Мне сказали, что я больна.

А я не поверила.

— Но ты же так плохо выглядишь!

— Я не больна, — повторила я.

Для осени это нормально. Погрущу, погрущу и пройдет. Пускай аппетита нет, даже когда я беру в руки чашечку ароматного кофе. Меня не должно волновать, что от него меня тошнит. Я всё равно натягиваю на лицо кислую улыбку, но от неё выворачивает ещё больше. Но стоит ли удивляться? У меня в голове бабочки, а в животе тараканы. Просто человек-катастрофа. Для меня это норма.

— Тебе хорошо? — опять спросил кто-то.

— Мне нормально, — пробормотала я, пока воевала со слипающимися глазами. Моя голова словно залита раскалённым свинцом, как и грудь, лёгкие, горло... Нет-нет! Не из-за болезни мой взгляд полон боли! Просто немного устала с самого утра... меня не должно пугать, что я просыпаюсь уже измождённой.

— Тебе нужно к врачу!

— Само пройдет! — я уже злюсь.

Какие врачи тут помогут? Это всего лишь пустяк, плохое настроение! А что даст мне флюорография или МРТ? Да и вообще: ты будешь здоров пока тебя не обследуют!

Не важно, что я молчу в разговоре, что мне все надоело. Что вчера и сегодня мои руки дрожат, не в силах взяться за что-то. А эти бесконечные сопли и слезы — обычный каприз.

Я не больна. Я смогу сдержать это в себе.

И сдержу даже в тот день, когда у меня не останется сил, чтобы выйти из дома, а саднящее чувство в горле будет невыносимо.

«Я не больна. Я не больна,» — шепчу я под нос без остановки.

Но тело и душа кричат нечто совсем иное

Я беру телефон и пишу короткое сообщение в чат, пока меня бросает то в жар, то в холод.

Мои руки трясутся, а на глазах все больше наворачиваются слезы. Мне правда становится все хуже.

Похоже выбора уже нет.

Моя бледная рука сама тянется к заточенным ножницам и не крепко хватает их, чтобы закончить мои страдания... и я решаюсь вскрыть...

...пакетик «Терафлю».

Чертова простуда.

Я всё-таки заболела.

***

У вас новое сообщение

9:23

«Староста Саша: Ок. Передам Василичу, что ты заболела. Поправляйся)»