Современный мир — удивительная штука. Вокруг столько всего происходит. Каждую секунду рождаются и в этот же самый миг умирают люди. Этот круговорот пугающе - прекрасен. Возможно, каждый из нас — это переродившийся кто-то. Я не сомневаюсь, что Абигейл в прошлой жизни была кем-то действительно значимым. Может, актрисой или поэтессой, или музыкантом. Но одно я знаю точно, она определенно помогала людям. Морально. Пожалуй, именно эта помощь иногда намного важнее физической. Несомненно, Абигейл была такой. Она и сейчас такая. А я. А,что я? Скорее всего, я ничего не значил для людей, да и для себя. Как и сейчас. Я стараюсь забыть о том, что не делаю ничего полезного. Не потому, что не хочу, а потому что не могу. Абигейл мне помогала. Она всегда была со мной. Эта девушка заставляла меня верить в то, что я помогаю кому-то, что я помогаю ей. Возможно, но Абигейл сделала для меня больше. Сколько раз я замечал, как эта девчушка своей улыбкой заставляет меня читать те книги, которые я даже не собирался читать. И как потом оказывалось, они мне очень помогали. Я становился лучше. Бросил курить и начал ходить в музеи, интересоваться искусством в целом. Моя мама не могла нарадоваться, пока Абигейл не ушла. Я каждую чертову секунду думал, что так и должно быть. Как же я был глуп.

Дождливый лондонский день. Ничего не обычного. Все как всегда. Тучи заслоняют и без того неяркое солнце. Дождь постукивает по крышам, пытаясь наиграть то ли «У Пегги жил веселый гусь», то ли «Похоронный марш». Странное сочетание. Вернее, нет. Это было что-то среднее между весельем народной песни и музыкой, которая ассоциируется со смертью. Иногда это успокаивает, но не сегодня.

Я поднял глаза и оглядел темную комнату, которую я снимаю уже три года. Обшарпанные стены, кровать в углу, небольшой платяной шкаф, мой рабочий стол с грудой бумажек и книг, рядом кресло, которое вечно завалено одеждой. Не очень приятная обстановка. Все насквозь пропахло табаком и одеколоном. Ни то ни другое было не самым лучшим.

Отчаянно пытаясь воспроизвести на компьютере то, что буквально две минуты назад было у меня в голове, заставило меня закурить сигарету. Четвертую или пятую. Не помню. Возможно, десятую, но ведь это неважно. Я отчаянно пытаюсь написать, что-то достойное. У меня множество идей, и все хорошо пока передо мной не загорается обжигающе яркий монитор старенького ноутбука. В этих попытках прошли все мои три года, что я живу тут. Я съехал от матери, забыл старых друзей, начал жить заново, как мне казалось. Но, к сожалению это не так. Это существование, никак не жизнь. День ото дня я пытаюсь протолкнуть хоть где-то свою книгу, но каждый раз слышу пресловутое: «Мы вам перезвоним». И как вы уже могли догадаться, никто не перезванивает.

Очередная затяжка отозвалась болью в груди. Возможно, пора бросать курить, но чертов мир заставляет это делать только больше и усерднее. Аббигейл говорила, что я умру с сигаретой в зубах. Что ж, все возможно.

Я захлопнул эту дряхлую машину и облокотился на спинку стула. Тот противно скрипнул, но все же поддался натиску. В голове, словно рой пчел, летали мысли. Непонятные. Странные. Порой даже страшные. Чтобы заглушить их, я притянул к себе стакан с дешёвым виски и сделал глоток. Как моча. Ужасные на вкус, но, на удивление, очень крепкие. В этот день именно это мне и нужно. Сделав еще пару глотков и последнюю затяжку, я схватил куртку и вышел на улицу.

Дождь не прекращался. Казалось, что он хочет что-то сказать. Всему Лондону, нет всему миру. Мы с ним чем-то похожи. Но боюсь, что дождь люди услышат первым.

