Capítulo 9: Callejón Knockturn

—Accio dinero—Tom intentó de nuevo.

No pasó nada.

Murmuró para sí mismo molesto. Era sensato hechizar tus cosas para que otras personas no pudieran convocarlas, pero era una plaga cuando desaparecían.

—¿Aún no puedes encontrarlo?—preguntó Harry. Estaba sentado a la mesa con su tazón de desayuno frente a él, mirando a Tom buscar su fondo para el día lluvioso con un aire de gran diversión.—¿Dónde lo viste por última vez?

—Ya te lo dije, lo dejé debajo de la cama. Debe haber movido las cosas.

—¿Tal vez lo gastó todo?

Tom ignoró eso. Definitivamente habría quedado dinero en alguna parte, no podría haber sido más obvio que Voldemort había abastecido la cabaña para que sirviera como una casa segura en caso de que las cosas salieran mal en la guerra.

—¿Dónde has comprobado?

—Todo el dormitorio, la chimenea, toda la cocina, debajo del sillón y detrás de la piedra suelta al lado de la ventana.

—¿Qué pasa con el ático? Hay una escotilla en el dormitorio.

Tom maldijo y arrastró una silla a la otra habitación.

—¡Buena suerte!—Harry le gritó. Estaba de muy buen humor; energizado por la perspectiva de un viaje fuera de la cabaña. Tom había esperado más incomodidad después de lo que habían hecho ayer en la hierba alta, pero Harry, siempre resistente, parecía haber llegado a su límite de vergüenza y hacía como si nada hubiera pasado.

Se subió a la silla y levantó la diminuta escotilla hasta que pudo asomar la cabeza. Había una bolsa de cuero familiar ubicada entre las vigas del piso directamente en frente de él. Suspiró aliviado, luego lo agarró y dejó que la escotilla volviera a su lugar.

De vuelta en la otra habitación, se sentó frente a Harry y arrojó la bolsa sobre la mesa. Las monedas del interior tintinearon satisfactoriamente. Sacó un trozo de pergamino de su bolsillo y comenzó a escribir una lista de compras. Una varita nueva. Pasta curativa para moretones (gracias Harry), Esencia de Díctamo en caso de más accidentes y algunos ingredientes más para pociones.

¿Quizás también un libro sobre la interpretación de los sueños? El extraño sueño sobre el pasillo de baldosas negras había estado rondando su sueño durante la última semana. La noche anterior, la puerta del final finalmente se había abierto y había vislumbrado tentadoramente una habitación circular rodeada de más puertas negras. Simplemente tenía que significar algo. ¿Quizás era profético? Pero nunca había mostrado ninguna habilidad latente como vidente: rara vez veía algo en las lecciones de Adivinación e incluso cuando lo hacía, solo eran cosas pequeñas y sin importancia, frustrantemente a la par de sus compañeros de clase.

Apoyó la barbilla en su mano y observó a Harry terminar su desayuno. Sus modales eran terribles, todo estaba mal, desde el agarre de la cuchara hasta la forma en que se limpiaba la boca con la manga. En la casa de Slytherin, ese tipo de comportamiento habría sido implacablemente entrenado por los prefectos hacia los primeros años entrantes, pero evidentemente, la casa de Gryffindor actual no exigía a sus estudiantes los mismos estándares.

Pero aún así, había algo en la forma en que comía. Ociosamente, Tom imaginó esos hermosos labios estirados alrededor de su polla en lugar de una cuchara, los ojos furiosos de Harry mirándolo, odiándolo, mientras se empujaba hacia su garganta caliente y temblorosa... Tom nunca antes había tenido a otro chico haciendo eso por él...

—¿Te importa?—Harry se quejó, sus mejillas se sonrojaron. Tom se dio cuenta tardíamente de que había estado mirándolo demasiado. Golpeó su pluma en su lista de compras.

—Estaba pensando, ¿hay algo que quieras conseguir?

—Más calcetines y ropa interior—respondió Harry de inmediato.—No tienes suficiente y de todos modos es raro compartir.

