Notas de la traductora (es decir, yo):

Bueno creo que esto es obvio pero Harry Potter no me pertenece, este fanfic es sin fines de lucro y los personajes y todo su mundo le pertenecen a J.K Rowling.

Ahora, esto es una traducción del inglés al español, esta no es mi historia ni la escribí yo, simplemente soy una gran fan de esta obra y le pedí permiso a su autor para traducirla y así más personas puedan disfrutarla. Cuento con la total autorización del autor para hacer esta traducción, así que solo disfrutad.

AVISO: La obra se encuentra en emisión, yo iré actualizando mientras el autor lo hace, pero actualmente hay más de 50 capítulos así que con calma y ha pasarlo bien :3

Pero antes de eso tengo que hacer un breve inciso. Esta historia es de Cybrid, aquí el link de la obra original en inglés: https://archiveofourown.org/works/13059681/chapters/29871909#workskin

Las etiquetas que aparecen en la historia son:

Enemigos con beneficios / Consentimiento dudoso / Humor / Britanismos / Violencia / Sexo duro / Amistad / Secuestro / El diario de Tom Riddle / Vínculo del alma / Síndrome de Estocolmo leve / es algo mutuo / No copiar a otro sitio

Capítulo 1: Por la madriguera del conejo

Era una mañana soleada de principios de mayo. El techo encantado del Gran Salón mostraba un cielo azul claro salpicado de volutas de nubes altas. Sería el clima perfecto para volar, si la mitad del equipo de Quidditch de Gryffindor no hubiera sido sumariamente prohibido del deporte por el Alto Inquisidor de Hogwarts.

Harry estaba sentado en la mesa de Gryffindor en el mismo banco que Ron. Frente a ellos, Hermione estaba oculta casi por completo por una pila de libros de texto que debían tener al menos una docena de volúmenes. Arriba y abajo de la mesa, y de hecho, en todo el Gran Comedor, había otros estudiantes leyendo durante la cena. Se acercaban los TIMOS y los EXTASIS, y la atmósfera general entre los de quinto y séptimo año era de pánico contenido. Sin embargo, pocos de los estudiantes se jactaban de tener una combinación de libros tan ecléctica como Hermione Granger. Su pila incluía títulos como Mitos y leyendas de la antigua Gran Bretaña mágica, Animales fantásticos y dónde encontrarlos y, por supuesto, Hogwarts: una historia.

Harry levantó la vista de su plato cuando Hermione cerró de golpe su libro actual, El almanaque del arácnido, y lo arrojó encima de la pila con el ceño fruncido.

—¡Simplemente no veo cómo podría ser una Acromántula!—resopló, acomodando su cabello rizado detrás de su oreja.—Aquí no hay nada que vincule remotamente a ningún tipo de Acromántula con la petrificación: ¡incapacitan a sus víctimas con su veneno y sus redes!

—Sin embargo, era una Acromántula encantada por el propio Slytherin, ¿no es así?—murmuró Ron con la boca llena de puré de patatas. Se marchitó bajo la mirada de Hermione, tragó saliva y rápidamente dijo—Eso es lo que me dijo Ernie Macmillan, de todos modos.

—¡No puedes creer que Hagrid es el responsable!

—¡Sabes que no! Y de todos modos, nadie podía creer eso, no después de lo que pasó con Eric Burns anoche. ¿Cómo se supone que Hagrid hiciese eso cuando está en Azkaban? Apuesto a que ella se está cagando en los ladrillos de la prisión.

No había duda de a quién se refería con "ella". Todos se giraron para mirar hacia la mesa principal. Umbridge estaba sentada en el borde de la silla de Dumbledore en el centro. Mientras todos los profesores estaban presentes (menos Hagrid y Trelawney), las sillas inmediatamente a cada lado de ella estaban deliberadamente desocupadas. La propia directora tenía una disposición furtiva y nerviosa. Sus ojos grandes y saltones miraban con frecuencia las muchas cartas y pergaminos esparcidos sobre su mesa para observar a los muchos estudiantes que susurraban en el Gran Comedor.

La vista hizo que Harry sonriera: solo unas semanas antes, ella se había sentado en esa silla como si fuera un trono, sonriéndoles durante el desayuno, el almuerzo y la cena.

