(¡Doble actualización en un día! Es que no me pude resistir, esta historia es increíble. ¡Disfrutar este capítulo! <3)

Capítulo 2: El heredero de Slytherin

Goteo.

La cama de Harry se sentía dura e incómoda debajo de él. Levantó la mano para frotarse los ojos y, para su sorpresa aturdida, se encontró con sus gafas. Normalmente se los quitaba para dormir... deberían estar en su mesita de noche en lugar de posarse torcidamente sobre su nariz.

Goteo.

Había algo siniestro acechando en el borde de su conciencia, algo vital que no podía recordar... su corazón comenzó a latir rápidamente en su pecho mientras su cuerpo reaccionaba al peligro incluso cuando su mente se aferraba lentamente al sueño.

El sonido del agua que gotea....

Harry se sentó de golpe y gimió miserablemente cuando una multitud de dolores y molestias se dieron a conocer. Su cabeza latía con saña... lo habían golpeado con algo...

Con una lentitud agonizante, los acontecimientos de las últimas horas volvieron a él. La discusión entre Pansy y Malfoy. Pansy atrayéndolo al baño de chicas. Ella había estado actuando de manera muy extraña y había hecho algo para que el piso se abriera debajo de él... había caído por un empinado tobogán de piedra, dando tumbos, estrellándose contra las paredes...

Finalmente, abrió los ojos. Puntos negros florecieron a través de su visión. Cuando se despejaron, vio que estaba sentado en el frío suelo de piedra de una gran caverna. El espacio estaba iluminado a nivel del suelo por una capa de luz verde inquietante que parecía brotar del aire mismo. Serpientes de piedra enroscadas alrededor de poderosos pilares, saliendo de la capa de aire luminiscente hacia la negrura inescrutable que ocultaba el techo del salón.

Sólo podía ser la Cámara de los Secretos.

Harry se pasó una mano por el cuero cabelludo y encontró un bulto en la parte posterior de su cráneo, pero no sangre. Sabía que la mayoría de las piezas del rompecabezas estaban allí de alguna manera: Voldemort, la tarea de Malfoy, Pansy y el autoproclamado Heredero de Slytherin, pero parecía que no podía juntarlas. Era como si faltara la pieza central y sin ella nada tuviera sentido.

Se puso de pie, sofocando otro gemido cuando sintió una punzada en el hombro. Palpó su túnica en busca de su varita, pero no se sorprendió cuando no la encontró. Se estremeció, y no solo por el aire frío: estar al aire libre en la enorme y vacía cámara sin su varita lo hizo sentir horriblemente pequeño y expuesto.

Frotándose el hombro dolorido, miró a su alrededor, buscando una salida probable. No podía ver nada, pero, de nuevo, era difícil saberlo porque la extraña luz verde se desvanecía más allá del anillo de columnas centrales. Se dio la vuelta y vio una estatua toscamente tallada de proporciones verdaderamente imponentes presidiendo la sala. Representaba a un anciano con una barba muy larga y delgada y una amplia túnica de piedra.

Y a sus pies yacía un cuerpo, acurrucado sobre un costado.

Harry se tambaleó hacia él, chapoteando ruidosamente a través de charcos poco profundos de agua tranquila. La persona que yacía en el suelo tenía una cabeza de cabello castaño claro y una cara redonda y pálida. Se dejó caer de rodillas y la sacudió.

—Parkinson, ¡oye, Pansy, despierta!— siseó.

No hubo respuesta. Su brazo se sentía frío bajo la manga de su bata. Aterrorizado, Harry presionó dos dedos en su garganta, tratando de recordar cómo encontrar el pulso. Después de una eternidad, sintió un latido lento... pero se sentía muy débil. ¿Se suponía que tenía que ser tan lento? Dudó, y luego, sonrojándose un poco, rebuscó entre la túnica de Pansy en busca de una varita, tratando de no tocarla demasiado. Pero no estaba allí y tampoco la suya. De hecho, lo único notable que Harry pudo encontrar fue un delgado libro negro.

Lo sacó y lo miró. Estaba un poco gastado en las esquinas pero por lo demás en buen estado. En el anverso, el año '1943' estaba estampado en oro. Frunció el ceño con perplejidad.

Este tenía que ser el 'pequeño libro negro' que Pansy había dicho que Malfoy estaba buscando. Le dio la vuelta de nuevo, pero no pudo ver nada especial en él. De hecho, parecía más muggle que mágico. En el interior, todas las páginas estaban en blanco excepto la primera, en la que estaba escrito el nombre "TM Riddle" en una hermosa caligrafía antigua.