Tom lo anotó sin quejarse, luego guardó la lista en un bolsillo y el dinero en otro. Empujó su silla hacia atrás y se puso de pie, luego se estiró, sabiendo que Harry lo observaría. Tom sentía sus ojos sobre él cada vez que le daba la espalda. No era una sorpresa: todos lo miraban, chicas y chicos por igual. En Hogwarts, Tom podría haber tenido a quien quisiera y a menudo lo hacía, aunque las chicas de sangre pura estaban fuera de los límites: sus poderosas familias no habrían tomado amablemente a sus pequeñas niñas siendo desvirgadas por un huérfano sin un centavo.

Sacó su capa de invierno del gancho junto a la puerta y le hizo un gesto a Harry para que se pusiera de pie. Cuando obedeció, Tom lo envolvió alrededor de sus hombros y se subió la capucha. Golpeó la cabeza de Harry con la varita de acebo y observó con satisfacción cómo la capucha se llenaba de una oscuridad impenetrable, oscureciendo su rostro.

—¿Qué fue eso?

En lugar de responder, Tom conjuró un espejo.

—Wow—dijo Harry, hurgando en su cara de forma experimental. Las puntas de sus dedos parecieron desaparecer.—¿Acaso no atraerá la atención? Me veo un poco espeluznante.

—No es exactamente inusual ver figuras disfrazadas en el Callejón Knockturn. A mucha gente no le gusta que la vean por allí.

—¿Tú que tal? Alguien podría reconocer tu rostro.

—Hace mucho tiempo que me veía así, y no creo que mi nombre esté relacionado con el de Voldemort. No sabías quién era yo cuando escuchaste mi nombre por primera vez y Pansy tampoco. Si alguien me reconoce, probablemente pensará que soy mi propio descendiente.

Harry pareció aceptar esa explicación. Tom le entregó un vial de la poción del Rastro, lo observó mientras lo bebía, luego tomó su mano y los Apareció.

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Aterrizaron en el diminuto patio manchado de hollín que era el lugar habitual de las Apariciones en el Callejón Knockturn. Cuando Tom soltó la mano de Harry, se tambaleó pero se mantuvo en pie.

—¿Alguna vez te acostumbras a este sentimiento?

—Es menos nauseabundo cuando lo haces tú mismo, no Apareciéndote con alguien—dijo Tom con indiferencia. La estrecha calle adoquinada estaba sorprendentemente sin cambios. Los pisos superiores de los edificios medievales manchados de hollín que se alineaban en el Callejón sobresalían, permitiendo que un simple rayo de luz penetrara hasta el nivel de la calle. Daba al lugar un ambiente cerrado, casi claustrofóbico. Si bien una mañana soleada como esta atraería a una gran cantidad de visitantes al Callejón Diagon adyacente, había pocos compradores.

—¿Dónde aprendiste a aparecerte de todos modos? No se nos permite hasta que tengamos diecisiete años.

—¿En serio? Tenía quince años en mi época.

Harry parecía haberse recuperado. Por acuerdo silencioso, comenzaron a bajar por la calle. Algunas de las tiendas estaban cerradas con tablones, pero solo las que no mostraban una vertiginosa variedad de mercancías detrás de sus ventanas. La cabeza de Harry giraba en todas direcciones mientras caminaban, asimilando todo. Pasaron por dos librerías, una botica y una floristería cuyos pisos superiores estaban hechos completamente de diminutos paneles de vidrio con plomo. Varios magos desaliñados holgazaneaban fuera de los escalones de hierro forjado que conducían a una licorería en el sótano cuyo letrero decía; 'Las Bodegas: ¡No lo encontrarás más barato!'. Nadie parecía interesado en los chicos, pero Tom aun así apartó la cara cuando llegaron junto a Borgin y Burkes.

Un arco bajo conducía a una sección más ancha y un poco más limpia del Callejón. Allí, junto a un agujero en la pared que vendía pasteles descritos solo como 'carne', estaba Ballywick's, la tienda de segunda mano donde Tom esperaba encontrar una varita nueva. Su gruesa ventana teñida de ámbar mostraba una variopinta selección de tomos mohosos y curiosidades deslustradas. Estaba familiarizado con el lugar desde sus primeros años en Hogwarts, cuando todavía necesitaba estirar cada Knut de su beca.

