CAPÍTULO SESSENTA
consequências.

Pré 7ª temporada

[TW: lidando com luto, consumo de álcool]

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O DIA RESTANTE após o tiroteio parecia surreal, como se a catástrofe fosse simplesmente um pesadelo. Mas não foi, e as vidas perdidas ainda estavam perdidas.

A maioria dos funcionários do hospital havia tirado dias de folga do hospital para passar um tempo com a família. Norah havia tirado um mês de licença; era bem necessário, para dizer o mínimo.

Naquela noite, ela se sentou na cozinha de Meredith, junto com April e Jackson, que estavam de luto pela morte de seus amigos, e Alex, que ainda estava abalado. Este último estava perto do andar de Pediatria quando o tiro soou, ele conseguiu proteger várias crianças e as trouxe para a segurança.

Meredith estava no hospital com Derek, Cristina a acompanhando. Lexie estava no Seattle Presbyterian com Timothy, cuja irmã não conseguiu passar a noite lá depois de tudo o que aconteceu. Ele não a culpava, é claro, ele odiava estar preso em um hospital também.

Os quatro na cozinha estavam passando uma garrafa de tequila - uma das muitas que Meredith havia guardado para uso emergente - entre eles. Eles estavam quietos, ninguém queria conversar. April estava soluçando de vez em quando com a caixa de lenços quase vazia na frente dela; Norah ofereceu-lhe uma mão reconfortante.

O olhar de Mark da tarde ainda aparecia em sua mente a cada dois minutos, um que ela repetidamente tentou limpar de sua cabeça. Talvez fosse para melhor; ela não acreditava nisso, ou talvez, ela não queria acreditar nisso.

Quando o telefone de Jackson tocou, todos os quatro pularam, sentindo suas almas deixando seus corpos. — Desculpe, me desculpe. — Ele rapidamente murmurou um pedido de desculpas antes de se levantar do banco da cozinha, — Eu... Desculpe.

Os três restantes caíram em silêncio, com apenas o som da garrafa de tequila raspando contra a bancada enchendo a noite inteira.

★

Mark estava sentado no meio do apartamento, olhando para a tela da TV com um copo e uma garrafa na mesa de centro na frente dele.

Ele não sabia o que fazer, estava perdido.

Suas palavras nunca deixaram sua cabeça, e o olhar em seu rosto quando ele se afastou, apesar de seu próprio protesto, circulou sua mente. O olhar de dor repentina, acrescentando outra camada de dor ao que já estava gritando de dor.

No entanto, essa dor era diferente - originava-se do centro, da parte mais profunda do coração humano. Foi lavado em todas as veias e artérias, transportando a dor por todo o corpo e nas costas. Eram pequenas agulhas perfurando cada músculo do coração que pica a alma em cada contração.

O sentimento em seu peito era uma mistura de dor, tristeza, confusão e raiva. A raiva era algo que alimentava sua mente a cada dose de uísque que tomava; a queimação do líquido em sua garganta nunca foi tão boa.

Ele queria destruir o lugar por raiva e ódio, mas toda vez que pegava um objeto para arremessar, seu braço congelava no ar. Parecia que ele podia vê-la vagamente pelo apartamento, observando-o.

Ele desprezava o sentimento mais do que qualquer coisa.

Mas acima de tudo, ele a odiava por fazê-lo odiá-la.

★

Fazia uma semana desde o tiroteio, e o Seattle Grace Mercy West Hospital estava lentamente - muito devagar - ajustando seu caminho de volta à corrida.

As paredes estavam em seu branco habitual, mas os pisos pareciam ter uma visão persistente de vermelho. Não tinha vermelho de verdade, é claro, mas era a imagem assombrosa em suas cabeças causando a visão dessa maneira.

— Derek Shepherd, — Norah conseguiu dar um sorriso ao entrar no quarto do paciente. Derek estava deitado na cama do hospital há alguns dias e já se queixava de tédio, — como você está?

— Esperando ser dispensado em breve. — Ele respondeu com um suspiro, — Como está Timothy?