Su ceño se profundizó. El nombre "Riddle" le parecía familiar, pero no podía recordar dónde lo había visto antes.

Por alguna razón, lo llenó de presentimientos.

—Bienvenido, Harry Potter.

Harry se sobresaltó, soltó el libro y se maldijo por no prestar atención. Tal vez fue el golpe en la cabeza, pero de alguna manera no había registrado de inmediato lo que significaba que tanto su varita como la de Pansy estaban desaparecidas.

Alguien más se había hecho pasar por Pansy, como Barty Crouch se había hecho pasar por Moody el año pasado. Alguien más los había secuestrado a ambos.

Se puso en pie de un salto, tropezando un poco al hacerlo, y se giró para encarar al dueño de la voz. Esperaba ver a un Mortífago por lo que se quedó boquiabierto de asombro, completamente desconcertado, al ver que la voz pertenecía a un niño de su misma edad. Estaba parado a menos de diez pies de distancia.

Era alto, inusualmente alto. Su cabello era oscuro y caía en suaves rizos alrededor de su hermoso rostro. Una insignia verde y plateada de prefecto estaba prendida en el cuello de su pulcro uniforme de Hogwarts. Y en su mano izquierda sostenía...

—¡Esa es mi varita!—soltó Harry.

El niño levantó la familiar varita de acebo como si fuera a examinarla.—Lo es, ¿no?—dijo en un tono agradable y conversacional.—Es bastante agradable, me queda mucho mejor que la de ella—Le dio un movimiento experimental y chispas negras crepitaron desde el final.

Los puños de Harry se apretaron al verlo usarla tan casualmente.

El chico no se perdió el tic de Harry. Sus labios se curvaron en una pequeña sonrisa torcida. Hizo girar la varita burlonamente, haciéndola girar con gracia entre sus dedos en un gesto habitual y practicado.

—¿Quién es usted?—preguntó Harry.—Tú no eres un mortífago... ¿Verdad?

—No soy un Mortífago—dijo el chico suavemente. Se remangó cuidadosamente las mangas para mostrar sus antebrazos pálidos y sin marcas.—En cuanto a tu primera pregunta, soy el heredero de Slytherin, Harry Potter—Asintió hacia la estatua detrás de Harry.—Estás a los pies de mi noble antepasado.

El ceño de Harry se arrugó.—Tú eres el que ha estado atacando a la gente— dijo lentamente. No era una pregunta.—Pero no entiendo por qué, las víctimas fueron aleatorias...

El chico parecía un poco ofendido, tal vez porque Harry había ignorado su alarde sobre su ascendencia.—Tenía un poco de prisa—dijo maliciosamente.—Me hubiera gustado ser más exigente...

—¿Pero por qué? ¿Qué diablos estabas tratando de hacer?

—Bueno, quería conocerte, por supuesto—dijo el chico simplemente, sus ojos oscuros recorriendo el rostro de Harry como si tratara de captar cada detalle.

Harry se quedó boquiabierto.—¡¿Por qué?! ¿Qué quieres conmigo?

El chico se acercó.

—Hay tantas cosas que quiero saber... cosas que solo tú me puedes decir...—respiró.

Harry retrocedió un poco, completamente asustado.—¿Cómo qué?—preguntó. Su garganta se sentía seca.

—¿Dónde empezar? ¿Cómo mataste a Lord Voldemort cuando eras un bebé? ¿Cómo se resucitó a sí mismo, y cómo escapaste de él? ¿Qué dijo cuando volvió?

—¿No puedes leer eso en las noticias? Hace aproximadamente un mes se publicó un artículo en el Quibbler.

—Ya sé sobre eso. Quiero escucharlo de ti.

A pesar de la situación que amenazaba su vida, Harry no pudo evitar encontrar al chico extremadamente molesto.

—¿Por qué?—gritó, levantando las manos con frustración.—¿Qué tiene que ver Voldemort contigo? ¿Quién eres y por qué llevas un uniforme de Hogwarts? ¡No eres un estudiante aquí!

—¿Cómo sabes que no soy un estudiante aquí?

El rostro de Harry se puso un poco rojo. El chico era la encarnación viviente de alto, moreno y guapo. Harry se habría dado cuenta. Cualquiera se habría dado cuenta.

—Tengo buena memoria para las caras—resopló.

El chico lo miró dudoso, pero lo dejó pasar. Levantó la varita de Harry y luego, con movimientos firmes y precisos, escribió un nombre en el aire en líneas de fuego rojo.