La campana tintineó cuando se agachó para pasar por la puerta baja. En el interior, la tienda era enorme, lúgubre y llena de un laberinto de mesas que no hacían juego y apiladas con todo tipo de mercancías. Tom cogió una cesta de mimbre de la pila junto a la puerta y se acercó al mostrador.

La simpática bruja que solía llevar la tienda no se veía por ningún lado. En cambio, una mujer más joven vestida con una túnica verde botella estaba sentada detrás de la caja registradora, absorta en una copia de La Bruja Semanal.

Tocó el timbre de latón del mostrador y la mujer levantó la vista, molesta. La expresión desapareció de su rostro cuando Tom le dedicó su mejor y más encantadora sonrisa. Se sentó más arriba en la silla, aparentemente sin desanimarse por la misteriosa figura encapuchada que rondaba ansiosamente a su lado.

—¿Todavía vendes varitas usadas?—preguntó Tom.—Estoy buscando una de repuesto.

—Tercera puerta a la derecha—dijo mientras se acariciaba el pelo rubio.

Se dirigieron a la parte trasera de la tienda. Como la calle a fuera, estaba tranquila. Solo había otros dos clientes, ambos brujos de mediana edad. Sería mucho más ocupado en agosto, cuando todos los que no podían pagar las cosas nuevas de la escuela estarían comprando su lista de Hogwarts aquí.

La habitación donde se guardaban las varitas era pequeña y sin ventanas. La mitad del espacio estaba ocupado por cajas de cartón apiladas desde el suelo hasta el techo. Empujada contra la otra pared, una mesa tambaleante mostraba una modesta selección de varitas, algunas en estuches, otras sueltas. Un letrero de papel estaba pegado con cinta adhesiva a la mesa.

Varitas surtidas: 3 galeones cada una. Lo rompiste, lo compraste.

Tom se rascó la barbilla, considerando la selección. Dos tenían el corazón sobresaliendo de sus extremos, tres más eran muy cortos y un sexto estaba empezando a partirse a lo largo. Las dejó a un lado e inspeccionó el resto, pasando los dedos suavemente por cada varita. Casi la mitad de ellos parecían rehuir su toque cuando las alcanzaba, rodando hacia la seguridad de sus compañeros.

—¿Qué pasa con esos?—preguntó Harry. Se había quitado la capucha y estaba sentado en una caja boca abajo, observando con curiosidad.

—Pelo de unicornio—explicó Tom.—Ese núcleo no funciona conmigo.

Eso dejaba cinco varitas, la mayoría de las cuales tenían pequeñas etiquetas de papel al final de una cuerda. '9 pulgadas, núcleo desconocido, fresno u olmo'.

Tom probó cada uno por turnos. Dos estaban muertas en su mano: estaban tan desprovistas de magia que bien podrían haber sido ramitas recién arrancadas del suelo del bosque. La varita en el extremo derecho tenía un atractivo diseño de enredaderas talladas en el mango, pero cuando con cautela permitió que su magia fluyera a través de ella, una dolorosa sacudida le recorrió el brazo. Sus dedos se abrieron con un espasmo, pero la mano de Harry salió disparada y atrapó la varita antes de que tocara el suelo.

—Supongo que a este tampoco le gustas—comentó con aire de suficiencia mientras inspeccionaba la etiqueta que Tom no se había molestado en revisar.—Serbal, 11 pulgadas, fibra de corazón de Dragón.

Tom se frotó el codo con enfado.—Esa es la misma madera que la de Dumbledore—murmuró. Se había propuesto averiguar todo lo que pudiera sobre su profesor menos favorito.

—Creo que la del profesor Dumbledore es más pálido que este—dijo Harry pensativo, todavía girando la varita en sus manos.—Y no es suave, tiene como unos baches extraños hasta arriba—Lo agitó de forma experimental, produciendo una bocanada de humo que les hizo toser a ambos. Tom se lo arrebató y lo volvió a dejar en su estuche.

—Lo siento—dijo Harry. No sonaba muy arrepentido.

Tom suspiró y volvió su atención a la tarea. La varita central no tenía ninguna etiqueta. Era inusualmente larga y pesada, y de color oscuro. Emocionado, Tom se preguntó si podría estar hecho de endrino, una madera con reputación tanto para las Artes Oscuras como para los Duelos. La agitó esperanzadamente, pero se decepcionó cuando solo produjo un par de chispas de color azul pálido.

