Fútil é considerado
O que tem valor de fato…
Foi o juízo que restou neste mundo,
Quando se supôs que só existe aquilo que vemos.

E o que vemos, no entanto,
A materialidade em que conformamos nossa realidade,
Não tem propósito nem sentido,
Senão o fingimento utilitário 
De ser como que útil,
De ser como que necessário… 

Luta-se 
E a certeza do fim contradiz a luta… 
A luta não nos pertence,
A luta nos desonra… 

A dualidade das coisas práticas
(E desse senso prático
E redutivo das coisas)
Estiola, por fim, o espírito vário que nos anima...

O amor é ilusão, 
A verdade é ilusão, 
O próprio espírito é nada além de vento que passa… 

É como se só existisse a guerra,
A tensão entre extremos, 
O calor e o frio, 
A noite e o dia, 
A possibilidade e a impossibilidade, 
E nesses contrastes,
Apenas o status quo 
E o vago desejo de uma revolução…