TW: abuso, representaciones de violencia y SH.

chapter 2

La casa de ______ nunca había sido un lugar cálido o acogedor, a menudo se quedaba hasta tarde en la escuela para evitar volver a casa.

Su padre trabajaba mucho, salía temprano en la mañana y llegaba a casa tarde en la noche. Estaría enojado desde el momento en que llegaba a casa, hasta el momento en que se iba de nuevo, y además de eso, bebía. A menudo llegaba a casa del trabajo de mal humor, y a menudo abría su alacena de bebidas, elegía la botella de whisky que guardaba justo en el centro, y bebía hasta que se desmayaba en el viejo sofá en medio del salón.

Al igual que su padre, su madre también trabajaba mucho. Trabajó muchas noches como camarera en el restaurante local, a menudo dice que necesitaban que se quedará hasta tarde, pero él sabe que es solo una excusa para evitar a su padre. Él no la culpa, él haría lo mismo si pudiera.

Su madre también tenía un problema con el tabaquismo, a pesar de su edad bastante joven, su hábito parecía poner años en su apariencia. Su cabello encaneció en las raíces y las arrugas en sus ojos solo parecían empeorar con el tiempo. A menudo se preocupaba por su salud.

Sintió el aire fresco filtrarse en sus pulmones mientras los últimos rayos de sol finalmente desaparecían del horizonte, la caminata a casa desde la escuela siempre tomaba más tiempo del necesario para él, no es que le importara.

El bajo repiqueteo de la música de sus auriculares fue lo único que lo mantuvo conectado a tierra mientras pateaba pedazos de piedra agrietada contra el pavimento. En sus paseos a menudo se preguntaba de qué humor estaría su padre ese día, si tenía suerte ya estaría desmayado en el sofá o tal vez aún en el trabajo.

También le gustaba pensar en su madre en sus paseos a casa. Se preguntó si estaba comiendo bien o si se había cepillado bien el cabello antes del trabajo porque normalmente se le olvida. Sabe que ella lo intenta, trata de ser una buena madre y aunque no funciona, sabe que al menos lo intenta. Piensa en lo asustada que se pone cuando su padre bebe, cómo retrocede cuando él levanta el puño, cómo se cae al suelo.

______ normalmente no es una persona resentida, pero si había una persona a la que más odiaba en el mundo, era a su padre. Ha lastimado a su madre varias veces y lo odia por eso. Odia cómo bebe y odia la forma en que le habla a él y a su madre y, lo que es peor, se odia a sí mismo por ser como ella. Tiene su cara, su cuerpo delgado y desgarbado, y es un cobarde como ella. Desearía poder defenderse por sí mismo, pero cada vez que intenta sacar las palabras de su cerebro, su boca le falla. Los gritos patéticos reemplazan las palabras rencorosas en su cerebro, la sangre y los moretones reemplazan las lágrimas en su rostro.

Cuando realmente piensa en ello, ______ en realidad no ve el mundo solo en un vacío monocromático, porque hay otro color que ve a menudo, el rojo. Odia el color, odia cómo es un color tan dominante que plaga su vida. Cuando piensa en ello, ve rojo como el odio furioso y ardiente que siente por su propio padre, rojo como el patético color de sus ojos cuando llora por la noche, rojo como la sangre que corrió por su rostro en la escuela hoy, como un señal no deseada de sus matones.

Él ve rojo, y lo detesta.

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Deslizándose a través de la puerta, ______ hace un esfuerzo por quitarse los zapatos en silencio, solo tanteando levemente con el último pie. Después, camina por el pasillo, echando un vistazo furtivo a la cocina. Su madre aún no está en casa y probablemente no lo estará hasta dentro de unas pocas horas, sin embargo, su padre reside actualmente en el desgastado sofá con una botella de vidrio familiar en una mano, un control remoto para la televisión bien colocado en la otra.