TOM MARVOLO RIDDLE

—Muy inteligente—dijo Harry arrastrando las palabras.—Podrías simplemente decir tu nombre, ya sabes. No tienes que ser tan dramático al respecto.

El chico, Riddle, sonrió sin alegría y volvió a agitar la varita. Las letras se reordenaron solas.

I'M LORD VOLDEMORT (SOY LORD VOLDEMORT)

Harry se cruzó de brazos. Miró al chico de arriba abajo.

—No, no lo eres—dijo con total convicción.—No seas tonto.

Riddle olió y, con un movimiento de la varita de Harry, hizo desaparecer las letras.

—Lo soy—insistió.—Es una larga historia...

—He visto a Voldemort, ¿de acuerdo? No te pareces mucho a él.

Riddle pareció considerar esto por un momento.

— ~ ¿Sueno como él? ~ —preguntó. Había una clara nota de curiosidad en su voz, y algo más, algo que Harry no pudo ubicar.

—Realmente no; su voz es más aguda y él...

El chico había estado hablando en Parsel.

Harry dio un paso atrás, tropezó con la forma propensa de Pansy y cayó pesadamente, sacudiendo su hombro lesionado.

—¡Mierda!—gritó, mientras se ponía de pie de nuevo, aferrándose a los dedos de los pies de la estatua gigante detrás de él para mantener el equilibrio. Su mano fue a su bolsillo otra vez por una varita—una reacción instintiva—pero por supuesto, no había nada allí.

Riddle, Voldemort, quien sea, se acercó hasta que estuvo de pie sobre Pansy. Se inclinó para recoger el diario. Lo examinó, sus largos dedos trazando casi amorosamente sobre la cubierta.

Harry lo miró sin palabras. ¿Cómo había entrado Voldemort en la escuela? ¿Y por qué no le dolía la cicatriz a Harry? Siempre dolía cuando Voldemort estaba cerca.

Tragando para humedecer su garganta seca, preguntó:—¿Cómo, cómo te ves así?

—Supongo que podría haberme hecho multijugos—dijo el chico, jalándose uno de sus rizos perfectos frente a sus ojos con el pulgar y el índice, como para inspeccionarlo en busca de autenticidad.

Harry sacudió la cabeza con asombro. El chico era raro.

—Tú no eres él—dijo con firmeza.—Ya me habrías lanzado varios crucios si lo fueras.

—¿Oh? ¡Crucio!

Harry gritó y se hizo a un lado. Sus rodillas golpearon contra la dura piedra mientras caía, pero la maldición roja pasó inofensivamente sobre su cabeza, rompiendo astillas de mármol del dedo gordo del pie de la estatua.

—¡Eres rápido!—exclamó el chico. No parecía estar enojado porque Harry había esquivado su maldición; de hecho, parecía entusiasmado. Deseoso de jugar con él como un gato con un ratón particularmente enérgico.

—Si fueras Voldemort, ya lo sabrías— respondió Harry con los dientes apretados, mientras volvía a ponerse de pie dolorosamente.

Riddle sonrió, levantando las manos.

—Vale, vale, tienes razón, en realidad no lo soy. Solo pensé en divertirme un poco...

La maldición Cruciatus no era la idea de diversión de Harry.

—¿Qué le hiciste a Pansy?—él demando.

Riddle la empujó con el pie. Su cabeza rodó sin fuerzas hacia un lado. La vista hizo que el estómago de Harry se revolviera, ¿aún respiraba? No podía decirlo.

—Querida y vieja Pansy con cara de pug—dijo Riddle en un tono de horrible fingida simpatía que irritó los nervios de Harry.—A nadie le gustaba, ¿sabes? Ni a sus padres, ni a su novio, ni siquiera se quería a sí misma... y aquí yace al borde de la muerte, todo porque escribió todas sus esperanzas, sueños y secretos más oscuros en un pequeño diario negro...—sus ojos se posaron en Harry, como para medir su reacción, y volvió a acariciar la tapa del libro.—Y el diario le respondió, la consoló cuando se quejó de su lamentable y aburrida vida, y la animó a verter más y más de sí misma en sus páginas.

—¿Ella es así porque escribió en un libro?—

—Oh, sí—respiró Riddle, metiendo el diario con cuidado en un bolsillo interior de su túnica.—Pero no cualquier libro... Verás, el libro era un recipiente, un artefacto llamado Horrocrux, un contenedor para una sola astilla del alma de Lord Voldemort...

