Così spenta e malinconica
allo stremo della tua fragilità
assomigli a un fiore di maggio
che incontro alla bella stagione
ha occhi solo per lʼinverno
e non sa spiegarsi mai
come faccia ad esser tragica
unʼessenza di zagara e salsedine
lʼarte del mandorlo in rinascita
la novella dellʼalba canterina
la grazia melliflua della sera

Tanto la verità ti prescelse
da svelarti il segreto dellʼimmortalità,
che sul crinale del tempo perduto
senza più moti direzionali alternati
lʼalternativa è lʼimperfezione
che il deserto è lʼoasi della ginestra
e lʼombra lʼorazione di una primula
che a scendere a patti con lʼabisso
restare in apnea dentro lʼoblio
ha la stessa immediatezza dellʼesistere
e niente è più banale dellʼangoscia
quanto lʼossessione di proteggere
il vagito del silenzio che tace.