaraña. Y había algo muy mal en ella, algunas neuronas fallaban en alguna parte, su cerebro tenía los cables cruzados entre el miedo y el deseo, porque además del terror estremecedor del momento, ella estaba...

Oh, Dios, lo estaba... estaba más excitada que cualquier cosa que hubiera conocido jamás.

Ella hizo un pequeño sonido, un sonido de presa. No se atrevió a retorcerse o moverse de ninguna manera, no con un cuchillo sostenido contra su yugular, no con Voldemort a su espalda.

No cuando podía sentirlo, sentir la barra de hierro de su erección presionada contra la parte posterior de su muslo.

—Estoy encantado de que hayas decidido acompañarme en la cama, Harriet.

Ella se tragó un gemido y su sexo se contrajo en un fuerte pulso. El filo del cuchillo rozó su piel.

—Pero aunque estoy tan ansioso por tenerte... no te tomaré así. No a menos que me des permiso.

Las palabras hicieron que su cabeza diera vueltas. Él se los murmuraba al oído como un amante, su cuerpo caliente y duro sobre el de ella, y ella sentía todo con el doble de intensidad habitual, como si sus nervios se hubieran visto obligados a entrar en hipersensibilidad. Ella palpitaba entre sus muslos, su sexo estaba ardiendo, atormentado por un deseo penetrante y asombroso.

—Di que sí, Harriet —susurró Voldemort, y él era la tentación, era la serpiente que le ofrecía la manzana, era el mismo Lucifer, pidiendo su rendición.

Y ella no pudo resistirse.

—Sí.

—¿Sí a qué?

—Cualquier cosa. Todo.

Su risa baja encendió un camino de fuego entre sus muslos. Se escuchó a sí misma emitir un maullido lascivo en respuesta.

—Abre las piernas, querida.

Ella lo hizo.

Abrió las piernas para ver al hombre que había matado a sus padres y se dijo a sí misma que lo estaba haciendo porque tenía un cuchillo en la garganta, pero esa no era la verdadera razón.

Lo hacía porque quería.

Voldemort se movió, quitando la parte superior de su cuerpo del de ella mientras sus caderas presionaban su trasero.

—Me perdonarás si me tomo mi tiempo para desenvolverte.

Deslizó el cuchillo por el costado de su garganta y bajó, permitiendo que la hoja rozara su hombro. Harriet se estremeció. El cuchillo le cortó la camisa. La tela se rasgó y Harriet se tensó, esperando que la hoja cortara su piel, esperando dolor, sangre y Voldemort gimiendo de placer.

Pero nada de eso sucedió.

Voldemort empuñó el cuchillo con precisión experta, la punta de la hoja fue una ligera caricia en su piel, dejando nada más que un cosquilleo a su paso mientras cortaba su ropa. A través de su camisa, luego a través de sus pantalones, la perversa punta de metal recorrió sus piernas, partiendo la tela como si nada.

Ella permaneció quieta, con el aliento medio atrapado en los pulmones, la boca abierta y la mejilla presionada contra una suave almohada. Estaba casi desnuda ahora, en sujetador y bragas.

Voldemort hizo una pausa.

—Oh, querida, mírate. Eres magnífica, ¿no?

El cuchillo subió por su muslo, rozó la curvatura de sus caderas y rozó con amor sus costillas. Vagando más alto, besó el costado de su seno derecho. Un maullido de sorpresa salió de sus labios.

—Mi creación perfecta —dijo Voldemort, en tono reverente.

Dos movimientos rápidos y le cortó los tirantes del sujetador. Luego, finalmente, le cortó las bragas, la tela cedió fácilmente y ella quedó desnuda. Voldemort llevaba una especie de camisa de seda y pantalones suaves y sueltos, ambos rozando su piel. Todo su cuerpo estaba vivo como nunca antes lo había estado, sus nervios cantaban.

Voldemort no la estaba matando; él estaba haciendo lo contrario.

