говорят, эта весна будет совсем другой.

и другим будет лето, а после зима и осень. я хватаюсь за прошлое, потому что там, где-то, я остался собой с чёткой целью и в крепкий узел завязал свои чувства, и выбросил ком из горла. там, где мои стихи наполнялись, как соком вишни: кисловатым и сладким чувством любви и долга. долгом перед собой. я себя не люблю. не люблю ни людей, ни бога, никого не люблю, потому что затратно, и кончается грустно, оставляя меня одиноким.

я ничего не понимаю. я считаю количество шагов до ванной, коридора, магазина и универа. я считаю, ведь это должно помогать структурировать. я считаю цветы на подоконниках, даже трещины в плинтусе. я ничего не понимаю. и я считаю, что я запутался. по кол-ву стихов определяю в порядке ли, и оставляю их дальше прогнивать в заметках.

пытаюсь не сокращать слова, чтобы в итоге не читать что-то типа: я х. ост-ться с. т. и с., ост-ться счаст.
но для этого мне придётся на всё двести раз забить.

говорят, эта весна будет совсем непривычной. а я так устал, чтобы в что-то верить и чем-то жить.

17.02.2022