Si tenía suerte, su padre ya estaría borracho y al borde de desmayarse. Aunque duda que la suerte vaya a estar de su lado, ya escucha el gemido agitado salir de la boca del hombre mayor.

— Oi, niño, ¡¿Dónde carajo has estado?!

Solo con las palabras, ______ se encuentra retrocediendo, los pensamientos desagradables comienzan a filtrarse en su cabeza, diciéndole cuán patético es reaccionar ante una voz. Oye que a su padre se le cae la botella y se debate en encerrarse en el baño hasta que su madre llegue a casa. Rápidamente descarta ese pensamiento, preferiría que su madre no tuviera que lidiar con el borracho de su padre.

Intenta tragarse su propio miedo y encuentra sus pies llevándolo a la sala de estar. Quiere retroceder, correr, gritar, cualquier cosa menos enfrentarse al hombre al que llama su padre. Se esfuerza por levantar los ojos del suelo, observando la mirada exigente en el rostro de su padre a través de la visión periférica.

— Escuela.

Se esfuerza por conseguir que la palabra salga de su garganta, tratando de suprimir el temblor en sus manos apoyándolas contra sus muslos. Puede sentir la vibración que le sube por las piernas, pero no ayuda a la estampida de latidos en su corazón.

— ¡Habla, no puedo oír una mierda con ese estúpido murmullo tuyo!

Puede escuchar el murmullo de las palabras sabiendo muy bien que el alcohol ya está en el sistema de su padre, con suerte puede darse prisa y desmayarse.

— Estaba en la escuela.

Dice un poco más alto, haciendo una mueca por cómo se le quiebra la voz. En presencia de su padre, todavía tiene 5 años, sigue siendo ese niño pequeño que lloraba cada vez que escuchaba el leve golpe de la piel, la palma contra la mejilla, desde la cubierta de su habitación. Todavía ese niño pequeño que se escabullía cuando se callaba para buscar consuelo en su madre. Ese niño pequeño que se acurrucaba en su regazo y deseaba poder ser más grande, poder ayudar. Oh, qué tonto fue, piensa ahora.

Por el rabillo del ojo, observa cómo los nudillos de su padre se ponen blancos alrededor del control remoto en su mano. Ya no son solo las manos de ______ temblando. Patético, patético, patético. Las feas voces se lo dicen y él empieza a creerles.

— SSi estabas en la escuela, entonces, ¿por qué diablos estoy recibiendo llamadas diciendo que no estás en clase? ¡Será mejor que no me mientas, muchacho! Sabes muy bien lo que les pasa a los mentirosos, ¿no?

Sus palabras de borracho continúan haciéndose más fuertes y ______ se siente muy pequeño en ese momento, él sabe exactamente lo que les sucede a los mentirosos, tiene los moretones para probarlo.

Él sabe que no tienen sentido las excusas de mierda, murmura un rápido "lo siento" y espera desesperadamente que su padre pueda desmayarse y olvidarse ya. De todos modos, no le ayudaría si tuviera que explicar por qué había faltado a clase, no como si a su padre le importara que lo acosaran en la escuela.

Él observa cómo su padre se levanta con un gemido, tropezando en su camino hacia él.

— Lo siento no es suficiente, muchacho.

Él gruñe y ______ grita ante el control remoto haciendo un fuerte contacto en un lado de su cara. Se queda estupefacto por un momento antes de volver a la realidad, cuando se da cuenta de lo que acaba de pasar, su padre ya está justo frente a él, con un agarre mortal en el cuello de su camisa.

Se abraza incómodamente alrededor de su cuello, pero al menos todavía puede respirar, su padre murmura frases incoherentes en voz baja mientras lo empuja hacia atrás, chocando contra una pared fría. Sus oídos están zumbando y puede sentir el pánico subir por su garganta, desearía poder gritar pidiendo ayuda, para cualquiera, pero sabe muy bien que las palabras a menudo le fallan cuando más las necesita.