La última era un poco más corta que su vieja varita de tejo y tenía una empuñadura simple y sin adornos. La madera era de color marrón rojizo con una veta ligeramente ondulada; la etiqueta decía: "Sicómoro, 12 pulgadas, núcleo desconocido". No era una madera con la que Tom estuviera familiarizado, pero el mango se calentaba agradablemente en su mano. Eso implicaba un núcleo de pluma de fénix: el corazón de dragón no sería tan impulsivo con un nuevo amo. Cauteloso después de su experiencia con la varita de serbal, la alimentó solo con un hilo de magia. Tomó el poder con bastante facilidad y una lengua de fuego negro azabache floreció desde la punta.

Harry aplaudió sarcásticamente, pero Tom estaba demasiado complacido como para preocuparse.

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Después de recoger el resto de sus compras, salieron del callejón y encontraron un café muggle para almorzar.

Harry se recostó en su silla. Sabía que había comido en exceso, pero no le importaba. Frente a él, la mesa tenía dos platos limpios y una taza de té para compartir. Riddle estaba sentado frente a él, con la cara oculta detrás de una copia del Diario El Profeta que le había traído a un mugriento y poco entusiasta vendedor ambulante por cinco Knuts. El periódico estaba disfrazado dentro de un periódico Muggle para que los demás clientes del café no vieran las imágenes en movimiento.

Suficientemente feliz de ser ignorado, Harry se entretuvo viendo a los muggles corriendo de un lado a otro a fuera. Era una mesa junto a la ventana y tenía una buena vista de la estación de Charing Cross. Todos parecían muy ocupados e importantes, y varios de ellos hablaban por sus teléfonos móviles mientras caminaban.

Detrás de su silla, su mochila recién comprada contenía sus ropas y compras. Habían comprado calcetines, ropa interior, un libro de texto de Adivinación de aspecto aburrido para Riddle, un libro sobre Primeros Auxilios Mágicos para Harry y un montón de libros de bolsillo muggles de mala calidad. El cajero le había dado una mirada divertida cuando los había dejado para pagar; figuras encapuchadas aparentemente misteriosas rara vez leían a Roald Dahl. Su varita de acebo y pluma de fénix estaba escondida bajo su manga; de vez en cuando, Harry dejaba que el mango se deslizara hasta su palma para poder disfrutar del cálido resplandor que sentía al recuperarla.

Justo cuando estaba contemplando comenzar uno de los libros que había comprado, Riddle dobló el periódico con un resoplido y se lo pasó por encima de la mesa. Harry lo abrió con entusiasmo y buscó en el periódico muggle hasta que llegó a la portada del Profeta. Se sobresaltó, aunque no debería haberlo estado, al verse confrontado con su propio rostro y el de Pansy. El titular gritaba "¡Continúa la búsqueda de Harry Potter y Pansy Parkinson!"

Era una foto antigua de Harry, tomada durante el cuarto año cuando su pelo estaba más largo. La fotografía le sonrió nerviosamente, luego agachó la cabeza y se frotó la nuca. Pansy sacudió su pelo con desdén. Incapaz de mirarla a los ojos, Harry leyó el texto al final de la página.

¿Qué pasó con el Niño-Que-Vivió? [páginas 2-3, 7]

Hogwarts cerrado por el verano [página 4]

Directora Dolores Umbridge suspendida, pendiente de investigación [página 5]

¡Roban la casa de la familia Parkinson! [página 6]

Falmouth Falcons en escándalo de reducción de aros [página 11]

Pasó a la página siguiente. Había varios artículos diferentes sobre su propia desaparición. El Profeta no parecía ser capaz de decidir si él y Pansy fueron asesinados por quien fuera el Heredero de Slytherin, o si el propio Harry era el Heredero y había matado a Pansy y huido. Harry no se atrevió a sorprenderse. Hojeó hasta que llegó a la página sobre los Parkinson. La mitad estaba ocupada por una fotografía de una gran casa con la puerta principal destrozada.

