Notas:

Punto de vista de Snape de todo el fic. Con un 200% más de angustia que la versión de Harrie y también más anhelo.

Advertencias desencadenantes para algunos pensamientos suicidas (Snape no era un gato feliz al principio) y algo de tortura (básicamente lo que pasó en el sótano).

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—Mírame.

Ella lo hace. Sus ojos (verdes, verdes) están llenos de lágrimas. Sus manos presionan su garganta, tratando de detener el flujo de sangre, un esfuerzo inútil. Ella está agarrando el frasco de sus recuerdos entre sus dedos temblorosos.

Ella sabrá qué hacer.

Ya no puede ayudarla.

Ha hecho todo lo que puede ahora.

Tiene mucho frío. Su sangre se acumula en el suelo, la vida lo abandona latido a latido, su corazón se desacelera. Morirá por pérdida de sangre antes de que el veneno pueda alcanzarlo. No importa.

Muerto es muerto, independientemente de cómo suceda.

Los ojos de Potter son tan verdes. Arden con algo violento, chispeando de vida, el color tan vívido que lo atraviesa. Siempre tuvieron ese poder sobre él. Siempre le hacía recuperar el aliento.

No son los ojos de Lily en absoluto.

Ese es el último pensamiento que se lleva consigo antes de que la oscuridad se lo trague.

***

Se despierta a la luz, si es que «despertar» es la palabra correcta.

Se vuelve consciente. No hay dolor. Respira de manera uniforme y tiene la mente clara.

Él se levanta. Parpadea.

Por alguna razón, está en King's Cross, en una versión de la estación completamente blanca y vacía, tanto de gente como de trenes. Un torrente de luz viene desde arriba, casi cegador.

—Ah, Severus.

Nunca esperó volver a escuchar esa voz.

Al darse vuelta, encuentra el rostro familiar de Dumbledore, la barba blanca, los ojos azules, la sonrisa benigna. Un Dumbledore con ambas manos intactas, luciendo mucho más saludable de lo que Severus recuerda.

Un estremecimiento de repulsión lo recorre.

—¿Ese era tu plan entonces? —dice, y escupe las palabras, claramente como una serpiente—. ¿Que yo muera, que Potter muera? ¿Estás feliz, viejo?

La sonrisa de Dumbledore no flaquea.

—Las cosas no salieron como esperaba. Nos desviamos del camino ideal, pero al final se alcanzó el objetivo.

—¿Entonces está muerto? ¿El Señor Oscuro está muerto?

—Oh, sí —dice Dumbledore, suavemente—. Mucho.

—¿Y Potter?

Las palabras son arrancadas de sus labios. Duelen de una manera dolorosa y retorcida. Incluso muerto, Severus no está libre de dolor. Qué jodidamente típico.

—Harrie tuvo que morir —dice Dumbledore.

Como si fuera sencillo. Una ecuación matemática que resolvió hace mucho tiempo. Un Potter muerto para un Señor Oscuro muerto, y lo consideraba aceptable.

Severus hace algo que imaginaba mucho pero que nunca pensó que haría.

Le da un puñetazo a Albus Dumbledore en la cara.

Es satisfactorio. Profundamente satisfactorio. Le rompe la nariz a Dumbledore y hay sangre y, en realidad, debería haberlo hecho hace mucho tiempo. Debería haberlo hecho en el momento en que Dumbledore habló de sacrificar a la chica.

—Me merecía eso —dice Dumbledore, llevándose una mano a la nariz.

—Sí, lo merecías.

Severus mira a su alrededor. Quiere preguntar... bueno, muchas cosas. Se conforma con algo simple.

—¿Qué sigue?

—Harrie hizo la misma pregunta —dice Dumbledore con un brillo en los ojos—. Te daré la misma respuesta: más.

Severus se burla. Oh, bien, todavía puede hacer eso. La otra vida promete ser menos aburrida de lo que pensaba.

—Siempre críptico. ¿Te mataría hablar claramente?

—Lo digo en serio. Hay más en la vida, para ti y para Harrie.

—Estoy muerto.

—Oh, no, Severus, no. No estás muerto. Ni mucho menos.

Y antes de que Severus pueda responder, lo arrancan.

***

Hay una canción.

Es hermoso y melancólico. Tira de su corazón, haciendo que emociones que creía muertas hace mucho tiempo se incrementen dentro de él. Se siente como si lo hubiera escuchado antes y luego lo hubiera olvidado, y ahora lo recuerda, como reunirse con un amigo.

Abre los ojos.

Fawkes está sentado sobre él, en un esplendor de plumas carmesí y cola dorada. Su largo pico dorado está abierto, y de sus ojos oscuros brotan lágrimas, brillando cuando caen sobre la garganta de Severus.

Él canta.

Canta sobre calidez, sobre consuelo, sobre cosas perdidas y encontradas de nuevo. Canta sobre el cálido abrazo de una madre, sobre un caluroso día de verano, sobre un fuego crepitante en pleno invierno. Él canta de amor.

El lamento termina con una nota aguda que hace vibrar el aire. Fawkes cierra el pico, mira a Severus a los ojos y desaparece en una explosión de fuego. El silencio reclama la habitación.

Severus está solo. La luz del amanecer entra a raudales por la ventana rota. Se lleva una mano a la garganta y encuentra carne suave. Su corazón late constantemente en su pecho. No siente ningún dolor, aparte del borde afilado de una tabla deforme del suelo que se le clava en la espalda.

Sin embargo, hay mucha sangre a su alrededor.

Él se sienta.

Después de todo, no está muerto.

Sería más sencillo si lo fuera. En verdad, lo sería. ¿Qué se supone que debe hacer ahora? No puede continuar. No puede ser Severus Snape ahora mismo. Ya es exigir demasiado de él esperar que viva, y vivir como él mismo parece imposible.

Entonces hace lo que suele hacer cuando necesita un descanso del mundo.

Se convierte en gato.

En su forma felina, salta fuera de la ropa que dejó atrás. Un montón de ropa oscura, mucha sangre, su varita... ya nada que necesite.

Unos pasos que se acercan le pinchan las orejas de gato. Huele a Lucius antes de ver al hombre: sangre, sudor y los restos de su perfume. Se miran por un momento congelado. Nadie sabe que Severus es un animago, pero no es difícil llegar a la conclusión cuando Lucius mira ropas vacías y un gato negro justo al lado de ellos.

—El Señor Oscuro está muerto —dice Lucius—. Puedes desaparecer, si lo deseas.

Severus baja la cabeza. Lucius asiente. Siempre se entendieron fácilmente.

Levantando su varita, Lucius transfigura la sangre del suelo en un cuerpo falso. Luego le prende fuego. Todo arde, incluida la varita de Severus.

—Vive bien, amigo mío —dice Lucius.

Severus da media vuelta y sale sigilosamente de la cabaña.

***

Sus primeros días como gato son miserables.

Nunca había permanecido tanto tiempo en su forma animaga. Nunca se ha comido un ratón crudo después de cazarlo. Nunca se ha arreglado, lamiendo cada parte de su cuerpo. También está enojado y frustrado porque debería estar muerto, y no lo está, y no sabe qué hacer consigo mismo.

La respuesta a todos esos problemas es ser el gato.

Permite que su mente humana retroceda y deja que el animal se haga cargo. Entonces es más fácil. El gato no piensa. El gato no se preocupa por el futuro y no le importa su pasado.

Él caza.

Él descansa bajo el sol.

Se encuentra en un pequeño rincón en lo más profundo del Bosque Prohibido, alejado de todo contacto humano, y lo convierte en su hogar.

Hay días malos. Días donde no come, días donde se le escapan todas las presas y el sol es implacable. También hay días buenos en los que duerme con la barriga llena de ratones y sueña con acurrucarse sobre una almohada.

A veces, cuando bordea el bosque, ve gente a lo lejos. Él no se demora.

Vive así por un tiempo.

El verano decae. Las noches se vuelven más frías. Encuentra menos presas y pasa hambre con más frecuencia. Los tejones que viven en el bosque lo molestan, lo persiguen fuera de su territorio, chasqueando sus afilados dientes. Hay uno grande con un solo ojo que es particularmente cruel y hace sangrar a Severus cada vez que sus caminos se cruzan.

Piensa en dejarse consumir, en tumbarse en el suave lecho de musgo que se hizo dentro de un árbol caído y ahuecado, y no volver a levantarse nunca más. Pero su cuerpo de gato es terco. Quiere vivir y el hambre que lo azota lo impulsa a ponerse en movimiento.

Caza durante largos períodos de tiempo. Una o dos veces, hambriento y sin otra opción, se acerca a la cabaña de Hagrid y come de la comida para gatos disponible allí.

No está preparado para la nieve.

Viene hacia él demasiado rápido, agarrando el paisaje con un puño helado. Su pelaje no es suficiente para protegerlo. Camina penosamente a través de la noche glacial, bordeando el borde del bosque. Se acurrucará en su baúl y tratará de mantenerse abrigado.

Los ataques vienen por detrás. Es demasiado lento para esquivarlo, y el tejón cae sobre él en un instante: un peso pesado lo inmoviliza y sus dientes afilados se hunden en su cuello. Él aúlla de dolor y golpea sus garras a cambio.

Ellos pelean.

El tejón tuerto es más grande que Severus. Es una criatura del Bosque Prohibido, un anciano que ha ganado muchas peleas y su gruesa piel tiene múltiples cicatrices. Quizás si Severus estuviera sano y descansado bien, podría haber ganado.

No está sano. No ha descansado bien. Francamente, se siente a medio camino de la tumba y el tejón podría terminar el trabajo.

Las garras se clavan en su vientre. La sangre cálida moja su pelaje. Su grito de protesta se acerca a un gemido. El tejón está sobre él otra vez y la cara de Severus es empujada hacia la nieve. Él está cansado.

Está tan cansado.

Deja de luchar y yace inerte, como si ya estuviera muerto.

El tejón lo toma como señal de victoria. Empuja a Severus una última vez antes de dejarlo allí.

Frío.

