Hoy tengo la certeza de qué me siento vacía, como las cascaras, los políticos y las copas después de medianoche.

Hoy tengo que coger el tren y pienso en la naturalidad de nuestros actos, como aquella cicatriz que escondes, la ocultas como si un pintor no firmase su obra por un trazo sobrante.

Eh cariño, todos sabemos que la perfección no existe, igual que no existe lo eterno, por eso vamos a hacer algo; seamos más jodidos, más hijos de puta, más poetas, más libres.

La verdad es que necesito organizar un funeral, enterrar nuestros guiños, nuestros besos y nuestros polvos en un ataúd. Así recogeré mis pedazos rotos, que cortan como cuchillos.

Ansío gritar que me salvéis de mi misma, pero nunca fuí de las que desiste, ni de las que pierden. Soy más de besar todas las ranas y suelo dejarlas con las ganas.

Hoy me doy el placer de abrir el baúl de los recuerdos, pienso en tu esperma, tu saliva mezclada con la mía y yo aquí, sentada en éste vagón solitario,
pensando que desnudo eres tan simple, tan relativo, tan mío.