Quando eu comecei a escrever,
Havia muita coisa que queria dizer… 
Tantos mistérios do mundo que somente eu percebia, 
Tantas verdades além do óbvio 
Da vida que vinha com as respostas mais tolas… 

Então escrevi o primeiro verso
Que era como uma rama doente 
Amaralecendo e caindo…
Não havia viço na frase sem rima,
Não havia melodia na canção convalescente…

E ao final de cada frase as reticências se repetiam 
Marcando os intervalos de minha ignorância…
Até sucumbirem curvos em cada
Interrogação… 

E eu… o que eu tinha além de perguntas?
Nenhuma verdade além da obviedade
Das coisas que via… 
Nenhuma exclamação nos horizontes de meus ínfimos conceitos...