в комнате, полной искусства
все равно бы смотрел на тебя
с этим чертовым краски сгустком
на синих, обкусанных, но все же, губах.

я готов спустить в утиль целую жизнь
и умереть с тобой в одной комнате,
полной искусства, дряхлых картин и книг.
твои штаны, мои штаны, дымчатые облаки.

в комнате, полной искусства
без тебя чудесного, ровным счетом, но ни-че-го.
я держу твои руки и сознаю:
даже сахарная вата в парках без тебя «ни о чем».

и в комнате, полной искусства
замечаю один только взгляд.
твои руки обвивают мне шею.
«чай, кофе, мой яд?»