Я зарисую грусть красивыми словами.
О том, что гложет, никому не расскажу.
Мотив души прикрою лепестками,
Тех роз колючих. И сотру слезу.

Давно уже молчать вошло в привычку.
Тупая гордость, что же с неё взять?
Когда твоё «всё хорошо» в кавычках,
Внутри пожаром, который не унять.

Когда тоска тисками душит горло,
Когда на части рвёт, а ты молчишь...
А стоило б сказать себе: «Довольно!» —
И просто первой взять и позвонить.

Но нет... рисую вновь вопросы,
В себя тая той тонкой грани нить.
И на один с вопросов: «Неужели сложно?» —
Отвечу шелестом исписанных страниц.

Я не умею «в слух» всем открываться.
Мне просто хочется укрыть печаль,
В которой так же в слух боюсь признаться...
Поэтому... замки, ключи, пароль, печать...

И вновь бегу. Куда? Пока не знаю.
На встречу ветру пламенной весны.
Порывы слабости вновь все словами
Красивыми, заумными до тошноты.

Рифмую жизнь с надеждой: «Не поймут».
Ведь эта боль порой не обо мне.
А что в тех строчках правду приплету,
Так это настроение не по весне.

...Я зарисую грусть, в себе тихонько спрячусь.
Всех гложет что-то — лучше промолчу.
Порой слова так много всего значат.
В них тайна есть, но я молчу...