За столом они сидели молча, слушали тикание настенных часов, откуда-то доносилась музыка. Фатма, немного уставшая за весь день, рисовала очередной шедевр, мурлыкая под нос какую-то детскую песню. Мама периодически следила за временем. Несколько минут, это может и пять, и десять, и пятнадцать.

- Когда он зайдет, - вдруг сказала она. – На счет три, поняли?

- Угу, - отозвался Али.

И снова тишина. Отец листал газету, читая последние новости. Проблема газет в том, считал он, что они всегда опаздывают. Очень сложно отслеживать по ним, что происходит в мире. Но тут ему нравился процесс.

Али наблюдал за членами семьи. Вот они, рано поседевший папа, с грубой щетиной и очками, выглядит как доктор, а на самом деле работает на стройке. Мама, сложно оценивать красоту матери, она всегда хорошо выглядит, наверное. Другое дело, что они не традиционное мусульманское семейство. Нет этих черных до самого пола одеяний, мама даже ходит с непокрытой головой. Здесь с этим проще... но нужнее ли? Почему они подражают завоевателям и теснителям?

Прошло полчаса.

- Он, наверняка с Алией, - усмехнулся отец. – Надо было ему позволить с ней остаться, к чему весь этот спектакль? Он уже взрослый.

Али сжал кулаки, но промолчал. Как же, взрослый. Этот юнец сегодня валялся в песке, держась за живот и едва хныкал как девчонка. И представить, что сейчас, этот самый юнец вкушает плод запретный, не, да хотя бы целуется, нет!

- Либо, чтобы пригласил ее. Так даже надежнее, - сказал отец, переворачивая очередной лист.

- Надежнее от чего? – спросила мама, уже неотрывно смотрящая на часы.

Вновь тишина. Тишина, которая постепенно теряла свою праздничную атмосферу. Кажется, даже приготовленные блюда начали покрываться коркой льда. Звон в ушах, каждый из присутствующих чувствовал какую-то угрозу, волнение, подступающее к самому горло, но и каждый не мог признаться в этом.

Сорок пять минут. Город погряз в сумерках. Понемногу ночь вступала в свои владения, тьма закрадывалась в переулки, вытесняла дворовых котов и крыс. Свет фонарей отпрыгивал по лакированным каменистым домам и дорогам. Вокруг все подсвечивалось желтизной.

- Мама, - наконец позвала Фатма, оторвавшись от рисования. – А где Асад?

Женщина тут же встала и подбежала к телефону.

- Я ему устрою день рождения, - строго произнесла она, набирая номер сына. – Хотя бы позвонить может? Я, что? Запрещу разве, но предупредить же. Что за бестактность!

Она прислонила трубку к уху и застыла. Ее лицо постепенно начало меняться, со злости к растерянности.

- Не отвечает, - тихо произнесла она.

Отец взглянул на жену и улыбнулся:

- У него сейчас такое время, - потом он перевел взгляд на сына и строго прошептал. – Ты опять его ударил?

- Да не бил я его, - взорвался Али. – Он наверняка сейчас с Алией трахается, что вы так волнуетесь? Я бы на его месте трахался.

Фатма непонимающе уставилась на старшего брата.

- Я позвоню Алие, - сказала мама, не обращая внимания на развивающийся скандал. – Рами, попробуй дозвониться ему со своего. Хорошо?

- Боже, подумаешь, на полчаса задержался, - огрызнулся Али.

Такой опеки он не получал. Почему-то никто не искал его с таким упорством, если он задержится где-нибудь. А может быть, он не давал повода за него переживать? Просто это обидно. Брату достается больше, только потому, что он младше.

Время шло. Минута за минутой, но шло, старило вокруг всех и каждого, одинаково медленно.

- Алия, милая, это мама Асада, скажи, а он с тобой? Я... а, да? Спасибо, дорогая, всего хорошего.

Мама выключила телефон. Теперь она волновалась не на шутку. Ее выдавала дрожь в голосе, в руках, страх.

- Она сказала, что он ушел сразу как мы ему звонили. Али, от Алии самое долгое, сколько идти?

- Десять минут, - тихо произнес парень.

Звонок с рингтоном, который так раздражал Али, сейчас заставил его расслаблено выдохнуть. Отец с улыбкой на лице показал фотографию Асада с телефона.

- Ну, я же говорил, Алия, наверное, приврала, все хорошо.

Он нажал на кнопку.

- Асад, сынок, мы уже начали волноваться, поторап...

Али никогда не видел отца таким взволнованным. Лицо папы исказила гримаса непонимания, правый глаз дернулся. Отец так и остался стоять с открытым ртом.

- ... да, - наконец произнес он. – Это телефон моего сына.... Где вы его нашли? С-спасибо. До свидания.

- Что, Рами. Это Асад? Что случилось?

- Это не Асад. Его телефон нашли недалеко от дома Алии. – Отец опустился в кресло. Приложив руку к виску, он принялся его массировать.