Чонён проснулась раньше обычного. Первое, что она почувствовала, это тревога, прочно обосновавшаяся в груди. Она не могла даже вспомнить, из-за чего она появилась на этот раз. Работа? Люди? Её жизнь, которая, казалось, стояла на месте? Причин хватало.

Она машинально сделала себе чай, который остыл быстрее, чем она успела его допить, и привычно взяла книгу, чтобы хоть как-то отвлечься перед работой в библиотеке. Чонён любила книги. Вернее, любила их тишину. То, что они могут молча рассказать больше информации, чем болтливое окружение. Сама она никогда не могла сказать, что думает, так легко и точно, как это делали герои на страницах.

На работе всё шло как обычно. Полупустой зал, старенький компьютер на стойке, который она тихо ненавидела за его постоянные сбои, и редкие посетители, которые не задерживались надолго. Иногда приходили школьники, чтобы сделать вид, что занимаются, иногда пенсионеры. Но в этот раз дверь библиотеки открылась с неожиданным звоном, и вошла она.

Девушка с короткими светлыми волосами и цепочкой на шее, одетая в свободную рубашку и джинсы. Она выглядела так, будто её только что вытащили из летнего фестиваля. Лёгкая, яркая и совершенно неуместная в этом сером помещении.

— Добрый день! — произнесла незнакомка, улыбнувшись так, будто они уже были знакомы. — Я Чеён. Вы можете посоветовать что-нибудь почитать? Вот чтобы глаза было не оторвать!

Чонён замерла. Неужели это был первый раз за последние месяцы, когда кто-то заговорил с ней так… дружелюбно?

— Э-э… Здравствуйте. Что Вам нравится? — проговорила она, едва справляясь со своей застенчивостью.

— Даже не знаю. Что-то лёгкое, чтобы можно было читать с кофе. Вы ведь пьёте кофе, да?

Чонён хотела сказать, что не пьёт, но вместо этого зачем-то кивнула. Она подсказала Чеён пару книг с романтикой и юмором и попыталась вернуться к работе, но всё это время чувствовала на себе её взгляд. Уходя, Чеён оставила книгу на стойке и сказала:

— Спасибо за помощь. Приходите в мою кофейню, она тут недалеко. Мне кажется, Вам понравится.

Чонён только кивнула, но, конечно, не планировала идти. Ведь кофе она не любит.

***

На следующий день Чеён снова появилась. На этот раз она принесла капучино.

— У Вас здесь так тихо, что я решила, что Вы, наверное, устали. Вот, держите, — сказала она, ставя стакан на стол.

Чонён замялась:

— О-о, спасибо, но я…

— Нет, не спорьте. Это за мой счёт, — перебила её Чеён. — И, кстати, я всё ещё не могу решить, нравится мне та книга или нет. Она кажется на первый взгляд лёгкой, но мне кажется, что я ещё не нучилась читать между строк и понять отношения героев...

Чонён хотела сказать, что она не обязана любить каждую книгу, но вместо этого только улыбнулась. И так происходит постоянно: Чонён оставила множество фраз неозвученными. Чеён осталась в библиотеке дольше, чем планировала, листая страницы, а потом вдруг начала разговор:

— Знаете, иногда книги кажутся такими идеальными. Они заканчиваются правильно, а жизнь — совсем наоборот. Вы когда-нибудь хотели написать свою?

Чонён, которую редко спрашивали о чём-то личном, растерялась и, сжав в руках рукава длинного свитшота, показала на щеках румянец.

— Наверное… Но я не думаю, что смогла бы.

— Почему? Вы же такая умная. Да и кому мешает просто попробовать?

Чеён сказала это так легко, будто писательство — это всего лишь настольная игра, которую можно освоить за пару часов.

***

Со временем их разговоры становились всё длиннее. Чеён приходила почти каждый день, а когда её не было, Чонён замечала, что скучает. Библиотека пустела и становилась серой без звонкого голоса той девушки, работающей в соседнем кафе.

Однажды, перед самым закрытием, Чеён пришла с неожиданным предложением:

— Слушай, давай устроим что-то вроде игры. Ты пишешь короткий рассказ, а я тебе — кофе, какой захочешь. Согласна?

— Я не уверена…

— Да ладно тебе! Я ведь не прошу сразу роман на триста страниц. Просто напиши о чём-то, что ты любишь.

Чонён согласилась, но только потому, что не смогла устоять перед её энергией. Это была удивительно волнующая идея, за котороую руки браться боялись.

И вот, через несколько дней, дрожащими руками она принесла напечатанный рассказ в кофейню, куда боялась заходить ранее, зная, кто там работает. Чеён встретила её широкой улыбкой, но когда начала читать, её взгляд стал серьёзным. И трудно было понять, что же она подумала. Вдруг это разочарование от дыр в сюжете?

— Это… очень красиво, — сказала она, глядя на Чонён с удивлением. — Ты правда думаешь, что у тебя не получается?

Чонён покраснела. Она боялась услышать критику, но то, как Чеён говорила, заставило её задуматься: может быть, она и правда способна на большее? Но собственная неуверенность в себе и своих силах подавила эти мысли.