Ela ergueu uma sobrancelha para ele e sentou-se na poltrona ao lado da cama. — Ele recebeu alta esta manhã. Ele está se recuperando, lentamente, — ela informou, — mas definitivamente em melhor forma do que você.

Ele riu baixinho antes de estremecer de dor, o que a fez endurecer um sorriso. — Você parece um inferno. — Ele murmurou.

— Eu me sinto como o inferno. Eu pareço... Eu não sei. — Ela suspirou, pegando a pele de seus dedos.

Ele franziu as sobrancelhas ao vê-la. — Tudo bem, fale. O que está incomodando você?

— Tudo. — Ela admitiu e respirou fundo, — Eu vou ao funeral de Vivian depois disso, então eu estarei no primeiro avião para o Texas para ir ao funeral de Jace amanhã... — Ela balançou a cabeça e soltou um risada amarga, — Pessoas foram baleadas, assassinadas em um hospital - você sabe o quão distorcido isso é?

— Minha decisão médica profissional fez dezoito pessoas baleadas e onze delas estão mortas. — Ele ofereceu severamente, — O quão distorcido é isso?

Ela revirou os olhos antes de se inclinar para frente na poltrona. — Devo ou não devo? — Ela perguntou: — Não peça contexto, apenas... Responda.

Derek pensou por um momento antes de responder: — Eu poderia ter morrido naquele dia. A vida pode acabar a qualquer momento, e será um inferno não vivê-la ao máximo. Então, você deve fazer o que quiser. — Ele disse e virou-se para olhar para o rosto hesitante sentado ao lado dele. — Ou, você pode seguir um conselho de um sábio amigo meu: na dúvida, afogue-se em tequila.

Ela saiu de seus pensamentos e estreitou os olhos para o sorriso no rosto dele. — Você acabou de... Me citar quando fui baleado?

— Palavras sábias.

No final, ela aceitou o conselho dele.

Ela estava com a mão em volta da maçaneta de metal frio, desta vez ela finalmente a torceu e abriu a porta.

A vida pode acabar a qualquer momento, e será um inferno não vivê-la ao máximo. Ela saiu da escada abafada e entrou no corredor com paredes brancas brilhantes.

O quinto andar do hospital tinha sido frequentemente visitado por membros da equipe naqueles dias; não foi nenhuma surpresa, nem nenhuma vergonha.

— Dra. Norah Lawrence, sou residente de cirurgia aqui. — Disse ela à enfermeira que pediu seus detalhes, — Eu... Tenho uma consulta com o Dr.-

★

Norah passou seu tempo entre a casa de Meredith e o apartamento de Timothy, mas ambos os lugares estavam preenchidos com uma palavra - dor.

As consequências do tiroteio não eram algo que ela gostava.

Ela estava lentamente começando a terapia com um dos terapeutas do hospital. No entanto, ela achou extremamente difícil se abrir, mesmo sabendo que os tópicos compartilhados seriam confidenciais.

Ela costumava olhar para um pôster de diagrama na parede, ou para o teto se estivesse deitada, por um longo tempo em silêncio. O tique-taque do relógio na parede também não estava ajudando tanto quanto antes.

O ritmo era muito lento.

Sempre que ela estava no apartamento de Timothy, ela fazia questão de trazer uma sacola cheia de mantimentos também. Vendo que ele estava de cama enquanto sua ferida cicatrizava, ela se ofereceu para ajudá-lo com suas refeições quando ele se cansou de comida para viagem.

Era difícil ser mandada na cozinha porque seu irmão era um maníaco por controle quando se tratava de comida.

Ainda assim, ela não conseguiu encontrar coragem para calá-lo. Ela estava apenas feliz que ele teve a sorte de sair vivo.

Timothy tinha pesadelos quase todas as noites quando adormecia. E era sempre a mesma cena - as portas de aço se abrindo, a jaqueta marrom com as costas voltadas para ele, o zumbido alto em seus ouvidos, os olhos olhando para ele mortalmente e a picada perto de seu peito.

Era como se ele pudesse sentir a bala rasgando seu peito, uma e outra vez.

