Эпилог

POV Александр

Сути такого праздника, как Новый год, как, впрочем, и сути любого другого праздника я никогда не понимал, наверное, потому, что в нашем доме все это сводилось к абсурдной кабале. И осознаю я это только теперь. Наблюдаю за тем, как к этому относятся в доме Майских. Невольно сравниваю. И поражаюсь. Небо и земля.

За два дня до празднества Артем Максимович притаскивает домой елку. Это не из тех идеальных елок, которые привозил каждый год отец. Она кривая и кренится влево. И достаточно... облезлая. Но другую за пару дней до праздника найти уже не удается, а у Майских нет привычки готовиться к чему-то заранее. Что старшему, что младшему абсолютно плевать, что елка похожа на сломанный ершик для унитаза. Главное же, что она есть.

Процесс украшения дома и самой елки у нас в семье всегда происходил по скрупулёзно составленному плану. Мать настаивала на выдержке в одной цветовой гамме. Отец - на лаконичности и гармоничном виде. Майские хуярят украшения где придется и как придется. Жеваный дождик. Самые дешевые новогодние шарики из пластика. И огоньки - целых три гирлянды. И все сломанные. На одной не горят зеленые фонарики. На второй и третьей - красные. Похуй, говорит мне Саня. Щас все вместе накидаем и будет заебца. И смех, и грех.

Признаюсь, сперва у меня дергался глаз. Первые часы предновогодней майской вакханалии дались мне с большим трудом. Я уже представлял, как падаю на пол в судорогах с пеной на губах. А потом как-то... свыкся и даже втянулся.

- А нахера рядом с одним желтым шариком вешать второй такой же? - недоумевал я.

- А тебе не до пизды? - справедливо спрашивает Майский.

- Нет. Меня бесит, - отвечал я.

- Раз бесит, так перевесь, - пожимает Саня плечами. И как только он в очередной раз дает мне добро на свободу действий, меня мгновенно отпускает и ничего менять уже не хочется. Поразительная магия похуизма.

Тридцать первого декабря Саня заталкивает меня на кухню с самого утра, торжественно вручает нож и вываливает на стол целую гору продуктов, которые следует порезать.

- Зачем так много? - вновь не понимаю я.

- Да всего на пять салатов, - пожимает Майский плечами. На пять тазов с салатами, ты хотел сказать?!

- К нам кто-то присоединится? - в надежде спрашиваю я, но к своему ужасу слышу четкое:

- Нет.

- То есть нас будет трое? - все еще не могу поверить.

- Да.

- И мы херачим пять салатов, три вида закуски и горячее? - я еще наивно надеюсь, что смогу достучаться до разума Сани.

- Еще торт! Не надо забывать про торт!

- Нахера так много? Чем ты собираешься жрать все это? Жопой?

- Дитрих, ты ебнутый? - не понимает меня Саня. - Мы и не обязаны сжирать все сразу. Нам должно этого хватить хотя бы дня на три!

- Так через три дня салаты уже испортятся. А мы из квартиры не выходить будем, а выкатываться.

- НИХЕРА НИЧЕ НЕ ИСПОРТИТСЯ! РЕЖЬ МОЛЧА!

И я режу под аккомпанемент крутящейся по старенькому телевизору «Иронии судьбы», чтобы теперь обводить огромный заставленный едой стол взглядом и не понимать, как мы втроем должны со всем этим управиться даже за три дня. Да тут жратвы минимум на неделю! Идиотизм какой-то, Ей-богу.

На елке мигают полудохлые огоньки. Из телевизора тихо бубнит какая-то музыкальная программа. Вот-вот начнется поздравление президента. До Нового года десять минут.

В руках у Артема Максимовича шампанское, только-только извлеченное из холодильника. Пока он ковыряется с пробкой, Майский притаскивает два клочка бумаги, две ручки и две зажигалки.

- Опять ты за свое, - закатывает Артем Максимович глаза.

- Цыц! - фыркает Саня. - ЭТО ТРАДИЦИЯ! Действенная штука! Проверено! - заявляет он, протягивая один жалкий клочок бумаги, ручку и зажигалку мне. - И только попробуй отказаться, - предупреждает он, угрожающе нависнув надо мной.

- Отказаться от чего? - он что, хату решил спалить в честь праздника?

- От загадывания желания, - заявляет Майский.

- Чего-о-о? - скептически протягиваю я.

- Я вот тоже считаю это бредом, - поддакивает Артем Максимович, с легким хлопком открывая шампанское и разливая напиток по высоким бокалам.

- Ничего не бред! - настаивает Саня. - Неужели ты никогда не загадывал желание? - переводит он на меня взгляд.

- Нет. - И не тянет.

- Короче, когда начнут бить куранты, пишешь на бумажке желание, сжигаешь ее и кидаешь остатки в стакан с шампанским, а потом выпиваешь его залпом! Все это ты должен успеть до того, как закончатся куранты, - с азартом в глазах объясняет мне Саня правила.

- Не буду я заниматься этой херней, - морщусь я.

- Конечно, будешь, - деловито заявляет мне Саня, плюхаясь рядом. - Будешь как миленький, - продолжает он жутковато шептать себе под нос. - Будешь же, Саша? - уточняет он, переводя на меня шальной взгляд.

