A Murray se le estaba acabando el tiempo.

Cuando el médico le dio el ultimátum sobre sus hábitos de fumador, Murray arrancó la placa brillante con el nombre y el título del médico pegada junto a su oficina y la convirtió en un cenicero. Nadie le decía qué hacer, y mucho menos un hijo de puta de Harvard cuyo salario era inferior a lo que él ganaba en un mes. Pero en momentos como estos, cuando estaba jadeando como un pug en un caluroso día de verano subiendo unos pocos escalones hasta el vestíbulo de Henry, Murray deseaba no ser un idiota tan orgulloso. Sentía que sus pulmones ardían con cada respiración superficial y un silbido antinatural salía cada vez que dejaba escapar el aire.

Al no encontrar un asiento adecuado a tiempo, se dejó caer contra la puerta principal, rezando a cualquier dios para que no muriera allí mismo. No iba a hacer que Clara planeara otro funeral todavía. Buscó su billetera, metida en el bolsillo del pecho, donde siempre guardaba una estampilla religiosa de San Judas Tadeo, el santo patrón de las causas desesperadas.

Clara se la había regalado como una broma; sin embargo, Murray se lo tomaba muy en serio y la llevaba dondequiera que fuera. No era un hombre particularmente religioso, pero sí profundamente supersticioso. La primera vez que tuvo uno de estos "ataques" se aferró a esa estampilla como si su vida dependiera de ello. Y ayudó, o al menos eso pensó.

Murray se preparó para lo que estaba a punto de venir a continuación, tomando fuertemente la estampilla. Estalló en un ataque de tos que sacudió todo su cuerpo. Su garganta estaba dolorida y en carne viva, con el sabor cobrizo de la sangre dominando su lengua casi de inmediato. Con cada tos salía saliva marrón de su boca, formando una espuma de color óxido en las comisuras de sus labios. Se clavó las uñas en los muslos para intentar disipar el dolor de cualquier forma posible.

Manos temblorosas. Sudor frío en la frente. Sintiéndose débil.

Pero así como llegó, se desvaneció. Lentamente, logró respirar normalmente de nuevo. Con cada inyección de oxígeno en su sistema su cabeza se volvía un poco más ligera. Sus manos se estabilizaron de nuevo, aunque un poco más débiles después del hecho. Sólo cuando estuvo seguro de que no se desmayaría se puso de pie. Sus rodillas amenazaban con doblarse sobre él, por lo que optó por caminar lentamente hacia la silla más cercana mientras se abrazaba a la pared.

El asiento apenas logró sostener la circunferencia de Murray, pero para él, era la silla más cómoda en la que se había sentado. Volvió a guardar la estampilla en su billetera y sacó su paquete de cigarrillos.

Cáncer era una palabra común, comúnmente utilizada por personas comunes en situaciones comunes. ¿Cómo algo tan común y mundano puede acabar con alguien tan increíble y notable como el puto Murray Prendergast? Desde que recibió el diagnóstico, Murray decidió que iba a dejar esta tierra en sus propios términos: haciendo lo que quisiera, cuando quisiera, sin consecuencias de ningún tipo.

Según su médico, todavía le quedaban algunos meses de vida. Un año, en el mejor de los casos, pero solo si dejaba de fumar, beber o dejar de hacer lo que le gustaba. Pero para Murray, una vida sin placer no es una vida digna de ser vivida.. Él no iba a luchar contra eso. La muerte vendría cuando venga, y eso era todo. Estaría agradecido por cualquier día extra que le dieran, pero más allá de eso, al diablo con el mundo.

O al menos, eso es lo que solía pensar. Ese día, Murray Prendergast recordó su mortalidad. Ver a Henry, Clara y el resto de los invitados tan desconsolados le hizo darse cuenta de que también dejaría atrás a una familia desconsolada: una esposa sin marido y un hijo sin padre. Quería tirar ese paquete de cigarrillos. Retroceder en el tiempo y golpearse a sí mismo hasta someterse mientras aún tenía la oportunidad de recuperarse.

Pero eso era imposible. Era muy tarde. Había firmado su sentencia de muerte. En cierto modo, Murray estaba dejando este mundo en sus propios términos, irredimibles como eran.

Cuando se sintió lo suficientemente fuerte para ponerse de pie, se reunió con el resto de los invitados en la sala de estar donde estaban reunidos alrededor de Henry, quien estaba a punto de hacer un brindis.

