Soy, tan solo, un pobre diablo que viste y calza calamidad. Soy, apenas, una sombra que susurra nombres incongruentes mientras, meditabundo, intenta explicar lo inexplicable de un mundo que ha perdido toda explicación.

Las cosas que suelen llevar un nombre colgado del cuello son, en su mayoría, el traste de una realidad aparente que empieza, en su convulsa y distorcionada perfección, a sucumbir ante las preguntas elocuentes que suele disparar el silencio -sin prejuicio alguno- simplemente porque el aburrimiento le ha pellizcado una nalga.

Soy un transeunte robótico, desalmando, aunque mi piel no sea otra cosa más que papel. La brillantina de mis anteojos es, cuando menos, una ilusión óptica causada por la cegera propia de una luz sin foco que deambula, como a tientas, por los callejones que suelo habitar cuando me remojo.

Los panfletos que bailotean por los suelos transmiten, entre lagrimosas palabras, recuerdos de una prosperidad ficticia que floreció, apenas, en un imaginario colectivo... Mientras, los demás nos sumimos, por obligación, en la eterna práctica del ayuno mental: no volvimos a soñar.

A.V.

05/04/2021