Мне её жаль, она пишет напрасно,
Я читаю о нежности сквозь туман.
Мы ведь оба с ней такие разные,
Затянулась видно моя игра...

Слишком чувствительна, было бы бонусом,
Но удовольствие зарыто в шагах.
Её причитания - молотом в голову.
То объятий ей хочется, то в ней страх.

Мне всё равно, и её "скучаю"
Для меня не больше привычных слов,
Я очень редко ей отвечаю
На этих сплошных эмоций поток.

Мрачно сегодня и так туманно,
На столе моём - горы нетронутых дел,
Каждый раз, когда небо дождем укрывают,
Я вспоминаю о ней...

24 .04.2021