Poème écrit dans le cadre d'un concours au sein d'un Conservatoire de musique.

C'est au sein de ces murs blancs, bleus et de béton,
Dans le froid d'un local où coupe le réseau
Que se trace la voix, que se donne le ton
Pour ces artistes, pour ces futurs maestros.

Pour le commun accord, il faut changer d'approche,
Savoir mettre un bémol à une triste note,
Ou moduler le ton d'une phrase un peu croche,
Comblant un silence d'une simple anecdote.

S'il est arrivé qu'un soupir se soit pointé
- Une pause trop courte ou problème mineur -
Ces petits aléas sont bien vite oubliés;
Après quelques années, on ne voit plus les heures.

Les discussions vives après un cours d'histoire,
Les collations qu'on sert pour quelques dollars,
La routine changeant de concert à devoirs,
C'est la vraie atmosphère du Conservatoire.