La ostentosa oficina de Henry había permanecido prácticamente sin cambios. Algunas baratijas y libros habían sido retirados y colocados en una caja de cartón, pero por lo demás, todo estaba en su lugar.

—Si pregunta por qué hay tan pocas cosas en la caja, es porque el resto de las baratijas se compró con dinero de la empresa —dijo Reddy, apoyado contra la puerta—. Lo que significa que ahora pertenecen a Glocal. Es gracioso cómo funciona eso. Creo que voy a hacer de esta mi nueva oficina. Agregar algunos elefantes aquí y allá, y una fuente junto a la pared. Ya sabes, ponerle un toque etnico al lugar.

Obviamente tenía la intención de provocar a Henry, pero no salió nada de él. Henry estaba de pie en medio de la habitación, mirando la inmensidad infinita del vacío dentro de sí mismo. En su mente, la palabra "despedido" seguía repitiéndose en bucle, sin nada más en lo que concentrarse.

—Creo que se rompió —comentó Murray, empujando a Henry hacia el sofá de cuero. Intentó chasquear los dedos frente a su cara, pero nada, ni siquiera una leve astilla de reconocimiento.

—Bueno, es una pena. Vine aquí para darle un regalo.

Reddy se acercó a Henry, sacó un frasco de píldoras del bolsillo de su pecho y lo colocó suavemente en sus manos.

—Escucha, sé que es duro dejar la droga en saco. Toma esto como un regalo de despedida. No te va a dar la misma patada que las cosa líquida que vendes, pero te mantendra en una voladora rica de todos modos. No lo gastes todo de un solo golpe.

Para frotar sal en la herida, le alboroto el cabello a Henry como si fuera un niño.

Henry dirigió su atención a la gran G dorada en la tapa de la botella. Empezó a grabar el borde de la tapa una y otra vez con el pulgar sin decir una palabra.

—No eres nada divertido —comentó Reddy, acariciando a Henry en la cabeza un par de veces.

—Está bien, basta de joder al loco, ¿qué carajos estás haciendo aquí, Reddy? —preguntó Murray.

—¿Además de meterme con el huele pega aqui presento? Solo asegurarme de que la reunión de la junta fuera según lo planeado. El jefe decidió que seré un activo en el equipo de transición ya que solía trabajar aquí en el pasado. Pero también quería hablar con tu amiguito el larguirucho de allí —dijo Reddy, señalando a William, que estaba frente a las estanterías admirando un tomo particularmente polvoriento.

El silencio cayó en la habitación momentáneamente. Al ver que William no respondía, Murray intervino tosiendo.

—Eh... —dijo William, mirando perezosamente detrás de él.

—Dije —repitió Reddy, dando un par de pasos hacia William—, tengo algunos asuntos pendientes contigo. Bueno, yo no. Tienes visitas en el vestíbulo.

William lo miró con cautela y volvió a colocar el libro en el estante. —¿Qué visitantes?

—¿Por qué no los llamo?

Reddy se acercó al escritorio de Henry, el antiguo escritorio de Henry, y presionó un botón rojo en el intercomunicador que decía Vestíbulo.

—Recepción. ¿Cómo puedo ayudarlo, Sr. White? —dijo una voz amigable.

—Mike, amigo, este es Gopal. Dile a nuestros amigos que vengan a la oficina del director general. Rapidin.

—Por supuesto, Sr. Reddy —respondió la voz, cortando las comunicaciones de inmediato.

—Deberían llegar en cualquier momento. ¿Quieres un cigarro mientras esperamos? ¿Dónde guardas la llave, Henry?

Henry aún no respondía, tocando la tapa dorada. Despedido, despedido, despedido, despedido, despedido...

Reddy se sentó en la silla ergonómica de cuero de Henry y se sumergió en la experiencia de su lujo decadente. —Tengo que decir que tienes buen gusto en muebles. Esta silla se quedará aquí.

—¿Qué visitantes?— preguntó William de nuevo, cerrándose sobre la nueva configuración de Reddy.

—La paciencia es una virtud, altote saltamontes. Oye, viejo Murray, ¿por qué no nos sirves una copa de ámbar? Sin hielo, un chorro de soda

Murray se rió. —¿Quién murió y te hizo mi jefe?