E ele acordava no meio da noite com o colarinho e o travesseiro encharcados de suor, a respiração ofegante e pesada, e o ferimento que doía; ele não tinha certeza se o último era por causa de sua cabeça mexendo com ele era difícil dizer.

Se ao menos pudesse fechar a mente quando os pesadelos voltassem; ele faria qualquer coisa para se livrar deles. Na terceira semana depois de receber alta, ele encontrou sua solução - álcool.

Fechou sua mente zumbindo exatamente como ele queria, a sonolência finalmente permitiu que ele dormisse a noite toda. E sem a arma apontada para ele de novo, ele se convenceu de que ficaria bem.

Ele seria, por um tempo.

★

Os sete residentes sentaram-se ao redor do caminhão de tacos, todos comendo o lanche quente em suas mãos. Eles ainda estavam de uniforme quando deixaram o hospital no meio do dia, não que se importassem.

Lexie deu uma mordida em seu taco com a mente parcialmente em branco e ela estava cansada. Timothy estava se divertindo no meio da noite e ela mal conseguiu acordá-lo de seu pesadelo. No entanto, quando ele finalmente acordou, ele a convenceu de que estava bem e voltou a dormir.

Ninguém estava bem.

Um grande veículo passou pelo caminhão de tacos, sua buzina estridente, fazendo com que os sete se assustassem; a maioria teve sua comida jogada de volta no prato de papel quando foram tapar os ouvidos.

Cristina pulou da cadeira, agachando-se no chão enquanto enterrava a cabeça entre os joelhos. Meredith e Norah trocaram um olhar preocupado; a primeira chamou seu nome, mas ela não respondeu, em vez disso, ficou ali com os olhos procurando em todos os lugares, inquieta.

Todo mundo teve PTSD a partir daquele dia, só que alguns tiveram pior do que outros.

Norah enxugou as mãos em um guardanapo antes de descer de seu assento, juntando-se a Cristina no chão; Meredith desceu também. A morena lenta e gentilmente tirou as mãos de Cristina de sua cabeça antes de colocar um braço em volta dela.

— Ei, isso era apenas um caminhão, Cristina, você está segura. — Ela sussurrou enquanto segurava a outra residente com força.

Demorou um pouco mais antes de Cristina se levantar do chão, limpando a garganta. Nenhum deles questionou nem falou, todos estavam lidando com as consequências.

E, no entanto, todos estavam balançando as pernas inquietos ou devorando a comida como se não houvesse amanhã - ninguém estava bem.

★

A manhã que Norah voltou para o hospital parecia... Irreal. Claro, ela tinha ido ao hospital com bastante frequência para a terapia obrigatória e as adicionais, mas estar de volta ao uniforme era diferente.

Lidar era uma coisa complexa; todos lidaram de maneiras diferentes.

Havia alguns funcionários do hospital que decidiram se enterrar no trabalho para lidar com as vidas perdidas. O lugar estava muito mais silencioso do que nunca; o vestiário dos residentes parecia sombrio.

Com uma caixa na mão, ela lentamente pegou as coisas de Jace Thompson em seu cubículo, uma após a outra.

Tudo parecia tão familiar, dolorosamente familiar.

— O-O que você está fazendo? — Uma voz perguntou atrás dela enquanto ela baixava os livros grossos na caixa de papelão. Ela se virou para ver Nina olhando para ela, a expressão da residente mais jovem bastante chocada.

— Estou limpando as coisas dele antes que o zelador o faça. — Explicou Norah enquanto desligava os fones de ouvido que estavam conectados ao telefone; a música conseguira manter sua mente no lugar certo. — Faz um mês.

Nina assentiu baixinho e lhe deu uma mão. Com cada item baixando na caixa, doía mais do que deveria. Kirian ainda estava de licença médica, mas elas sabiam que ele não seria capaz de ver as coisas de Jace sendo retiradas.

— Como você está lidando? — Norah perguntou e Nina deu de ombros ligeiramente.