—Tienen que dejarlo salir ahora—dijo Hermione esperanzada.—Esperaba verlo anunciado en el Profeta esta mañana...

Hubo una pausa larga e incómoda mientras todos contemplaban la declaración de Hermione. Harry clavó una zanahoria en su plato, malhumorado. Estaba profundamente preocupado por cómo estaba su amigo medio gigante, atrapado en una celda demasiado pequeña en Azkaban. ¿Los Dementores que custodiaban la prisión tendrían el mismo efecto sobre él que sobre otros magos?

—Sigo diciendo que son Fred y George—dijo finalmente Ron.—Estas cosas melodramáticas de 'Heredero de Slytherin' es justo lo que les gusta, ¿y la escritura en la pared? ¡Un clásico! Cuando éramos niños, solían escribir 'Caca' en todas partes con tinta impermeable, y luego firmaban 'Ron' para meterme en problemas. Por supuesto, no funcionó, porque no podía escribir mi propio nombre a esa edad...

—Seguramente no puedes seguir pensando eso, Ron— advirtió Hermione.—No después de Hagrid.

—¿Por qué no? No sabían que Hagrid se había metido en problemas por eso hace cincuenta años; probablemente se enteraron por un fantasma o un libro y pensaron que era una broma genial.

—¡Un estudiante murió la última vez!

—Probablemente no escucharon esa parte—Ron hizo una pausa para pensar y luego levantó un dedo.—Y han mantenido los ataques, ¿ves?, para limpiar el nombre de Hagrid. Te apuesto lo que sea a que se detienen cuando salga.

—La petrificación no es como aturdir a alguien, ¡es magia en serio! La profesora Sprout tardará meses en terminar la mandrágora. ¡Daphne Greengrass y Simon Wright van a perder sus exámenes!—Hermione estaba horrorizada ante la idea.

—Ojalá pudiera perderme los míos. ¿Crees que si se lo pido amablemente, me lo harían a mí también?

—¡Eso no es divertido!—Hermione golpeó la mesa con la mano, sacudiendo los cubiertos. Pero Harry se estaba riendo. Le encantaba ver discutir a sus dos mejores amigos; lo distraía de todas las cosas horribles que habían sucedido ese año; Umbridge, la pérdida de su Firebolt, el descubrimiento del DA y el hecho de que fue su culpa que el profesor Dumbledore se viera obligado a huir de la escuela...

—El patrón de víctimas no tiene sentido para Fred y George de todos modos—Hermione reflexionó mientras la risa de Harry y Ron se apagaba.—Daphne Greengrass, atacada la semana después de que Dumbledore se fue... ella es una Slytherin—dijo, contándolo con los dedos.—Luego, la pequeña Olivia Daniels de Gryffindor en la última semana de abril, luego Simon Wright, de séptimo año de Ravenclaw, se encontró el día después de Olivia, una semana sin ataques y ahora Eric Burns, otro Ravenclaw.

—Sí—suspiró Ron.—Fred y George habrían eliminado a todo el Escuadrón Inquisitorial—Hizo un gesto vago hacia Harry con su tenedor.—Hablando de eso, ¿sigues pensando que es Malfoy?

—¡Sí!—dijo Harry con firmeza, ignorando a Hermione rodando los ojos.—Tiene que serlo, a menos que sea uno de los hijos de otro Mortífago. Solo tiene que estar conectado con Voldemort de alguna manera—Bajó la voz.—En el cementerio, el año pasado, se jactaba de ser descendiente del mismísimo Slytherin. Tal vez haya otro mortífago encubierto como Moody.

—¡Apuesto a que es Umbridge!

Hermione ignoró a Ron.—Ya dijiste todo esto antes, Harry. Seguimos dando vueltas en círculos.

—¿Pero no crees que significa algo? Si Voldemort cree que desciende de Slytherin, eso explica lo que está escrito en la pared—Harry insistió.—Y los ataques comenzaron justo después de que Dumbledore se fue. ¿No crees que es demasiado conveniente?

—Sí, pero entonces, ¿por qué petrificar a un estudiante de Slytherin?—Hermione arrugó la frente y se frotó las sienes con los dedos.—Simplemente no tiene sentido. No entiendo el motivo: parece que la persona que hace esto solo está apuntando a personas al azar, cualquiera que esté cerca. E incluso si está conectado a Ya-Sabes-Quién, y estoy de acuerdo en que probablemente lo sea, no hay una buena razón para pensar que es Malfoy. ¿Cuánto tiempo lo has estado siguiendo? ¿Tres semanas? Y aún no has encontrado nada.