—Tut-tut —dijo Reddy, moviendo el dedo juguetonamente—. ¿No escuchaste las buenas noticias? Yo encabezaré este lugar mientras finaliza la fusión. Tengo experiencia previa con los empujadores de lápices aquí, y los altos mandos pensaron que sería una cara amigable para la transición.

Reddy señaló su rostro, haciendo una sonrisa exagerada.

Murray golpeó la mesa con el puño, haciendo que todos en la sala, incluido Henry, saltaran en su lugar. —¡Ese no era el trato! —el grito.

Un Henry sobrio hubiera dicho que había algo raro en lo que dijo. ¿Que trato? ¿Hay algo que él no sabía? ¿Estaban conspirando contra él? Pero no fue el caso de Henry drogado. La mente de Henry se apegó a esa última palabra en su lugar. Trato, trato, trato, trato, trato...

Antes de que Reddy pudiera replicar, un golpe en la puerta distrajo la atención de la discusión.

—¡Está abierto! —gritó Reddy con una sonrisa mientras ponía los pies sobre el escritorio.

Murray reconoció de inmediato al hombre que entraba en la habitación como el policía malhumorado que había conocido hacía unas semanas. Dos policías se pararon detrás de él en señal de atención.

—Detective Dunne —dijo William—, ¿qué está haciendo aquí?

Graham colocó otro pie dentro de la habitación, poniendo sus brazos detrás de su espalda. —Sr. Wolfe, Sr. Prendergast, suerte de tenerlos aquí al mismo tiempo. Me gustaría que me acompañaran a la estación. Quiero hacerles algunas preguntas.

William trató de dar un paso adelante para obedecer, pero fue detenido por la palma de Murray empujándolo hacia atrás por el pecho.

—Espera un minuto. ¿De qué se trata esto? No puedes simplemente entrar aquí como perro por su casa.

—Asunto oficial. Puedo contarle más en la estación.

William intentó dar un paso adelante de nuevo, pero Murray lo detuvo una vez más.

—Te dije que esperaras allí. Y tú —dijo Murray, señalando a Graham—, no iremos a ninguna parte. No a menos que empieces a hablar.

Graham respiró hondo y se sacó las manos de detrás de la espalda. —Podemos hacer esto de la manera fácil o de la manera difícil. Elija usted.

—Oh, me encantaría verte intentarlo —se burló Murray, cuadrándose en defensa.

Intentarlo, intentarlo, intentarlo, repetía Henry una y otra vez. Qué palabra tan divertida.

Graham levantó dos dedos, indicando a los oficiales detrás de él que avanzaran. Para sorpresa de Murray, se desviaron de Murray y agarraron a William en su lugar.

—William Wolfe, está bajo arresto bajo sospecha de asesinato. Tiene derecho a permanecer en silencio. Todo lo que diga puede ser usado en su contra en un tribunal de justicia. Tiene derecho a un abogado...

Cualquier otra cosa que le dijo a William se perdió en Henry.

Asesinato, asesinato, asesinato, asesinato, asesinato...

—¿Asesinato? —dijo Henry, casi en un susurro.

Graham se dio cuenta de que había una persona con aspecto de vagabundo en el sofá. Tenía que admitir que ni siquiera lo había sentido en la habitación.

—Lo siento, ¿quién eres? —preguntó Graham.

—Ese —dijo Reddy, levantándose de su asiento—, es el poderoso Henry White, en persona.

Graham se sorprendió por un segundo. Henry White le había sido descrito como una persona altamente intimidante cuya sola presencia enviaba escalofríos por la columna vertebral incluso al más grande de los hombres. La persona frente a él apenas ascendía a un trapo viejo, con ojos desenfocados y cabello despeinado. Su existencia no era más que una nota a pie de página en la habitación, casi perdiéndose en un jersey de cuello alto que parecía demasiado grande para él.

—Lo siento, Sr. White. Mi nombre es el detective Graham Dunne. Me asignaron el caso de su esposa. Traté de comunicarme con usted durante algunos días, pero no pude comunicarme con usted,

—¿Quién asesinó a quién? —dijo Henry con una voz ligeramente vacilante.

