Henry salió disparado al pasillo con la esperanza de que Zizi todavía estuviera cerca.

Pero solo había un alma, y no era la de Zizi.

Encontró a un William muy confundido moviéndose inquieto frente al ascensor. Lo agarró por el cuello, empujándolo contra la pared. Su cara estaba tan cerca de él que podía verle el pelo de la nariz. —¡¿Viste a mi esposa pasar por aquí?!

William vaciló por un segundo, obviamente todavía en estado de shock por haber sido maltratado; para Henry, se sintió más que un segundo. Estaba perdiendo un tiempo valioso que podría usar para encontrarla.

—¡Respóndeme! —dijo Henry, empujándolo de nuevo.

—¡No me haga daño!

William estaba hiperventilando cual pug en auto caliente en el verano, como siempre lo hacía Murray, y Henry odiaba eso.

Le agarró la garganta, golpeando su cabeza contra la pared. Debería haberla visto. Era el único pasillo que conducía a la salida. —¡Habla!

—¡Tomó el ascensor para bajar! Me empujó mientras lloraba a mares. ¡Ahora, déjame ir!

—Pequeño idiota inútil.

Henry empujó a William, que ahora sollozaba, y apretó el botón del ascensor. Ni siquiera esperó diez segundos hasta que su poca paciencia se desvaneció y corrió hacia las escaleras. Sintió que su corazón estaba a punto de salirse de su pecho, pero no podía parar para respirar. No hay descanso para los malvados.

Navegó por los extraños e intrincados laberintos de escalera del hotel, saltando tres escalones a la vez. Le tomó casi diez minutos bajar al nivel del suelo, maldiciéndose todo el camino por no tomar el ascensor que bien podría haber esperado. Cosa que debió hacer ya que vio a William en el vestíbulo, tratando de llamar un taxi, obviamente habiendo tomado el ascensor que era para el.

Fue directamente a la recepción, jadeando y sudoroso, donde una mujer hojeaba una revista arrugada. —¿Has visto a una mujer del Medio Oriente, medio metro de altura, delgada, con un vestido negro?

La mujer apenas movió los ojos para reconocerlo, asegurándose de darle una mirada rápida en el proceso. —Acaba de irse. Puerta principal. Hace unos cinco minutos. ¿Eres tú la razón por la que estaba llorando?

Henry golpeó con la mano el mostrador con frustración, lo que ni siquiera hizo que la mujer pestana. Corrió afuera hacia el frío amargo que mordía su piel expuesta. Pero no le importaba. Estaba lleno de adrenalina y pánico.

Debe haber sido cerca de la 1:00 am, ya que las calles estaban desiertas. A lo lejos, Henry podía escuchar el leve sonido de los autos que avanzaban lentamente por las calles nevadas, con alguna extraña sirena de policía o ambulancia mezclada entre ellos. No había taxis alrededor, solo filas y filas de autos de los invitados que aún disfrutaban de la fiesta. El dolor en su pecho ahora lo perforaba salvajemente.

Pero, de nuevo, no había tiempo que perder.

Primero, Henry corrió a la estación de metro cercana, pero estaba cerrada y desierta. Luego dio la vuelta a la manzana, entrando en cualquier tienda que aún estuviera abierta. Sin suerte. Por cada segundo que perdía, su mente repasaba las posibilidades. Tal vez podría haber una posibilidad de que de alguna manera Zizi llegara a casa por su cuenta. Se registró a sí mismo para buscar su teléfono, pero de repente recordó que se lo había dado a Zizi para que lo guardara.

Eso le dio una idea. Si ella tenía su teléfono, solo necesitaba llamarlo.

Corrió de regreso al hotel cuando William todavía estaba tratando de llamar a un taxi y le robó el teléfono celular de la mano. Necesitó toda su fuerza de voluntad para no empujar su débil cuerpo allí mismo. Detestaba a las personas débiles como él.

Detestaba a las personas débiles como él mismo.

Henry nunca se molestó en aprender su número de teléfono. ¿Por qué lo haría? Tenía gente que recordaba ese tipo de cosas por él. Lo primero que le vino a la mente fue buscar a Linda. Después de todo, ella era su asistente, pero la vergüenza y el disgusto que se arremolinaban dentro de él lo hacían querer evitarla. Murray era la otra opción que le vino a la mente.

Le devolvió a William su teléfono y corrió escaleras arriba hasta el salón de baile, solo para encontrarlo sin Murray.

No tenía otra opción que encontrar a Linda y preguntarle el número de la habitación de Murray, o usar su teléfono, lo que ocurriera primero.

Linda todavía estaba en la habitación, envuelta en una manta, mirando al vacío. Esa atmósfera le pareció surrealista a Henry. Todo el calor hormonal de antes se disipó en una neblina fría de invierno, dejando solo una escarcha amarga y escalofriante entre ellos. A él realmente no le importaba mucho ella, pero algo en su cuerpo tembloroso y su maquillaje corrido la hacía parecer frágil y rota. Henry sintió lástima por ella. Pero la piedad era para los débiles.

—Dame tu teléfono, necesito hacer una llamada —gritó Henry.

Linda sacó una mano de la manta, señalando una mesa cercana donde un pequeño bolso de sobre estaba tirado, con un paquete de pañuelos abierto delante de él. Rápidamente lo revisó y encontró un pequeño teléfono celular en un bolsillo lateral. Estaba bloqueado. Lo tiró sobre la cama.

