CATORZE ANOS DEPOIS do perdão, dois mil e trinta e quatro.

— Caraca, mãe. Você foi horrível. Ela foi expulsa por sua causa?

Faço que sim.

— Não me orgulho disso.

— É o mínimo — minha filha deixa claro. Ela tem catorze anos, mas com a sensatez e espeteza de alguém de trinta. — Pediu desculpas?

— Anos depois.

— Desculpa, mãe, mas você foi uma cabra.

Abaixo a cabeça, e dou risada.

— Você deveria ficar de castigo por dois meses —, eu começo — apesar de estar certa.

A mais nova ri.

— Nunca faça isso, filha.

— O quê?

— Sabotar pessoas pra se dar bem na vida. Isso é horrível.

— Mas e se eu quiser muito alguma coisa?

— Espere — é a minha resposta. — Ou corra atrás pra conseguir por merecimento.

— Pode deixar!

Um "oie" muito rápida da vilã mais odiada — e amada — da plataforma.