On raconte qu'elle est sur la Terre depuis l'avènement de l'humanité. On raconte qu'elle marche, qu'elle vole, qu'elle parcourt l'espace et le temps, s'arrêtant parfois pour écrire une page, modifier une histoire, créer une légende. On raconte qu'elle est là, qu'elle ne vit plus, qu'elle ne meurt pas, certains racontent même qu'elle n'existe pas. On raconte que c'était quelqu'un, avant. On raconte que c'est la mort qui vous guette au détour d'un chemin, la mort qui vous cherche, qui vous chasse, celle qui vous fait vous sentir vivant. On raconte que c'est une déesse, on raconte que c'est un fantôme. On raconte qu'elle prend la vie, ou qu'elle donne la mort. On raconte qu'elle apparaît à ceux qui vont mourir. On raconte qu'elle pleure. On raconte qu'elle ne rêve pas, mais que les gens rêvent d'elle.

On raconte que les corbeaux la suivent, irrémédiablement attirés. On racontent qu'ils croassent sur son passage, qu'ils la suivent, qu'ils la servent, qu'ils l'aiment. On raconte que certains étaient quelqu'un, avant. On raconte qu'elle leur parle, dans un langage ancestral, mélodieux, oublié. On raconte qu'ils tuent pour elle. On raconte qu'ils meurent pour elle.

On raconte qu'elle choisit. Qui, pourquoi, on raconte qu'on n'en sait rien. Ou plutôt, qu'elle seule le sait.