Chào các bạn! Vì nhiều lý do từ nay Truyen2U chính thức đổi tên là Truyen247.Pro. Mong các bạn tiếp tục ủng hộ truy cập tên miền mới này nhé! Mãi yêu... ♥

1.

Сидя на скамье в парке, Чимин покачивает стопами с опорой на задники кед и отпивает из картонного стаканчика раф с таким количеством корицы и имбирной крошки, что это почти жидкое печенье. Вкусно. Над верхней губой оседает ароматная пенка, и Чимин глубоко вдыхает перед тем, как слизать её. Раф пахнет осенью, как и парк вокруг. Мокрый после недавнего дождя асфальт, холодная земля и сухие золотые листья, устилающие всё вокруг. Запах шерсти от собственного вязаного шарфа и библиотечных книг из не застёгнутой сумки только дополняют картину, делая пребывание под постепенно перестающим греть солнцем ещё приятнее. - Такой красивый... - щелчок камеры. - Ой! Чимин даже голову не поворачивает в сторону смущённого девчачьего писка. Он знает, что хорош собой, как знает и о том, что гиковская одежда привлекает к нему внимание. Не то чтобы это что-то особенное, конечно, но вязаный шарф пуффендуйской расцветки, очки в толстой круглой оправе и нашивки герба Хогвартса на язычках клетчатых кед и на рюкзаке говорят сами за себя. Чимин не фанат вселенной «Гарри Поттер», не настолько, чтобы носить шарфы и отличительные знаки какого-то факультета, но его лучшим другом является Тэхён, и это, в общем-то, для знающих людей всё объясняет. - Он здесь! Он здесь! Гул восхищённых девчачьих голосов становится громче, и Чимин поворачивает голову в сторону небольшой парковой площадки, на которой из примечательного только огромный уродливый фонтан, не работающий в это время года. Массивный и аляповатый, он выделяется пожелтевшим от времени мрамором и смотрится неуместно посреди уютного ограниченного пространства, полного золотых и алых клёнов и скамеек из тёмного дерева с выгнутыми завитками спинками. Впрочем, вид сглаживается, когда рядом с фонтаном появляется невысокий щуплый брюнет в кожанке, бросая на широкий бортик свой рюкзак и бережно опуская рядом с ним чехол со скрипкой. - У меня почти сел телефон! Ну почему! Я хочу записать его игру! Стайка школьниц в трёх скамьях от Чимина крутится и вертится, суетится и обменивается восторженными взглядами и комплиментами в адрес скрипача. Красивый. Милый. Очаровательный. Талантливый. Загадочный. Вот бы набраться смелости с ним познакомиться. Усмехнувшись, Пак переводит взгляд на скрипача. Тот потягивается, отчего надетая под кожанку толстовка задирается, оголяя полоску светлой кожи живота, кажущейся белоснежной на контрасте с чёрным цветом остальной одежды, и растирает ладони, разминая пальцы. Через несколько секунд достаёт наушники, подключая их к смартфону, а после достаёт и скрипку, бережно и нежно, почти интимно оглаживая гриф инструмента. И начинает играть. Чимин невольно заслушивается, теряя счёт времени. Он уже давно должен был уйти домой, но всё ещё сидит на месте, смотрит пристально и слушает. Переливы классики сменяются незнакомыми мелодиями. Те вскоре сменяются партиями из современных песен. Что-то лиричное. Что-то резкое и грубое. Что-то трогательное и пронзительное. Что-то заставляет трепетать. Скрипка в руках скрипача плачет, смеётся, воет и стонет, негромко смеётся и шепчет слова любви, обещания. Чимин ничего не может с собой поделать. Мир вокруг как будто размывается, исчезает. Магия - вот что рождается в струнах этого инструмента. Магия - это то, что творят пальцы скрипача. Чимин смотрит на них неотрывно. На светлую кожу и синеватые вены. На постепенно краснеющие от холодного ветра костяшки. Скрипка снова плачет, и ассоциации в мозгу возникают болезненные и тоскливые: розы на снегу, свежая кровь, красные плащи и пылающие сердца. Быть может, какая-то битва из Средневековья. Быть может, кадры из какого-то давно просмотренного фильма или прочитанной книги. Чимин не помнит, не знает, почему видит именно это, вслушиваясь в высокие вскрики скрипки. Как и не знает, в какой момент успел подняться со скамьи, подхватить свою сумку и подойти ближе. - Он такой... - вздыхает одна из школьниц и крепче сжимает в пальцах снимающий телефон, не закончив фразу. Действительно. Такой. Что бы это ни значило. Вокруг собралось прилично людей. Так всегда. Все любят этого скрипача и его игру. Чимин мельком осматривается вокруг, криво улыбается. В душе привычно рождается что-то тёмное, мрачное, болезненное. Ревность. Хочется скрыть этого скрипача ото всех. Хочется, чтобы тот играл только для него. Чувство не ново, и горечь от него на языке давно стала привычной. Чимину бы уйти, не бередить душу, но всё, что он может, завороженный чужой магией, это стоять на месте, слушать и смотреть, смотреть, смотреть. На закрытые глаза, растрёпанные волосы, поджатые губы и вскинутый подбородок. На блики осеннего солнца по покрытию скрипки, красные костяшки замерзающих