Su mano se posó en su cadera y se curvó alrededor de la parte superior de su muslo. Sus dedos bailaron arriba y abajo, provocándola. Se deslizaron entre sus muslos, encontraron la extensión de su vagina y él soltó un gruñido de placer por lo resbaladiza que era.

Para él.

Estaba goteando... y era dolorosamente consciente de ello.

Extendió los pliegues de su sexo, provocando que los dedos exploraran, acariciaran, acariciaran. Ella ahogó sus gemidos en la almohada, su cuerpo respondió instantáneamente a su toque, su sexo tuvo espasmos de anticipación. Él acarició su clítoris, cada roce de sus hábiles dedos provocaba sensaciones embriagadoras. Pronto estaba jadeando, la excitación le pinchaba el vientre y la tensión se enroscaba con fuerza en su centro.

El cálido aliento de Voldemort le hizo cosquillas en la nuca. Su boca se abrió en su garganta, su lengua salió para lamer el sudor de su piel, seguido de un áspero raspar de dientes. Ella gimió, descaradamente. Algo apretado en su pecho se estaba deshaciendo con cada latido de placer, y ella quería... Dios, ella quería...

—¿Algo, Harriet? —dijo, con una sonrisa que ella podía sentir.

—Sí, sí...

Mojó la punta de un dedo en su vagina, superando la resistencia. Lentamente, insertó más dedo y su sexo se apretó alrededor de él, como si pidiera más. Voldemort obedeció. Otro dedo se unió al primero, ejerciendo una presión satisfactoria y satisfactoria. La abrió, preparándola para su pene.

Se preguntó si le dolería.

Ella quería que le doliera. Solo sería justo. Él iba a quitarle la virginidad, tomarla, follarla, y ella sangraría, ¿no? Dolería.

La tela crujió. La carne caliente se deslizó contra la suya.

La cabeza gorda y contundente de su pene la empujó. Él dio un empujón que lo deslizó a lo largo de su vagina, cubriéndose con su fluido, y ella arqueó la espalda, acobardada, dejando escapar el gemido más desesperado que jamás había producido. Debió haberle soltado las muñecas en algún momento, porque ahora ella estaba agarrando las sábanas, un agarre con los nudillos blancos que llevó la tensión hasta sus hombros.

Voldemort se rió entre dientes, en voz baja, encantado, el sonido vibró por su columna.

Luego empujó dentro de ella.

Sólo la punta de su pene. Lo deslizó hacia adentro, rompiéndola, abriéndola, y se movió, hacia adelante y hacia atrás, en embestidas superficiales. Siguió provocándola así, dándole no más que la punta de su miembro (¿una pulgada, dos?) y su vagina revoloteó, sus paredes se contrajeron a su alrededor, tratando de atraerlo hacia adentro.

Era el peor tipo de placer, una promesa de éxtasis no realizado. Su cuerpo anhelaba más, un empujón grueso y sólido, que el calor se extendiera más profundamente en su vientre, por toda la longitud de su polla, pero Voldemort se lo negó.

Era paciente.

Él era terriblemente paciente y no se dejaba llevar por sus jadeos y gemidos, por los ruidos heridos arrancados de su garganta, por los pulsos apasionantes de su vagina que pedían más.

Sus caderas se movieron en embestidas cortas y precisas, manteniéndola al borde de lo que anhelaba. Cada uno de sus músculos estaba tenso, dolía, se esforzaba como nunca antes. Y había placer, pulsaciones bajas cada vez que su cabeza de pene frotaba un punto terriblemente sensible ubicado no lejos de su entrada.

Placer, chispas... placer, enroscándose dentro de ella... placer, insuficiente...

—Ah, ah, ah-gnnnh~...

Estaba jadeando, atrapada en un aturdimiento febril, con el cuerpo ardiendo de necesidad. Si tan solo él pudiera empujarla dentro, llenarla, follarla, finalmente.

—Por favor, por favor~...