Hace tanto frío otra vez.

Así termina entonces. Es muy diferente de lo que él imaginó hace tantos años. Su primera muerte en la Cabaña fue más digna. Al menos esta vez no hay veneno. Pero le faltan los ojos verdes y, a medida que su conciencia comienza a desvanecerse, ahí es donde va su mente.

A los ojos de Potter.

Flota en la oscuridad, con un par de ojos verde maldito al frente de sus pensamientos.

De repente, hay luz. Se baña sobre sus párpados cerrados. Es demasiado brillante para ser la luna. Con la luz llega la calidez. Brazos cálidos, específicamente, mientras lo levantan y lo transportan. Luego una voz.

De alfarero.

Le sorprende que la chica fuera la primera en darle la bienvenida al más allá. ¿Y por qué sigue siendo un gato? ¿Por qué todavía hay dolor? ¿Es este castigo por sus pecados?

A menos que no esté muerto. Eso significa que Potter tampoco está muerto, y esa visión de Dumbledore que tuvo decía la verdad, y... y Potter lo está cargando. Potter le está diciendo que espere.

Así lo hace.

Ella lo lleva a Hagrid. Lo empujan y empujan. Le limpian y vendan las heridas. Hagrid usa una pasta antiséptica que huele fatal en la nariz de su gato, aunque funciona eficazmente para adormecer el dolor. Potter se limpia la cabeza, manejándolo con cuidado. Sus ojos verdes lo miran, ahora aún más vívidos.

—Vas a estar bien —le dice, frotando suavemente un trapo húmedo por los lados de su cara—. Ahora estás con amigos. Te protegeré. Pronto estarás mejor, lo prometo. Y nunca volverás a tener frío.

Siempre queriendo salvar a todos, esa chica.

—¿Crees que pertenece a alguno de los estudiantes? —le pregunta a Hagrid, quien responde que eso es poco probable.

Ella le rasca la parte superior de la cabeza y él reacciona por instinto, con un típico sonido felino: suave, cercano a un ronroneo. No le sorprende. Ha sido un gato desde hace meses. Y seguirá siéndolo, ¿no? No va a volver a ser humano, a Severus Snape, ese desgraciado de hombre. Lo dejó atrás.

Potter lo pone en una canasta, sobre una manta suave. Es cálido. Está seco.

Él duerme.

Un tiempo después lo despierta el persistente olor a comida. De carne, riquísima y tan cercana. Abre los ojos y encuentra a Potter ofreciéndole un dedo cubierto de salsa. Lo lame. Es incluso más delicioso de lo que prometía el olor, y él procede a lamerle el dedo hasta dejarlo completamente limpio.

—Oh, entonces tienes hambre, eh... —reflexiona Potter.

Hay más de un dedo cubierto de salsa. Hay una lata entera de comida (trozos de pollo sumergidos en salsa) y se la come toda. Le gustaría más, pero Potter le dice que no lo hay.

—Tendrás más mañana. Deberías dormir ahora.

Ella lo está mirando con esos ojos verdes y esa sonrisa. La ha visto furiosa: ¡contraataca, cobarde, contraataca!, la ha visto llorar, mírame... pero ¿alguna vez la ha visto sonreír así a él?

Se siente como si finalmente saliera el sol después de una larga noche.

Cuando ella lo besa en la frente, él empieza a ronronear. Es automático. Él no se detiene. Ronronea, cada vez más fuerte, y por primera vez en meses (en años) está feliz.

***

Potter cumple su promesa.

Ella lo cuida. Lo acaricia, lo alimenta, le cambia las vendas. Ella le pregunta si durmió bien. Ella le pregunta si tiene hambre. Ella se preocupa por él.

Eso debería molestarlo. Severus odia cuando la gente se preocupa por él. Odia estar enfermo y, sobre todo, odia tener que depender de otras personas. Pero con Potter, es diferente. Él agradece sus preguntas. Él le permite manipularlo. No requiere ningún esfuerzo de su parte y ella es muy amable con él. A él le gusta más tener sus manos sobre él.

La señorita Walker viene de visita. Severus se siente aliviado de ver a la chica Hufflepuff con vida. La última vez que la vio fue entre la multitud de estudiantes que había reunido en el Gran Comedor, justo antes de que comenzara la batalla. Sabe que algunos de ellos no sobrevivieron. Otro fracaso suyo: como director, debería haberlos protegido.

Ella lo llama lindo, además de andrajoso, y él solo está de acuerdo con uno de esos adjetivos. Nunca ha sido lindo un día en su vida.

Luego ella intenta acariciarlo y él responde con un silbido. No tocar.

La señorita Walker retira la mano.

—¿Crees que soy yo a quien no le agrado o es un poco salvaje?

—Salvaje, creo —dice Potter.

Sí. Es un gato salvaje, excepto cuando se trata de ella.

—Necesita un nombre —indica la señorita Walker, tan rápida como siempre en querer nombrar las cosas.

Severus se prepara. Con su suerte, terminará como «Felix» o «Mittens».

Potter lo mira.

—Prince. Lo llamaré Prince.

Experimenta un crudo latido de terror. ¿Ella sabe? ¿Lo está incitando a divertirse?

Mientras Potter sigue sonriendo y la señorita Walker no hace comentarios sobre el nombre, se hace evidente que es una simple coincidencia. No tienen idea de quién es. Creen que es sólo un gato.

El gato de Potter.

No es lo que se merece (debería estar muerto, debería estar en el infierno), pero si puede hacer feliz a Potter, entonces está bien.

Él será su Prince.

***

Ser un gato conlleva riesgos laborales.

Severus actualmente está experimentando uno. Potter tiene la intención de hacerle tragar la medicina más sucia conocida por el hombre (y los felinos). Sabe a una combinación de aguas residuales crudas y excrementos de Thestral, dejados fermentar amorosamente durante meses. Quizás haya estiércol real de Thestral allí. Después de todo, la píldora proviene de Hagrid.

—¡Es por tu propio bien! —Potter declara enfáticamente.

—¡Quítame eso!

Se comunica claramente mientras sisea y trata de alejarse. Ella le sujeta la mandíbula y esa pastilla fétida se acerca. Él huye. Se esconde debajo de la cama y se tumba allí, apoyado contra la pared.

El rostro de Potter aparece en el rectángulo de luz que es el mundo exterior.

—Prince —dice, con medio suspiro—. Ven aquí.

Él no irá aquí. ¿Ha olido lo que está tratando de darle? Preferiría enfrentar a Voldemort otra vez que tragarse eso. (Está bien, no, eso es una exageración. Pero transmite su punto de vista).

Potter abandona las súplicas y pasa a las amenazas.

—No me obligues a usar esto —le dice ella, blandiendo su varita.

Él responde con un maullido muy triste.

—No estoy mintiendo. Lo haré.

¿Hacer qué? Ella no le hará daño. ¡Está herido! Y Potter no es del tipo que patea a alguien cuando está caído. Ella no...

Ah, resulta que ella lo Accio.

Él chilla su disgusto. En el momento en que él aterriza en sus brazos, ella le mete la pastilla en la boca. Lo escupe. Ella le hace una mueca.

Su siguiente paso es moler la pastilla. Su técnica carece de refinamiento pero es mayormente eficiente. Tendría algunos consejos que darle si se tratara de una clase de Pociones.

—Aquí está tu comida —le dice mientras deja un plato de comida húmeda con la pastilla mezclada.

Todavía huele mal. El aroma de la carne no es lo suficientemente fuerte como para dominar el hedor.

—Te vi —le dice.

—No, no. No hay ninguna pastilla ahí. Absolutamente ninguna.

—Eres una terrible mentirosa.

—Bueno, si no lo quieres... —dice, y comienza a quitarle la comida.

El problema es que todavía tiene hambre. Corre detrás de Potter y golpea sus piernas. Ella se detiene para ofrecerle la comida nuevamente. Él lo huele tentativamente y la mira fijamente. ¡Es apenas comestible! ¿Realmente espera que él coma esto?

—Esto es todo lo que obtendrás. Puedes comerlo ahora o mañana por la mañana.

Impecables tácticas de negociación. Bien jugado, Potter. Se dobla y come.

Más tarde esa noche, Potter lucha por dormir. Él la observa desde su canasta mientras ella sigue dando vueltas y vueltas, suspirando ruidosamente de vez en cuando. Se pregunta qué pasa por su mente. La guerra se acabó. Ella es la heroína de la Gran Bretaña mágica. ¿Le molesta la fama? ¿Está insatisfecha con la carrera que ha elegido? Enseñar Defensa Contra las Artes Oscuras parece adecuado para alguien como ella, y será buena en eso.

Quizás sea pena. Ella perdió a un ser querido durante la batalla. No Granger o Weasley, no, eso habría sido obvio, sino alguien, y ahora está de luto.

Él sabe cómo ayudar. Nunca pensó que abrazar a Potter sería la solución a ningún problema, pero para este problema en particular, resulta ser una solución adecuada. Actualmente también se encuentra en una forma muy propensa a los abrazos. Es fácil subirse a la cama, pisar el pecho de Potter y acurrucarse allí, ronroneando.

Ella le acaricia la cabeza.

—¿Estoy más cómodo que la canasta?

Él resopla. Huele muy bien: flores, luz del sol, verano.

—Estoy muy feliz de que estés aquí...

«Yo también», piensa.

Sueña con brazos cálidos rodeándolo y una voz que le dice que es amado.

***

Él se despierta mucho antes que ella.

Él la mira por un tiempo pero finalmente su estómago gruñe. Siente el hambre mucho más intensamente que un gato. Necesita comer y necesita comer ahora.

Golpea la barbilla de Potter con su cabeza, maullando. Ella hace un ruido vago y levanta una mano para alejarlo. Él apunta a su otro lado. Ella gime y emite otro ruido ahogado.

—Tengo hambre —le dice.

—Detente. Dios. Es... ¿sabes siquiera qué hora es ahora?

—Oh, sí, lo sé.