—Está actuando de manera extraña—insistió Harry.

—Él y Pansy terminaron el mes pasado, ¡por supuesto que está actuando raro!—Hermione levantó las manos y volvió a discutir con Ron, quien ahora estaba presentando la teoría descabellada pero muy entretenida de que Umbridge no solo trabajaba para Voldemort, sino que, de hecho, era el mismo Voldemort disfrazado.

Discutieron largamente, pero Harry mantuvo medio ojo en Malfoy, quien estaba sentado solo en un extremo de la mesa de Slytherin. Definitivamente lucía extremadamente astuto, decidió Harry. Había, tal vez, pocos indicadores externos de este cambio (Malfoy no levantó la vista de su Diario El Profeta ni una sola vez), pero Harry sabía que algo estaba pasando, y que era solo cuestión de tiempo hasta que descubriera qué.

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La mañana siguiente trajo consigo una clase doble de pociones. Harry luchó por mantenerse despierto mientras Snape hablaba sobre el tema de la impresionante Poción de desconcierto. Cada pocos minutos, su cabeza comenzó a asentir, lo que provocó que Ron lo empujara con el codo para que volviera a la vigilia.

La noche anterior, Harry se había quedado despierto en su cama hasta la madrugada. Cuando por fin cayó en un sueño agotador, volvió a soñar con el largo corredor que conducía al Departamento de Misterios. Se había deslizado ingrávido por el pasillo de baldosas negras, atravesó la sencilla puerta del final y entró en la habitación circular iluminada con antorchas que brillaban con una inquietante luz azul fría. Justo cuando una de las puertas sin manija se deslizaba silenciosamente para abrirse, se había despertado, temblando y lleno de una sensación extraña. A través de la puerta había una habitación oscura y cavernosa llena de altos estantes de madera que contenían objetos de color blanco lechoso... Harry no había visto exactamente lo que eran... tal vez eran botellas de pociones... Mezclas Confusas...

Harry se sacudió cuando el codo de Ron se clavó en sus costillas y le susurró al oído:—¡Despierta! La conferencia ha terminado.

Su cabeza se levantó. Snape había terminado de escribir la larga lista de ingredientes en la pizarra.

—... Y encontrarás los colmillos de Chizpurfle en el contenedor en mi escritorio. Cada pareja de estudiantes tomará un colmillo; si derramas el veneno mientras lo extraes, ambos recibirán Trolls en esta práctica...

Hubo un roce de sillas y taburetes cuando los estudiantes se pusieron de pie y comenzaron a preparar sus calderos. Harry se levantó cuando lo hizo Ron, frotándose los ojos con legañas.

—¿Me perdí algo?—preguntó mientras Ron colocaba el caldero de Harry, que estaba considerablemente menos oxidado y picado que el suyo, en su quemador compartido.

—Nah, siguió y habló sobre lo caro que es Sneezewort, y le quitó diez puntos a Gryffindor cuando Seamus no sabía cuántas veces remover la poción después de agregar Hierba de escorbuto.

—Imbécil.

—Sí, le dio a Parkinson veinte cuando ella supo lo que era 'Apio de monte'. ¿Qué pasa contigo, de todos modos? No podías mantener los ojos abiertos en esta conferencia.

Harry bajó la voz.—Tuve otro sueño sobre el Departamento de Misterios: finalmente pasé por la sala circular; del que te hablé. Había una especie de cámara alta con montones de estantes...

Harry se apagó cuando Ron hizo un extraño sonido de tragar. Se dio la vuelta para ver a Snape parado en silencio detrás de ellos. Sus labios eran delgados y sin sangre y fruncía el ceño por su nariz larga y ganchuda. Harry tuvo la desafortunada sensación de que podría haber escuchado lo que acababa de decir, y estaba furiosamente enfadado por eso: no habían estado en buenos términos (por decirlo suavemente) desde que atrapó a Harry en su Pensadero en su última lección de Oclumancia. .

