Я давно перестала писать,
И забылось то имя «поэт».
Чем сказать — легче стало молчать.
Вот вам мой откровенья куплет.

Слоем пыли покрылись все строчки,
А без рифмы ржавели стихи.
Не поэт... И, наверно, здесь точка.
Тот момент, когда надо уйти.

Так бывает... Почти не печалюсь.
Только, Муза, куда торопиться?
Ещё чуть посиди, выпьем чаю...
Мне так нужно кому-то излиться.

Когда плохо, лишь ты понимала:
Рифмовала всю боль и мечты.
Здесь любовь, а тут полка с печалью...
По песчинке сводили мосты.

Нужно жизнь описать — ты являлась.
Будь то дождь, снег иль темень ночей.
Муза, Муза, где ты затерялась?
Где мой свет, лучик новых идей?

Я мечтаю от стука проснуться,
И твой шёпот, ласкающий слух:
«Хэй, как насчёт к чувствам коснуться?»
Я б писала, творила бы вслух!

Но молчишь. Вновь терзаешь догадками,
Вновь я плачу, не зная ответ.
Моя муза, ты — сплошная загадка,
Заводящяя в тьму «не поэт».

...Я давно перестала писать.
Стало сложно выражатся стихами.
Вдохновение, где Вас искать,
Где сундук, что наполнен словами?

Прошёл год или два. Не считала.
В арсенале три жалких стофы.
Захотелось сказать, что скучаю.
Почему бы вам вновь не прийти?

Да, я знаю, уже не поэт...
Понимаю, как строчки душат.
Это мой откровенья куплет.
Но спасибо, что сумели дослушать.