А ведь все думали, что это любовь.

Сгустки дыма в наших легких. Переплетенные руки и полуночные беседы.

Сохрани...

Я не ценю тебя. Я пользуюсь твоей добротой. Когда-то она кончится.

Сколько раз я писала тебе? В час ночи? В три? Ты умеешь слушать. Так, как никто другой. В твоём молчании больше поддержки, чем в сотне слов других. 

А сколько раз я слушала тебя? Ой, такого не было.

Мой жизнерадостный мальчик, неужели у тебя и вправду все так хорошо? Скажи мне честно. Я сохраню эту тайну среди сотни других. Тебе и вправду никогда не больно? Ты как-будто с другого мира.

Веселый, беззаботный, прекрасный.

Пофигист. Так?

Почему тебе не плевать на меня?

Родной, я не стою этого.

Ты всегда хотел младшую сестру.
Ты говоришь всем, что ты мой брат.

Хотя вначале они думают, что мы встречаемся.

Ты не любишь книги.

Ты двуличный. Мне это нравится. Только я знаю, каким ты можешь быть. Когда мы вдвоём.

Расскажи мне сказку. Об одинокой принцессе, несбывшихся мечтах и единороге.

Ты не любишь книги.
Помнишь, я сказала тебе, что влюбленна в Есенина? Ты улыбнулся, а потом процитировал мне его стих: «Я усталым таким ещё не был...»

Знаю, что обычно, ты не читаешь стихи.

Я выучила этот стих наизусть.

Вспомни, как я читала тебе книги. Ты ни черта не понимал. Ты засыпал, тебе было скучно.

Ты любишь смотреть страшные фильмы, слушать «Грустную песню» и пить дешевый алкоголь.

Это твоя слабость. Как ты всегда остаёшься трезвым?

Помнишь, как летом мы гуляли на Майдане, держась за руки? Ты рассказывал мне тупые шутки, а я звонко смеялась.

Ты улыбался мне в ответ.

Я люблю, когда ты улыбаешься.

Мне нравится слушать твой прокуренный голос. Он лучше чем все песни, самых известных исполнителей.

Заполни мое сердце нереальными историями, тонким молчанием, безумными поступками, песней плывущих облаков и журчащего ручья.

Ты ведь сохранишь эти слова, верно?