En su lugar, lo sostienen contra la pared, con la boca cerrada con fuerza a pesar de la fuerte necesidad que tiene de gemir ante el dolor de cabeza que se aproxima.

Su padre lo golpea contra la pared nuevamente y con más fuerza que la última vez, desea desesperadamente que alguien lo detenga, pero sabe que los deseos no se hacen realidad.

Con un tercer y último golpe, su padre decide que ya ha tenido suficiente, soltándolo abruptamente y diciéndole "fuera de mi vista". ______ no necesita que le digan dos veces.

Sube corriendo las escaleras hacia la seguridad de su habitación, hundiéndose en la puerta ahora cerrada. A pesar del fuerte dolor de cabeza, no parece haber sangre, desafortunadamente puede sentir un fuerte dolor en su espalda, probablemente ya se esté formando un moretón.

Con un gemido, lentamente se levanta de su lugar en el suelo. Saca un cinturón viejo de su armario y lo usa como un candado improvisado, en caso de que su padre decida que lo dejó ir con demasiada facilidad.

Ahora que tiene el control de la situación, se permite romperse, un torrente de lágrimas cae de sus ojos, pero sus gritos son casi silenciosos. Usa su mano temblorosa para amortiguar los ruidos desquiciados, la puerta es lo único que evita que se derrumbe al suelo.

Él ahoga otra ola de sollozos, tratando de reemplazar el miedo con ira. El rojo furioso odiaba a su padre, y más importante aún, a sí mismo, por ser tan cobarde de nuevo. Es débil, a los ojos de su padre, sus matones, incluso él mismo.

Él es débil.

Es un cobarde, es patético y es débil. El rojo pulula sobre él, nada entre su mente y se acumula detrás de sus ojos. Tiene un asfixia en su visión, oscuro, enojado, rojo, está enojado. Odia el color rojo, con una pasión ardiente. Está enojado, es crudo, es todo lo que odia, y le recuerda mucho a sí mismo.

Sabe que la única manera de deshacerse del rojo, de volver al monocromo agridulce, es combatir el fuego con fuego.

Con manos temblorosas y un cuerpo tembloroso, se endereza y camina hacia su tocador, agarrando la hoja robada de la navaja de afeitar de su padre. Es patético pero tan irónico de una manera tan enfermiza y retorcida, y a él le encanta.

Se levanta la camisa y baja la cintura de sus jeans, es el único lugar completamente oculto para todos, es su lugar. Tiene sus marcas, las únicas marcas en su cuerpo sobre las que tiene control total.

Así que corta, y corta hasta que lo único que ve es rojo, su mente está clara pero su visión está borrosa, líneas rojas borrosas y enojadas en sus caderas. La adrenalina corriendo por su cuerpo desafía las lágrimas corriendo por su rostro. Su mente adormece el aguijón, centrándose únicamente en el rojo.

Le gusta, le gusta como cae el rojo, se imagina a su padre cayendo así, o incluso a los bravucones del colegio, que tipo de rojo serían. Sabe que los pensamientos feos están empezando a apoderarse de su mente, pero el rojo está empezando a desvanecerse de la visión. Sabe que ha ganado, después de unos minutos todos los rastros de rojo finalmente se han desvanecido de su vista.

Ahora, abandonado en una aburrida comodidad de blanco y negro, se deshace del rojo. Tirando la cuchilla de vuelta a su tocador, abre ligeramente la puerta. Escucha cualquier señal de su padre, pero solo se encuentra con un leve ronquido que probablemente provenga del salón.

Se escapa de su habitación y se mete en el baño al otro lado del pasillo, teniendo cuidado de no hacer demasiado ruido, no como si pudiera despertar al borracho de todos modos.

Cierra la puerta y gira la perilla de la ducha, viendo el vapor escalar las paredes de la ducha pegándose al vidrio, hace que _______ piense en alguien jadeando y buscando aire fresco.