Ella recupera su varita. Los números luminosos de un Tempus flotan en el aire. Ella gime su nombre y deja en claro que no planea levantarse. Él la acosa hasta que ella cambia de opinión, lo que lleva unos cinco minutos.

—Uunngh, tienes suerte de ser lindo...

Esa palabra otra vez. Le gusta escucharlo de su boca mucho más que cuando proviene de la señorita Walker.

Come hasta saciarse del cuenco que le sirvió el elfo doméstico. Potter se ha vuelto a dormir. Deambula por el dormitorio, olfateando varias cosas. Su escritorio está desordenado. Manchas de tinta seca estropean la madera, varias plumas están desviadas y hay una pila de ensayos a medio corregir a un lado. Un chivatoscopio se encuentra encima de la pila más grande. Tras una inspección más detallada, determina que es suyo: hay una abolladura en la parte inferior de bronce de cuando lo dejó caer por accidente.

¿Por qué Potter robaría su chivatoscopio? Si necesitara uno, podría haberlo comprado con todo ese dinero de Potter. Y el chivatoscopio estaba en su oficina, sobre su escritorio, lo que significaba que ella fue allí a propósito y lo tomó.

Reflexiona sobre la pregunta mientras husmea por la habitación.

Muy rápidamente se aburre.

A su cerebro de gato no le gusta estar confinado. Necesita deambular. Al rascar la puerta, Potter se despierta. Emite ruidos que sugieren que no está feliz. Él maúlla.

—¡Bien, bien! ¡Me voy a levantar!

Para su sorpresa, ella comienza a desvestirse allí mismo. Ella se quita el pijama a la vista de sus ojos de gato. Debería darse la vuelta. Realmente debería hacerlo. Esta vista no es para él, y ver a Potter desnudarse es similar a una traición. Si alguna vez descubre la verdad, quién es él, querrá su sangre, y con razón.

Un buen hombre miraría hacia otro lado.

Él no lo hace.

Potter es delgada, su piel pálida está salpicada de pecas. Tiene muslos tonificados, curvas esbeltas y un trasero muy bien formado. También vislumbra algunas cicatrices: dos paralelas en su muslo izquierdo, cerca de su rodilla, y una estrella de tejido cicatricial pálido entre sus senos, que se da cuenta que debe ser del Relicario de Slytherin. Lo usó y el Horrocrux la quemó, imprimiéndose en su carne.

Ella es hermosa.

Es la primera vez que tiene este pensamiento sobre ella. Cae sobre él como un rayo, golpea su ser desde arriba y lo parte en dos.

Había un Severus antes del pensamiento, y hay un Severus después.

Murió una vez. Esta es la segunda vez que sucede. La primera vez, murió por el mundo mágico, por todos los que se opusieron a Voldemort, por la paz.

La segunda vez, muere por Harrie.

Ella lo mata y lo resucita al mismo tiempo, un hombre completamente cambiado.

—Espero que no hagas esto todas las mañanas —se queja.

Oh, no, no lo harán. Tiene nueve vidas, pero es suficiente morir durante un año.

Deambulan juntos por el castillo. Es familiar, es un hogar. Severus conoce cada rincón del lugar. Ahora hay una dimensión adicional, la del olfato, y explora, guiado por su olfato. Potter refunfuña mientras ella lo sigue.

Capta el olor de la señora Norris antes de verla. Un momento después, ella aparece y le silba, claramente descontenta con la presencia de otro gato en el castillo. Él sisea en respuesta, su pelaje se esponja mientras enseña los dientes. Él no irá a ninguna parte.

Filch la levanta. Ella sigue mirándolo desde arriba.

—No sabía que tenías un gato —le dice Filch a Potter—. No puedo decir que lo haya visto antes. ¿De dónde vino? ¿Alguien te lo regaló? ¿Longbottom, tal vez?

—¿Por qué Neville me regalaría un gato?

En efecto, por qué.

—Es muy amable contigo —es la respuesta de Filch.

Algo oscuro se despierta dentro de Severus, algo que quiere marcar a Potter como suyo. Para marcar marcas justo en el interior de sus muslos, donde la carne es suave y flexible, para que todos sepan que ella le pertenece (pero ella no, ella no, él no tiene ningún derecho sobre ella, ni siquiera derecho a pensar estos pensamientos).

Potter protesta, diciendo que Longbottom no siente nada por ella. Se pierde lo que ella agrega después de eso porque la señora Norris no se calla y sigue gruñéndole. Considera abalanzarse y golpearla en la nariz para hacerla callar, pero Potter frustra sus planes, quien lo levanta y comienza a arrullarlo.

Dejando de lado sus planes, ronronea y acaricia su cabeza bajo su brazo, inhalando su dulce aroma.

Filch se queja de que se le acabó el tónico que Severus preparó para la señora Norris. La pequeña y ingrata plaga no tiene idea de lo que Severus ha hecho por ella. Potter, por supuesto, se apiada de ella y le promete a Filch que encontrará la receta del tónico.

En el desayuno, el aroma de las tostadas con mantequilla le hace cosquillas en los sentidos. Potter lo ha puesto en su regazo y no le presta atención. Él ataca.

—¡Qué... pequeño duendecillo!

Él mastica aproximadamente la mitad de su tostada lo más rápido que puede. Ella le arrebata un poco y lo reprende.

—Delicioso —le dice.

—Eres terrible.

—El pobrecito es piel y huesos —dice Sprout.

—Lo estoy alimentando —responde Potter—. ¡Comió esta mañana!

Maúlla pidiendo más. Potter debe pensar que es muy lindo porque ella inmediatamente se rinde y le ofrece algo de su faro. Él festeja muy felizmente.

Cuando él la acompaña de regreso a su habitación, ella intenta encerrarlo allí. Araña la puerta y maúlla ruidosamente.

—¡Acabo de irme a dormir! —ella le dice a través de la puerta.

Él redobla sus rasguños hasta que ella acepta dejarlo acompañar.

Él se sienta en su escritorio mientras ella enseña. Habla de los hombres lobo y critica el estigma que los rodea y las leyes que los rodean. Severus la encuentra demasiado indulgente. Casi fue devorada por un hombre lobo en su tercer año, y vio de lo que Greyback era capaz. Debería enfatizar aún más lo peligrosos que pueden ser los hombres lobo en lugar de hablar de la forma en que son tratados.

—Conocía uno —dice—. Un hombre lobo. Fue mi profesor de Defensa cuando yo tenía tu edad, y era uno de los hombres más amables y gentiles que he conocido.

Ese ligero tono en su voz y el hecho de que está usando el tiempo pasado le dicen que Lupin está muerto. Severus no sentía ningún amor por el hombre lobo, pero de todos modos siente una vacía sensación de pérdida. Todos los Merodeadores se han ido ahora. Más de la mitad de los compañeros de año de Severus perdieron la vida en la guerra. Una generación diezmada.

Potter hace una pausa en su discurso. Puede ver el dolor apoderarse de su rostro. Esto no servirá. Esto no servirá en absoluto. Acercándose a ella, le golpea el brazo y enciende el ronroneo. Ella deja escapar un pequeño suspiro y le rasca la cabeza.

Un chico de Slytherin (Tom Reeds, buen olfato para pociones, chico brillante) levanta los brazos para hacer una pregunta sobre Matalobos y menciona cómo Severus mejoró la poción. Potter le da puntos. Luego repasa en detalle las estrategias para luchar contra los hombres lobo.

Cuando termina la lección, Reeds se queda para hablar con Potter. Él le agradece por luchar contra el prejuicio del libro de texto contra los hombres lobo.

—Mi tío es uno. Un hombre lobo. Me dijo lo difícil que era para él antes, cuando no podía pagar la poción. Solía ​​encadenarse en el sótano y se lastimaba cada vez que el lobo peleaba para liberarse de las ataduras... La nueva receta le salvó la vida.

—Me alegro —dice Potter.

—Se lo dije al director Snape el año pasado. Dijo que no lo hizo por los hombres lobo. Que era sólo un desafío intelectual.

Lo fue. Severus pasó medio año trabajando en el proyecto. Antes de embarcarse en esta empresa, escribió a varios profesores de pociones eminentes y todos le dijeron que no se podía hacer. Algunos incluso se burlaron de la idea. Decidió que les demostraría que estaban equivocados. Estaba motivado por el despecho y por el placer de juguetear con una poción hasta que hiciera lo que quería. Ayudar a los hombres lobo fue una ventaja adicional a la que prestó poca atención.

—Dos cosas que no debemos olvidar —dice Potter—. Primero, Snape era un muy buen mentiroso. Y segundo, independientemente de sus intenciones, aún así mejoró las vidas de miles de hombres lobo en todo el mundo.

—Lo sé —dice Reed, asintiendo firmemente—. Nunca creí que estuviera del lado de Voldemort. Él ayudó a mi tío y yo confiaba en él.

—Entonces eras más inteligente que yo —dice Potter, con amargura cubriendo las palabras.

¿Se está reprendiendo a sí misma por no ver a través de su máscara? Niña tonta. Ella misma lo dijo: es un mentiroso excepcional.

—Tal vez veamos algunos bebés llamados Severus en unos años —reflexiona para sí misma después de que el niño se fue.

Por favor no. Merlín lo librará de este destino. Aceptará con gusto recompensas materiales como la Orden de Merlín, pero los bebés que llevan su nombre son un paso demasiado lejos. En sus peores pesadillas, se ve obligado a sostenerlos mientras la madre insiste en tomarle una foto.

Una vez que termina con sus clases del día, Potter va a explorar su habitación. No encuentra nada en su oficina, así que empieza a mirar su dormitorio.

—No te enfades conmigo desde donde estés. No es que quiera estar en tu habitación.

Está parado ahí mismo, y la emoción que le viene cuando se imagina a Potter en su habitación definitivamente no es ira.

Es querer.

Es anhelo.

Es una especie de anhelo con dientes que le hace querer saltar de su piel.

Él nunca podría tenerla. Es demasiado hermosa, demasiado pura, demasiado joven. Ella nunca lo querría de todos modos.