La casa de la familia Parkinson en Dorset fue asaltada anoche. Los aurores fueron llamados a la escena por la mañana cuando un amigo de la familia descubrió el robo. Afortunadamente, Philemon y Alicia Parkinson, junto con su hija menor Portia, se quedaron con su familia lejana mientras esperaban noticias de su hija mayor, Pansy, quien fue reportada como desaparecida del Colegio Hogwarts de Magia y Hechicería el martes por la noche.

—¿Viste esto?—preguntó Harry, mostrándole la página a Riddle.—¿Quién crees que fue?

Riddle se encogió de hombros.—¿Quién sabe? Me imagino que Voldemort o los tuyos fueron a ver si tenían alguna información—Se sirvió un poco más de té, luego hizo un gesto hacia la taza de Harry interrogante. Harry lo ignoró, pero Riddle la volvió a llenar de todos modos con los restos de la olla.

—La Orden del Fénix—dijo Harry después de un momento.

—¿Mmm?

—Así es como se llaman 'los míos'.

—La Orden del Fénix—reflexionó Riddle.—Es un poco melodramático, ¿no crees?

—¡Tú tampoco puede hablar! Llamaste a tu gente Mortífagos.

—¿Qué tiene de malo? Tiene simbolismo.

—No es exactamente sutil.

—Originalmente los nombré los Caballeros de Walpurgis—dijo Riddle maliciosamente, mientras sacaba la pasta para curar moretones que había comprado en el boticario de su bolsillo. Desenroscó el tapón y lo olió dudoso.—Pero mucha gente no sabía qué era Walpurgis y no me gustaba tener que explicarlo todo el tiempo.

Se untó con cautela la pasta en la mejilla.—¿Está funcionando?—le preguntó a Harry.

—¿Un poquito?

Riddle gruñó por lo bajo.

—¿Qué vamos a hacer ahora? ¿Volvemos a la cabaña?

—No. Hay un par de lugares que bien podríamos mirar mientras estamos aquí. Dudo mucho que hubiera dejado un Horrocrux en el orfanato donde crecí, pero creo que deberíamos comprobarlo de todos modos. Nací allí, después de todo. Nos iremos cuando terminemos nuestro té.

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A fuera estaba nublado; las nubes amenazando lluvia que en realidad nunca apareció. Riddle parecía saber a dónde iba. Aproximadamente tres cuartos de hora de caminata hasta Whitechapel, había dicho, y demasiado peligroso para Aparecerse en caso de que las cosas se hubieran movido de sitio.

Partieron hacia el este por una gran carretera llamada Strand. Los ciclistas pasaban por delante de ellos cada vez que llegaban a un cruce. La mayoría de ellos vestían licra ceñida. El tráfico era lento y podían caminar entre los coches parados.

—¡Hay tanta gente!

Harry asintió en respuesta. Nunca antes había vivido en una ciudad. Todos los londinenses parecían tener mucha prisa. Muchos de los hombres vestían traje y las mujeres tacones altos. Riddle estaba escandalizado por lo cortas que eran sus faldas, lo que le pareció divertido a Harry, dado que él mismo era absolutamente desvergonzado. Pero cuando lo mencionó...

—¡Pero eso es diferente! ¡Ellas son damas! Y están en público. Mira a esa—dijo, señalando con la cabeza a una adolescente en minifalda. Llevaba auriculares y tenía un CD Walkman sujeto al frente de su bolso.—Puedo ver todo.

Definitivamente no podía verlo todo. Le llegaba a la mitad del muslo.—Entonces, ¿cómo de largas deberían ser sus faldas según tú?

—¿Parezco un experto en moda femenina? No lo sé, pero por lo menos más allá de las rodillas y deberían usar medias. No es decente. ¿Y cómo caminan sobre esos picos? Parece una nueva forma de tortura.

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Harry tenía curiosidad por ver dónde creció Riddle. Pero cuando finalmente llegaron allí, todo eran bloques de oficinas y pisos. Quedaban algunos hermosos edificios antiguos, pero la mayoría eran de acero y vidrio, con algunas reliquias de hormigón de los años sesenta. Riddle seguía perdiéndose: giraba confiado por una calle estrecha, solo para descubrir que era un callejón sin salida.