Я шел по промозглым, грязным и больным улицам Лондона. Почему больным, спросите вы? Все просто. Весь мир болен. Его кровь отравлена алчностью, похотью и развратом. А, как известно, кровь течет по венам. По одной из таких я медленно шагал, обдумывая каждый шаг, будто боясь оступиться. Меня не покидали мысли об Аббигейл, о своей никчемности. Всё смешалось. Всё слишком быстро произошло. Я вздрагивал каждый раз, когда слышал шорох не то от листьев, не то от старой бумаги. Куда я шел? Зачем? Всё это я понял, когда остановился возле здания единственной редакции в городе, которую я не посещал. Огонек надежды затрепетал где-то очень глубоко. Возможно, это мой последний шанс. Я подошел к двери. Надпись на ней гласила, что мне следует прийти завтра в девять часов утра. Что же, это логично, ведь сейчас на часах двенадцать ночи. Пройдя еще пару метров, я зашел в магазин. Как всегда, один и тот же набор: дешевые виски, пачка сигарет.

Утро выдалось не лучшим. Голова раскалывалась от очередной выпитой бутылки, сигареты кончились. Я, встал и пошатываясь, поплелся в ванную. В зеркале на меня смотрело существо, отдаленно напоминающие человека. Землистое лицо, огромные мешки под глазами, морщины у уголков глаз. В мои-то двадцать семь. Отогнав дурные мысли, я быстро собрался и направился в редакцию, где меня ждал либо успех, либо неминуемая гибель. Как пафосно, но иначе никак.

На улице было солнечно. Удивительно, будто сама природа чувствует, что у меня сегодня будет отличный день. Вот я стою у дверей. Это мой последний шанс. Ну же. Что-то не дает мне войти. Страх? Страх чего? Возможно, за этими дверьми скрыто мое счастье, мой успех. Мне нужно лишь переступить порог. Помявшись еще пару секунд, я толкнул стеклянные двери и вошел в здание. Оно было прекрасно. В современном стиле. Много света, приятные цвета. Но нам сейчас важно не это. Я прошел по коридору.

-Молодой человек, вы по записи?- Послышался нежный голосок позади.

-Эм, нет... Но я хотел показать книгу, возможна она заинтересует ваше издательство.

-Хм, подождите тут пару минут, я узнаю у миссис Брикман, сможет ли она вас принять,- она вежливо улыбнулась и направилась к двери, что была напротив дивана, на котором я сидел.- Вы можете пройти, мистер...

-Клиффорд. Алекс Клиффорд.

-Да, мистер Клиффорд.

Все внутри сжалось перед кабинетом главного редактора. Но выбора у меня не было. Я же не хочу показаться идиотом в глазах той милой девушки. Я медленно повернул ручку белой двери, та же, в свою очередь, без единого скрипа открылась. Спиной ко мне сидела женщина.

-Здравствуйте, я Алекс Клиффорд. Я хотел бы предложить вам посмотреть мои рукописи. Возможно, вас заинтересует...

-Алекс?! - Женщина подскочила с кресла,- Алекс Клиффорд?

- Да, а вы?

-Аббигейл! Ты меня не узнал?- И действительно я ее не узнал. Тонкая талия, светлые волосы, безупречный макияж и обручальное кольцо на пальце.

- Эм,- я оторопел на пару секунд,- Честно признаюсь, не ожидал тебя увидеть.

-Я тоже,- она улыбнулась, как раньше,- Так ты стал писать книги?

-Пытаюсь, но, честно признаться, не очень удачно.

-Не верю! - воскликнула она,- У тебя был талант. Я помню, как ты мне читал свои истории, когда мы... Ну...

-Не стоит! - коротко отрезал я, - Что было то прошло.

-Да, ты прав. Оставь свои рукописи, я обязательно посмотрю.

Я положил папку с листами на белый стол.

-Я тебе очень благодарен.

-Пока не за что,- я развернулся и уже был у двери, как меня окликнули, - Может, встретимся сегодня вечером? Посидим где-нибудь? Ведь мы не виделись столько лет!

-Пять, если быть точнее. А твой муж не будет против?

-Нет, что ты. Это же дружеская встреча. Ну что? Ты согласен?

-Я подумаю,- последнее, что я кинул, уходя из ее кабинета.

Я брел по опустевшим улочкам Паддингтона. На часах ровно десять часов утра. Неудивительно, что на улице так мало людей. Перед глазами стоял образ Аббигейл. Она слишком изменилась. Я не видел в ней, той прежней девушки с огоньком в глазах. Моя девочка стала слишком серьезной, слишком взрослой. Что же, возможно мне тоже уже пора вырваться из старых воспоминаний. Начать жить заново. Как это сделала она.

