В этой схватке не стать победителем

Порошит в глаз песок секунд.

Кто бежит, кто ползет убедительно —

Я, пришибленный стрелкой, стою.

Все пути предо мной распадаются

Многоуровневым шоссе,

И я вижу без навигатора,

Как сомкнутся в одно в конце.

А последние пригоршни времени

Пролетают, как мокрый снег,

Для чего, вылетая из стремени,

Продолжаем мы этот забег?