Lo mejor que puede hacer es ser su gato.

—¿Quién necesita tantos libros? —Potter gime mientras considera sus estanterías.

No tiene tantos. Cada libro tiene su lugar adecuado y cada uno es útil. Podría quedarse allí durante horas y contarle todo sobre ellos.

—¡Accio receta de tónico para gatos!

Eso funcionaría si eso fuera lo que hubiera escrito en el pergamino, pero no lo es, por lo que no pasa nada. Ella emite un pequeño y adorable resoplido.

Y él está mirando.

Está mirando descaradamente, como si nada más importara, lo cual es peligroso. Debe actuar como un gato. Ella no puede llegar a sospechar que él sea otra cosa que un gato.

Empieza a olfatear la habitación y luego va a mirar debajo de la cama. Potter se preocupa y lanza un Lumos que lo ilumina.

—Ten cuidado —dice ella—. No vayas a derribar nada.

Ella sigue buscando la receta. Él la observa hurgar en sus libros. En algún momento, encuentra su laboratorio personal y entra en él. Espera unos minutos y se sube al estante más cercano, subiendo hasta llegar al pesado tomo donde dejó la receta. Con un golpe de su pata, lo envía al suelo. Luego salta.

Potter viene corriendo.

—¡Prince! ¿Estás bien? ¿Te golpeó?

Ella procede a revisarlo en busca de heridas, mimándolo. Él le maúlla para hacerle saber que no está herido. Ella lo besa en la frente.

La receta se cae del libro cuando lo levanta. Ella hace un sonido suave y sorprendido. Sus ojos se abren mientras lee y luego se llenan de lágrimas. Esas lágrimas caen y se enfrenta a Potter llorando.

Su pequeño corazón de gato se parte en dos.

Él trata de consolarla, ronroneando y empujando su cabeza contra el costado de su mandíbula.

—Estoy aquí —le dice, en suaves maullidos—. Estoy aquí, estoy aquí, no estás sola.

Ella solloza y lo rodea con sus brazos, presionando su rostro contra su pelaje. Ella lo cubrirá de mocos y a él no le importa. Ella necesita a alguien y ahora mismo, por algún giro del destino, él es el único que está aquí para ella.

Quizás perdió a Granger o Weasley. O tal vez mantuvo su pena enterrada durante demasiado tiempo, ocluyendo emociones como él solía hacerlo, sólo para que todas salieran explosivamente.

—Estoy bien —dice después de un momento, lo cual es una mentira obvia.

Ronronea más fuerte. Se limpia la cara con el dorso de la mano, resoplando.

—Es bueno. Es realmente bueno que hayamos encontrado esto. Bien hecho.

Él le lame la mejilla.

—¡No dije que pudieras lamerme! —ella dice, riendo—. Pequeño bribón.

—Culpable.

—Sí, sí, estás muy orgulloso de ti mismo, ¿no? Empujando libros y resolviendo misterios...

Ella lo abraza con más fuerza. Hogwarts está en casa, sí, pero mientras ronronea en los brazos de Potter, sabe con certeza que él también está en casa aquí, en su abrazo.

***

Pasan más días.

Come bien, duerme bien, es querido. Potter le regala un collar de cuero verde con su nombre.

Él es su gato.

Y él la ama.

Él ama cada parte de ella como nunca podría hacerlo si fuera humano. Sería demasiado complicado. Tendría que abrir su boca humana, darle forma a sus labios humanos y hacer que su lengua humana dijera palabras, palabras imposibles.

Te amo no es algo que él pueda expresar como ser humano.

Pero como gato, sólo tiene que ronronear.

Él la sigue a todas partes. Él camina a su lado, se sienta en su regazo durante las comidas, se recuesta en su escritorio cuando ella enseña y duerme en su cama por las noches.

Él siempre está con ella, o casi siempre.

Por el momento están separados. Ella lo encerró en el dormitorio y le dijo que tenía que irse brevemente y que él no podía acompañarla.

Han pasado horas.

Esperó con calma. Luego dio vueltas, agitado. Ahora está arañando la puerta, maullando tan fuerte como puede.

No es que no confíe en Potter para cuidar de sí misma. Él sabe que ella es una bruja competente. Póngala en una situación en la que la mayoría de las personas de su edad fracasarían y morirían de manera miserable, y ella saldrá viva y prácticamente ilesa. Él lo sabe.

Él se preocupa de todos modos. Su cerebro evoca escenarios en los que ella yace sangrando, sola, donde está rodeada por una docena de Mortífagos decididos a vengar a su maestro caído, donde cae en una trampa.

¿Por qué se fue sola? ¿Dónde están Granger y Weasley? ¿Y por qué nadie abre esta maldita puerta?

Solía ​​ser muy hábil para ocultar sus preocupaciones. Fingió estar imperturbable. Mantuvo todas sus emociones volátiles bajo control, atrapándolas bajo una losa mental de cemento de cinco metros de espesor. Todo se ha ido ahora. Todas las tácticas que empleó para contener sus pensamientos acelerados y la punzada de temor que envenenaba su corazón desaparecieron.

Es un desastre de nervios y pelaje erizado.

La puerta se abre abruptamente, no sobre Potter, sino sobre la señorita Walker.

—¿Dónde esta ella? —él le maúlla.

—¿Estás herido? —dice ella, arrodillándose para intentar tocarlo.

Él evita su mano y ella lo mira entrecerrando los ojos.

—¿No estás herido? ¿Por qué estás haciendo tanto ruido? El castillo dijo que alguien estaba en peligro...

¡Está en apuros!

—¿Dónde está Potter? —él gruñe de nuevo.

—Harrie simplemente tuvo que irse por un tiempo. No estoy segura a dónde, pero volverá pronto, no te preocupes. Ella nunca te abandonaría.

Ladea la cabeza como si estuviera escuchando una voz que le susurra al oído.

—Oh, espera, creo que acaba de aterrizar, en realidad. Cuarto piso, en el puente que conduce al Cuervo...

Él ya está corriendo.

Es una mancha borrosa por los pasillos, volando hacia su destino. Sus patas apenas tocan el suelo. Quizás en realidad esté volando, usando magia para impulsarse más rápido. Llega a su destino en un abrir y cerrar de ojos. ¿Se apareció? Es un hecho bien conocido que los animagos no pueden usar magia en su forma animal, pero tal vez lo hizo, tal vez destrozó ese hecho, simplemente lo borró, porque...

... Necesita verla.

Necesita asegurarse de que esté bien.

La ve al otro lado del puente y corre, corre y salta a sus brazos. Ella se ríe mientras lo atrapa. Ella le revuelve la cabeza: está a salvo, viva, él no se preocupa por nada, pero ¿tenía que irse? Él le cuenta todo esto. Ella sigue acariciándolo.

La señorita Walker se pone al día y ofrece algunas explicaciones. El chico de Ravenclaw con el que Potter estaba hablando está comprensiblemente confundido por la afirmación de la señorita Walker de que el castillo le habla a ella. Severus solía pensar que era ridículo, pero a lo largo de los años, fue testigo de eventos que dieron crédito a la declaración de la niña.

—Verás cosas mucho más extrañas durante tu estancia en Hogwarts —dice Potter.

—Ese pequeño duende salió corriendo —dice la señorita Walker.

—Me extrañó.

Ella roza la punta de su nariz contra la parte superior de su cabeza. Una oleada de algo empalagosamente dulzón lo inunda. Él retrocede. El olor le resulta familiar, pero se amplifica diez veces y, por lo tanto, es terriblemente abrumador para su nariz de gato.

—Lo siento, eso es fuerte —dice Potter.

Fue a ver a Lucius. No hay otra posible

Estornuda violentamente. Se siente como si ese horrible olor estuviera penetrando en su cerebro a través de sus fosas nasales. Él mira a Potter. Ella capta el mensaje y usa magia sin varita para amortiguar el olor.

—¿Mejor?

Él responde ronroneando.

—Ese es un gato inteligente —dice el chico de Ravenclaw, antes de alejarse.

La señorita Walker le pregunta a Potter dónde estaba y ella confirma que fue a ver a Lucius y agrega que tenía preguntas para él. ¿Preguntas sobre qué? ¿Hablaron de él? Evidentemente Lucius mantuvo la boca cerrada.

Potter hace lo contrario, abre la boca para meterle una pluma de azúcar. Ella lo chupa. Severus no puede apartar la mirada. Es fascinante, el rosa de sus labios ajustados alrededor de la pluma, el brillo de la saliva y el azúcar sobre ellos, la forma en que sus mejillas se hunden. Tiene una primera fila para todo. Podría ser la cosa más erótica que jamás haya visto, y es simplemente Potter inocentemente chupando una pluma de azúcar.

Es un hombre desdichado, desdichado.

—No debería haber ido —dice—. Fue una pérdida de tiempo.

—¿Sobre qué le preguntaste?

—Snape.

Su lengua se desliza para acariciar el costado de la pluma.

—Sólo estoy buscando un cierre —añade—. No creo que lo consiga nunca y me está molestando.

Ella golpea sus dientes frontales contra la pluma. Entonces ella se da cuenta de que él la está mirando.

—No puedes tenerlo. El azúcar es malo para los gatos.

Él no puede tenerla. Él es malo para ella.

—Odio eso de la muerte —dice la señorita Walker—. Aleja a la gente y no puedes decir adiós... ni decir nada en absoluto, en realidad. ¿A menos... a menos que hayas regresado por eso?

Las orejas de Severus se contraen. Esto suena como un secreto.

—No —dice Potter—. No lo he hecho, y no lo haré. Es mejor si la piedra permanece perdida. Y no le haría eso a Snape. Llamarlo como un fantasma sólo para decirle adiós, eso es... eso es más cruel de lo que tenemos.

La piedra. ¿La Piedra de la Resurrección? Si Potter la tenía, entonces... ella tenía las Tres Reliquias. La varita, el manto, la piedra. Ella era la Maestra de la Muerte. ¿Y ella no hizo nada con eso? ¿Permitió que la piedra se perdiera, probablemente hizo lo mismo con la varita y solo se quedó con la capa?