***

С тех пор Чонён писала чаще. Иногда это были короткие заметки, иногда — полноценные рассказы. Чеён стала её самым преданным читателем, и каждый раз, когда она хвалила её работу, Чонён чувствовала, как что-то внутри неё меняется и желание писать снова ударяло в голову.

Но однажды они встретились в кофейне, и Чеён выглядела не такой весёлой, как обычно.

— Всё нормально? — спросила Чонён.

Чеён кивнула, но потом задумчиво произнесла:

— Просто странное настроение. Иногда кажется, что я всегда бегу от чего-то. С одного места на другое. А потом, когда нахожу что-то хорошее, мне страшно, что я всё разрушу. Поэтому переезд в этот город далеко не первый.

Чонён молчала. Она не знала, как помочь, но ей хотелось это сделать. Если даже не помочь, то поддержать, как это часто делала блондинка.

— Знаешь, я думаю, ты просто боишься остановиться, — наконец сказала она. — Но, может, это не так страшно, как кажется? Стабильность тоже может быть весёлой и приятной, а привязанность — большим шагом к чему-то большему.

Чеён улыбнулась, хотя в её взгляде всё ещё была грусть:

— Ты права. Слушай, давай прогуляемся как-то после работы?

***

Чонён и Чеён неспешно шли по тропинке, покрытой опавшими листьями. Небольшой парк, обрамляющий реку, был укутан вечерней тишиной, нарушаемой лишь лёгким шорохом ветра в ветвях деревьев. Фонари вдоль тропинки светили приглушённо, словно и они не хотели тревожить этот спокойный момент.

Чонён вдохнула прохладный воздух и улыбнулась про себя. Она всегда любила тишину этого парка, его уединённость. Здесь можно было спрятаться от внешнего мира, от его шума и суеты.

— Удивительно, как здесь тихо, — сказала Чеён, остановившись у скамейки. — Даже немного жутко.

Чонён бросила на неё задумчивый взгляд:

— Жутко? Мне всегда казалось, что в тишине легче слышать себя.

Чеён усмехнулась, качая головой:

— Ты всегда так говоришь. А я, наоборот, чувствую, будто она давит. В шуме проще — не остаёшься наедине со своими мыслями.

Чонён не ответила сразу. Она присела на край скамейки, наблюдая за игрой света и тени на воде.

— Может, тебе просто нужно привыкнуть, — произнесла она через паузу. — Или позволить себе помолчать хотя бы на минуту.

Чеён посмотрела на неё с тёплой улыбкой.

— Ты думаешь, тишина решит все мои проблемы?

— Не знаю, — честно ответила Чонён, — но мне она помогает.

Чеён уселась рядом, чуть ближе, чем следовало бы, их плечи почти соприкоснулись.

— Ты такая другая, Чонён, — тихо сказала она. — У тебя внутри как будто есть что-то, чего нет у меня. Уверенность… спокойствие.

Чонён удивлённо посмотрела на неё.

— Я уверенная? Ты точно про меня?

— Да, — мягко произнесла Чеён. — Ты уверена в себе по-другому. В том, чтобы быть собой.

На мгновение повисло молчание, но оно не было тяжёлым. Оно висело в воздухе, как обещание. Чонён чуть отвела взгляд, чувствуя, как что-то тёплое и щемящее поднимается внутри.

— Спасибо, — тихо произнесла она.

Чеён наклонилась ближе, её голос стал тише, почти шёпотом:

— Можно тебя кое-что спросить?

Чонён кивнула, глядя прямо в её глаза.

— Ты бы хотела, чтобы я осталась?

Этот вопрос застал её врасплох. Сердце забилось быстрее, и она не знала, что ответить.

— Я… — начала было Чонён, но Чеён мягко улыбнулась.

— Ничего не говори. Я поняла.

Чеён аккуратно протянула руку, едва касаясь пальцев Чонён. Чонён замерла, но не отстранилась. И тогда Чеён приблизилась ещё немного.

Их губы встретились — сначала осторожно, будто обе боялись сделать что-то не так, а потом чуть смелее. Это был поцелуй, полный хрупкости, как первый вдох после долгого молчания.

Когда они отстранились, Чонён всё ещё чувствовала тепло её прикосновения.

— В тишине есть свои ответы, — тихо сказала она, наконец обретая голос.

Чеён рассмеялась, но в её взгляде была искренность, не прикрытая обычной лёгкостью.

— Снова же, ты права.

***

Через несколько недель Чеён организовала в кофейне литературный вечер, где Чонён впервые прочитала свой рассказ перед аудиторией. Она была так напугана, что её голос дрожал, но в конце все аплодировали. Чеён смотрела на неё так, будто она выиграла какой-то важный приз.

В тот вечер, когда они убирали после мероприятия, Чеён вдруг сказала:

— Знаешь, я думала об одном. Может, мне стоит остаться здесь.

— Ты ведь никогда не задерживаешься надолго, — заметила Чонён.

— Ну, может, пора попробовать, — ответила Чеён, глядя на неё с мягкой улыбкой.— Хочу что-то большее...

В этот момент Чонён поняла, что её жизнь уже изменилась. Благодаря Чеён она стала не просто другой — она стала собой.

История к фестивалю pink velvet от dtrrri