Fuego.

Humo.

Dolor.

Las caras de sus padres cuando la cuchilla salió de la nada.

Su cara mientras lo acuchillaba violentamente, gritando obscenidades.

"Tú eres la razón".

"Tú eres la razón por la que se ha ido."

"Tú y este horrible reino."

Él no sabía lo que el hombre quería decir, o por qué estaba sucediendo.

Solo quería que alguien lo sacara del fuego, alguien que lo llevara a algún lugar donde pudiera respirar de nuevo.

Ayuda.

Socorro.

Socorro.

Socorro, socorro, socorro...

Nadie venía a ayudar.

Estaba tendido en el suelo, con la sangre goteando de las heridas de su estómago y su pierna. El humo le llenaba los pulmones, robándole el oxígeno del aire, asfixiándole lentamente.

Podía sentir la ceniza en la garganta, saborearla mientras le quemaba la lengua.

Las llamas crecían, hermosas y feas a la vez.

Le entraron ganas de llorar.

Las lágrimas se evaporaron enseguida, hasta que por fin sus ojos estaban demasiado secos para el agua.

Quería a sus padres.

Quería a sus hermanos.

Pero sobre todo... quería a su mejor amigo. Cale Henituse, el brillante y pelirrojo hijo mayor del Conde Henituse. Su salvaje, inesperado, y lo más importante, amable mejor amigo. Él lo quería. Quería despedirse de él.

Miró al techo, más allá del fuego y el humo, donde sus abuelos habían pintado una vez el cielo nocturno. ¿Cuántas veces habían estado Cale y él tumbados en este mismo suelo, mirando esas mismas estrellas pintadas, prometiendo protegerse el uno al otro hasta el final?

Cale lo prometió.

Prometió que no pasaría nada malo.

Prometió que estaría a salvo, siempre y para siempre.

"¡Ambrose!"

La voz sonó a lo lejos, familiar y reconfortante.

Cale arqueó las cejas.

"¡Ambrose!"

La voz era tan familiar.

Tan familiar.

¿Quién era?

¿Quién era él?

QuiéneraQuiéneraQuiéneraQuiéneraQuiéneraQuiéneraQuiéneraQuiénera...

"Ambrose..."

La voz comenzó a volverse distante.

No.

No te vayas.

Ayúdale.

Ayúdenlo.

¿Adónde iban?

Trató de alcanzarlo.

Era tan débil.

Tan débil.

Quería a sus padres.

A sus hermanos.

Quería a Cale.

"¡Ambrose!"

La voz comenzó a hacerse más fuerte de nuevo.

Ayúdame, quería responder.

Intentó gritar, hacerle saber a la voz que la oía.

"¡Soy yo! ¡Estoy aquí!

¡Socorro! Ayudadme".

El humo le obstruía la garganta y los pulmones, las heridas le dolían más que nunca.

"Ayudadme", forzó por fin. "Ayuda... Cale..."

Se estaba muriendo.

Se estaba muriendo.

Se estaba muriendo, se estaba muriendo...

"¡Ambrose!"

Se despertó, gritando.

Unas manos le sujetaban. Alguien susurraba palabras reconfortantes, intentando calmarle. Las voces le resultaban familiares.

Ambrose todavía no podía nombrarlas.

¿Qué estaba ocurriendo?

Su mente no funcionaba.

¿Por qué no funcionaba?

"Ambrosio. Escúchame", la voz familiar que había oído entre las llamas atravesó su pánico. "Ambrose."

Alguien le agarró las manos y se las sujetó.

"Escúchame. Ambrose".

¿Por qué la voz sonaba como si le doliera?

¿Por qué la voz lloraba?

"Ambrose. Escúchame. No hay fuego. Puedes respirar. Te lo prometo, puedes respirar. Esto es solo un ataque de pánico. No te estás muriendo. Respira conmigo, ¿de acuerdo? Inhala... exhala... inhala... exhala..."

Ambrose intentó escuchar la voz.

El aire estaba limpio.

No había humo ni cenizas.

No había nada más que aire.

"Dentro... fuera... bien, bien... dentro... fuera... dentro... fuera... estás a salvo, Ambrose, estás a salvo...".

La niebla que llenaba su cerebro se disipó.

Abrió los ojos.

Estaba en su habitación, en la cama. Frente a él, sujetándolo, había un Cale Henituse pálido y con lágrimas en los ojos, mirándolo con preocupación. A su alrededor estaban Ron, Beacrox y un par de sirvientes personales de Ambrose, todos mirándolo con miedo y preocupación en los ojos.

"¿Qué...?", intentó hablar, pero se convirtió en una serie de toses violentas.

Cale lo soltó de inmediato, se apartó de él y cogió un vaso de agua de la mesilla de noche de Ambrose. "No hables todavía", le ordenó. "Bebe".