Él sonrió. Era una sonrisa muy bonita. Tenía hoyuelos.

—Yo.

No había ningún sonido en la Cámara aparte del lento goteo de agua que caía desde el techo en lo alto. Harry trató de procesar lo que el chico estaba diciendo, pero parecía que no podía encontrar un lugar para ello en su mente.

—A medida que Pansy derramó su vida y su alma en mí, me hice más fuerte a medida que ella se debilitaba... Empecé a tomar pequeños fragmentos del tiempo de ella, para hacer que hiciera cosas por mí... La hice matar los gallos del mestizo. La hice escribir con sangre en la pared para anunciar mi regreso y finalmente abrir la Cámara de los Secretos, como hice yo hace cincuenta años, y desatar al monstruo. Sabía que no serías capaz de resistirte al misterio. Y ahora te tengo aquí, solo, totalmente a mi merced...

Apuntó la varita al pecho de Harry.

Harry solo lo miró boquiabierto.

—Entonces eres Voldemort. ¿Eres él, de hace cincuenta años? ¿Cuando todavía estaba en la escuela?

Riddle se encogió de hombros y asintió.

Estaba mal. Aunque Voldemort había mencionado su infancia cuando resucitó en ese cementerio, en la mente de Harry nunca había sido joven. Se había convertido en un monstruo pálido y sin pelo, muy parecido al bebé deforme que Colagusano había llevado con el brazo extendido hasta el caldero. Nunca podría haber sido un adolescente con cabello rizado y una hermosa sonrisa con hoyuelos, desgarbado como alguien que se está adaptando a un crecimiento acelerado reciente y vestido con túnicas deshilachadas y un poco demasiado cortas.

Harry apartó los ojos de él.

—¿Y qué?—preguntó finalmente, sus ojos en Pansy. Pensó que podía ver una pequeña bocanada de aire salir de sus labios mientras su aliento se empañaba en el aire frío, pero fácilmente podría haber sido su imaginación.—¿Vas a intentar matarme? Por eso te envió Voldemort, supongo.

—En realidad, no he oído nada de mi otro yo desde que le confió mi nave a mi amigo Abraxas poco antes de partir para viajar por el mundo. No tengo idea de lo que pasó después. Pansy me encontró en la caja de objetos perdidos de la Biblioteca de Hogwarts hace unos meses.

—¿Así que Voldemort no sabe nada de ti? ¿Sobre lo que has estado haciendo?

Riddle puso los ojos en blanco.

—No al principio, pero estoy seguro de que lo descubrió cuando el Profeta publicó una serie de artículos sobre los ataques. Ya te dije que hizo que el nieto idiota de Abraxas intentara encontrar mi diario y, por supuesto, el mocoso no pensó en sospechar de la tonta Pansy Parkinson.

Volvió a girar la varita. Había algo burlón en el gesto esta vez.

—Pero no estoy aquí para hablar de eso. Quiero saber de ti... Quiero que me digas lo que sabes sobre Voldemort y lo que ha estado haciendo Dumbledore desde su regreso.

—Lamento decepcionarte—dijo Harry en un tono que dejaba muy claro que no lo sentía en absoluto—pero Dumbledore apenas me ha hablado en el último año. Y de todos modos, ¿por qué te diría algo? Vas a intentar matarme después. Y no creas que puedes dominarme para que hable, ese hechizo no funciona en mí.

Riddle sonrió. Harry tenía la sensación de que estaba disfrutando de su conversación.—Es una pena que te hayas peleado con Dumbledore, pero estoy seguro de que sabes más de lo que crees. En cuanto a por qué deberías ayudarme...—La sonrisa de Riddle se hizo más aguda y sus ojos más brillantes. Agitó la punta de la varita de Harry.—Te conviene seguir hablando, Harry. Después de todo, mientras hablas, también respiras...

A Harry no le gustaba que Riddle usara su primer nombre. Pero tenía razón en una cosa: si pudiera mantener a Riddle hablando, podría haber un momento de distracción... él podría ser capaz de abordarlo, recuperar su varita. Determinado, Harry ajustó su agarre en la estatua mientras trataba de medir la distancia entre ellos. Pansy estaba en el camino... tendría que saltar sobre ella... pero bueno, Harry siempre había sido rápido.

—¿Cómo regresó?—preguntó Riddle, tomando su silencio por asentimiento. Había una nota ansiosa en su voz.—¿Cómo creó un nuevo cuerpo?

—Había una poción—dijo Harry a regañadientes.—No sé exactamente cómo lo hizo, pero necesitaba carne de un sirviente, sangre mía, el hueso de su padre...