—Weasley... Potter, no creo que sea prudente permitirles a ustedes dos asociarse en esta poción. La poción de desconcierto es un brebaje particularmente difícil, y probablemente más allá de vuestras habilidades—Habló con ambos, pero sus ojos estaban clavados en los de Harry.—Draco—dijo, alzando la voz. Malfoy levantó la vista de su propio caldero y se acercó trotando, claramente encantado de ser invitado a ver cómo los regañaban.—¿Serías tan amable de trabajar con Potter? Lamento emparejarte con tal... triste... estudiante, pero me temo que Potter se pasará la lección cotilleando si se le permite trabajar con Weasley.

Malfoy le sonrió a Harry.—Por supuesto, profesor. Me aseguraré de que no toque nada importante.

—Cinco puntos para Slytherin. Potter, ve a buscar los ingredientes para tu compañero.—Snape dijo imperiosamente, antes de alejarse para amenazar a Neville, quien había derramado un líquido verde en sus pantalones y estaba tratando frenéticamente de sacárselo con su varita antes de que nadie se diera cuenta.

Harry le dio a Malfoy una mirada sucia antes de dirigirse a la alacena. Ron lo golpeó en el hombro a modo de disculpa mientras pasaba. Unos minutos más tarde, tiró el balde de ingredientes sobre el banco de Malfoy y comenzó a triturar a regañadientes los tallos de la hierba de escorbuto con un mortero y una maja.

El ambiente en el salón de clases de techo bajo, similar a un sótano, era tenso. Era la penúltima práctica de Pociones antes de que comenzaran sus exámenes TIMO, y Snape estaba merodeando de un lado a otro en el corredor formado entre las dos filas de calderos, claramente de mal humor. Harry podía escuchar susurros mientras los estudiantes trataban de hablar sin llamar su atención. Los vapores que salían de los calderos de la poción de la confusión no ayudaban: la cabeza de Harry se sentía pesada y, sin querer, había procesado tres veces la cantidad requerida de Apio de monte. En el siguiente caldero, Crabbe y Goyle parecían haber olvidado por completo lo que debían hacer; Goyle estaba haciendo pequeños círculos en su tabla de cortar vacía con su mortero y Crabbe estaba revolviendo su poción mientras el líquido salía del caldero y caía al suelo.

—¿Ya terminaste de cortar eso?—exigió Malfoy. Harry rápidamente escondió el exceso de hierba picada y sin decir una palabra le pasó la tabla de cortar. Malfoy se acercó a su lado de la mesa y lo tomó con una mueca. La pequeña "I" plateada prendida en su túnica debajo de su insignia de prefecto brillaba apagadamente en la penumbra. De cerca, Harry notó que Malfoy no se veía tan bien. Aunque su cabello y su túnica aún estaban impecablemente limpios, estaba más pálido de lo normal y tenía círculos oscuros debajo de los ojos.

—¿Qué sucede contigo?—preguntó Harry mientras Malfoy vertía el Apio del monte en el caldero y comenzaba a revolver en sentido contrario a las agujas del reloj.—¿Papá no te compró suficientes regalos de cumpleaños?

Malfoy no mordió el anzuelo, pero su mano apretó el cucharón.

—O... ¿Papá tiene problemas con Voldemort?

Malfoy se sacudió tanto con el nombre que unas pocas gotas de poción de color naranja brillante salpicaron su túnica cuidadosamente planchada. Siseó cuando comenzaron a humear, luego las desvaneció con su varita. Se volvió hacia Harry.

—Cómo te atreves...

—¿Así que está en problemas? ¿Qué ha hecho mal ahora?

Las fosas nasales de Malfoy se ensancharon y sus manos se apretaron en puños. Pero aparentemente pensó mejor su respuesta. Regresó a su poción y comenzó a agregar el veneno de los colmillos de Chizpurfle con una pipeta, revolviendo cuidadosamente una gota a la vez.—¿Te darías prisa en moler ese Sneezewort, Potter?

Harry no se apresuró a moler el Sneezewort. En cambio, se reclinó casualmente contra el banco y dijo, con un tono conciliador cuidadosamente elegido para volver loco a Malfoy:—¿Entonces se trata de regalos de cumpleaños? No te preocupes, Malfoy, no creo que una escoba nueva te ayude contra Gryffindor. Después de todo, no es tu escoba la que es lenta.

