(автор-@Qqmberium)

Поэзия —
бессмертная стерлядь,
по вензелю
предсердия сверлит
порез, и не
поймëт, что ей сделать.

Поэзия —
уснувшая тëлка
на пенсии,
заплыв вся в отëках
болезненно
храпит, набив щëки.

Посмешнее
здесь только поэты.
Подсев к шее
поближе, поедут
за крышею
не в брод, а во бред от
прилежного:
"Танцуйте-же сланцы!
Любовь мне вновь
В останках станций
Бьëт в жилах кровь..."

Шеврон
присобачил на куртку,
жаргона
повыучил шутки,
жаровню
построил для "чутких
рассказов"
и вот вам поэтик:
"РосГаза
рабочий", средь этих
"безглазых".

И вправду!
Нельзя же, лишь глянув
на ватман,
впитавший все лямы
слов (жадно,
все сто килограммов),
так ладно,
в три буквы погано,
но внятно
дать слог хулигану.

Поэзия
всегда будет странной:
повесилась,
не выдержав срама,
поездила
тудам-сюдам в страны
по грязи на
своих ямбах старых,
погрезила,
и села в бездарных.

Ругаются
клеветчики и асы,
кто Гай и Царь,
а кто с серой массой.
Дождëмся, запустят
дурачиться,
поймут: у искусства
нет качества.