—

Co robisz?

Dywizja sto siódma. Sierżant James Barnes. Brooklyńska uliczka, jedna z wielu. Steve. Wystawa Howarda Starka z latającym samochodem. Kobiety. Alkohol. Poranek w zimnej pościeli.

Nerwowy uśmiech.

Strzały. Krzyki. Pył, brud, śmierć. Stara kozetka, skórzane pasy. Wyciągnięta w jego stronę dłoń. Świst wiatru. Góry. Skały. Krew na śniegu. Chłód. Odrętwienie.

— Czytam ci w myślach.

Metal ramienia. Ból. Zgrzyt łusek. Sierżant Barnes? Soldat. Żołnierz. Zima. Zimowy Żołnierz. Broń. Zimowy Żołnierz jest bronią. Syberia. Skręcany kark. Strzał. Uderzenie. Doskonale, Żołnierzu. Krzyk. Tęsknota, zardzewiały, siedemnaście, świt, piec, dziewięć, dobroduszny, powrót do ojczyzny, jeden, wagon towarowy.

солдат?

Wypaczenie.

Я готов отвечить

— Proszę, nie.