[1]
Растеклась рутина по сотам.
И клерк и босота
мечтают сбежать
от тени высоток,
но отчего так
решительно не до жатв...

Так легко воспарить и упасть,
Лишь немножечко недожав.
Пограничная кома — дочерь апатии.
На цепи объятий как-то уже наплевать и
роняет планку рутина.
В трахее застрявший вопль,
что жизнь — скотина!
Я сама наказала однажды
никогда не дарить мне цветов.
Лучше заткнись и подай мне штопор.
Лучше забудь моё имя.
Или
ты попрежнему мой адепт
разрушенья с приставкой -само,
ты хотя бы готов
расквитаться с богом?
Мы никогда не просили о многом,
но поверь, он не будет стучаться дважды.

[2]
Закопать бы поглубже лет семь:
сбросить настройки, развеять мрачную сень,
Но душевный карьер намели.
Вроде веду игру, только вот всё пустое.
Я сама написала свою историю,
но никогда не умела писать о любви.
Никогда не считала шаги навстречу,
не считала, что это навечно.
На поперечной ломаются скрепы:
мы всё равно не воскреснем,
не поклонившись вашей секте, и к чёрту ваш машинариум,
в пекло!

Двести — на грудь, на язык — валиум.
Ведьмы нового саллема жгут костры.
Чую запах палённого мяса —
чёрного гарева,
и голос шепчет: это могла быть ты...
Я могла бы порвать свою жизнь по команде «фас», а
могла бы быть лучше, наверно,
не пей я хмельное варево,
не оставляй медяки в таверне,
не разливай океаны алые в минуты раскаянья,
не прозибай я в грёбаной армии
двинутых разумом
чётко по фазе,
но забываю нередко главное:
не оставляй свои цели,
не предавай, блядь, свои мечты!

А там, как получится, как повернёт
колесо сансары, иль сколько нам хватит сил
до конечной станции в душных залах вокзала на обречённом пути.
Ты, наверно, меня прости, я заблудилась.
Я, наверное, снилась не реже, чем снился ты,
самоотверженно
ставя под рёбра вилы,
чтоб оборвать эту чёртову нить.
Помоги мне, пожалуйста, тут не сгнить...

[3]
Я всё чаще хочу быть убитой,
ещё чаще хочу убить.
Молох колотит по темени битой
и жуёт мозги точно силос,
выдавая на выходе мерч.
Красного дерева гроб сделает честь...
Под свою биомассу копают рвы,
Сред них, может, и ты, но силы
Катастрофически не равны.
Я хороню талант под грудой скелетов из шкафа,
не веря ни в дар, и ни Кафке.
Конец мой явно не будет славным.
Я, наверно, бессмысленно трачу жизнь.