Ambrose cogió el vaso y empezó a engullir el frío líquido. Aunque ahora sabía que no estaba en medio de una biblioteca en llamas, todavía sentía la lengua y la garganta cubiertas de ceniza, y el agua le sentaba tan, tan bien.

"¿Qué ha pasado?", preguntó por fin, con el pecho doliéndole a cada sílaba.

"Una pesadilla", dijo finalmente Cale. "Solo fue una pesadilla".

"No." Ambrose sacudió violentamente la cabeza antes de congelarse y parpadear para alejar las manchas negras que llenaban su visión. "No, no, parecía tan real. Estaba en esa biblioteca, todo estaba en llamas, estaba esperando a que vinieras..." Cale se congeló al oír eso, antes de estirar la mano y atraer a Ambrose hacia su pecho.

"No pasa nada. Está bien, ahora estoy aquí".

"Pero..." Ambrose frunció el ceño. "Mis padres. ¿Por qué soñaba con mis padres? ¿Y por qué soñaba con ese hombre? Nunca lo había visto, ¿por qué soñaba con él?".

Ambrose sabía, instintivamente, que eran los recuerdos del Ambrose original. Pero, ¿por qué los veía? ¿Por qué estaba viendo el momento en que murió el Ambrose original?".

Cale temblaba ligeramente mientras su abrazo se estrechaba alrededor de Ambrose. "Háblame de este hombre".

"Tenía una capa. Había... había una estrella blanca en ella. Él... mató a mis padres, intentó matarme a mí. Dijo que era culpa del reino, que Él tuviera que irse. Pero yo no sabía quién era Él".

Cale no soltó a Ambrose de su agarre.

El rostro de Beacrox parecía oscurecerse con cada palabra que decía Ambrose. "¿Una estrella blanca, dijiste?", siseó.

Ron parecía más tranquilo que Beacrox, aunque sus ojos eran igual de violentos y asesinos cuando puso una mano sobre el hombro de su hijo. "Joven amo, ¿quizás deberíamos darle un poco de aire al joven señor? Parece angustiado, y a pesar de lo reconfortante que puede ser para ti quedarte y velar por el joven señor, darle algo de espacio puede resultar beneficioso".

Darle a Ambrose algo de espacio, su culo. Ambrose enarcó las cejas al mayordomo asesino. Agradecía la intromisión de Ron, ya que los brazos de Cale estaban cada vez más tensos, pero eso no significaba que confiara en él.

Cale fulminó con la mirada a su mayordomo antes de soltar a Ambrose de mala gana. "Media hora. Luego volveré".

Ron inclinó la cabeza mientras empezaba a sacar a todo el mundo de la habitación, dejando a Ambrose solo en su cama. Se volvió y miró a Ambrose antes de salir, con una mirada extraña en los ojos. "Recoge tus pensamientos, joven Lord Finley. Volveremos pronto".

Ambrose miró alrededor de su habitación, recordando el día en que había despertado en este cuerpo, hacía poco más de cinco años.

Cinco años. Cinco años de nada más que paz.

"¿Por qué ahora?", susurró, rodeándose con los brazos. "¿Por qué justo ahora empiezo a tener sus recuerdos?".

Apretó los labios al recordar el sueño. ¿Era así como se había sentido el Ambrose original? ¿Era eso realmente lo que se sentía, arder vivo en un fuego envenenado por el hombre muerto? ¿Realmente el Ambrose Finley original vio cómo apuñalaban a su familia hasta la muerte antes de sentir que él mismo moría?

¿Era ese realmente el rostro del asesino?

No había mucho sobre la muerte de Ambrose Finley en el juego. Era poco más que una nota, un pequeño trozo de historia para explicar la obsesión de Cale por la venganza. No era más que una pequeña tragedia, en un juego lleno de tragedias.

¿Pero ahora? Se había apoderado del cuerpo de Ambrose Finley. Ambrose nunca murió. La organización no pudo acabar con la familia Finley.

Y ahora estaba obteniendo los recuerdos de Ambrose.

Había alguna razón. Una razón por la que fue transmigrado aquí desde Corea, una razón por la que aterrizó en el cuerpo de Ambrose Finley, una razón por la que estaba recibiendo los recuerdos del original.

"¿Sabía algo Ambrose Finley?". Ambrose reflexionó en voz baja, mirando al techo. "Si lo sabía, ¿qué?".

¿Sabía algo de la organización secreta? ¿O su familia estaba implicada?

¿Y quién era el "él" que había mencionado el asesino en su sueño?

Con un gemido, Ambrose se cubrió la cara con las manos, caliente y pegajosa por el sudor de la pesadilla.

Dioses.

A estas alturas echaba de menos los banquetes absurdos del príncipe.