—Vete a la mierda. Ni siquiera es mi cumpleaños hasta el próximo mes.

Harry pensó que era una respuesta excepcionalmente pobre. Al parecer, Malfoy también lo pensó, porque se sonrojó y le dio a su poción un revuelo particularmente vicioso.

—¿De verdad?—Harry se burló.—Me aseguraré de escribirlo en mi diario.

Para su asombro, Malfoy palideció y dejó caer la pipeta. Ni siquiera pareció darse cuenta de la columna de humo nocivo que salía de la poción, que inmediatamente se había vuelto roja como el óxido.

—Eres tú...—Malfoy respiró.—Lo tienes tú... por supuesto... y eres hablante de pársel...

Harry dio un paso atrás para alejarse tanto de Malfoy, que estaba actuando de forma muy espeluznante, como de la humeante poción que ahora burbujeaba violentamente y emitía crujidos.

—¡Potter!—Snape ladró, mientras cortaba a los estudiantes que, alertados por los extraños sonidos que emitía su caldero, se habían reunido para ver cómo su poción se autodestruía.—Al comienzo de esta clase, le indiqué específicamente que no agregara el veneno de una sola vez. Eso serán veinte puntos menos para Gryffindor, por tu incapacidad para seguir las instrucciones más simples.

—¡Oye!—Harry lloró. Pero no parecía tener ningún sentido protestar por la injusticia cuando Snape desapareció rápidamente la poción.

—Esto es el final de la clase—dijo Snape, girándose para dirigirse a la clase.—Ya se han avergonzado lo suficiente por una mañana; solo puedo consolarme sabiendo que la gran mayoría de ustedes no podrá continuar con esta asignatura en el nivel EXTASIS. Embotella lo que tengas, no tú, Longbottom, te quedarás aquí durante el almuerzo para sacar ese lodo de tu caldero. ¡Se dio por terminada la clase!

Harry se dio la vuelta con furia para enfrentarse a Malfoy, pero ya no estaba. Levantó la vista y vislumbró cómo el dobladillo de la túnica de alguien desaparecía por la puerta.

—Mala suerte, compañero—dijo Ron, dándole una palmada en el hombro.

—No fui yo, Malfoy dijo algo estúpido sobre su cumpleaños, y yo dije algo... No puedo recordar exactamente qué... ¡y se puso muy pálido y dejó caer todo el veneno del colmillo justo en el caldero!—Harry dijo distraído mientras trataba de recordar su conversación.—Dijo algo acerca de que yo hablaba pársel...

—Qué loco.

Hermione los alcanzó cuando entraron al Gran Comedor para almorzar, dejando atrás a un triste Neville. —Oh, espero que no aparezca esa poción en nuestros TIMOs. ¡Casi no agrego el Estornudo a tiempo, y nuestra poción terminó más de un color de yema de huevo en lugar de amarillo limón!—dijo ella, hablando muy rápido. Detrás de su espalda, Ron exageradamente puso los ojos en blanco hacia Harry.

Harry apenas la escuchó. Sus ojos buscaban en la mesa de Slytherin... pero Malfoy no estaba allí. ¿Adónde había ido con tanta prisa? ¿Estaría quizás en la Lechucería, enviando una carta a su padre sobre lo que sea que pensó erróneamente que había descubierto? O, se preguntó Harry, sus sospechas acerca de la participación de Malfoy en las petrificaciones llegaron al frente de su mente, ¿se estaba apresurando a ir a la 'Cámara de los Secretos' a la que se referían los mensajes escritos con sangre en las paredes, para organizar otro ataque?...

—No tengo hambre," les dijo a Ron y Hermione.—Creo que todos esos vapores de pociones me hicieron perder el apetito. Os veré en Encantamientos, ¿sí?

Sus amigos hicieron ruidos de simpatía. Harry escuchó a Ron decirle a Hermione:—No durmió bien—mientras salía de las grandes puertas arqueadas y comenzaba a trotar hacia la Torre Oeste. No encontró a Malfoy en la Lechucería, aunque el búho real que Harry sabía que era suyo ya no estaba. Sin embargo, en su camino de regreso, mientras se dirigía por el pasillo del primer piso hacia la torre de Gryffindor con la intención de tomar una siesta, escuchó a dos personas discutiendo en voz baja por delante. Se detuvo y se asomó con cuidado por la esquina.

