Con la temperatura baja;

Y el cielo gris con destellos de viento,

Siento tus suaves pasos, tu respiración.

Vamos con tanta vida, entremedio de tanta muerte;

Avivamos los pasos, entre los muertos;

Horas pasan delante de nosotros.

Con nuestros pies, vibra la tierra;

Vibra la tierra muerta,

Cuanta historia hay debajo de ellos.

Con imágenes lúgubres de soledad,

Le recordamos ido;

Sin puntos de fuga, sin colorido.

Dame la mano susurrabas despacio,

Avísame si alguien nos sigue a prisa;

Dime cuanto me quieres para ir tranquila.

Le recuerdo sin interrupción, sin coma, sin sangría;

Recuerdo su risa y su llanto;

Recuerdo sus dolores.

Sin más comparaciones, ilustraciones y adornillos,

Quisiera decirle ahora que es tarde,

Que ya queda poco tiempo.

Sin más preámbulos, le diría;

Que el tiempo está a su favor,

Que nos lleva gran ventaja.

Sin más floreos ni retablos;

Quisiera decirle que la extraño,

Y que mi felicidad muere por su ausencia.