Они говорили, что любовь живёт три года,
Что пламя то ярче солнца золотого.
Они говорили, что её не срушит непогода,
Что она останется после всего пережито́го.

И вот сидит она, всё вспоминая,
Как он лелеял её сердце,
Как тело поцелуями покрывая,
Божился стать тем самым навечно.

И вот сидит он, день проклиная,
Когда решился всё сказать,
Душу в оковы зажимая,
В памяти начал её имя вырезать.

Воспоминания — всё, что есть у них.
Вот только есть загвоздка,
Одни — слаже остальных.
Ведь судьба ещё та вертихвостка.

Она кидает их в огонь,
В которой царит не только любовь,
Он обпаливает, словно горло алкоголь,
Вызывая изнутри новую боль.

Они говорили, что любовь живёт вечность,
Что сладостью она беспечна.
Вот только в ней растёт бесчеловечность,
И вряд ли она долговечна...