Después de quitarse la ropa, entra en la ducha de agua caliente y comienza a limpiar su desorden. El agua escuece cuando hace un contacto duro con los cortes recientes, pero le gusta así, lo mantiene conectado a tierra.

Deja que el agua caliente atrape la sangre seca, corriendo hacia el desagüe. Mirando el remolino rojo y desvanecerse. Le recuerda la sensación de rojo invadiendo su mente, la forma en que se balancea y se arremolina detrás de sus ojos, la forma en que se apodera de su cerebro de manera muy similar a la forma en que el rojo domina la claridad del agua.

Toma una respiración profunda y temblorosa para aclarar sus pensamientos. No quiere que le recuerden eso ahora mismo.

No es hasta que comienza a frotarlo con más fuerza que el rojo se desvanece en rosa. Sus ojos se abren como platos cuando el agua ahora rosada se acumula alrededor de sus pies, algo punzante agudo en su pecho. ¿Culpa? Puede sentir que lo baña como el agua, el aire vaporoso se espesa a su alrededor y ahora se encuentra relacionándose con las gotas de agua que se adhieren al costado de las paredes de la ducha encarceladas. Sus grandes ojos se pegaron al rosa.

Piensa en la escuela, en el pasillo, en ese tal Itadori. Cómo lo ayudó, cómo fue la primera vez que ayudaron a ______ en mucho tiempo.

El abrumador conflicto de emociones hace que el niño se derrumbe, tratando de sofocar los feos sollozos que destrozan su pequeño cuerpo por segunda vez en el día. Esta extraña emoción es tan extraña para él. Manos temblorosas tiran de su cabello, su cara entre sus piernas. No sabe lo que siente, por qué estos gritos contundentes sacuden todo su cuerpo. No sabe si es el agua o las lágrimas las que le resbalan por la cara, decide que no quiere saber.

El vapor comienza a sofocarlo, convirtiéndolo en un desastre que llora y ahora chisporrotea. Se levanta y, a regañadientes, cierra la ducha. Está abrumado y privado de sueño, los arrebatos emocionales pueden tratarse otro día que él decida.

Se cambia de ropa frente al espejo del baño. Su rostro está manchado y cubierto de rubores rojos aleatorios por el calor de la ducha, hace que las pecas en su rostro se destaquen. Las pequeñas marcas se parecían más a que le arrojaron un puñado de tierra, los dedos apretaron la carne con una esperanza vacía de que desaparecieran de nuevo en su piel.

Mueve su atención de su rostro a su cuerpo.

Ve huesos atrapados debajo de la piel magullada, casi tratando de salir. Liberarse. Capta destellos del niño pequeño que solía ser en ese cuerpo, empuja y pincha y trata de comprender por qué lucha por verse a sí mismo. Se siente atrapado y sofocado y todo lo demás. No quiere tener la piel cubierta de moretones irregulares de color púrpura y verde, tener las líneas ásperas que se envuelven alrededor de sus caderas, las lágrimas rojas que serpentean por su rostro.

Está atrapado en un cuerpo que no es el suyo. Su mente grita pidiendo ayuda, pero su cuerpo aún recuerda, congelado en su propio reflejo, perdiendo lentamente cualquier sentido de identidad que tenga.

Ojos fríos y vacíos le devuelven la mirada al espejo, las manos se encuentran pero nunca se tocan del todo.

Su reflejo es borroso, pero no es el vapor en el espejo lo que lo hace así, parpadea para alejar las gotas, cayendo como lo había hecho su sangre solo unos minutos antes.

Quiere liberarse de este ciclo de trato injusto, de todo dolor, de todo arrepentimiento.

Embota su mente, no queriendo sentir lo que ruega por filtrarse fuera de él, una suave codicia gris cubre su visión. El rosa de su cara sonrojada por el calor se desvanecía en un pálido monocromo.