Vera volvió el domingo siguiente porque estar con Zayn le fascinaba.

Aunque era muy callado, pero escuchaba todas las tonterías que salían de su boca, y eso el gustaba.

—Zayn.

La miró.

—Ya quiero cumplir mis quinces. Para tener una gigante fiesta y bailar el vals. ¿Bailaras conmigo el día de mi fiesta?

El asintió, encantado.

—Tu cumpliste quince y no bailaste tu vals, —dijo la intrépida pre adolescente y él hizo ademán para hablar, pero ella lo hizo callar—. Y no me digas que los hombres no bailan el vals, porque estoy aburrida y quiero bailar. Vamos, bailemos tu vals de quinceañero.

Ella haló su mano y él se resistió un poco, pero se levantó rápidamente cuando un puchero se formaba en aquellos labios cubiertos de brillo color púrpura.

El colocó su mano en la curva de su pequeña cintura y con la otra sujetó su mano. Vera sacó su teléfono y colocó una suave melodía de Ed Sheeran y simplemente empezaron a balancearse.

—Vaya, bailas bien —le dijo ella.

—Gracias, supongo, —le contestó Zayn—. Yo creía que eras más de Icona pop o Selena Gómez.

Ella se encogió de hombros.

—Yo pensaba que eras un chico aburrido, —le dijo, sin mordazas—. Lo siento por eso, manchitas.

—Gracias por hacer felices mis días miserables junto al sarampión, aunque parezca un lienzo mal pintado.

Ella rió—. Buena esa. ¿Me dices el secreto para oler a mentas?

El sonrió y negó.