Ella nunca buscó la fama, nunca buscó el poder. Está contenta con esta vida, enseñando Defensa en Hogwarts, jugando con su gato, saliendo con amigos.

Él lo ve ahora.

Él lo ve muy claramente.

—... en realidad no está muerto mientras su legado siga vivo —dice la señorita Walker—. Hay tantas personas que le deben la vida, incluido yo mismo.

—¡Pero no lo reconocen! Ya ha sido olvidado.

—No por mí —dijo Mathilda—. Y no por ti.

—Nunca.

Ella está de luto por él. Él también ve eso.

—No deberías —le dice.

Ella le sonríe y le rasca.

***

—Quédate atrás —le dice Potter.

Su varita está levantada y está lista para pelear. Severus sabe que el Boggart escondido en el armario no tiene ninguna posibilidad. No importa qué forma adopte, Potter se encargará de ello.

Él permanece prudentemente detrás de ella. El Boggart reaccionaría ante él, traicionando su naturaleza animaga. Mostraría el cadáver de Potter, esos ojos verdes vacíos de vida, apagados y vacíos. La idea lo inquieta.

—Sal y hagámoslo bien —dice Potter sin animosidad.

El Boggart sale del armario.

Es él.

Es él, tropezando, jadeando, con la garganta destrozada y ensangrentada, los ojos oscuros muy abiertos y húmedos. Su doble se acerca con pasos tambaleantes. Potter está congelada, su rostro tenso por el miedo.

El Boggart habla, imitando su voz a la perfección.

—No pudiste salvarme... fallaste, Potter...

Ella no reacciona. Severus maúlla, tratando de empujarla a actuar.

«Vamos, Potter. No soy yo.»

—Niña sin valor... la Elegida, y ni siquiera pudiste salvar a un hombre. Me dejaste morir.

«No fue tu culpa. Ni siquiera estoy muerto. ¡Vamos!»

Potter está pálida, muy pálida. Su boca se abre y lo que sale es un sonido pequeño y terrible, un sonido que le desgarra el corazón.

—Me dejaste morir... —el Boggart escupe con odio venenoso.

Severus comienza a subir por la pierna de Potter. Saca las garras y se levanta. Una mano sube por debajo de su trasero cuando está a medio camino de sus muslos. Él sube más alto, alcanza su pecho y le maúlla para salir de él. Tan pronto como está dentro del alcance, le lame la cara.

Ella se sacude.

Un temblor de gran cuerpo, seguido de un grito ahogado. Sus ojos se centran en la amenaza, su rostro se suaviza mientras respira. Él ronronea por ella.

—Me decepcionaste —dice su peor miedo.

—No lo hiciste —maúlla.

Ella sonríe.

—Viejo murciélago... ¡Riddikilus!

El Boggart se encoge. Severus parpadea, y en lugar de una pesadilla con forma de hombre, hay un muñeco en el suelo: un muñeco de Snape, con rasgos exagerados y un gran par de alas de murciélago. Se reiría si pudiera.

—Ahí está mejor.

El Boggart está visiblemente confundido. Intenta huir, pero no puede hacer más que moverse de un lado a otro. Potter se ríe.

—¿Nunca antes has sido un muñeco? No te preocupes, no durará.

Recoge el muñeco Boggart y lo deposita en el baúl que trajo.

—Bien hecho —le dice Severus.

Ella le planta un beso en la cabeza.

—Gracias. No podría haberlo hecho sin ti.

—No fue nada.

—No le digas a nadie que me congelé ante un Boggart. Ya no me dejarían enseñar Defensa.

Él ronronea, como en casa en sus brazos.

***

Longbottom está enamorado de Potter.

Es obvio. Aparece en su puerta con un ramo de rosas rojas y una vaga idea de clases conjuntas. Potter parece no darse cuenta. Ella sonríe, completamente tranquila, invitándolo a sentarse.

Severus decide actuar.

¿Cómo se atreve el chico a pensar que es digno de ella? En verdad, nunca ha estado más engañado. Sería una pareja terrible para Potter. Ella necesita... bueno, no se le ocurre nadie que la merezca en este momento, pero si tuviera que clasificar a los posibles pretendientes, Longbottom se ubicaría justo al final.

Severus se sienta en su regazo. Actúa inocentemente, se acurruca y finge quedarse dormido. Espera un momento antes de continuar con su plan. Sí, ahora mismo, justo cuando Longbottom está parloteando sobre su estúpida idea.

Severus hunde sus garras a través de los pantalones, apuntando perfectamente a las partes más tiernas del chico. Longbottom ahoga un gemido y se mueve debajo de él.

—¿Estás bien? —pregunta Potter.

Longbottom le asegura que está bien.

Él sigue coqueteando con ella. Está en el tono de su voz, suplicante, expectante, en su lenguaje corporal, tenso pero esperanzado, en los chistes que hace: «Llamemos a eso el método Potter-Longbottom, ¿no?». Potter no es particularmente receptiva, pero es porque está ciega a todo.

Merlín, ¿Longbottom intentará besarla? Espera que se le ahorre esa lamentable visión.

—Esa es una gran idea, Neville —dice Potter cálidamente.

—¿Sí? ¿Eso crees?

—Sí.

—Um, Harrie, en realidad quería decirte algo más...

«No», piensa Severus, y sus garras salen de nuevo, penetrando más profundamente esta vez. Longbottom se interrumpe a mitad de la frase y se pone de pie de un salto. Severus cae de su regazo con bastante violencia. Se deja caer torpemente, como si lo hubieran despertado brutalmente, y maúlla ruidosamente.

Potter vuela a su lado. Ella comprueba que está bien y luego lo levanta.

—Debería irme —dice Longbottom.

«Nunca debiste haber venido», piensa Severus.

—¿Qué estabas a punto de decir? —pregunta Potter.

—Nada. No... no es importante.

«Así es. Y no vuelvas si alguna vez planeas tener hijos.»

Protegerá a Potter de todas las amenazas, incluidos los chicos torpes que están enamorados de ella.

***

Está relajándose en los brazos de Potter cuando su pasado lo alcanza.

Dos Aurores, más inteligentes que la media, o quizás con más rencor contra él, que han descubierto su disfraz felino. Espera que Potter lo deje caer, aturdido por la revelación, enfermo por la traición, que lo deje caer y les diga a los Aurores que pueden tenerlo, que será mejor que lo encierren en Azkaban de inmediato.

Pero ella no lo hace. Ella lo agarra con más fuerza.

—Prince es mi gato. No lo es... ¿Hablas en serio? ¡Snape está muerto! ¡Está muerto! ¡Lo vi morir!

Negación, entonces. Se siente agradecido por la ferocidad con la que ella lo defiende, sabiendo que no merece ni una pizca de eso. Y ella inspira la misma postura en los demás. Tanto Longbottom como la señorita Walker siguen su ejemplo, listos para luchar contra los Aurores en ese mismo momento.

—¡Animago Revelio!

Es un elenco rápido de los Aurores llamados Roberts. Potter se aleja, protegiendo a Severus con su cuerpo. Luego apunta con su varita a los Aurores.

—No seas estúpida —dice Roberts—. Baja esa varita y piensa en lo que estás haciendo.

Muy mal. No es así como consigues que Potter escuche. Eso sólo la irritará.

Como era de esperar, responde con sarcasmo.

—Sé razonable, Potter —dice la otra Auror, la mujer llamada Kent—. Danos a Snape. No hay necesidad de hacer un escándalo.

—¡Prince no es Snape! Es mi gato. Eso es todo.

Por supuesto, los Aurores no están convencidos. Creen que ella está mintiendo para protegerlo, y tal vez así sea. Quizás esté esperando su momento, esperando hasta que estén solos para poder confrontarlo.

No importa su destino, no huirá.

Los Aurores terminan por irse.

—Bueno, en las cosas que no esperaba hoy, eso ocupa el primer lugar —comenta la señorita Walker.

Él tampoco se lo esperaba. Era un tonto.

Por supuesto que esta vida con Potter no duraría para siempre. Por supuesto que su pasado lo alcanzaría. Por supuesto que no puede ser amado.

—Harrie... —dice Longbottom.

—No. Lo que sea que vayas a decir, no. No quiero hablar de eso.

Ella está tensa, agarrándolo con tanta fuerza... tensa, pero no enojada.

—Está bien. Sólo señalaré que probablemente volverán. Este no es un problema que puedas, em, ignorar.

—Protegeremos a Prince —dice la señorita Walker.

Ella le sonríe y le da un golpe en la nariz. Él la mira. ¿Cómo se atreve? Le quitaría puntos a Hufflepuff si pudiera.

—Gracias por estar conmigo —dice Potter.

—Por supuesto —responde Longbottom—. Te seguiría hasta una casa en llamas, Harrie.

Esa no es una declaración de un fanfarrón. Severus puede decirle que el chico lo dice en serio.

—Uh, yo no lo haría —dice la señorita Walker, mucho más sensata—. Pero te animaría desde fuera.

—Perfectamente bien. Nunca esperaría que alguien me siguiera a una casa en llamas.

Y, sin embargo, muchos lo harían, incluido él mismo.

Lo mantiene en sus brazos hasta que llegan a su dormitorio. Él todavía actúa como un gato, fingiendo que no tiene idea de lo que está pasando por su cabeza. Él come la comida que ella le da y se pregunta cuándo caerá la espada, cuándo ella le apuntará con su varita y lanzará el hechizo.

—Sólo un gato —dice en voz alta.

La hora de la verdad no llega.

Como es cobarde, no lo busca.

***

Pasa otra semana antes de que su vida implosione sobre sí misma.

Está en el patio este, disfrutando de la noche. Pronto regresará con Potter, pero por ahora está merodeando, olfateando el aire, escuchando a los pájaros cantar y a los ratones chillar.

Los Aurores lo toman por sorpresa.

