On les utilise sans cesse,

Il y a les mots doux

et les mots qui blessent.

Ils sont en nous, ils sont partout.

Des mots noués de lettres souples qui s'assemblent pour couper

Et des mots cousus de lettres dures qui s'emboitent pour danser.

Et avec ces mots de texture, on forme des phrases colorées.

On choisit ses préférés.

Mais parmi ces pensées mises en page,

Celle que je veux jamais ne vient.

On me dit "ça viendra avec l'âge",

Mais le temps passe et toujours j'attends en vain.

Jamais je ne peux les prononcer,

Ces quelques mots qui servent à aimer,

Quoi que je fasse, restent prisonniers.

Ce n'est pas que je ne voudrais pas les dire,

Que je ne veux pas les exprimer,

Non, ce serait mentir,

Mais les faits sont les faits.

Je pourrais les écrire,

Mais ce serait tricher.

Je resterais donc sans mots

Pour exprimer ma vérité.