El padre muggle de Voldemort. Harry podría haberse dado una bofetada en la frente en ese momento—ahí fue donde había visto el nombre Riddle antes—¡había sido tallado en esa maldita lápida!

—¿Sangre de ti?

—¿Eh? Oh, sí, sangre de su enemigo. No podía tocarme antes, ¿sabes?, pero después de que tomó mi sangre, sí pudo.

—¿Por qué no pudo tocarte antes?

—Mi madre—Cuando Harry no dijo nada más, Riddle le hizo un gesto de impaciencia para que continuara.

—Cuando... cuando trató de matarme cuando era un bebé, ella no se lo permitió. Él le dijo que se hiciera a un lado... pero no lo hizo. Ella le pidió que me perdonara, pero él solo se rió y la mató, y luego me apuntó con su varita. Pero su maldición se disparó hacia él. No ha podido... no ha podido tocarme desde entonces.

Riddle parecía cada vez más desconcertado mientras hablaba.

—No entiendo. Seguro que muchas madres se han sacrificado para salvar a sus hijos... Nunca había oído que algo así sucediera antes.

—Dumbledore dice que fue el amor de mi madre.

Riddle se burló.—Amor, ¡eso es patético! Debe ser otra cosa. ¿Tal vez tu madre hizo algún tipo de ritual que requería un sacrificio humano? No, no puede ser, Pansy me dijo que era una sangre sucia.

—Ella nació de muggles, sí—dijo Harry, sus manos cerrándose en puños.—¿Qué tiene eso que ver con esto?

—Me parece un poco descabellado, un ritual como ese sería una magia muy avanzada.

—Mi mejor amiga es nacida de muggles y es brillante—dijo Harry con los dientes apretados.

Riddle agitó la mano con desdén.—La excepción que confirma la regla.

—¿Qué significa eso ? ¿Y por qué odias a los nacidos de muggles de todos modos? ¡Sé que eres un mestizo como yo!

—No, no lo soy.

—Tú lo eres , tú mismo me lo dijiste. Dijiste que tu padre era un muggle que vivía en una casa grande, pero ya no le gustaba tu madre cuando descubrió que era una bruja, y cuando ella murió al darte a luz, él no te quería, así que tú fuiste criado en un orfanato.

Riddle parecía horrorizado.—¿Por qué te diría todo eso?—gritó.

—No sé. Supongo que te gusta hablar.—Harry dijo secamente.

Riddle olió y enderezó su corbata.

—Así que de nuevo, si eres un mestizo, ¿por qué no te gustan los nacidos de muggles? ¿No es eso hipócrita?

—Es solo sentido común—dijo Riddle con rigidez, todavía ofendido.—Los sangre pura tienen el dinero y el poder. Los sangre sucia no tienen nada útil para...

—¿Eso es todo? Sin justificaciones, ¿solo 'era conveniente'?

—No sé por qué estás tan alterado por este tema insignificante.

—¡Comenzaste una guerra por este 'asunto insignificante'! 

—Nunca se pretendió que fuera una guerra, se suponía que fuera un buen golpe de Estado...

—Eres jodidamente increíble...

—Suficiente sobre eso. ¿Qué pasó después del regreso de Voldemort? ¿Qué les dijo a sus sirvientes?

—¿Quieres decir después de que me contó todo sobre su decepcionante infancia?

—Cruci...

—¡ESPERA!—gritó Harry, levantando los brazos.—Er, estaba enfadado con los que se habían quedado fuera de Azkaban pero no habían tratado de ayudarlo... torturó a un par de ellos... y luego dijo cuánto le gustaban los que estaban en Azkaban (no estaban en el cementerio, por supuesto) y luego habló sobre cómo había estado poseyendo animales en Albania... y sobre cómo había muerto, y la poción que Colagusano había elaborado...

Él se detuvo. Riddle estaba sacudiendo la cabeza con incredulidad.

—Honestamente, Potter, ¿el interior de tu cerebro está tan desorganizado como lo que sale de tu boca?

—Me pediste que te lo contara. ¡Te lo estoy contando!

Riddle suspiró.—¿Cómo escapaste de él?—preguntó finalmente.

—Hizo que Colagusano me soltara, estaba atado a una lápida, y luego trató de golpearme con una maldición asesina.

—¿Y qué? ¿No funcionó?

—Lancé un hechizo al mismo tiempo, el encantamiento de desarme, y los dos se encontraron en el medio y salió toda una luz dorada. Eran nuestras varitas, mira, tienen núcleos gemelos, dos plumas del mismo fénix.