Malfoy y Pansy Parkinson estaban allí, a mitad de camino por el corredor. Estaban parados muy juntos, y Malfoy estaba hablando, rápido y en voz baja.

—... para ayudarme........ encontré algo... Potter...

Harry dobló la esquina y se deslizó un poco por el pasillo. Sabía que su cuerpo estaría medio oscurecido por la armadura de gran tamaño que se cuadró junto a la puerta que conducía al aula de Historia de la Magia.

Podía escuchar la conversación mucho más claramente desde su nuevo punto de vista.

—... Sé lo importante que es esto, Pansy. Potter dejó escapar algo en Pociones, y habla pársel, no puedo creer que lo haya olvidado, ¿recuerdas cómo puso esa serpiente en Macmillan en segundo año? Todo encaja.

Parkinson lo vio por encima del hombro de Malfoy y abrió mucho los ojos. Malfoy debió notar el cambio en su expresión porque se giró y sacó la varita.

—¿Escuchando a escondidas, Potter?—Malfoy gruñó las palabras furiosamente, pero la mano que sostenía su varita tenía los nudillos blancos y temblaba. Detrás de él, Parkinson desapareció por la esquina.

Harry ignoró la varita de Malfoy.—¿Qué crees que he estado haciendo?—preguntó, ardiendo de curiosidad.

—No te hagas el tonto, sé exactamente lo que quisiste decir con esa burla en la clase de Pociones.

—¡¿Qué burla?!—Harry gritó, completamente frustrado.—Ni siquiera puedo recordar exactamente lo que dije.

—¡No me mientas!—Malfoy gritó y luego se pasó una mano por el cabello con impaciencia.—No tengo tiempo para esto.

Luego, antes de que Harry pudiera hacer algo más que sacar la varita de su bolsillo, Malfoy disparó un hechizo cortante a su bolso, causando que se partiera por la mitad. El contenido, que incluía varios libros de texto pesados ​​y una botella de tinta, cayeron al suelo con un ruido sordo y el crujido de cristales rotos. El pergamino enrollado que contenía la tarea de Encantamientos de Harry y el galeón de oro que Hermione había encantado con el Encantamiento proteico rodaron en diferentes direcciones.

Harry observó completamente desconcertado cómo Malfoy se agachaba, sin importarle ni la varita levantada de Harry ni el charco de tinta derramada que se extendía lentamente, y comenzaba a hurgar frenéticamente en la pila. Apartó varias plumas y un paquete de varitas de regaliz a medio comer y comenzó a hojear los libros, cada vez más desesperado al no poder encontrar lo que estaba buscando.

Finalmente, Malfoy levantó la vista y se encontró con los ojos asombrados de Harry.

—¿Dónde está?—gruñó, pero había una nota suplicante en su voz.

—¿Qué diablos, Malfoy?

—Ay Merlín... Tiene que estar aquí... Matará a mi padre...—Malfoy gimió, escarbando en la pila de nuevo. Parecía estar prestando especial atención a los libros de texto y al bloc de notas encuadernado con alambre de Harry. Le dio la vuelta a cada uno varias veces y luego los hojeó rápidamente, como si esperara encontrar algo escondido dentro.

La boca de Harry se abrió ante esta inesperada confirmación de sus sospechas. Recordó lo que Sirius le había dicho que Voldemort estaba buscando, todos esos meses atrás en Grimmauld Place.

Un arma. Algo que no tuvo la última vez.

—¿Qué es?—preguntó emocionado, agachándose y agarrando a Malfoy por los brazos.—¿Qué te tiene buscando Voldemort? Tiene algo que ver con los ataques, ¿verdad?

Pero Malfoy se soltó de su agarre y retrocedió con los ojos muy abiertos de terror. Sin una palabra, giró sobre sus talones y corrió por el pasillo.

—¡OYE!—Harry gritó y fue tras él. Pero después de unos pocos pasos recordó que el contenido de su bolso todavía estaba esparcido por el suelo, y mientras que algunos eran inocuos, otros, como el Mapa del Merodeador, el galeón encantado y el cuchillo de Sirius, eran profundamente incriminatorios.