—Así es como me sentí, Harriet —dijo, inclinando la cabeza y rozando con los labios la oreja de ella—. Tenerte aquí, conmigo, y evitar tocarte.

Él hizo algo con sus caderas que, por un momento, envió un sorprendente rayo de calor a través de ella, un estallido brillante que la hizo jadear, tensarse, casi aullar por más, y luego desapareció.

—Todos los días, negándome a mí mismo, por ti.

Él enredó una mano en su cabello y le echó la cabeza hacia atrás.

—Esperé tanto para tenerte...

—Tómame —dijo, en una exhalación forzada.

Él respondió con un gruñido gutural y depredador.

—¿Eres mía? —preguntó, y fue otra invitación a entrar en las fauces de la bestia, una puerta abierta de la que ella no podía alejarse.

—Sí.

Una palabra, sellando su destino.

Él apretó su cabello con más fuerza mientras su mano en su cadera se deslizaba entre sus cuerpos. Sus dedos recorrieron el resbaladizo desorden de su sexo, encontrando su clítoris, engatusándolo, y eso fue todo. Ella gritó, el núcleo de calor en su núcleo de repente se partió, enviando ondas de choque por todo su cuerpo. Sus músculos se tensaron cuando fue sacudida por una serie de espasmos rápidos y devastadores.

Y mientras ella se corría, él empujó hacia adelante, introduciendo el resto de él dentro de ella.

Su canal lo recibió con avidez, tan hábil y tan listo. Ella estaba apretada, todavía, pero él se abrió camino, centímetro a centímetro, estirando su vagina mientras la llenaba. Se tomó su tiempo, y la repentina invasión, la presión, la fricción, todo contribuyó a extender su orgasmo, alimentando más felicidad en sus venas, haciéndola gemir desenfrenadamente.

Con un gemido de placer, enfundó su longitud en ella.

Y así fue.

Ya estaba hecho, estaba llena, llena, llena y no le dolía.

Ella se había quedado inerte, su cuerpo nadando en un placer confuso, su respiración era corta y superficial. Voldemort hizo un sonido cerca de su oído, otra especie de gruñido que hablaba de satisfacción. Sacó y luego empujó hacia dentro, en un empujón pausado que se sintió tan agradable que Harriet casi sollozó. Su pene llegó tan profundamente, tocó lugares desconocidos dentro de ella que ella nunca se había tocado a sí misma, y ​​le dio golpes de placer directamente a su cerebro.

Sus caderas siguieron un lento balanceo, su pene arrastrándose a lo largo de sus paredes, hundiéndose hasta el fondo cada vez. No hubo más burlas.

Estaba siendo cogida, como es debido.

La cama chirrió cuando aceleró. Su puño envuelto en su cabello, su otra mano apoyada en el colchón, y se tensó en el vértice de cada embestida, fuertes golpes de carne sonando como puntuación. Ella emitía ruidos débiles, ebria del momento, temblando debajo de él.

Él no la estaba matando, oh, no.

Aquí, con el pene de un asesino dentro de ella, estaba más viva que nunca.

Su ritmo comenzó a flaquear. Él siseó entre dientes, sus caderas tartamudearon, ahora surgiendo dentro de ella con creciente brutalidad, su pene metiéndose en su temblorosa vagina, implacable. Ella gimió de nuevo: su nombre salió de sus labios en un lío de sílabas. Él gruñó, justo contra su garganta, y en un golpe final, empujó su grueso eje dentro de ella y se detuvo, derramando calor dentro de ella.

Ella lo sintió: los pulsos de su pene, el estallido de calidez, la resbaladiza adición.

—Mi Harriet —suspiró.

Él se hundió encima de ella, respirando con dificultad.

Ella dejó caer la cabeza sobre la almohada y se hizo eco de su suspiro.

Ella había volado hacia la llama, había quemado sus alas, se había rendido y ahora era suya.

Totalmente, completamente suya.

————————————————————

Publicado en Wattpad: 10/03/2024