Счастливые люди не плачут. Они радуются жизни, будто нет горя в нём. Завидую тем людям, что не знают чувство «боли». Зима, такая жестокая. Заставляешь думать, что уже Осень, а после снег. Я, похоже, ошибаюсь.

Счастливые люди не курят. Осуждаю тех, кто дымит, но сама... Простите, угостите, мне мало боли. Хочу разорвать внутренности, которые и так истощенны. Я прокурила свой внутренний голос. Больше нечего сказать. Я вижу звёзды.

Красивые люди чаще улыбаются. От боли. Не пластик, а фарфор. Так наверно лучше. Опять эта грязная дура. Чушь в голове. Что же делаешь? Я вижу другими новостями. Такая же, как они. Осуждай. Я жду. Больше не вижу неба.

Красивые люди чаще смотрят в зеркало. Они так отчаянно пытаются быть лучше. А я вижу лишь твою двусмысленность. Меня вновь обманули. Я просто люблю тишину. Сводит с ума. Я терплю. Выдержу, не слабая. Наверно.

Любимые люди не вешаются. Вешают сами в замедленном действии. Покуривают сигу. Вторую. Пятую. Совсем не жаль тушить окурки? Третий блок. Может, хватит? Кажусь бессмертной. Жестокой.

Любимые люди не пахнут грустью. Это когда запах дождя впитался в твою душу. Сердце. Оно летит. Сердечная аритмия. Очередной наплыв курнуть душевно. Я запила этой смертью кофе. Пятнадцатая сига гуманности. Я в порядке, правда.

Любящие люди чаще бьют кулаком об стену. Матерятся не за что. Меняется право доступа к впуску планеты. Которую прозвали «быль». Преданность или предательство? Что хуже? Должно быть привязаться первой.

Любящие люди чаще ненавидят себя. За мелкую оплошность. За слёзы. Грёзы. Химерную басню. Не держи зла. Да и меня. Хотя ты отпускаешь. Не иду. Жду. Похоже я проиграла, вовсе.

Я прокусила язык. Прокурила внутренний голос. Больше нечего сказать.