—¡Maldita sea... Reparo!—Rápidamente metió la mayoría de sus posesiones dentro, y metió un mapa, un cuchillo y una moneda en sus bolsillos antes de salir de nuevo en su persecución. Pero cuando dobló la esquina había un cruce de tres vías y un tramo de escaleras.

No había señales de Malfoy.

Maldijo de nuevo, ajustando la correa de su bolso en su hombro.

—Lenguaje.

Harry saltó de miedo y se dio la vuelta para ver a Pansy Parkinson apoyada contra la pared de piedra con los brazos cruzados. Debe haber pasado corriendo sin verla.

—¡No te acerques sigilosamente a la gente así!

Parkinson levantó una ceja, pero no respondió.

Harry miró a los dos lados del pasillo, luego se acercó.

—Dime qué está pasando, ¿sabes lo que Malfoy cree que tengo?

—No puedo hablar de eso—dijo Parkinson, alejándose de la pared y enganchando su propia bolsa más arriba de su hombro.

Harry la agarró del brazo antes de que pudiera irse.

—Tienes que ayudarme, Parkinson... Pansy—dijo, suplicante.—No sé exactamente qué es lo que Voldemort tiene buscando a Malfoy, pero si lo tiene en sus manos, no terminará bien para nadie.

Parkinson tiró de su brazo. Harry pensó que se veía desgarrada; sus dedos retorcieron el dobladillo de su chaqueta de punto y sus labios se fruncieron. Miró nerviosamente alrededor del pasillo desierto.

—Greengrass era tu amiga, ¿verdad?—Harry presionó.—Ella fue la primera en quedarse petrificada.

Pansy pareció tomar una decisión.—Lo sé—siseó ella intensamente.—Todo esto ha ido demasiado lejos... Quiero decirte...—Hizo una pausa y se mordió el labio. Sus ojos se movieron de un lado a otro.—Pero no podemos hablar aquí, cualquiera podría pasar.

Antes de que Harry pudiera señalar que había estado perfectamente feliz de discutir con Malfoy sobre cualquier tarea que Voldemort le había asignado en medio del pasillo de Historia de la Magia, se dio la vuelta y se alejó con determinación por la bifurcación de la izquierda. Harry la siguió con entusiasmo, emocionado ante la promesa de algunas respuestas. Finalmente, después de un año de permanecer en la oscuridad, de no saber nada de los movimientos de Voldemort aparte de que estaba buscando un arma misteriosa y sin nombre, sabría lo que estaba pasando.

Para alguien con piernas tan rechonchas, Pansy caminaba rápido. Harry luchó por seguirla mientras ella giraba dos veces más a la izquierda y luego a la derecha que conducía a un pasillo un poco destartalado y poco utilizado. A mitad de camino, se detuvo y empujó una pequeña puerta verde en la que estaba escrito "DAMAS" con pintura dorada desconchada.

—Vamos—dijo con impaciencia cuando Harry no hizo ningún movimiento para seguirla a través de la puerta.

—Espera, Pansy, ese es un baño de chicas.

—¿Y?—preguntó sin comprender.

Harry hizo un vago gesto hacia su cuerpo en un intento de transmitir que no era una chica.

Pansy puso los ojos en blanco y entró. Harry agarró la puerta antes de que pudiera cerrarse y, con una última mirada para asegurarse de que nadie lo estaba viendo seguir a Pansy Parkinson al baño, pasó con una mezcla de vergüenza y curiosidad.

Algo para su sorpresa, por dentro parecía un baño normal de Hogwarts, solo que sin urinarios. Había un pedestal hexagonal en el centro que contenía un círculo de lavamanos alrededor de una columna central y una fila de cubículos a lo largo de una pared. Para consternación de Harry, la puerta de uno de los cubículos estaba cerrada y el dial en el frente decía "Ocupado".

—No seas tímido, Potter, nadie más viene aquí debido a Myrtle la Llorona, esa será ella.

Harry exhaló un suspiro de alivio. Ahora recordaba vagamente a Hermione contándole sobre un baño embrujado por un fantasma particularmente desagradable. Se volvió hacia Pansy y se detuvo.

Podría haber sido un efecto de la suave luz verdosa que se filtraba desde los tragaluces cubiertos de musgo, pero los ojos de Pansy eran brillantes y vivos. Su comportamiento había cambiado de alguna manera; donde antes parecía ansiosa y temerosa, ahora estaba erguida con una pequeña sonrisa en su rostro y una mano en su cadera.