—Eso solía ser un pub. La imprenta estaba allí; la mayoría de la gente de por aquí trabajaba allí o en los muelles. Fue bombardeado durante la guerra. Y también ese edificio allí, y la Capilla Metodista también.

Tardíamente, Harry recordó que venía de los años cuarenta.—¿Estuviste aquí durante la Segunda Guerra Mundial?

—¿Es así como lo llaman ahora? Sí, empezó en el treinta y nueve—Riddle miró sospechosamente el letrero de una calle.—Podría haber jurado que esto era Garret Lane—murmuró en voz baja.

—¿Y el bombardeo?

—Me lo perdí: estuve en Hogwarts todo el tiempo. Evacuaron a los otros niños—Miró a Harry.—¿Sabes cuándo terminó todo? Como no hablas alemán, ¿supongo que ganamos?

—Sí, lo hicimos...—Harry trató de pensar en la escuela primaria.—¿Creo que terminó en 1945? Aunque no estoy seguro de eso.

—¿Tan pronto? Pensé que habría continuado por más tiempo.

Harry se encogió de hombros. Algo le dijo que sería una mala idea contarle a Riddle sobre las armas nucleares.—No sé mucho sobre eso—dijo en cambio.—No lo enseñan exactamente en Hogwarts. Sobre todo Binns, es el fantasma que enseña Historia de la Magia, habla de las Rebeliones de los Goblins.

Riddle se rió.—Binns, ¿no es así? Él también me enseñó, cuando estaba vivo.

—¿Conoces a alguno de mis otros profesores? ¿Aparte de Dumbledore, por supuesto?—Harry trató de pensar quién podría tener la edad suficiente—¿Qué pasa con la profesora McGonagall?

Riddle se detuvo en seco.—¿Minnie McGonagall enseña en Hogwarts ahora?—preguntó, encantado.—¿Qué asignatura?

—Transformaciones. ¿La conocías?

—Ella estaba en mi año. Transformaciones era el antiguo trabajo de Dumbledore, se supone que él se lo dio a ella; ella era una de sus alumnas estrella.

—¿Cómo era ella?

—Eh... bastante guapa, pero un poco estirada. Me dejó meter la mano en su blusa después de que la llevé a la última fiesta navideña de Sluggy, pero rompió conmigo cuando se enteró de lo que le hice al gato de Annabelle Gibson.

—¿Hiciste qué ?

—¡Era solo un gato! Y no sabía qué iba a hacer el hechizo: solo pensé que se hincharía...

—¡No! Quiero decir, tocaste a la profesora McGonagall... eh...

—No seas un mojigato.

—Eso no es, es solo que ahora es muy vieja—Harry estaba tambaleándose. Voldemort había tocado a la profesora McGonagall. Era la imagen más horrible del mundo.—No has salido con nadie más que yo conozca, ¿verdad?

Riddle solo se encogió de hombros.—¿A quién conoces?

Afortunadamente, Harry se salvó cuando doblaron la esquina. Riddle se detuvo frente a un bloque de oficinas de concreto anodino. Había una casa de apuestas y una peluquería en la planta baja.

—Aquí es donde estaba—dijo con asombro.—Aquí es donde nací.

Harry tuvo que reprimir una sonrisa. Tal vez era el entorno familiar, pero el acento refinado de Riddle ahora tenía un toque londinense.

—¿Por qué estás sonriendo?—exigió el Slytherin.

—Eh... Estaba pensando que no podía imaginar un lugar menos probable para que Lord Voldemort hubiera llegado a existir.

Riddle pareció aceptar eso. Miraron hacia el edificio. Algunas de las ventanas de los pisos superiores estaban abiertas. Harry pudo ver luces fluorescentes y paneles de poliestireno en el techo.

—No habría dejado un pedazo de mi alma aquí.

—¿Estás seguro? Podríamos preguntarle al peluquero si tienen un Horrocrux escondido en su trastienda.

—Que gracioso.

Riddle no parecía estar listo para irse. Harry supuso que debía ser desorientador volver a un lugar y encontrarlo tan completamente cambiado. Deambularon por un rato, y Riddle señaló la iglesia a la que habían asistido los huérfanos y la amplia calle que había albergado un mercado semanal. Sin embargo, finalmente se instalaron en un banco en un parque por el que habían pasado antes.