— Estou... A lidar. — Respondeu a última, com uma caneta na mão; sua resposta fez mais sentido do que parecia. — Eu estive aqui todos os dias para manter minha mente distraída. — Ela falou novamente, balançando a cabeça, — Este lugar parece-

— Sinistro? — Norah ofereceu.

— Morto. — Nina afirmou com firmeza. A residente mais velha acenou com a cabeça enquanto removia as muitas anotações médicas coladas nas paredes do armário, cada extensão de escrita sendo lentamente retirada e o espaço de madeira parecia cada vez mais... Vazio. — Kirian não está-

— Eu sei, — a morena suspirou, — eu passei no apartamento dele todo sábado. Ele só me deixou entrar três dias atrás.

Tendo que salvá-la de uma bala, ela apenas sentiu que estava devendo alguma coisa a ele; era a culpa do sobrevivente que muitas vezes a fazia se sentir pior em seus momentos ruins.

Ela sabia que a culpa a estava comendo viva, consumindo-a por dentro. A culpa não era uma coisa divertida para brincar, ela afogava a mente de si mesma. E, portanto, a culpa era algo com o qual ela tinha que aprender a conviver.

— Jace se foi.

A voz de Nina a tirou de sua mente e ela balançou a cabeça suavemente, — Sim, ele se foi.

— Eu falhei em salvá-lo.

— É tanto você quanto eu, Nina.

— Não, eu o encontrei depois que ele estava... — Nina balançou a cabeça, — Eu-eu ia deixá-lo, sabe? Porque o atirador estava no nosso andar, e-e eu hesitei em ajudá-lo. — Ela segurou o jaleco branco de Jace em sua mão com uma mancha úmida com gotas de lágrimas, — Quero dizer, eu não tenho um complexo de deus, e eu não queria morrer.

— Você estava com medo, Nina, todo mundo estava. — Norah consolou enquanto pegava o casaco nas mãos da residente mais jovem, — É... Compreensível.

Mas Nina estava balançando a cabeça, — Eu sou médica.

— Houve um atirador no hospital. — Norah não tinha certeza de como conseguia manter a cabeça calma enquanto discutia tudo isso; talvez a terapia tenha valido a pena, ela não se deu ao trabalho de saber.

Dobrando o jaleco branco cuidadosamente, ela o colocou por último, em cima de tudo na caixa de papelão. O tricô escuro de Dr. Jace Thompson acima do bolso do peito a fez exalar pesadamente enquanto ela enfiava o crachá dele no bolso.

— Havia um atirador no hospital.

A repetição das palavras foi dirigida a ela mesma; ela teve que lembrar a si mesma, também, que não era culpa dela que ele tivesse morrido.

A culpa era uma coisa frágil de se mexer.

★

Mark congelou em seu lugar quando viu a morena andando ao longe; fazia um mês desde a última vez que a vira. Ela estava carregando uma caixa na mão enquanto conversava com a outra residente que caminhava com ela.

Pela primeira vez, ela não percebeu que ele a encarava, e ele ficou feliz com isso.

Havia uma sensação de saudade dentro dele que o tornou algo desde aquele dia no corredor do Seattle Pres. Mas em cima do desejo havia uma camada de raiva e - por mais que ele odiasse - rancor.

Mesmo um olhar dela o lembrou das muitas noites que ele passou, tentando afogar a tristeza em sua cabeça, mas estava presa a ele com mais força do que ele jamais esperava. As muitas vezes que ele teve o telefone na mão e o número dela no dia, mas nenhuma vez ele apertou o botão de chamada.

Havia algo diferente nele que ele notou com a presença dela - ele não queria persegui-la, não queria falar com ela, não queria estar com ela.

E esse sentimento foi de longe a coisa mais confusa que ele já sentiu.

Ele a amava, tinha certeza disso. Mas por que parecia que ele não queria nada além de que ela não aparecesse em seus olhos? Por que parecia que ele queria livrá-la de seu coração? Por que parecia tão doloroso?

Só havia uma explicação que ele poderia dar a si mesmo: o amor era uma experiência dolorosa.

O ódio era uma coisa instável.

