Ну здравствуй, друг мой.
Я снова здесь.
Опять сижу, пишу я стих.
Пишу о грустном я сегодня снова.
Прости, мой друг, мне просто грустно
В эту облачную ночь,
И вот мне хочется писать...
Писать о чём же мне, мой друг?
Подскажешь мне быть может ты?
О том, что сердце разрывается
на части
От боли, что мучает меня.
Обида глубоко засела в мыслях.
Не принимают ум как есть.
Считают странным,
А иногда и психом обзывают.
Но почему понять они не могут,
Что хочется услышанным лишь быть?
Но нет! Они не слышат крик души!
Не видят боли за улыбкой.
Им легче быть глухими и слепыми.
"Им и своих проблем хватает"...
Какое дело им до разорванного сердца?
До человека, которого не слышат?
И до души, что кричит от боли?
Им легче просто игнорировать их боль,
И добивать словами каждый день.
Словами, метко бьющими всегда
В окрававленную рану...

На этом всё, мой друг,
Прощай.
Когда-нибудь вернусь я снова,
Да, мой друг, конечно,
В другой раз я постараюсь
Написать о своём счастье.
Прости за мою грусть, мой друг,
Но в этом мире
Очень трудно быть счастливым.