SETE ANOS DEPOIS da saída, dois mil e vinte e dois.

— Você se culpa?

— Por ter deixado a banda? — Minha noiva pergunta, curiosa. Este assunto é delicado, mas não um pesadelo.

Quando penso a respeito, me faço essa pergunta.

Geralmente, dou de ombros.

— Não — é a primeira vez que respondo com convicção.

— Eu li que foi uma confusão na época — ela menciona. — As fãs se multilaram, se machucaram, fizeram coisas absurdas. Você não se culpa por isso?

— Não.

Minha noiva me olha diferente.

Ela está me achando um egoísta, sem coração.

— A culpa não foi minha — eu insisto. — Muitas fizeram isso porque estavam chateadas, outras fizem por pressão psicológica, pra me fazerem voltar atrás. Não foi culpa minha. Ou a culpa foi minha por querer seguir meu caminho sozinho? Só me arrependo de uma coisa: das minhas atitudes, não da minha decisão.

— Eu entendo.

— Mas eu pediria perdão.

— Pra quem?

— A todas elas — eu admito. — Pediria perdão pra todas que se machucaram por mim. Elas não mereciam.

— Você as ama?

— Sempre vou amar, independente de qualquer coisa.

O perdão é um pequeno passo para o homem, mas um grande passo para a humanidade.