Сколько лишних, ненужных слов,
Сколько в спешке поставлено точек.
Я безумно в тебя влюблён,
Ну, а ты в меня видно не очень...

Исповедь несостоявшегося
писателя.

Наступит время.

Ты найдёшь ту, которая тебя ценит.

Мой мальчик, у тебя все будет прекрасно, я верю в это.

Ты скажешь мне, что тебя все устраивает. Тебе нравится твоя жизнь.

Ты никогда не предаёшь.

Но я уже нарисовала на потёртом холсте конец этой истории.

Мы встретимся снова, я взгляну в твои янтарные глаза.

«Ты забыл ту безумную, неблагодарную девочку, которая была для тебя важна в прошлом?»

Ты ответишь:

«Да»

Я буду бранить себя за те мысли, что пронесутся у меня в голове. До последнего буду надеятся, что ты никогда не забудешь.

Но так лучше.

Для нас. Для тебя.

Тогда я буду счастлива и спокойна. Ты наконец поймёшь.

Не судьба.

Не моя.

Тогда, я солгу тебе в последний раз.

И выразив радость. Уйду.

И вновь глаза будут влажными от слез.

Но ты не прийдешь. Ты забыл.

Вот так, мой милый.

Я могу продолжать писать это вечно.
Ты любишь белые, свободные футболки, скейтборд, Vans, апельсиновый сок и песни Коржа...

Да, мы вместе споём их на рассвете.

Но, довольно. С меня хватит.

Грустный конец.

Такой глупой истории.