Nos intoxicamos.
Nos apegamos a vicios que parecen una salvación.
Nos rompemos el corazón.
Nos ilusionamos.
Herimos.
Burlas.
Deseos.
Cuchillas.
Odiamos.

Y así sucesivamente, una y otra vez, llegamos al puntos de que esta es nuestra misera realidad. Ignorando las cosas buenas que pasan desapercibidas y riéndonos de todo positivismo.

La esperanza es nuestra enemiga.

(Maldita idiota, como si pudiéramos salvarnos de esto, solo quiere encadenarnos a esta mierda)

Estamos hundidos en inseguridades, prejuicios y comparación. Creemos que todo nos viene bien, cualquier imbécil, cualquier tipo de palabreria, solo...solo porque no nos creemos suficientes.

Y después te preguntas porque hay tanta tristeza reflejada en mis ojos.

¿No lo ves? Los muertos en vida que nos rodean, los papeles escritos con sangre o tal vez las lágrimas que saben a desesperación.

¿Por qué me siento tan impotente?
¿Por que el vacío?
¿Será que hay un poco de comodidad en el pánico u en la nada misma?

Como si fuera fácil, como si fuera fácil inahalar, respirar en esta generación tan toxica. Como si fuera fácil ver ríos de intranquilidad.

Todos, estamos sucumbidos, rendidos, rotos, lloramos desesperanza y nos ahogamos en el humo de un simple cigarro u en un poco de vodka.

Ya ni sé cómo nos hacemos llamar, no somos adolecentes (esos ya se extinguieron hace tiempo) ni animales, estos no se ahogan en alcohol ni se quedan llorando hasta las tantas solo por una desilusión amorosa, hasta volverse a enamorar y que todo se repita o hasta quedarse sin alcohol o sin amor (otra vez)

Tal vez somos los fantasmas de lo que algún día fue una generación sana, sonrisas sinceras y palabras reales. Sin fraudes, sin y una pizca de inocencia.

No voy a negarlo, en algún punto las hubo en el pasado pero no era tan repetitivo. Una y otra vez, haciendo malabares con la cordura o la salvación.

Estamos en un circo. Guiados por el salvajismo y la indiferencia con la vida. Somos atracciones. Cenizas, fuegos artificiales, rarezas repetitivas. Todo acoplado en una misma mirada.

Seremos esos bocetos, mamarachos que nunca van a ser considerados arte.

Tal vez somos almas desahuciadas, miradas vacías y manos en busca de calor.

Tal vez sea temporal.
Tal vez quedé un poco de vida.

(si claro, nadie puede salvar ni nosotros podemos ser salvados.)

O mejor dicho, energía...energia carente de felicidad. Sin remedio y destinadas a una realidad abrumadora y contradicciones engañosas.

Ya no tenemos remedio, somos desechos de algo que alguna vez tuvo sentido.

Somos lo que siempre temimos.

A lo que nunce quisimos llegar.

Pero admito que así no nos va tan mal.

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Hola bb's sé que esta "proesia" (concepto inventado por GRuNGeR_94 😅💓) quedó medio bajón y normalmente no es mi estilo. Siempre quiero que les quede algo lindo de lo que escribo. Pero a veces sienta bien sacar lo que tenemos dentro de nosotros y no disfrazarlo. Sé que no es el mejor pero hay un poco de arte/inspiración en este estado. La decadencia y él rozar lo que duele, sentirlo...de eso se puede sacar provecho.

;Comenten y voten;

Lxs quiero💕

-sab🌹