- Если для тебя это так важно... - сдаюсь я.

- Еще как важно, - заверяет меня Саня, забирая из рук отца бокал с шампанским и испытующе поглядывая на телевизор. Начинается поздравление президента. Саня сосредоточен. Я на всякий случай тоже. И лишь Артем Максимович поедает очередной мандарин, когда внезапно раздается звонок в дверь. Я и Саня вздрагиваем.

- Мы вроде бы никого не ждем, - удивленно протягивает Артем Максимович, поднимаясь из-за стола. Знает, что Саня открывать не пойдет, так как ждет курантов. И меня не пустит.

Мужчина скрывается за дверью комнаты. Раздается щелчок открывающегося замка и... тишина. Усиленно прислушиваемся, но ни я, ни Майским не улавливаем ни звука. Переглядываемся.

- Пойду проверю, - зачем-то шепчет Майский, а потом крадется к двери и заглядывает за нее. Но почти сразу отстраняется и рысцой возвращается ко мне. Глаза горят. На губах играет дурацкая улыбка.

- Чего ты? - не понимаю я.

- ...целуются... - из невнятного шепота различаю единственное слово.

- Кто целуется? - не врубаюсь я.

- Шурик пришел! И они там с батей це... О! КУРАНТЫ! ПОЕХАЛИ! - внезапно подскакивает Саня с места и начинает строчить что-то на своем драном клочке бумаги. - Хер ли сиськи мнешь, дебил?! Быстрее загадывай желание!

Да чтоб тебя, Майский.

Как два долбанутых придурка чиркаем желания на бумаге, сжигаем ее и кидаем остатки в стаканы. Ледяное шампанское обжигает горло. Газированный напиток бьет в нос. На глазах у меня наворачиваются слезы.

- Быстрее! ДО ДНА! - доносятся вопли Майского.

- Ебать. Пиздец, - выдаю я, кое-как справившись с задачей. Что-что, а шампанское полусожженной бумагой я еще ни разу не закусывал.

- Ахуенно, мы успели! - ликует Саня. - Не криви рожу, не переломился, - заявляет он, видимо, прочитав на моем лице голый скепсис.

- Никогда больше не повторю, - обещаю я мрачно.

- Повторишь, - лишь отмахивается Саня. - Я проконтролирую, - заявляет он, начиная накладывать себе в тарелку салат за салатом.

- Ага, как же... - шутливо ворчу я, а сам лыблюсь как дебил. Приятно думать о том, что он видит себя рядом со мной и через год. И через два. И через пять. Контролируй, Майский, сколько душе угодно. Главное будь рядом.

- О, чуть не забыл про вторую традицию! - вздрагивает Саня.

- Да господи боже, можно уже пожрать? - умоляю я.

- Нет, погоди! - Майский начинает рыться в телефоне. - Я так считаю: каждый прожитый год - это как серия сериала про твою жизнь. А после окончания каждой серии идет что? - задает он мне наводящий вопрос.

- Титры? - вяло реагирую я.

- Бинго! А титрам нужно музыкальное сопровождение! Я каждый раз подбираю песню, которая бы красиво ложилась на титры прожитого мной года. И в этот раз выбрал что-то мега чумовое!

Я, конечно, знал, что Майский любит петь. Но за последнюю неделю оценил ужасающие масштабы этой любви. Саня поет в ванной. И иногда даже сидя на толчке. Он что-то напевает себе под нос по утрам, когда готовит завтрак, и вечерами, наблюдая за тем, как я мою посуду. Он подпевает каждый раз, когда в очередном фильме слышит знакомую песню. И голосит во все горло, если врубает любимые треки. И почему после всего этого я еще удивляюсь, что он собирается петь в Новый год?

Откидываюсь на спинку скрипучего дивана. Смиренно ожидаю шоу.

- Готов? - спрашивает он меня. Я киваю. - Песня старая. Если знаешь, подпевай!

Да ни в жизни.

- Итак. Титры!

...Oh I could throw you in the lake

...Я мог бы утопить тебя в озере

...Or feed you poisoned birthday cake

...Или приготовить отравленный пирог.

...I won't deny I'm gonna miss you when you're gone

...Не скрою, мне будет тебя недоставать.

...Oh I could bury you alive

...Я мог бы закопать тебя живьем,

...But you might crawl out with a knife

...Но ведь ты выберешься, возьмешь нож

...And kill me when I'm sleeping

...И зарежешь меня, пока я сплю,

...That's why

...Поэтому

...I can't decide

...Я не могу решать,

...Whether you should live or die

...Жить тебе или умереть.

...Oh, you'll probably go to heaven

...Ты наверняка попадешь в рай,

...Please don't hang your head and cry

Так что не вешай нос и не реви.

Примечания:
Песня, упомянутая в главе: Scissor Sisters - I Can't Decide

Большое спасибо, что дочитали эту работу до конца <3

P.S. Все песни, упомянутые в данной работе вы можете прослушать в отдельном альбоме (они идут по порядку согласна появлению в главах): https://vk.com/audios-116063918?section=playlists&amp;z=audio_playlist-116063918_1

P.S.S. Фанарты и переписки между персонажами можно посмотреть здесь: https://vk.com/album-116063918_268582994