Él no los escucha. Tampoco los huele. El hechizo lo golpea de la nada y cae al suelo, con las extremidades trabadas y el cuerpo congelado en las garras de una magia extraña. No es un hechizo aturdidor, que lo habría dejado inconsciente. Es un Petrificus Totalus, posiblemente una versión modificada, personalizada por el Ministerio; pesa sobre él de una manera particularmente desagradable y le provoca picazón en la piel.

Alguien lo agarra por la cola.

El rostro de Kent aparece a la vista. Ella está sonriendo.

—Ya no eres tan duro, ¿verdad, Snape?

Vislumbra a Roberts por el rabillo del ojo, con la varita en alto.

Se mueven rápidamente. Kent lo lleva por la cola, con la cabeza gacha y el cuerpo balanceándose al ritmo de sus pasos. No hay nadie que los detenga, ningún estudiante en el lugar, y Severus se alegra por ello. No quiere que nadie resulte herido por él. Este es solo su castigo.

Están casi en las puertas cuando una pequeña figura se interpone en su camino.

Severus está acostumbrado a ver a la señorita Walker en lugares donde no debería estar. Ella era la estudiante con la que se encontraba con más frecuencia cuando hacía sus rondas nocturnas. Escabullirse por el castillo es la especialidad de la chica. Él estaba molesto al principio, luego enojado, luego desconcertado por su pura insistencia y su aparente indiferencia hacia las detenciones, y finalmente, con el paso de los años, llegó a una especie de respeto a regañadientes.

Es ira lo que vuelve a sentir hoy.

«No lo hagas», piensa impotente, mirando su rostro joven, la varita que sostiene libremente en su mano, la forma en que se planta firmemente en el camino de salida. No me protejas.

—¿Qué están haciendo con el Prince? —dice, con una voz que es más curiosa que confrontativa, como si pensara que los Aurores le contarían todo, como si pudieran detenerlos simplemente preguntando.

—Estamos deteniendo a un criminal —dice Roberts. Tiene su varita en un agarre por encima de la cabeza y, mientras habla, golpea un dedo contra la madera—. Esto no le concierne, señorita.

—Lo hace. No me importa si es Snape o no. Es un amigo, y no dejaré que te lo lleves.

El pequeño tonto absoluto. ¿Qué cree que puede hacer? Es una chica de quince años contra dos Aurores. La única forma en que podría detenerlos es... oh, Merlín, no, ella no sería tan estúpida. Ella no revelaría que es un animago (el mamut que vio durante la Batalla de Hogwarts, luchando alegremente contra gigantes) y trataría de detener físicamente a los dos Aurores.

Kent suspira.

El campo de visión de Severus es limitado, por lo que no ve moverse a Roberts. Sólo ve el destello de luz roja. La señorita Walker cae al suelo.

Pasan junto a ella. Ni siquiera se molestan en Obliviarla. Deben estar seguros de que Potter no podrá encontrarlos. Él espera que ella no lo intente.

Él espera que ella se olvide por completo de él.

No siente la Aparición. No hay un agarre aplastante ni una desorientación repentina. Parpadea y están en otra parte: en algún callejón lúgubre y mal iluminado. Kent se corta el collar y lo arroja allí antes de que una segunda aparición los lleve a otro lugar.

Una casa sencilla, probablemente con excelentes protecciones e insonorización. Descienden a un sótano. Es arrojado al suelo y esta vez, aturdido.

Se despierta en forma humana, atado a una mesa y desnudo.

No se arriesgaron. El hechizo para forzar a un animago a abandonar su forma animal funciona incluso en un objetivo inconsciente. Habría aprovechado el momento para intentar sorprenderlos, lanzar un ataque, pero fueron más inteligentes. Unas esposas de metal sujetan sus muñecas y tobillos a la mesa. Hay una pared a su derecha, Roberts a su izquierda y Kent unos pasos detrás.

—Esto no se parece al Ministerio —dice Severus.

—Vas a confesar cada crimen que cometiste —dice Roberts—. Cada uno de ellos, y luego verás el interior de una celda de prisión.

Severus no dice nada.

—Albus Dumbledore —dice Roberts.

Nada en absoluto.

Roberts toca la garganta de Severus con la punta de su varita. Le da unos segundos más para cambiar de opinión. No está sonriendo. Hay un brillo duro en sus ojos, un brillo que Severus reconoce. Él busca algo y hará cualquier cosa para conseguirlo.

—Crucio.​

El dolor es íntimamente familiar. La maldición Cruciatus es una vieja amiga de Severus. Lo conoció por primera vez a los dieciséis años cuando intentaba captar la atención del Señor Oscuro. Desde entonces, probó muchas versiones del hechizo.

Siempre es una agonía.

Sus pensamientos se dispersan y se convierte en un animal, retorciéndose y aullando, sin otra compañía que un fuego que corta huesos.

Al final, el dolor cede.

—Cuéntanos qué le hiciste a Dumbledore —dice Kent.

Severus respira con dificultad, el sabor de la sangre llena su boca. Mueve la lengua y mira al techo. El propio Señor Oscuro lo entrenó para resistir la tortura. No se romperá fácil ni rápidamente.

—Lena Grace. ¿Qué le hiciste?

Mientras hace la pregunta, Roberts le agarra la barbilla y obliga a Severus a mirarlo. Con el contacto visual llega el roce de otra mente contra la suya propia. Roberts es un hábil Legilimens, eso es inmediatamente obvio. Le lanza el nombre a Severus, Lena Grace, y busca cualquier cosa relacionada con él.

Severus recuerda a una joven Auror, con temerosos ojos azules, y a Greyback reclamando su derecho mordiéndola. Su muerte no fue bonita. No había nada que el pudiera hacer.

Recuerda y ocluye.

Solía ​​concentrarse en la imagen de un bosque oscuro: árboles altos, hojas meciéndose con la brisa, los últimos destellos de una puesta de sol rojo sangre agonizando en el horizonte. Esta vez no es un bosque lo que me viene a la mente.

Son ojos verdes.

Roberts hace un ruido molesto, incapaz de penetrar la defensa de Severus.

La agonía lo desgarra de nuevo. Se lo merece... por mentirle a Potter... por huir de la verdad... por desearla en primer lugar.

—Charles Jusar —dice Roberts.

Su mente se presiona contra la de Severus, intentando y sin éxito entrar.

El dolor lo astilla.

Los ojos verdes lo mantienen unido.

—El dolor se detendrá si hablas.

—¡Habla, Snape!

—Maldita escoria...

El tiempo se desdibuja.

Roberts hace más preguntas, le da más nombres. Severus grita. Entre gritos, trabaja para debilitar el grillete derecho de su muñeca, atacando el metal con pequeñas ráfagas de magia sin varita. Ni Roberts ni Kent parecen darse cuenta.

Están visiblemente frustrados.

—Golpéalo de nuevo —dice Kent, haciendo girar su varita entre sus dedos.

—Ya ha recibido más de una docena de Crucios —responde Roberts—. Tenemos que tener cuidado. No podemos dejar que se salga del borde de la cordura.

—¿Estás perdiendo la cabeza, Snape?

Les sonríe, con dientes ensangrentados y todo.

Ambos levantan la cabeza al mismo tiempo, como si alguien les tirara de la manga.

—¿La sala? —Roberts dice, con total sorpresa.

—¿Cómo carajo? Ese tiene que ser Potter —dice Kent—. Yo me ocuparé de ella.

Sube las escaleras y cierra la puerta detrás de ella.

—Parece que tu novia vino a rescatarte —dice Roberts.

Severus quiere que esté mal, pero el momento y el método gritan a Potter. Ella lo encontró, de alguna manera, y a juzgar por lo rápido que falló la protección, convenció a la señorita Walker para que la acompañara.

—Ella no es mi novia —dice con voz áspera.

—Las primeras palabras que has dicho en horas, y son para defender a Potter. ¿No es interesante?

Severus tensa su brazo derecho y prueba la resistencia del grillete. Éste cede y oculta el sonido tosiendo y escupiendo una bocanada de sangre.

—De cualquier manera, ella es una tonta —comenta Roberts—. Defender lo indefendible y pensar que puede vencer a Andrea o a mí.

—Te sorprenderías.

Roberts se ríe.

—Vamos. Ella consiguió a Voldemort por pura suerte. ¡Ni siquiera se quedó con la Varita de Saúco! Te concedo que es mejor que la mayoría de los chicos de su edad, pero no tiene ninguna posibilidad.

—Eso sería cierto, si ella no tuviera un arma secreta.

Roberts frunce el ceño.

—Solo entre tú y yo —dice Severus, en voz tan baja que apenas es audible—, te diré por qué ella ganará.

Roberts se inclina y Severus mueve su brazo ahora libre. Golpea al Auror en la mandíbula, arrancándole la varita de la mano con el mismo movimiento mediante una explosión de magia sin varita. Roberts tiene un buen tiempo de reacción y también buenos instintos. Él toma el dolor y lucha con Severus, contraatacando con su propia magia sin varita.

La puerta de lo alto de las escaleras se abre de golpe. Potter entra rápidamente en la habitación y dispara un chorro rojo a Roberts, quien desvía el ataque. El dolor explota en el rostro de Severus. A cambio, busca un golpe a ciegas y, por lo que parece, tiene medio éxito.

Luego está la punta de una varita clavándose en su garganta.

Sus ojos se abren de golpe.

Ve a Potter primero... el verde de sus ojos, el gruñido que lleva, ese pequeño y enojado fruncimiento entre sus cejas... y registra a Roberts en segundo lugar, quien lo tiene en la punta de su varita.

—Suelta tu varita —le dice Roberts a Potter.

Ella no lo hace.

—Suelta tu varita o lo mato.

—No lo harás.

Ella mira a Severus y sus miradas se conectan. ¿Por qué vino ella? ¿Por qué se puso en peligro por él? Está sangrando, tiene la manga izquierda rota y la piel en carne viva y ensangrentada.

—Lo haré —dice Roberts, empujando la punta de su varita con más fuerza en la garganta de Severus—. Escoria como esta, se lo merece.

—Si lo matas, tu vida se acaba.

