A casa no meio da tarde,
silenciosa e quente como um afeto,
rodeada por verde
e vales impossíveis
e incertos.

Era uma existência lenta,
sem a pressa de outros lugares;
eram as árvores altas
diminuindo a distância
do nosso afastamento.

Da fumaça do café,
a manteiga no pão,
mais do que o gosto,
o convite, a presença.

Olhávamos pela janela
e falávamos
sobre as coisas que passaram por nós,
nós que ficamos
entre as memórias ingênuas
da infância
e aquele sentimento
de que ficou tudo distante demais.

Resta o aceno
e um conforto do lado esquerdo.