2 мая. 11:30. Утро.

«За окном цветут тюльпаны.

Сегодня я снова вспоминал нашу первую встречу. Твой носик так красиво морщился, когда я случайно наступил тебе на ногу. Хм... думаю, это было первый раз, когда я так умилялся девушкой. Ты и правда меня забавляла.

Я так нелепо извинился. Прости меня, я должен был, как следует принести свои извинения, но осмелился только на глупую улыбку. Как я мог? Как мог улыбнуться тебе? Сердце бешено колотилось в груди. Тело будто в жар бросило от колкого взгляда в мою сторону, я даже поежился.

Помню, ты была в голубом платьице чуть выше колена. Ноги украшали белые лодочки, а белокурые локоны волнами спадали на оголенные плечи. Я смотрел на натянутые как струны ножки после на песочный изгиб твоей талии, а после на маленькое личико и просто не верил своим глазам. «Господи! Такого не бывает. Нет, Она не может быть настоящей!» - подумал я про себя.

Мы глядели друг на друга, как зачарованные. Даже не могу вспомнить, как предложил выпить чая в ближнем кафе и до сих пор не знаю, почему ты согласилась. Мне казалось, что ты просто развернешься и уйдешь. Это было бы вполне логично в данной ситуации, но ты осталась. Именно тогда я подхватил твою простуду...»

Я снова поставил троеточие там, где должна стоять точка. Я всегда так делал, вспоминая о тебе. Мне так хотелось сохранить ту глупую надежду, что тлела у меня внутри. В руках был толстый переплет страниц в кожаной обложке. Я гладил пальцами узоры на нем, проходя раз за разом по каждому изгибу. Здесь хранятся наши воспоминания. Вся наша жизнь на полотнах белых страниц моего дневника.

У меня ничего не осталось от тебя. Какой-то маленькой заколки или резинки, даже фотографии не осталось – все растворилось вместе с нашей мечтой. Все что осталось – это воспоминания, синие строки в моем дневнике. Каждый год я перелистываю его, и каждый раз начинаю заново переписывать нашу историю, в один и тот же день - второе мая. День, когда я потерял радость жить...