Jacobo se acercó a Murray con una bandeja de plata llena de copas de champán. La espuma amarilla casi asqueaba a Murray, ya que le recordaba su saliva. Agarró una por respeto. Una vez que todos tuvieron una bebida en sus manos, Henry habló.

—Sé que es muy poco ortodoxo brindar en un funeral, pero Zizi era una mujer muy poco ortodoxa. Nunca entendió por qué la gente estaba tan triste en los funerales. Para ella, la muerte no era el final, sino un nuevo comienzo. La muerte no era un momento de luto, pero un momento de celebración. Para celebrar la vida de las personas que ya no están. Hoy quiero que celebremos la vida de mi único amor, la mujer que decidió desde que era una adolescente. caminar por el mismo camino que yo, en las buenas y en las malas. Una amiga para todos aquellos que no tenían amigos, un rayo de esperanza para aquellos que estaban perdidos. Para Zizi: Que ella siempre esté en nuestros corazones y mentes. ¡Salud!

Los demás podrían ser engañados, pero no Murray. Conocía a Henry mejor que nadie. Ese pequeño discurso no fue sobre Zizi, sino sobre él. Sobre cómo ella era su propiedad, su esposa, su socia, y cuánto perdió el. Yo, yo, yo.

Zizi fue mucho más que una simple compañera para Henry: durante mucho tiempo, fue la única amiga de Murray. Ella fue quien le presentó a Clara. Ella era la madrina de Zacky. Ella era una fuerza inmutable que lavaba a todos a su paso con amabilidad y comprensión, como un río embravecido en medio de una tormenta. Verla reducida como propiedad del imbécil más grande del mundo le hizo hervir la sangre de Murray.

Para Henry, no había diferencia entre Zizi viva y Zizi incinerada: ambos eran adornos para su ego. Pero Murray se quedó callado. No era el momento ni el lugar para decir nada. No era como si importara; pronto se uniría a Zizi.

Pero hasta entonces, tenía un trabajo que hacer. Si no es por sí mismo, entonces por lealtad a Zizi.

Henry estaba rodeado de todo tipo de lamebotas que Murray estaba seguro de que ni siquiera conocían a Zizi, recibiendo condolencias de izquierda a derecha. La gente no vino a presentar sus respetos; estaban allí para adular a Henry.

Interrumpiendo a un invitado particularmente hablador, Murray agarró el brazo de Henry y lo llevó a una habitación contigua.

—Mur, ¿dónde estabas? Te perdiste el brindis.

Murray se rió, poniendo sus manos en su bolsillo. —Nah. Lo vi todo. Zizi se habría sentido orgullosa.

—Quería que hicieras un brindis en su honor también. Todavía podemos hacerlo si quieres.

—No te preocupes. No puedo seguir al marido. Eso es como seguir a Chayanne después de cante Torero. Además, no estoy de humor para discursos. Tenemos una situación.

Henry respiró hondo. Ni siquiera en el funeral de su esposa pudo tener un momento de paz. No se dirigió a Murray, solo le indicó que lo siguiera a su lugar de reunión habitual: la sala de fumadores.

Henry les sirvió a ambos un vaso de whisky escocés, sentándose en las sillas profundas al final de la habitación.

—¿Seguro que no quieres quedarte en la sala de estar? Esos lamebotas mojarán la alfombra si no usan la lengua pronto.

Henry olió largamente el vaso. El aroma ahumado de madera de manzano y alcohol ayudó a despejar su cabeza, aunque solo un poco. Podía ver su reflejo en el líquido turbio. ¿Cuando fue la última vez que se afeitó? Estaba empezando a verse desaliñado. Por un segundo, se perdió en sus propios ojos. Sentía que no era real, que no era él mismo, sino otra persona que miraba desde fuera de su propio cuerpo.

Fue la voz de Murray quien lo sacó de su estado disociado. —Está bien, mira. Un policía llamó a la puerta hace unos minutos. Jacobo me llamó para encargarme de eso. Quiere hablar contigo y preguntarte algunas cosas.

—Pensé que ya habían preguntado todo lo que querían saber. ¿Te dijo de qué se trataba?

Murray tomó un sorbo de whisky, pero casi de inmediato se arrepintió. Todo sabía a sangre y bilis. —A la mierda si lo sé. Le dije que te buscara cuando volvieras al trabajo. Por cierto, ¿cuándo sería eso? No me importa ser el mandamás por un tiempo, pero me gusta tener tiempo libre en mi oficina. Me había acostumbrado a estar semiretirado.

