Года идут, и кожа превращается в броню. Года идут и тянут за собою всё то, что ты не высказал в бою, всё то, что превратилось вдруг в пустое
бремя.

Года идут, а кожа превращается в хитин, громадный панцирь — щит любой атаке. Ведь каждый третий — Бог или Кретин. Ведь каждый первый нападает
стаей.

Года идут, и погибают все, кто был когда-то тебе просто дорог. Одни упали за семью, другие, чтобы не чувствовать, как сильно одиноки среди руин тех грязных
и гнилых.

Но ты танцуй.

Сними кольчугу, латы. Смотри, как вдруг сдираешь корку с раны, и как она кровит, и эти пятна кричат тебе о том, что ты живой. И даже дышишь, наплевав на сводку правил той медицины, заявляющей:
«Он мёртв».

Танцуй под пулями, и танец будет диким. Танцуй, и даже тот, кто был безликим поймёт, что может взять и стать великим, значительным, как солнце, как король, что наблюдает за другими с трона и чуть качает старой головой.

Так вот, танцуй. Отбросив ненависть, запреты. И ты поймёшь, что разрушаешь стены, которые сковали твою грудь. И небо вдруг появится над бездной, и пламя осветит же поле боя: ты вот стоишь, отвергнутый мессия, касаешься всех шрамов вдоль рукою, и понимаешь — нет ни шрамов, ни бессилия, а есть прекрасные и обновленные вмиг
крылья.

26.05.2019