Riddle examinó la varita en su mano con renovado interés.—Fascinante. Se siente casi como la mía... Pero la mía está hecho de tejo. ¿De qué está hecha esta? ¿Espino? No, acebo—dijo, respondiendo a su propia pregunta. Hizo una pausa y luego miró con picardía a Harry.—Es más corta que la mía.

En caso de que Harry confundiera su significado, los ojos de Riddle se posaron en su entrepierna.

Harry puso los ojos en blanco.—¿Tienes diez años?

Riddle hizo un puchero.—Tengo dieciséis.

—¿Cómo pusiste un pedazo de tu alma en un libro?—preguntó Harry.

—¿Cómo?—Riddle pareció complacido de que le hicieran la pregunta.—Había un ritual mencionado en un libro. Fue terriblemente difícil de recrear, dudo que ningún mago lo haya hecho en los últimos siglos, tuve que reconstruirlo a partir de fragmentos, relatos de testigos presenciales y cosas por el estilo... la Aritmancia por sí sola habría sido imposible para la mayoría, y el hechizo fue el más difícil que jamás había intentado, pero por supuesto, lo lancé sin fallas. La magia siempre me ha resultado tan fácil...

Harry, que hasta ese momento había estado asintiendo periódicamente y tratando de parecer impresionado, aprovechó su oportunidad. Saltó hacia delante, saltando sobre el cuerpo de Pansy. Los ojos de Riddle se abrieron, pero para su crédito no entró en pánico, sino que apuntó la varita a la cintura de Harry y la lanzó por tercera vez.

—¡Crucio! 

Esta vez lo golpeó.

Harry gritó. Sus pies simplemente cedieron debajo de él y aterrizó pesadamente sobre sus rodillas y codos. Apenas notó el dolor del impacto, porque fue ahogado por la agonía de la maldición. Se sentía como si lo estuvieran desgarrando por dentro, sus huesos se estaban convirtiendo en polvo, sus órganos estallaban...

No supo cuánto tiempo Riddle lo mantuvo bajo el hechizo, pero cuando terminó, jadeó desesperadamente por aire como un pez arrancado del océano y dejado morir en tierra firme. Distantemente, se dio cuenta de que estaba acostado en el suelo boca abajo con agua fría empapando su túnica.

Riddle se agachó junto a él. Sus dedos posaban casi tiernos, mientras se enroscaban en su cabello. Luego se cerraron en un puño y levantaron la cabeza de Harry, forzando su cuello a doblarse incómodamente.

Harry gimió de dolor, tratando de que sus miembros funcionaran de nuevo. Se había mordido la lengua cuando estaba en medio de la maldición. Sangraba lentamente por la boca.

Riddle le habló al oído.

—Oh, Harry—Dijo su nombre suavemente, como un amante.—Te vas a arrepentir de eso por el resto de tu corta vida. Te diré lo que sucederá a continuación: me verás matar a Parkinson y luego me tomaré mi tiempo contigo. Voy a hacerte rogar.

Sus dedos se enroscaron con más fuerza en el cabello de Harry, sacando un grito ahogado de dolor de sus labios. Pero desde su punto de vista en el suelo, Harry pudo ver un objeto estrecho de madera que sobresalía del bolsillo lateral de la túnica de Riddle.

La varita de Pansy.

Harry casi había dejado de temblar. Consiguió colocar el codo en su sitio, aliviando la presión en su cuello. Riddle soltó su cabello y se puso de pie. Mientras se enderezaba, la mano de Harry se deslizó y sacó la varita de su bolsillo.

Riddle no se dio cuenta.

En su lugar, caminó hacia donde yacía Pansy, todavía sosteniendo la varita de Harry.

—¿Estás mirando, Harry?—llamó burlonamente.—Avada...

Harry, que se había puesto de rodillas, levantó la varita pálida y apuntó a su espalda. Se sentía mal en su mano: no había calor reconfortante, no había sensación de conexión cuando la sostenía. Podría haber sido nada más que un palo. La punta temblaba y Harry luchó por mantenerla firme.

—¡Stupefy!—él susurró. Hubo un momento de desgana, pero luego la punta se encendió y salió disparado un rayo rojo.