всё сильнее пальцев и скользящий по струнам смычок. Завороженный. Пленённый. Потерявшийся среди нот. Обрётший среди них себя. Когда всё заканчивается, почти вечность спустя, люди вокруг аплодируют. Свистят, улюлюкают и широко улыбаются. Кто-то вытирает глаза. Кто-то оставляет деньги в футляре. Школьницы дружно пищат, и звук этот режет по ушам, заставляя отшатнуться. Скрипач открывает глаза и вынимает один из наушников. Улыбается толпе, слегка кивая в знак благодарности за внимание, и опускает скрипку на крышку чехла вместе со смычком. Из-за холодного ветра его руки совсем замёрзли, и Чимину нестерпимо хочется обхватить их своими ладонями, поделиться теплом, но он может только неуверенно топтаться на месте посреди редеющей толпы, пытаясь урвать ещё кусочек оборвавшегося мига и одновременно понимая, что пора бы тоже уйти. - Ну, ты так и будешь там топтаться? Чимин замирает вполоборота, уже собравшись наконец-то сделать шаг прочь с площади, медленно оборачивается. Присев на край фонтана, скрипач прикуривает сигарету и усмехается ему, приподняв правый уголок губ. Вновь вынырнувшее из-за туч солнце золотит радужку его глаз: красивых, лисьих, немного сощуренных. Именно на эти глаза Чимин повёлся на студенческой вечеринке два месяца назад. И на той, что была месяц назад. И на той, что была на прошлых выходных. Всего ничего, количество их столкновений по пальцам одной руки пересчитать можно, а он уже с головой, по уши увязнув в сталкерстве. Прячется в толпе, наблюдая издалека, вслушивается в звуки скрипки и отчаянно ревнует из-за того, что Мин Юнги готов открыть свою душу всем этим людям, но не готов открыть её Чимину. - Твоя любимая группа? - «Green Day». Чимин отвечает на автомате, едва ли задумавшись о смысле вопроса. Юнги усмехается, делает ещё одну затяжку, а после тушит сигарету, засовывает окурок в пачку и вновь берёт скрипку в руки. Не сводя взгляда с замершего Чимина, начинает негромко наигрывать «Wake me up when september ends», и Пак против воли улыбается. И тут же поджимает губы и фыркает. Мин вскидывает бровь, перестав играть, и Чимин неловко перекатывается с пятки на носок и обратно. - Так... Ты часто здесь выступаешь? - Мы серьёзно сыграем в эту игру? - уточняет Юнги, убирая деньги из футляра и убирая в него скрипку. - Как будто всё это время ты не околачивался поблизости каждый раз, когда я приходил сюда, чтобы расслабиться и немного поиграть? - Кто сказал, что я здесь из-за тебя? - тут же напрягается Чимин, и Мин пожимает плечами. - Чонгук. Он сказал, ты не умеешь проигрывать. Я склонен верить ему, потому что отшил тебя уже трижды, но ты всё равно ходишь за мной хвостом. - Ты даже не объяснил мне, почему, - невольно вырывается у Чимина. Его тон мог бы принадлежать капризному ребёнку. Юнги замирает, а потом смеётся. Смеётся негромко, но искренне, заливисто. Его плечи прыгают вверх-вниз, и это так забавно, что Чимин снова против воли залипает. А когда приходит в себя, футляр со скрипкой уже висит на плече Юнги, а сам он подталкивает Пака в сторону выхода из парка, и в его покрасневших пальцах стакан с рафом Чимина, который Мин залпом допивает, тут же скривившись от сладости осадка. - А разве не ясно? Ты меняешь парней и девушек, как Тэхён - свои сумасшедшие шарфы, - поясняет Юнги. - Я не собираюсь быть очередной пассией, к которой твой интерес подогревается лишь тем, что тебя отшили. - Я просто ищу своего человека, - хмурится Чимин и скрещивает руки на груди. - Не всем так везёт, как Тэхёну и Чонгуку или Хосоку и Сокджину. И ты мне действительно нравишься, а не просто для галочки. Мне нравится твоя музыка. Очень. Юнги бросает на него заинтересованный взгляд, смотрит какое-то время, а после запрокидывает голову и улыбается выглянувшему солнцу, жмурясь, будто кот. - Ладно, хорошо. Подмазываться ты умеешь. Я даю тебе месяц, чтобы заинтересовать меня. - Ты пойдёшь со мной на свидание? - взволнованно спрашивает Чимин, разом позабыв обо всех обидах, и Юнги смеётся. - Нет. Ты должен убедить меня, что дать тебе шанс - хорошая идея. А о свидании поговорим, «когда сентябрь закончится». - Очень смешно, - ворчит Чимин, бросая косой взгляд на то, как Мин потирает замёрзшие ладони. Но даже если и не смешно, он всё равно улыбается. И пододвигается немного ближе к Юнги. И осмеливается взять его за замёрзшую руку и спрятать её в своём кармане. Мин фыркает, одаривает его ещё одной косой усмешкой, но руку не отнимает. В груди разливается тепло, и Чимин едва ли в силах подавить глупую широкую улыбку. Он свой шанс не упустит и сделает всё, чтобы Мин Юнги согласился с ним встречаться. Не из-за того, что ему был брошен вызов, но из-за того, как всё внутри сжимается, ноет и тянется к Юнги во время его игры. Быть может, Чимин наконец-то нашёл своего человека. Осталось его не упустить.

|End|

Bạn đang đọc truyện trên: Truyen247.Pro