Я не заметил, как подошел к своему дому. Повернув пару раз ключ в замочной скважине, который в свою очередь, отозвался скрежетом метала, я открыл дверь. В нос ударил ужасный запах дешевого виски, табака и одеколона. Все это дополняла картина разрухи. Я твердо решил, что сегодня изменюсь. Начну с малого. Ну например, уберу комнату. Я стянул постельное белье, распахнул занавески, и комната залилась светом. Открыл окна, чтобы чувствовать жизнь с ее горьковатым, но таким сладким привкусом. Вытер пыль, выкинул ненужный хлам. Все это в какой-то степени мешало мне жить. Конечно, нельзя во всех бедах винить мусор, он скорее был следствием, но избавившись от него, я надеялся сделать первый шаг к новой жизни. В кармане завибрировал телефон. СМС, которая пришла, гласила: «Ну, что ты решил по поводу сегодняшнего вечера? Аббигейл.». Честно, я ничего не решил. Но ведь никому хуже не будет. Я отправил ответ: «В 18:00 я заеду за тобой в офис, ты не против?».

«Отлично».

День клонился к вечеру. Еще оставался час. Мне было не по себе. Я ходил из стороны в сторону. В голове прокручивал по сто раз, что сказать, как сесть. Неужели мои чувства возвращаются. Это, черт возьми, меня не устраивает. Единственная встреча. Вот, что пообещал я себе перед выходом.

Она стояла у выхода редакции. Легкое пальто, красиво очерчивало ее тело. Волосы рассыпались на плечах. На ногах красовались маленькие туфли.

-Ты пришел?- она улыбнулась и посмотрела мне прямо в глаза.

-Я же сказал, что подумаю,- я взял ее за руку и мы пошли.

Мы брели по вечернему Лондону. Закат доигрывал свои последние аккорды. На улице пахло алкоголем и выпечкой. Вот он весь город в этих запах.

-Как ты поживаешь?- Голос Аббигейл вырвал меня из состояния апатии.

-Вроде неплохо. Все идет своим чередом.

-Нашел кого-нибудь?

-В смысле? - я тупо посмотрел на неё.

-Девушка, жена. Хоть кто-то у тебя должен быть.

-Нет, я живу работой. И попросту не готов к серьезным отношениям. А ты, я вижу замужем?

-Да,- она опустила глаза вниз, словно ей стыдно за этот «грязный» поступок.

-И кто он? Если не секрет.

-Да какой тут секрет. Его зовут Алекс Брикман, работает в банке. Ничего особенного.

-Но, ты же вышла за него замуж. Значит, что-то все-таки было?

-Было, возможно. Давай сменим тему,- она отпустила мою руку и потерла кольцо на пальце.

-Конечно, хочешь есть?

-Да, я жутко голодна.

Мы зашли в первое кафе, которое встретилось у нас на пути. Заняв столик у окна, я принялся бегло рассматривать обшарпанное меню. Аббигейл осмотрелась по сторонами поморщила нос.

-Раньше тебе нравились такие кафе.

-Раньше...

-Ты изменилась...

-Как и ты!

-Тише, я не хотел тебя обидеть,- я взял ее за руку.

-Я понимаю, прости. Давай уже есть.

Весь оставшийся вечер мы провели беседуя на отвлеченные темы, который никак не касались нашего прошлого. Я проводил её до дома.

-Мы встретимся еще?

-Нет. Прости, ты должна понимать, что все изменилось. Я уже не тот мальчик, который пойдет за тобой по первому зову. И не хочу этого делать. Можно мне просто забыть все, что было? Ты замужем, отлично! Счастья вам! А я так и не смог найти себе девушку. Ведь в каждой я видел тебя. Ту самую Аббигейл, которую я полюбил. Прости, надеюсь, что наше прошлое никак не повлияет на рабочие отношения, но если ты откажешь, я пойму. Прощай.