Era agradablemente frondoso y aislado. De vez en cuando, un paseador de perros o un corredor pasaba junto a ellos. Había un estanque a la izquierda; una mujer muggle y sus dos hijos pequeños estaban alimentando a los patos con una hogaza de pan rebanado.

—Solía ​​venir aquí algunas veces—dijo Riddle en voz baja.—Pasé mucho tiempo al aire libre cuando era niño. La Sra. Cole y yo teníamos un acuerdo: ella no intentaría obligarme a hacer las tareas del hogar y, a cambio, pasaría todo el día fuera del orfanato. Solía ​​salir después del desayuno y volver a cenar todos los días.

—¿Qué pasaba durante el invierno?

—Tomaba mi abrigo.

Harry arrastró sus pies contra el suelo. Sabía cómo era eso. A los Dursley tampoco les gustaba que estuviera en casa.—¿Qué más hiciste?

—Iría y vería a la gente comprar en el mercado o trabajar en los muelles—dijo Riddle.—Me gusta observar a la gente. Y exploraría Londres. A veces me colaba en casas tapiadas para trabajar en mi magia. La mayoría estaban vacíos, pero si tenía suerte, a veces había un vagabundo con el que podía practicar, no me mires tan mal, Harry, tu cara podría quedarse así. Buscaba serpientes. Me agacharía junto a un arbusto probable y las llamaría, y si hubiera alguna, se enrollarían alrededor de mi brazo y susurraríamos cosas.

—¿Podrías hacer magia antes de ir a Hogwarts?—Harry había notado que Riddle a menudo lanzaba hechizos sin su varita y sabía que los niños a menudo hacían magia accidental. Harry también lo había hecho, pero nunca había pensado en controlarlo. En realidad, cuando ocurrían cosas extrañas en Privet Drive, a menudo ni siquiera se había dado cuenta de que él era la causa.

Riddle parecía complacido de que le preguntaran. Se recostó contra el banco.—Yo era mejor haciendo que las cosas flotaran. Es lo primero que aprendí a hacer: podía hacer que las cosas se cayeran de los mostradores cuando era demasiado bajo para alcanzarlas. Y podría saltar desde lugares altos y no lastimarme. Más tarde me di cuenta de que podía hacer que los animales hicieran lo que yo quería, a veces también a las personas. Y podría lastimar a la gente, por supuesto.

Harry recordó eso último.—¿Aprendiste a hacer eso para protegerte?

Riddle lo miró con una ceja levantada.—¿Estás intentando pescar algo?

—Me preguntaba cómo resultaste tan...

—Mmm. No, no fui realmente intimidado. Me di cuenta de lo que podía hacer desde muy joven, aunque me llevó mucho más tiempo tener un control constante sobre ello, y no tuve reparos en mostrárselo a los otros niños. Aprendieron a temerme bastante rápido.

—No eres realmente como otras personas.

—Soy especial.

—Ahí no es a donde iba con eso.

Riddle sonrió.—Lo sé.

—Cuando...—comenzó Harry, luego se apagó, sin saber cómo formular su pregunta. No estaba seguro exactamente de lo que estaba mal con Riddle, o incluso si había un nombre para eso...

—¿Cuando qué?

—Eh... la forma en que eres con otras personas, la forma en que no te sientes mal por lastimarlos. ¿Siempre has sido así?

—Sí—Riddle se recostó cómodamente en el banco, luego elaboró;—Solía ​​ser mucho peor ocultándolo.

—Eres una basura al ocultarlo—dijo Harry, con sentimiento.

—Eso no es justo, realmente no lo he intentado. Después de todo, estaba planeando matarte cuando nos conocimos.

—Encantador.

—¿No soy justo acaso?

Le dedicó a Harry su perfecta sonrisa con hoyuelos. Harry hizo una mueca muy deliberada de disgusto.

—La gente es fácil—dijo Riddle después de un momento.—Si los observas durante el tiempo suficiente, puedes descubrir cómo funcionan. Y luego, si quieres algo de ellos, solo es cuestión de decir y hacer las cosas correctas en el orden correcto.

Harry pensó en eso por un momento.—Eso es bastante cínico. ¿Es realmente así como ves a la gente?