★

Timothy quase caiu no chão quando seus olhos se abriram, vendo vividamente a arma apontada para ele. Ele estava respirando pesadamente, sua mão segurando o balcão da cozinha para se manter firme.

Balcão de cozinha?

Com a garrafa de bourbon quase vazia ao lado dele, só fazia sentido que ele tivesse bebido até dormir, novamente. Mas desta vez, os pesadelos estavam de volta. Sua solução para seu problema não estava mais funcionando; ele esperava que a solução não fosse temporária.

Acho que a esperança nunca esteve do lado de ninguém.

Sua cabeça doía muito, e ele podia vagamente distinguir a lembrança de Lexie saindo de seu apartamento. Ou era apenas sua mente brincando com ele? Foi um grande borrão.

Mas no final, ele se serviu de mais um copo para beber.

★

Norah acordou com o som de gritos no quarto ao lado do dela. Tirando o edredom, ela caminhou pelo corredor onde a porta já estava aberta; Lexie já estava tentando acordar Jackson de seu pesadelo.

O homem na cama acordou pouco depois, visivelmente confuso e ainda preso em seu sonho antes que seu juízo perfeito se acomodasse. E quando o fez, levantou-se apressadamente da cama para lavar o rosto.

— Como está Tim?

Lexie se virou, seu rosto cansado e um tanto ilegível. — Ele está bem. — Ela respondeu depois de uma pausa, mas a cabeça de Norah não estava acordada o suficiente para interpretar o que estava por trás de suas palavras.

— Tudo bem, boa noite. — Ela murmurou antes de voltar para seu quarto.

Ela estava deitada em seu travesseiro, olhando fixamente para o teto. Houve um soluço vindo do que ela supôs ser o quarto de April quando ela ouviu a porta do quarto de Jackson fechar novamente. Outra porta se abriu - a de Meredith, talvez - seguida por passos descendo as escadas.

Era engraçado, e preocupante, como Norah podia dizer com confiança que ela era uma das que estava lidando melhor entre as muitas pessoas na 'casa da fraternidade'.

Sua mente estava gradualmente se religando de volta ao seu eu certo, as coisas estavam lentamente melhorando para ela. Ou pelo menos era o que parecia do lado de fora; seus sentimentos, por dentro, ainda eram um quebra-cabeça complicado que ainda precisava ser resolvido.

Mas um certo telefonema pode mudar tudo.

Quando seu telefone tocou à uma da manhã, ela ficou mais surpresa do que confusa. Alcançando o telefone da mesa de cabeceira, ela apertou os olhos para o identificador de chamadas que só aumentou sua surpresa.

Seu polegar permaneceu acima do botão aceitar - ela não tinha certeza do que poderia acontecer se atendesse a chamada.

No final, ela fez o que seu coração desejava.

Pressionando o telefone no ouvido, ela não disse uma palavra, esperando ouvir a pessoa falar do outro lado. Mas mesmo depois do que pareceram cinco minutos, não houve troca de palavras, nenhuma voz falou.

Verdade seja dita, ela preferia assim, porque não teria ideia do que dizer a ele.

Às vezes, o silêncio era uma coisa boa.

★

Derek levantou uma sobrancelha quando a porta da frente se abriu às cinco da manhã. Por curiosidade, ele espiou pela porta da cozinha, apenas para encontrar Norah entrando com suor escorrendo na testa.

— Onde você-

— Puta merda... — Ela se assustou com a voz inesperada, e ele bufou levemente. — Não é engraçado, Derek, não é engraçado... Por que você está acordado tão cedo?

— Eu poderia te perguntar o mesmo. — Ele afirmou enquanto ela tirava os sapatos e os colocava de lado.

— Eu fui para uma corrida.

— Às cinco? Você está louca?

— Quantas vezes você foi parado por, cito, 'ameaça imprudente'? — Ela atirou de volta e ele imediatamente levantou as mãos em rendição.

Ela sorriu para si mesma antes de ir para a cozinha, apenas para encontrar a cafeteira vazia. A torradeira tinha acabado de tirar duas fatias de pão que Derek havia colocado e, instantaneamente, ela roubou uma delas para ela.