—¿Por qué? —Roberts dice, riendo—. ¿Defenderme de un Mortífago? No enviaron a la Sra. Weasley a ningún lado por matar a Bellatrix.

—¡Está desarmado y atado!

—No recordarás eso. Soy un experto en hechizos de olvido. Solo recordarás haber perdido a tu gato. Lo superarás.

Ella deja escapar un gruñido, enseña los dientes y Severus piensa que parece un gato salvaje así, listo para desenvainar sus garras y abalanzarse sobre el enemigo.

—Si crees que algún día podrás hacerme olvidarlo...

La frase golpea a Severus con la fuerza de mil soles.

«Oh —piensa, a la vez entumecido y más vivo de lo que nunca ha estado—. Oh, ella... ella siente lo mismo.»

Se pierde por completo el siguiente intercambio entre Roberts y Potter, y cuando parpadea para volver a la realidad, el Auror ha pasado a Potter y sube las escaleras. Segundos después, sale de la habitación. El olor a humo llega a las fosas nasales de Severus.

Le late la cabeza. Se lleva la mano a la sien y parpadea varias veces.

—Potter. No deberías haber venido.

—Tuve que salvar a mi gato.

Es una respuesta ridícula. Negaría con la cabeza si no prometiera ser extremadamente doloroso.

Ella le cura la nariz, lo ayuda a quitarse las ataduras y le conjura una manta. Él le agradece pero evita mirarla. Si ella realmente está aquí porque no puede olvidarlo, porque lo desea, entonces es peor, ¿no? Es peor. La traición es más profunda.

—¿Puedes pararte? No es mi intención apurarte, pero... en realidad, sí, te estoy apurando. Lo siento.

Y se muestra inútil, perdido en su vergüenza mientras la casa arde.

Él se pone de pie. Potter lo ayuda y, un par de segundos después, ella se aparece y se aleja. Respira aire limpio y fresco y hace una mueca cuando el movimiento tira de algunos músculos dañados de su pecho. No hay ninguna amenaza en la calle.

—¡Profesor Snape! —la señorita Walker exclama alegremente—. Es bueno verlo.

Él le devuelve el sentimiento, reprendiéndola por la forma en que actuó antes.

—No iba a dejar que te secuestraran cuando eres lo único que hace sonreír a Harrie últimamente.

Esa frase es un clavo en el corazón. Aquí está su último pecado, resumido en unas pocas palabras: hizo un hogar en su corazón y se lo arrancó.

Incapaz de mirar a Potter, dirige su mirada hacia la casa en llamas. Las llamas lo consumen rápidamente y un humo denso se despliega en el aire y se eleva desde el techo.

—¿Se escaparon? —pregunta la señorita Walker.

—Sí —dice Potter.

Ella lo comprueba de todos modos, y aunque el resultado del hechizo sólo es visible para ella, es obvio de inmediato que esto no es lo que esperaba. Ella maldice y corre hacia el edificio.

Severus no puede creerlo.

—¡Potter!

Eso no logra detenerla.

—Le advertí que no la seguiría —dice la señorita Walker.

Severus corre hacia adelante. Al diablo, después de Potter, ¿y por qué no lo haría? Él la ama.

Dentro de la casa, el ambiente es hostil a la vida. El calor es intenso. Un humo espeso le quema la nariz y los pulmones mientras las llamas lamen su piel. Su magia sale para protegerlo, envolviendo su cuerpo como una segunda piel. Camina a través del fuego, buscando a Potter.

La encuentra entre las ruinas de una puerta. Ella está levitando a un Roberts inconsciente, demasiado ocupado con eso para poder hacer algo con el anillo de llamas que los rodea, acercándose cada vez más. Severus envía su magia en una onda expansiva. Repele las llamas y el agua conjurada se derrama desde arriba, cubriendo el área.

Potter lo mira fijamente.

La casa gime a su alrededor. Se mueven al mismo tiempo, agarrando a Roberts para acercarlo a Kent. Potter los prepara para la Aparición y luego le ofrece su mano. Se arrodilla, con mil disculpas en los labios y no dice ninguna.

Él toma su mano.

La magia de Potter se los lleva. Todos están a salvo gracias a ella, gracias a su falta de miedo y su crítica falta de células cerebrales.

Él agarra su muñeca. Ella inhala profundamente y lo mira.

—No vuelvas a hacer eso nunca más —dice.

—¿Rescatarte? —ella dice, haciéndose inocente.

—Correr hacia una casa en llamas —le gruñe.

—Me seguiste.

—Por supuesto que sí, niña estúpida e imprudente. Te seguiría a cualquier parte.

—Desnudo —dice.

—No importa mi estado físico.

—Bueno, lo mismo.

Se miran fijamente. Tiene la cara sonrojada, los ojos llenos de lágrimas por el humo, su cabello está peor que nunca y su brazo todavía sangra por su pelea con Kent. Ella es asombrosamente hermosa.

Quiere besarla.

Tiene tantas ganas de besarla que le duele.

De algún modo encuentra la fuerza para no hacerlo... o quizá eso sea de nuevo cobardía.

—Estamos a punto de tener compañía —advierte la señorita Walker.

Potter se levanta, agarrando su varita.

—¿Puedes volver a ser un gato? —ella dice—. Eso simplificará mucho las cosas.

Él está a sus órdenes.

Una vez transformado, ella lo levanta, sosteniéndolo con cuidado junto con la manta.

Ella le miente al Jefe de Aurores con tal aplomo que éste queda impresionado. El indulto es sólo temporal y el Ministerio vendrá tras él, pero de todos modos está agradecido.

***

Hogwarts les da la bienvenida.

Potter lo trae como un gato a la enfermería. Cuando lo acuesta en una cama, lo acaricia, aparentemente por reflejo. Ella se detiene con la mano a medio camino de su espalda y rápidamente da un paso atrás.

—¿Señorita Potter? —Poppy dice mientras se une a ellos—. ¿Tu gato está herido?

—Ese no es mi gato —dice Potter—. Bueno, no, supongo que era mi gato... pero también es Snape. Prince era en realidad Snape en forma animaga.

Minerva llega en este momento. Ambas mujeres expresan su alegría al verlo con vida.

—Severus —dice Minerva, su voz llena de emociones y sus ojos brillando detrás de sus gafas.

—¿En qué lío te metiste esta vez? —Poppy se queja mientras comienza a evaluar sus heridas.

—No era mi intención engañar a ninguna de ustedes —dice.

Intenta que Poppy trate a Potter primero, pero él lo rechaza y ella se ocupa de sus heridas con su eficiencia habitual y su terrible trato con los pacientes.

—Comidas completas a partir de ahora —le dice—. Y una poción nutricional al día. Esas quemaduras no te molestarán por mucho tiempo, pero tu cuerpo estuvo al borde de la inanición y pasará tiempo antes de que recuperes la salud completa.

Mientras Poppy avanza hacia Potter, Minerva se acerca a él y le propone la idea de que reclame santuario.

—No seré una carga —le dice.

Está sosteniendo la manta que Potter conjuró para él cerca de su pecho. Todavía hace calor y huele a ella.

—¿Me estás diciendo que planeas postularte de nuevo? —dice Minerva, con la boca torcida en una inclinación de preocupación.

—No. Aceptaré mi destino.

—E ir a Azkaban —adivina—. Severus... todos nos preocupamos por ti. Ninguno de nosotros quiere verte en ese horrible lugar.

—¿Qué pasa si pertenezco allí?

Ella niega con la cabeza.

—No lo haces. Nunca lo hiciste.

Potter se queda con él durante la noche. Ella se sienta junto a su cama, en silencio. Ella no le grita, no hace ninguna pregunta, no intenta hechizarlo. Juega con un rompecabezas de bronce que sigue haciendo clic y repiqueteando mientras mueve las piezas.

Finalmente, ella se queda dormida. Él toma el rompecabezas de su regazo y lo estudia. Le lleva quince minutos resolverlo. Coloca las tres piezas sobre la mesita de noche.

Potter está durmiendo con la cabeza caída hacia un lado y el cabello medio ocultando su rostro. Su pecho sube y baja lentamente. Cierra los ojos y se concentra. La magia sin varita es imperfecta y hay muchas cosas que uno simplemente no puede hacer sin una varita. Pero él puede hacer esto: conjurar una manta para ella. Su magia lo teje y sale espeso, pesado y negro.

Él se lo cubre.

El duerme.

Una vez más, él despierta ante ella. Él la observa, esperando que se despierte por sí sola. Cuando lo hace, la conversación no sale como él esperaba.

—Lo siento —dice ella.

—¿Por qué, Potter?

—Por no haber venido antes.

Esta chica. Él no la merece.

—No esperaba que vinieras en absoluto —le dice.

Ella explica cómo lo encontró. La parte de Trelawney le sorprende, pero tenía razón respecto a la señorita Walker.

Entonces esa palabra también está en sus labios.

Santuario.

—Después de lo que te hice, todavía me defiendes.

—No es imperdonable —dice con una mirada seria—. Sólo necesitas... explicar.

Así lo hace. Ella escucha y al final intenta convencerlo de que se quede.

—Tienes gente que se preocupa por ti. Más de lo que imaginas. Todos en Hogwarts, el personal y los estudiantes... bueno, no todos los estudiantes. Pero sí muchos de ellos. Y Draco y Lucius, quienes por cierto arriesgaron mucho cubriéndote.

—Se las arreglarán sin mí —dice en voz baja.

—Sí, es posible que lo hagan. Pero no lo haré. No podría.

Ella agarra su muñeca.

—No te irás.

Sería cómico si no hubiera usado un tono de voz tan letal.

—¿Estás pensando en atarme a la cama?

—Sí. O llamaré a Mathilda y le pediré que se siente sobre ti en su forma gigantesca.

—Te das cuenta de que eso me mataría —señala amablemente.

—Menos mal que los gatos tienen nueve vidas.

—Potter —dice, su nombre mezclado con un suspiro.

Intercambian argumentos. Ella no se deja intimidar, y es maravillosamente terca, y esos ojos verdes lo perforan como un gancho, hasta lo más profundo del alma.