Riddle parecía haber sido alertado por un sexto sentido. En el último momento posible, giró. Estaba desequilibrado y sus ojos estaban muy abiertos, pero aun así el comienzo de un encantamiento de escudo sin palabras floreció de su varita. Se oyó un sonido como de cristales rotos cuando el hechizo se estrelló contra el escudo a medio formar, pero para consternación de Harry, aunque el escudo se hizo añicos, parecía haber absorbido al Aturdidor. Aun así, la fuerza fue suficiente para hacer que Riddle retrocediera varios pasos.

Tropezó con el cuerpo de Pansy.

Hubo un momento congelado en el que Harry pensó que Riddle se las arreglaría para mantener el equilibrio, parecía flotar en el aire, con los brazos extendidos. Pero luego terminó. Riddle dio un grito de alarma y cayó, golpeando el suelo con fuerza. Todavía sosteniendo la varita de Pansy frente a él, Harry se puso de pie mientras Riddle retrocedía, tratando de recuperar la suya.

Harry mostró los dientes y gruñó;—No eres tan presumido ahora, ¿verdad...

Pero Riddle estaba silbando algo. Harry solo captó el final.

— ~ ... el más grande de los Cuatro de Hogwarts ~

Por segunda vez ese día, Harry escuchó el chirrido de piedra contra piedra. Miró hacia arriba y vio con horror que la gran cara de piedra de Slytherin se movía. La boca se estaba abriendo y dentro de las grandes y negras fauces algo se agitó.

De alguna manera, Harry había olvidado que se suponía que la Cámara de los Secretos estaba habitada por el monstruo de Sytherin. Alcanzó a ver brevemente las escamas de color verde lima cuando algo enorme se desplegó desde el interior de la estatua.

—No lo mires a los ojos.

Harry apartó la mirada de la enorme serpiente. La corbata de Riddle estaba torcida y sus ojos brillaban de ira.

—La mirada de un basilisco es mortal.

Antes de que Harry tuviera la oportunidad de hacer algo más que preguntarse por qué Riddle le estaba dando consejos, el otro chico continuó;

—No quiero que esto termine demasiado rápido, quiero verte gritar mientras sus colmillos se hunden en tu carne...

Harry no sabía si creerle, podría ser un truco cruel, pero de alguna manera las palabras sonaron verdaderas. Animales Fantásticos y Dónde Encontrarlos había sido una lectura obligatoria para la clase de Lupin en tercer año, y aunque había dejado a Harry más preocupado por los Lethifolds (durante un mes después no pudo dormir sin mirar debajo de su cama), vagamente recordó haber leído algo sobre una serpiente cuya mirada podía convertirte en piedra...

Sin pensarlo conscientemente, los pies de Harry se movían. Lo llevaban hacia el pilar más cercano. Estúpido. Debería haber corrido hacia Riddle, la serpiente tendría que haber mantenido los ojos cerrados.

Entonces el suelo bajo sus pies pareció saltar y tropezó. Algo enormemente pesado había golpeado el suelo detrás de él. Justo cuando recuperó el equilibrio hubo una ráfaga de aire. Actuando por instinto animal, Harry se lanzó hacia la izquierda, desparramado por el suelo. El basilisco se estrelló contra el espacio donde acababa de estar, siseando y escupiendo, y se puso de pie, sin mirar, sin mirar...

Había un pilar justo en frente de él, se arrojó detrás de él, la varita de Pansy agarrada con fuerza en su mano sudorosa.

—~ Carne fresca... Dónde estás... ha pasado tanto tiempo... ~

La voz, profunda y extraña, envió escalofríos por la espalda de Harry. No podía ver ninguna salida... pero estaba oscuro más allá de los pilares... tal vez no sería capaz de verlo...

— ~ Puedo olerte, pequeña presa... no puedes esconderte... ~

De repente, en medio de su pánico, un plan vino a su mente completamente formado. El Colacuerno del año pasado, el hechizo que Sirius había dicho que podría haber usado...

Harry cerró los ojos con fuerza, recomponiéndose, aclarando su mente. Se concentró en lo que podía oír: el movimiento del aire, el deslizamiento de las escamas contra la piedra...

Estaba cada vez más cerca. Hubo movimiento, sabía que lo había encontrado, retrocedía para atacar.

En el último momento, Harry se arrojó alrededor del pilar, con la varita a ciegas frente a él, y rugió;

—¡Conjunctivo! 

Hubo un grito terrible y la serpiente retrocedió, agitándose salvajemente. Harry abrió los ojos... tenia que ver...

Era una serpiente verde lima, tan gruesa como las columnas mismas, como el tronco de un roble centenario. Su cuerpo sinuoso debe haber tenido cien pies de largo. Se había alzado sobre su cola enroscada, su cabeza azotando de un lado a otro.