— Ei. — Ele fez um barulho, olhando enquanto ela dava uma grande mordida na torrada, — Não está... Quente?

Ela tinha um sorriso malicioso no rosto que ele não era fã. Ele estreitou os olhos para ela quando ela virou a cozinha para ele. Rapidamente, ela pegou a caneca de café da mão dele e tomou grandes goles. Antes que ele pudesse protestar, a caneca quente já estava de volta em suas mãos.

— Eu vou te pegar de volta por isso. — Ele brincou, olhando sem graça para o café meio vazio em sua mão.

— Bem, o que você vai fazer? Atirar em mim? — Ela arqueou uma sobrancelha para ele, mas foi recebida por suas sobrancelhas unidas e seus olhos arregalados. Ela deu outra mordida na torrada antes de suspirar, — Muito cedo?

— Sim, muito cedo.

Ela simplesmente encolheu os ombros para o olhar perturbado dele.

★

Uma noite depois do trabalho, Norah dirigiu até os apartamentos em vez da casa.

A viagem de elevador até o quinto andar foi tranquila, como esperado. Quando as portas se abriram, foi como se a nostalgia estivesse estampada em seu rosto. O familiar piso acarpetado a recebeu com o mesmo cheiro no ar.

Andando pelo corredor, ela ficou na frente da porta '501', mais tempo do que ela queria. Seus passos pararam no ritmo familiar, ela quase podia sentir sua mão segurando a maçaneta para torcê-la.

Ela se perguntou muito o que ele estava fazendo do outro lado da porta.

Suas pernas foram forçadas a se mover pelo corredor, levando-a a parar na frente de '502'. Antes que ela pudesse bater na porta, ela se abriu, e lá estava uma Cristina de aparência muito angustiada que estava aliviada com sua chegada.

★

Mark se encostou na porta de seu apartamento enquanto ouvia os passos ficando mais altos... Parando por um longo tempo... Lentamente ficando mais suaves.

— E-eu não ligaria se... Owen estivesse-

— Está tudo bem, sério. Estou aqui agora, vamos entrar, sim?

Quando a porta do corredor se fechou e as fechaduras clicaram, ele soltou um longo e pesado suspiro. Ele sentia falta de ouvir a voz dela; aquelas palavras que ela acabou de falar, mesmo que não fossem dirigidas a ele, foram suficientes para inundar sua mente.

Ele sentia falta dela, ele realmente sentia.

Ele estava cansado de beber sozinho, tentando afogar sua mente dela quando ele só queria segurar cada pedacinho dela. Ele estava cansado de estender a mão para o lado esquerdo da cama, apenas para ser lembrado de que não havia ninguém ao seu lado. Ele estava cansado de odiá-la.

Com o telefone na mão, ele apertou a mandíbula.

Ele estava meio bêbado quando ligou para ela pela última vez e ficou surpreso na manhã seguinte quando descobriu que ela atendeu. Mas agora, ele estava sóbrio, sua mente estava clara - o desejo de ligar e ela atender era muito tentador.

No final, ele seguiu seu coração, como sempre fez.

A chamada mal havia alcançado o segundo toque quando foi atendida. Ele se animou imediatamente, suas pernas movendo-se lentamente para o sofá.

Ela não falou, como no outro dia; ele estava bem com isso.

Deitado no sofá com o travesseiro azul abraçado em seu peito, ele murmurou baixinho, — Você pode apenas... Ficar na ligação?

— Ok.

Ouvindo sua voz pela primeira vez em seis semanas, sua voz que estava falando com ele. Quase parecia estúpido que ela pudesse afetá-lo tanto, mas isso só o fez perceber algo - ele nunca a odiou.

A percepção quase parecia uma piada; odiá-la só o fez se machucar mais.

Ele quase podia sentir a aceleração de seu batimento cardíaco na voz dela; ela não precisava saber disso.

Em ambos os lados do telefone, eles só podiam ouvir a respiração um do outro.

E isso era tudo que eles precisavam.