Al final, cede y promete quedarse.

***

La señorita Granger tiene una solución a su problema. Ella le sugiere que escriba un libro. Le parece una idea brillante y se pone a trabajar tan pronto como sale de la enfermería.

Un golpe en su puerta perturba su concentración.

Está esperando a Potter y se sorprende bastante al encontrar a Weasley en su lugar.

—Necesitamos hablar brevemente —dice el chico.

Severus lo invita a pasar. Weasley mira el desorden de pergaminos arrugados en el suelo, pero no hace comentarios.

—¿Estás aquí para sugerir ideas para el libro? —dice Severus.

—Harrie pasó por muchas cosas —dice el chico, mirándolo con una peculiar dureza.

—Soy consciente.

—¿Cuáles son tus intenciones hacia ella?

Severus suspira.

—Ahórrame el acto de hermano mayor. Potter es perfectamente capaz de manejarse sola. ¿O tienes esa poca confianza en ella?

—Confío completamente en Harrie. Soy más ambivalente acerca de ti. Creo que tienes buenas intenciones, pero eso no equivale a no cagarla. Y Harrie, ella... ella te perdonará por muchas cosas y a veces ella es...

—¿Te satisfaría un voto inquebrantable?

La boca de Weasley se abre.

—¿Qué?

—Un voto inquebrantable de que la respetaré a perpetuidad, que tendré en cuenta sus mejores intereses y que la protegeré contra cualquiera que desee hacerle daño.

—¿Harías un juramento? —dice Weasley, su rostro todavía ondeando por la sorpresa.

—Si eso es necesario para demostrar la profundidad de mi compromiso con ella.

—No, no, eso no es necesario. Merlín, nunca pediría tanto —él sonríe, un poco incrédulo—."La amas.

—Ferozmente —dice Severus.

Hay otro golpe en la puerta.

Esta vez es Longbottom. Severus le frunce el ceño.

—El señor Weasley ya me dio el discurso de «no lastimes a Harrie». Tu presencia es redundante.

—Oh —dice Longbottom, luciendo desconcertado—. Está bien, eh...

Dobla el papel que sostenía y lo guarda en su bolsillo. Weasley asiente.

—Está bien —le dice a Longbottom, lo que Severus toma como un rotundo respaldo.

—Eso es bueno —dice Longbottom—, porque Harrie merece lo mejor.

—Estoy de acuerdo —dice Severus—. ¿Por qué sigues aquí?

Longbottom levanta la barbilla.

—Me gustaría una disculpa.

—Reconozco que mis acciones durante ese año oscuro fueron dolorosas, pero fueron necesarias para mantener mi cobertura —dice Severus.

—No sobre eso. Sobre lo que hiciste cuando eras un gato. Fue poco caballeroso.

Ah. Bueno, sí, lo fue.

—Pido disculpas por arañarte el pito —dice Severus con sinceridad.

Longbottom parece sorprendido de conseguir lo que quería tan rápido.

—Bien, está bien —dice—. Estamos a mano.

—Ahora salgan de mi habitación, los dos.

Se apresuran a cumplir.

—¿Él hizo qué? —escucha decir a Weasley mientras se alejan.

***

Escribir un libro es una pesadilla.

¿Por dónde puede empezar? ¿Cómo plasmar en papel todas las emociones y sentimientos que dan vueltas en su cabeza? ¿Cómo podrá algún lector comprender lo que intenta decir?

Severus está sufriendo. Realmente no sabe cómo hacer esto. Ahí es cuando Potter vuelve a rescatarlo.

Ella le hace exactamente las preguntas correctas para empujarlo en la dirección correcta. Ofrece sugerencias que abren nuevas áreas que él no había explorado. Ella hace que todo sea más fácil. Él confía en ella, y el libro está escrito a lo largo de una serie de veladas con Potter como compañía.

Dos semanas después, acepta la Orden de Merlín de Kingsley.

Hay una fiesta. La gente le sonríe, le aplaude y le llama héroe. Todo palidece en comparación con bailar con Potter. Ella es un sueño en sus brazos. Sigue imaginándose quitándose ese vestido rojo que lleva puesto, sigue imaginándose besándola, haciéndola gemir.

Cuando ella le sugiere que la rapte, él obedece con gusto.

Él la besa por primera vez en su habitación, sus labios se encuentran en un choque mientras él la inmoviliza contra la pared. Es duro. Él está gruñendo en su boca, sus manos en su cabello, sus cuerpos apretados. Devorándola.

Se disculpa por ser tan brutal.

—Hazlo de nuevo —responde ella, con los ojos muy abiertos y la boca hinchada por el beso.

Él la besa más fuerte. Hace unos ruidos tan bonitos. Sus manos agarran su cabello, se aferran a sus hombros, luchan con su traje. Él comprende perfectamente sus deseos: también la quiere desnuda.

Él baja los tirantes de su vestido y pone su boca sobre sus pechos. Ella es tan suave allí. Él la prueba, pasando su lengua por sus curvas, lamiendo la punta de sus pezones, chupándolos, agregando mordiscos con sus dientes. Ella hace pequeños ruidos maravillosos y sin aliento, esforzándose contra él.

Ella es preciosa.

Nunca ha estado tan duro en su vida.

—Espera, detente...

Él levanta la cabeza de sus pechos.

—No... no quiero correrme así —dice con voz temblorosa.

Él toma su mandíbula y acaricia suavemente su barbilla. Su pulso late con fuerza bajo su piel.

—¿Cómo quieres correrte? Dime.

Lo que ella quiera, lo tendrá.

—Contigo dentro de mí.

—Mierda —gruñe.

La sola idea envía lava a sus venas. Él saca su pene con mano inestable, se bombea y luego agarra sus muslos para levantarla contra la pared. Sus bragas estorban. Él las hace desaparecer, demasiado impaciente para eliminarlas de otra manera, y la empuja. Lentamente, lentamente, porque sabe que probablemente sea su primera vez y no quiere lastimarla, Merlín, no.

Con los dientes apretados, un estruendo de placer atrapado en su pecho, le da su pene.

Ella está caliente y apretada, el agarre de su vagina como un vicio apretándolo cada centímetro del camino hasta que está completamente enfundado dentro de ella. Ella gime e inclina la cabeza hacia atrás. Él se queda quieto, admirando la curva de su garganta, su rostro sonrojado, sus ojos verdes abiertos de par en par.

Ella hace un pequeño ruido, sus caderas se mueven contra las de él, pidiendo más.

Él bombea su polla dentro de ella, en el agarre resbaladizo de su vagina, cada movimiento quema placer por su columna. Ella se aferra a sus hombros, emite pequeños gemidos, se mueve con él, y él no cree que haya nada mejor en este mundo que esto: el calor perfecto de ella, los sonidos que hace para él, la forma en que encajan...

—Más duro —dice, resoplando la palabra con un grito ahogado.

Sus caderas trabajan más rápido. Él la folla con movimientos suaves y profundos, gruñendo con cada embestida.

—Sí, sí, sí...

Arden juntos, atrapados en un infierno carnal que ellos mismos han creado.

Ella se sacude contra él, gimiendo una serie de sílabas caídas, su nombre en algún lugar de allí, y se corre segundos después, su coño se contrae alrededor de él, sus músculos tiemblan. Él la besa, desesperado por saborearla de nuevo, por decirle que la ama, por hacerla sentirlo. Sus labios se mueven para decirlo contra su boca, pero todo lo que sale es un grito ahogado porque él también se corre, en varios brillantes estallidos de éxtasis, derramándose dentro de ella.

Él se ablanda contra ella. Sus respiraciones se mezclan mientras se estremecen juntos.

—Estaremos bien —dice, apoyando su frente contra la de ella.

Ella sonríe.

***

El relámpago bifurca el cielo. La lluvia cae a torrentes, el agua cae en cascada sobre el toldo bajo el que ambos están parados. Potter sostiene un pequeño frasco que contiene un líquido rojo sangre. Ella lo mira críticamente y luego lo mira a él. Él asiente.

—De abajo hacia arriba —dice, sonriendo.

Ella traga el líquido. Una mueca distorsiona sus rasgos y deja escapar un gemido de disgusto. Un relámpago vuelve a brillar, un doble trazo blanco. Potter presiona una mano contra su boca. Su siguiente gemido es de dolor. No hay forma de evitarlo.

La primera transformación siempre duele.

Se inclina hacia adelante, jadea y cae de rodillas. Él refleja el movimiento. Su forma se vuelve borrosa (otro destello desgarra la noche) y él está mirando a un gato.

Tiene un pelaje grueso y negro, veteado con un patrón blanco que se asemeja a un rayo que comienza en su cabeza y desciende hasta su cola en varias horquillas ramificadas. Ella es más pequeña que su forma animaga, pero no mucho. Su cola es excepcionalmente esponjosa y actualmente está erguida.

—¿Harrie?

Los ojos verdes lo miran fijamente.

Ella deja escapar un pequeño chirrido y golpea su cabeza contra su mano. Él la acaricia, riéndose.

—Eres muy hermosa —le dice.

Ella le lame la mano y luego se acerca al espejo que conjuraron antes, apoyado contra la pared exterior del cobertizo. Se examina a sí misma desde todos los ángulos, moviendo las orejas.

No había nada que sugiriera que fuera un gato. Podría haber sido cualquier cosa: un pájaro, un perro, una criatura del principio de los tiempos. Pero aquí está ella, felina y salvaje, y él sigue enamorándose de ella. Él nunca se cae; no, siempre está dentro, dentro, con su corazón atrapado y su alma entregada voluntariamente.

Ella lo está mirando.

—Mi turno, supongo.

Se transforma en un gato. Ella frota su nariz contra la de él, ronroneando, luego maúlla y sale corriendo de su refugio hacia la tormenta, dirigiéndose hacia el borde del bosque.

—Imprudente, Potter —dice.

Y él la sigue.

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Notas:

¡Y eso es! Final fluffy :D

Publicado en Wattpad: 18/04/2024