*Примечание автора. Дальше повествование будет вестись не от первого лица. Приятного чтения*

Что же, очередное утро для нашего героя не задалось. Голова раскалывалась от выпитого виски (в прочем, ничего нового). В легких, словно сгусток тягучей жидкости, расползалась боль, которая напоминала о себе нескончаемым кашлем. Руки тряслись, что характерно для алкоголиков, но Алекс не относил себя к токовым. Но как говорится, не считать себя кем-то не значит им не являться. Лишь одну вещь молодой человек понимал четко и ясно. Нужно обращаться за помощью. Удивительно, как в 27 лет люди могут быть глупы. Дымить, как паровоз, и надеяться на то, что все обойдется. Постоянно пить и не считать себя алкоголиком. Все эти парадоксы пополняются год за годом. Что же будет дальше?

Новый приступ ужасного кашля, заставил Алекса вскочить с помятой постели и побежать в ванную. Поборов желание выплюнуть свои легкие, наш герой быстро собрался и направился в первую же больницу, которую он найдет. Пожалуй, в этом месте я должен был описать все, что происходило с Алексом в больнице. Но так как эту историю рассказываю вам я, то и правила будут мои. Поэтому опустим огромные
очереди, неприятные анализы и маленького ребенка, который испытывал возможности своих голосовых связок в коридоре. Приступим к более важным вещам. Алекс сидел неподвижно в кабинете врача. Пожилая, тучная женщина старательно всматривалась в бумажки, где были результаты анализов, каждый раз поправляя сползавшие, то и дело на кончик носа, очки. Пару раз она поднимала свои маленькие, словно бусины глаза, и всматривалась куда-то в даль, то ли потеряв мысль, то ли так и не поймав ее.

- Мне очень жаль... Если бы вы обратились раньше...

- Ненужно тянуть просто скажите.

- У вас рак легких. Третья стадия, к сожалению, из-за быстроты развития опухоли, мы уже ничего не сможем сделать.

- Сколько?

- Что простите?

- Сколько мне осталось?

- Месяц, может, полтора. Не более. Единственное, что я могу — это выписать вам обезболивающее.

-Нет, спасибо.

Алекс выбежал из больницы. Как глупы иногда бывают люди в свои-то двадцать семь лет. Как страшно умирать в свои-то двадцать семь лет...

Тупая боль в груди напоминала о себе при каждом вздохе. Но Алекс бежал. От кого? От себя возможно. Иронично, ведь от себя не убежишь. Тогда что же заставляло нашего героя бежать? А черт его знает. Мысль о скорой смерти? Возможно.

Алекс промчался по ступеням и забежал к себе в комнату. Парня, словно поглотила сама смерть. Он чувствовал её дыхание у себя на плече. Банально? Конечно, а чего вы ожидали от описания скорой смерти. Размышлений о прожитой жизни? Ни черта подобного. Алекс просто решил прожить этот месяц так, как он не жил все двадцать семь лет. Как это называется? Оторваться по полной. Раздался телефонный звонок. На том конце говорила та милая девушка из приемной.

-Алекс Клифорд?

-Да, это я.

-Здравствуйте, я из редакции. Мы бы хотели поработать с вами. Как на счет тиража в тысяч пять. Пустим для начала по Лондону. А там если дело пойдет, то... Нам нужно двадцать пять процентов от продаж. Вы согласны?

-Да, - выпалил он.

-Отлично. Мы ждем вас завтра в десять часов утра. Нужно оформить кое-какие документы. До свидания.

-До свидания.

Вот оно, значит, как бывает. Ты всю свою жизнь пытаешься сделать что-то стоящее, а жизнь отворачивается к тебе задом, но как только она понимает, что теряет еще одну свою жертву, то сразу же преподносит тебе дары. Чертова жизнь. Чертова несправедливость. Думаю, стоит на них забить. Не такие уж они и важные аспекты. Конечно, в каждом рассказе должно быть что-то доброе, но, пожалуй, не в этом. Можете прям сейчас закрыть эту книгу, если её можно так назвать с вашего позволения, если не готовы прочитать правду. Мою правду. Я не хочу убеждать в том, что нет добра. Оно есть, но почему-то оно не сильно помогает. Но мы отошли от нашей темы. Алекс. Как же он? Я думаю отлично. Он поставил цель прожить этот месяц. И первый пункт выполнен. Его напечатают.

Наш герой закурил. Чертов придурок. Но это же его жизнь. Давайте не будем осуждать Алекса. Клубы дыма заполнили комнату. Грудь болела. Но сердце было счастливо. А это, пожалуй ,самое главное.