Riddle se encogió de hombros.—Supongo.

—¿Tú, tienes incluso sentimientos?

—¡Preguntar eso es muy grosero!—Riddle gritó con indignación fingida.—Por supuesto que tengo sentimientos. Estoy feliz muchas veces. Y me aburro. Y también me enfado, a veces.

Harry se dio cuenta de que, de alguna manera, Riddle era una persona muy simple.—¿Alguna vez te asustas?—preguntó.—¿O te sientes triste?

—Bueno, no puedo morir mientras estés aquí, y no tengo nada por lo que estar triste.

—Ahora no, quiero decir, ¿nunca?

—No te mojes, Harry.

—¿Cómo que no me moje?

—Quieres sentarte aquí y hablar de nuestros sentimientos. Así estás siendo una chica.

La boca de Harry se abrió. Empujó a Riddle en el hombro. Riddle lo empujó hacia atrás, pero fue más un esfuerzo simbólico y el silencio cayó entre ellos. Harry observó a los niños alimentar a los patos.

—A mí tampoco me gustaba el lugar donde crecí—dijo finalmente.

—Sinceramente no me importa.

De alguna manera, eso hizo que fuera más fácil hablar de ello. Riddle no iba a sentir lástima por él.

—Después de que Voldemort matara a mis padres, me enviaron a vivir con mi tía y mi tío muggles. Eran horribles.

—Todos los muggles son horribles.

—Mis parientes son particularmente malos.

—No veo por qué te quejas tanto por pasar el verano conmigo entonces, si esa es la alternativa.

—Es más todo el asunto del secuestro. Y mis amigos pensando que estoy muerto.

—Bueno, ya no piensan eso, ya te encargaste de eso—Pero no había furia en la voz de Riddle.

Harry hizo una pausa y luego le dijo algo que nunca le había dicho a nadie.

—Solían encerrarme en el armario debajo de las escaleras.

Como era de esperar, Riddle no sintió simpatía.—Eso es hilarantemente horrible—dijo. Pero luego, casi competitivamente;—Solía ​​​​quedarme encerrado en la bodega de carbón cuando era malo, antes de que pudiera controlar mi magia.

—He tenido que preparar el desayuno para mis familiares desde que fui lo suficientemente alto como para alcanzar los fogones.

—Hicieron que los niños mayores cuidaran a los bebés. Tuve que cambiar pañales.

—Eso no es nada. Una vez, mi tío me envió al techo en una escalera para despejar las canaletas. Yo tenia seis.

—En la escuela muggle a la que asistí, cada estudiante que llegaba tarde recibía media docena de golpes de bastón en sus manos.

—Mi tía odiaba mi cicatriz. Una vez, me afeitó todo el pelo excepto el flequillo.

La cara de Riddle se puso muy extraña. Harry lo miró preocupado, luego se dio cuenta de que estaba tratando de reprimir su risa.

—Harry—se rió.—¡Oh, cómo te verías con solo tu flequillo!

—¡Volvió a crecer!—Harry dijo apresuradamente.—¡Volvió a crecer de la noche a la mañana!

Pero Riddle echó la cabeza hacia atrás y se rió. Se rió tanto y tan fuerte que la mujer que estaba junto al estanque los miró con desaprobación, probablemente preguntándose por qué dos adolescentes estaban sentados en un parque en medio de un día escolar. Era contagioso, a pesar de que él era el blanco de la broma, Harry se rió de mala gana (aunque no lo había apreciado en ese momento, realmente se había visto muy extraño), luego se rió con él. Se sintió bien.

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El siguiente capítulo: No nos dejes caer en la tentación (Amén, ahr)

No puede ser, pero se ven más monos Harry y Tom compartiendo traumas infantiles, lloro corazones rotos <33 Y como se nota que Tom es un viejo por dentro, jasjasj amo.

Y una disculpa porque pensé que había publicado este capítulo, ¡lo tengo traducido desde hace días! Un abrazo y perdón por la tardanza TT

(Recomiendo tremenda canción que es arte puro y con tremendo simbolismo, si es que puro arte no puede ser lloro, esta canción le da un abrazo a mi corazón ahahahhsa):

https://youtu.be/b7UuFtnnCkc