—Desbloquéalo —le ordenó Henry a Linda.

Linda se quedó mirando el teléfono, sin parpadear. Parecía que todos estaban empeñados en hacerlo perder la cabeza. Él la agarró bruscamente por las mejillas, girando su rostro hacia el suyo. Lo repitió más lento. —Desbloquear. El. Teléfono.

Miró a Henry a los ojos, pero sin mirarlo realmente. De sus labios carnosos, una mueca se deslizó. —¿Qué soy yo para ti?

No tenía tiempo para esto. Linda había elegido el peor momento posible para presionarlo.

Con su paciencia agotándose, alcanzó su bolso, esta vez para tomar el pequeño cuaderno que ella siempre llevaba consigo. Al pasar a la última página, encontró tres números. 807, 918—el número de habitación en el que se encuentran—y 1809, con las palabras "Sr. Prendergast" garabateadas al lado. Volvió a tirar el libro en el bolso.

—¿Qué soy yo para ti? —dijo de nuevo justo cuando Henry salía de la habitación.

Se dio la vuelta para encarar el lastimoso manojo de nervios en la cama. Verla así lo hizo sentir enojado. Hacia sí mismo. Hacia ella. Hacia Zizi. Hacia todo el mundo. Burbujeaba hasta su garganta, invadiéndolo como un sudario oscuro que hablaba por su boca.

—Eres una pérdida de tiempo.

No le dio tiempo a reaccionar, dejándola sola en la fría habitación.

Henry pidió un ascensor, sintiéndose extrañamente tranquilo. Tal vez Linda no merecía ser tratada así, reflexionó Henry, pero lo hizo sentir bien dejar su rabia salir de vez en cuando. Lo hizo sentir más ligero, de alguna manera. Sabía que él tenía la culpa. Fue él quien engañó a Zizi después de todo. No habia tiempo para arrepentimientos ahora.

Henry se encontró llamando a la puerta de Murray, un poco más fuerte de lo que queria. La voz de una Clara muy molesta retumbó desde el otro lado.

—¡Maldita sea con estos borrachos! ¿No puedes dejar dormir a una mujer?

La ironía ciertamente se perdió en ella. Abrió bruscamente la puerta con una cara más propia de un pitbull que de una mujer de su edad. —Oh, Henry. ¿Qué diablos estás haciendo llamando a la puerta?

Él negó con la cabeza con desdén, teniendo cuidado de no gritarle con frustración. —Solo necesito a Murray por un segundo. ¿Está despierto?

Ella se hizo a un lado, invitándolo a pasar, asegurándose de decirle a Henry que se callara.

Murray estaba sentado al borde de la cama, viendo un programa de noticias con subtítulos en la televisión. Se estaba riendo de una noticia que se transmitía, lo que parecía un asunto desagradable. Su hijo estaba roncando fuerte, más fuerte de lo que probablemente debería ser capaz con su pequeño cuerpo. Henry fue directo al grano.

—Necesito tu teléfono para hacer una llamada. Pásame tu teléfono.

Sin perder el ritmo, Murray sacó un teléfono del bolsillo del pecho, lo desbloqueó y se lo arrojó a Henry.

—¿Tienes mi número en esto?

Murray se rió de algo en la televisión. —Si te tengo como "Chupabolas." ¿Por qué quieres llamarte a ti mismo?

—Ignorare eso. Zizi tiene mi teléfono y no puedo encontrarla.

—Buena suerte con eso —dijo Murray, que no quería perderse nada de la acción.

—La última vez que la vi, iba a su habitación con William. Se estaba quedando dormida —dijo Clara entrometiéndose.

Eso puso las preocupaciones de Henry a toda marcha. ¿Y si se desmayaba antes de llegar a casa? ¿O peor, si ella está afuera en el frío, desmayada? Henry buscó torpemente el teléfono, no del todo acostumbrado a la tecnología de pantalla táctil. La llamada caia pero nadie atendió. Maldijo en voz baja mientras caminaba en circulos. Lo intentó tres veces más después de eso con los mismos resultados.

De repente, Murray le arrojó un zapato, tratando de llamar su atención. Señaló la televisión mientras se partía de la risa.

—¿Cuánto costó tu Maybach 57? —preguntó.

—No lo sé, Mur. Como medio millón. Zizi no contesta.

—A un pobre diablo le destrozaron un Maybach a unas cuadras de aqui. Una bola de fuego de medio millón. Hermosa.

Mientras sonaba el teléfono, Henry vislumbró el programa de noticias. Era una pena. Había pagado bastante por el suyo. Fue un espectáculo horrendo ver uno irreparablemente destruido. El guardabarros retorcido y fundido.

Sintió un frío repentino recorrer su espalda.

Había venido al hotel en su Maybach 57 y Zizi tenía las llaves en el bolso.

Rápidamente corrió escaleras abajo, dejando atrás a la pareja estupefacta. Arrojó todo su cuerpo en su esfuerzo. Escalera tras escalera, sus piernas se sentían como en llamas, y su corazón dolía aún más que antes. La poca adrenalina que le quedaba fue reemplazada por un pánico total y una sensación de pavor como nunca antes.

Cuando finalmente llegó al vestíbulo, sus piernas se habían convertido en gelatina. El dolor era tan grande ahora que lo hizo desplomarse justo en la entrada del hotel.

Lo que más temía ahora era una realidad.

Su coche ya no estaba en el estacionamiento.

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