Sus ojos estaban enrojecidos y cerrados por la hinchazón.

El corazón de Harry se disparó. Su hechizo debe haberlo golpeado en alguna parte de su cara. ¡No podía ver!

Pero mientras observaba, el basilisco comenzó a golpear su gigantesca cabeza contra las columnas, loco de dolor. El polvo gris cayó ligeramente sobre la cara de Harry mientras aparecían grietas y se ahondaban más en la piedra antigua...

Era hora de irse.

Riddle debe haber tenido el mismo pensamiento, porque Harry lo vio correr hacia las columnas al otro lado del pasillo. Harry ahora podía discernir un arco bajo allí, más allá de la estatua...

La estatua de Salazar Slytherin, a cuyos pies yacía...

—Oh, mierda—respiró Harry, y se lanzó a través del espacio abierto, esquivando ágilmente el movimiento de la cola de la serpiente.

Pero antes de que llegara a Pansy, a quien ahora podía ver que todavía estaba allí, todavía acurrucada de lado como si estuviera durmiendo, se escuchó un tremendo estruendo detrás de él. Miró por encima del hombro y vio que una de las grandes columnas de piedra estaba cayendo, como a cámara lenta. Golpeó a uno de sus vecinos que también se derrumbó... Podía escuchar el techo romperse sobre él... y luego comenzaron a llover enormes trozos de obsidiana, arrojando afiladas astillas de piedra en todas direcciones mientras se estrellaban contra el suelo que ahora saltaba... el ruido era increíble... increíble...

Un trozo de piedra del tamaño de un autobús de dos pisos estaba cayendo frente a él. Golpeó la estatua en el camino hacia abajo, y de repente Slytherin se inclinó hacia delante, cayendo...

Harry corrió hacia un lado, siguiendo el camino que había tomado Riddle. No había forma, ninguna forma de que pudiera llegar a Pansy, pensó frenéticamente, el horror lamiendo sus entrañas... y de ninguna manera podría arrastrar su cuerpo a través de la Cámara mientras colapsaba...

Estaba en el arco. Conducía a un túnel angosto, negro como boca de lobo y claustrofóbico. Detrás de él, los pilares caían como fichas de dominó, el techo se estaba derrumbando... y el lugar donde había estado Pansy había desaparecido, lleno de piedra...

El arco mismo comenzó a curvarse, desmoronándose como papel de aluminio.

Harry corrió hacia el pasillo, palpando una pared húmeda y viscosa con ambas manos. La entrada se estaba derrumbando, y las grietas corrían por las paredes del túnel tras él. Avanzó a gatas en la oscuridad, cayendo dos veces y rozándose las palmas de las manos y las rodillas. Su respiración era rápida y llena de pánico, no quería ser aplastado o enterrado vivo como lo había sido Pansy.

Luego vino el ruido más fuerte que Harry había oído jamás, una serie cada vez mayor de estruendos. Era indescriptible. Se detuvo y se tapó los oídos con las manos mientras caía la Cámara de los Secretos.

Parecía que continuaría para siempre, pero finalmente el suelo se calmó y el ruido se apagó. Harry soltó su cabeza. Le zumbaban los oídos.

Tosiendo un poco por el polvo en el aire, levantó la varita de Pansy.

—¡Lumos! 

La punta se encendió. A la luz pálida y parpadeante pudo ver un gran montículo de escombros y piedras rotas que bloqueaban la entrada al túnel. Estaba tan cerca que podría haber estirado la mano y tocarla.

La única advertencia que recibió fue el roce de un zapato contra la piedra.

Un cuerpo se estrelló contra el suyo y lo empujó hacia adelante, de cara a los escombros. Dejó escapar un grito de sorpresa y sin aliento y trató de inclinar la varita, pero una mano cruel agarró su muñeca, los dedos se clavaron entre los huesos y comprimieron dolorosamente sus tendones. La mano de Harry se abrió involuntariamente y débilmente escuchó la varita caer al suelo. La luz se apagó, dejando a Harry en la oscuridad. Un monstruo estaba muerto en la Cámara en ruinas, pero el otro todavía estaba allí, presionando con fuerza contra su espalda.

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Siguiente capítulo: Con un beso (AKAJSHDSA ME MUERO)

En serio me encanta esta historia, espero que os esté gustando tanto como a mí traducirla :3

(Remondando esta canción que amo y que creo que pega bien con el capítulo, jasjaj):

https://youtu.be/IljXyJjuKHo