—Oye, cabrón, ¿qué está pasando? —repitió Murray.

William permaneció en silencio.

—Sr. White, tenemos razones para creer que la muerte de su esposa no fue un accidente. Creemos que fue... asesinada. No puedo decir más aquí. Por favor venga a la estación con nosotros y le informaremos mas.

Henry se quedó en blanco. ¿Cómo? ¿Quién? ¿Por qué? ¿Cuándo? ¿Qué? ¿Cómo? ¿Quién? Preguntas disparadas en su mente sin respuesta a la vista. ¡Pero William! ¿Fue él? ¿Mató a su esposa? ¿Él no tenía la culpa? ¿Fue culpa suya y no de Henry?

Fue culpa de William. Él mató a Zizi, no Henry.

Por segunda vez ese día, Henry saltó de su asiento, decidido a asfixiar a William. Lamentablemente para él, su fuerza disminuyó y uno de los oficiales lo empujó con el mínimo esfuerzo.

Henry sintió que la áspera alfombra le rozaba la mejilla cuando cayó al suelo. Esa ventana de distracción fue todo lo que necesitó la policía para sacar a William de la oficina, con Murray detrás de ellos, lanzando insultos y amenazas.

Henry se puso de pie sobre las rodillas temblorosas, recostándose en el sofá.

—Señor White —dijo Graham mientras se ponía en cuclillas frente a él—, sé que esta es una situación muy irregular y debe estar más que sorprendido al escuchar esto. Si me permite llevarlo a la comisaría, estare más que dispuesto a explicarle la situación.

Henry permaneció en silencio, solo asintiendo con la cabeza.

Reddy empujó la caja con todos los artículos de Henry en sus manos. —No olvides llevarte tu basura contigo. Ahora, ¿vas a sentarte allí y tirarte un pedo en mis cojines todo el día, o vas a ir con el buen oficial?

Henry se levantó casi de inmediato y siguió a Graham hasta el vestíbulo. Los pasillos blancos estaban desprovistos de cualquier decoración, lo que le producía dolor de cabeza a Henry con solo mirarlos. Sus pies se arrastraron mientras cargaba la caja con él. Las personas en las oficinas adyacentes lo señalaron y se rieron, y algunos de ellos llegaron a lanzar un insulto o dos. Henry estaba impotente ahora; un león en las garras de la muerte, y era hora de comer para los buitres.

Finalmente, llegaron al vestíbulo. Henry sintió que un par de ojos lo seguían el momento en que entró en la habitación. La mirada era tan poderosa y desconcertante que envió escalofríos por su espalda y lo detuvo en seco. Una sensación de pavor se apoderó de su existencia. No se sentía como la sensación de pavor que tenía cuando estaba drogado, sino como algo más real, incluso primitivo.

La mirada procedía del cuadro colocado sobre el escritorio de la recepcionista. Los ojos fríos como piedra de Jabin Geber, el fundador de los Laboratorios Geber y el padre de Zizi, lo miraban con diversión burlona. Había visto esos ojos miles de veces todos los días, hasta que de repente dejó de hacerlo. Cuando asumió su cargo como director general, ordenó que se quitara esa pintura. Era un recordatorio constante de sus inseguridades y de que, hiciera lo que hiciera, nunca enorgullecería a Jabin.

—Hermoso, ¿no? —dijo Reddy, quien inadvertidamente siguió atentamente a la pareja por el vestíbulo—. Encontré al anciano en un espacio de almacenamiento en el sótano. Pensé que ya era hora de que volviera a brillar. Este lugar es tan aburrido y monocromático. Necesita un poco de color. Cuando trabajé aquí, este lugar tenía clase. ¿Sabes quién fue el que decoró este lugar antes de que lo convirtieras en un infierno de invierno? Quiero contratarlo de nuevo.

Henry le dio a la pintura una última mirada llena hasta el borde con su más profundo desprecio. Reddy ya sabía la respuesta, pero quería exprimir hasta el último gramo de sufrimiento de Henry.

—Sí —respondió Henry, bajando la mirada al suelo, lleno de dolor y culpa por la mirada juzgadora de Jabin—. Fue Zizi.

12 HORAS ANTES DEL SEGUNDO DESASTRE