любимому чуду
(хоть мне и стыдно
безумно за эту лютую дичь)

когда в серость окрашен вечер – не спасут сигареты, чаи; если даже лечиться нечем, переломаны сентябри, переломаны кости, жилки, и внутри безнадёжный крах, а за сотней пустых улыбок притаилась и правит тьма. когда в сотне закрытых вкладках только порно и обезбол, когда жизнь обратится вовсе в просто то, что случилось «до». когда думаешь, что закончил и пора объявлять финал, знаешь, лучше остановиться, просто всё это прочитав.

изменяешь себе напрасно – нужно больше хорошего, да. небеса перекрасить в красный, и себя до них возводя, написать о прекрасном, важном, чем ты жил и кого храня: у тебя накопилось слишком – слишком много, как для письма. поцелуи, улыбки, солнце (но не общее, а твоё). у неё на руках, как звёзды, россыпь родинок. снять бельё – оказалось совсем ненужным и на кресле лежит комком. теплота в желтоватом свете, пряди светлые прям на лоб. убирает, но слишком тщетно; смех волшебный, до слёз. предел: умиляться её причудам и хотеть так застрять навек.

обнимать и пытаться спрятать: от других, от себя, от бед. вспоминай, камни, берег, чаек, что-то вроде недокомет (хотя кто там по-пьяни помнит, да и в общем, не в этом суть – вспоминай, станет лучше точно, хоть немного и хоть чуть-чуть). потому что поэт не дремлет (даже если тоска, как змей), грусть пройдет – нужно больше хорошего.

а хорошее видишь в ней.

19.09.2020