Сердце, сердце, глупое сердце - зачем ты так сжимаешься, зачем делаешь ещё больнее?
Глаза, глупые глаза - зачем плачете, выпускаете солёные слёзы, щиплющие обкусанные губы?
Руки, глупые руки, зачем тянетесь к нему, туда, где больше нет жизни, нет живого, нет живости?

Со смерти Кисаки прошло триста восемьдесят два дня, но мне до сих пор снятся сны. Сны, в которых я нахожу сотни способов спасти, сотни способов отвести опасность, сотни способов, от которых сам умираю, но его спасаю. А потом я просыпаюсь. Мозг, глупый мозг, зачем ты продолжаешь эту пытку? Зачем каждое утро подрываешься, словно меня кто-то ждёт, словно меня кто-то ждал когда-то?

Но сегодня меня ждут.
- Впусти, - просовывает ногу в дверь Дракен.
- Зачем? - пытаюсь её захлопнуть я.
- Надо, - толкает он меня вместе с дверью и входит.

- Ешь, - вынимает что-то из пакета с принтом комбини.
- Зачем? - вяло отмахиваюсь я.
- Ты не на бога смерти похож, а на неё саму. Тощий, аж рёбра пересчитать можно. Коты в подворотне и то жирнее.

- Долго ещё будешь? - спрашивает он.
- Про что ты? - не понимаю или делаю я вид.
- Сам знаешь, - хмурится Дракен.
- Не знаю. Объясни, - продолжаю играть в дурака.
Но он не объясняет. Он почему-то руки свои кладёт мне на плечи и к себе притягивает.
- Отвали, - говорю, но сил нет. Есть снова только сердце, только глаза в слезах, только руки. Всё тянутся к теплу. Всё хотят, чтобы их согрели.
А руки Дракена сжимают крепче. Зачем? Чего хотят? Спрашиваю.
- Выдавить. Тоску всю эту из тебя.
- Зачем?
- Дурак ты. Глаза разуй. Ну или не надо пока - пока плачь, если плачется.

И я плачу. Впервые рядом с кем-то. И мокрое от слёз уже кажется даже сердце. Или это от того, что они падают на футболку туда, где оно бьётся?
Что ты там бормочешь на ухо мне, Дракен? Зачем?
- ... больно. Смерти друга никому не пожелаешь. Но когда заживо себя хоронят - на это не могу смотреть.
Даже не пытаюсь оправдаться. Не вижу смысла. Так и говорю ему. Нет, говорю, смысла в этой жизни. Зачем, говорю, жить, если не понимаю зачем.

- Ну ты философ, - утыкается Дракен подбородком в макушку, - нет у неё смысла.
Молчу. Перевариваю. Пальцы в волосах чувствую.  Щёку его на шее. Шёпот рядом с ухом.
- Не хочешь сам его создать?