Su otra mano sostenía su varita.

Los ojos de Harry se posaron en ella y sintió una punzada de inquietud, pero luego la suprimió. Pansy siempre era una basura en las lecciones de Defensa contra las Artes Oscuras: lanzaba hechizos de forma lenta y predecible.

—Está bien, habla. ¿Qué está buscando Malfoy?

Pansy ladeó la cabeza hacia un lado. El gesto parecía de alguna manera extraño en ella.—¿Malfoy?—dijo, como si hubiera olvidado por qué Harry estaba allí. Su voz era ligera y relajada.—Oh, ha estado buscando un pequeño libro negro todo el año, pero no ha tenido mucha suerte.— Ella sonrió alegremente y se acercó. Harry dio un lento paso atrás, hacia los lavabos.—Es terriblemente divertido, en realidad; Aparentemente, Lord Voldemort le pidió a su padre que lo cuidara, pero se lo dio a una pobre niña hace unos años, creo que quería meter a su padre en problemas, ¡y no ha sabido nada al respecto desde entonces! Como puedes imaginar, al Señor Oscuro no le hace gracia.

—¿Qué hace? Es algún tipo de arma, ¿verdad?—preguntó Harry. Luego, cuando su cerebro se encontró con su boca, notó que ella había dicho el nombre de Voldemort. Harry había escuchado a muy poca gente decir su nombre, y menos aún decirlo sin pestañear.

Los ojos de Pansy estaban en su frente. Estaba mirando su cicatriz, algo que la gente siempre hacía y que Harry odiaba.—Qué hace...—ella reflexionó.—Supongo que es una especie de arma...

Una amplia sonrisa malévola se extendía lentamente por su rostro.

Algo estaba terriblemente mal. Harry dio otro paso atrás, chocando contra los lavabos. Intentó sacar subrepticiamente su varita de su bolsillo trasero.

Pansy dio un rápido paso más cerca de él y levantó su varita antes de que pudiera reaccionar. Se clavó dolorosamente en su garganta por debajo de la nuez de Adán. De repente, Harry se dio cuenta de que ella lo sostenía con la mano izquierda; podría haber jurado que Pansy era diestra.

Pansy, o quienquiera que fuera el que estaba usando la cara de Pansy, porque Harry de repente estuvo seguro de que no era ella, le sonrió. La mano de Harry estaba enrollada con los nudillos blancos alrededor de su varita, pero estaba a su lado, apuntando hacia el suelo. La chica se inclinó, poniéndose de puntillas para susurrarle al oído como una amante.

— ~ Abrir  ~

Hubo un gran gemido detrás de él y el sonido de piedra raspando piedra. El lavabo contra la espalda de Harry pareció deslizarse hacia fuera y hacia arriba. Los brazos de Harry se movieron como un molino de viento mientras luchaba por mantener el equilibrio; para su horror, unas fauces negras y abiertas se abrían debajo de él y sus pies estaban a medio camino del borde.

Intentó agarrarse a los lavabos, al pedestal, a la propia Pansy. Sus ojos encontraron su rostro por una fracción de segundo. Estaba desfigurado por una sonrisa malévola y victoriosa. Ella puso su pequeña mano sobre su pecho y lo empujó.

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*emocionada por la nueva traducción, AHSHAS*

NOTA ESCRITA EL 13/03/2023:

Debido a que esta fue de mis primeras traducciones y no sabía lo que era este mundillo, no coloqué las evidencias que demostraban que el autor me dio su permiso para traducir su obra, pero mi pensamiento cambió al darme cuenta de que los lectores tal vez podrían pensar que lo hago sin autorización, y nunca, pero NUNCA, quiero perder la confianza tanto de vosotros, maravillosos lectores que confiáis en mí, como de los autores que ponen su obra en mis manos.

No quiero que nuestra confianza mutua flaquee, y que podáis confiar SIEMPRE en que cualquier traducción en mi perfil está completamente autorizada por el autor. Así que aquí está la prueba de que el maravilloso autor me dio su permiso (aunque no usa casi nada Tumblr jasja):

Traducción: ¡Sí, por favor hazlo! Perdón por responder esto tan tarde, realmente no he estado usando tumblr.