Henry se bebió todo el vaso de una sola vez. No estaba listo para seguir adelante. No podía seguir adelante. —No lo sé, y no me importa. No tengo esposa, no tengo familia y ya no tengo motivos para trabajar tan duro. Puedes ser el director ejecutivo por todo lo que me importa.

—Por mucho que me encantaría joderte, no depende de mí. La Junta Directiva quiere que estés listo y funcionando, lo antes posible. Necesitan que cierres el contrato con el gobierno..

Henry agarró la licorera que estaba sentada en una mesa cercana, llenando su vaso de nuevo con el dulce veneno. —Bueno, a la mierda con la junta. Ni siquiera si el propio presidente baja de su alto castillo para rogarme que regresare, no lo haré. Hablando de eso, esperaba que al menos viniera a presentar sus respetos.

Tomás Gómez, presidente de la junta directiva de los Laboratorios Geber, era un hombre de negocios astuto y un bastardo barato. No movería un dedo para salvar a su propia madre si no pudiera beneficiarse de ello de alguna manera. De línea dura y conservador, odiaba tanto a Murray como a Henry por su elegante estilo de vida. Odiaba a casi todo el mundo.

—El viejo Tommy no pudo venir, pero envió un regalo para ti. ¡Jacobo!

Como si esperara su señal, Jacobo apareció rápidamente con un maletín en sus manos.

—¿Él? ¿Dispuesto a regalar algo? —inquirió Henry—. ¿Acaso se congeló el infierno mientras no veía?

—Llegó por la mañana, señor —dijo Jacobo—. Me dieron instrucciones claras para darle esto después del funeral, pero a pedido del Sr. Prendergast, lo estoy entregando ahora. Además, se suponía que debía darle un mensaje del Sr. Gómez.

Colocando la maleta en la misma mesa que la licorera, Jacobo miró a Murray con nerviosismo.

—¿Realmente tengo que decir esto, señor?

—Te lo ordenaron, Coco —dijo Murray con una sonrisa de comemierda.

—Muy bien —dijo Jacobo, con un ligero rubor avergonzado en su rostro—. Al señor Gómez le gustaría que te dijera: 'Arregla tu mierda, White, o lo haré por ti y te la meteré en el culo con tanta fuerza que serás como ese muñeco de Play-Doh que tienes que apretar para que le salga el pelo'. Lo siento por el lenguaje, señor.

Murray chillo como cerco en su propia posta. Sin embargo, a Henry no le hizo gracia. Por ahora, el maletín sobre la mesa acaparaba la mayor parte de su atención.

—Abre tu regalo, niño —dijo Murray, parándose junto al maletín.

Henry ya sabía lo que había en el maletín. Lo había visto innumerables veces, pero se sintió obligado a abrirlo, solo para estar seguro. Con un fuerte gruñido, se bebió el resto de su whisky. Lo necesitaría para lo que estaba por venir.

Al abrir el maletín, se descubrió que sus sospechas eran correctas: una bolsa intravenosa, una jeringa, un tubo intravenoso y un vial de líquido amarillo transparente con la etiqueta "Ensueño."

Eran casi las seis cuando Graham finalmente logró llegar a "casa." Había sido un día largo, pero bastante productivo.

Gracias a su divorcio, Graham se quedó sin dinero. Después de navegar de sofa en sofá durante unos meses, logró encontrar un alojamiento estable con su amiga, Anna, quien amablemente le prestó a Graham su sofá para que él durmiera, a cambio de algunos... servicios. La pareja vivía en un pequeño estudio en un edificio casi en ruinas. La mayoría de los muebles eran de segunda mano, encontrados en tiendas de segunda mano cuestionables. Todo el lugar olía a almizcle y humedad. Las paredes de color blanco cáscara de huevo estaban descoloridas y sarnosas; en algunas partes, la pintura se estaba desprendiendo, revelando los cimientos de ladrillo debajo.

Anna estaba sentada en el viejo sofá elástico que servía de cama temporal a Graham, vestida con un jersey de futbol y pantalones de pijama. Su cabello castaño rojizo estaba atado en un moño, revelando sus hombros pecosos. Sus ojos negros, brillantes y pequeños, estaban fijos en el televisor viejo encima de una caja boca abajo. Había algún programa de cocina, que era su favorito para ver; no porque le gustara cocinar, pero porque le gustaba el drama.

Graham arrojó su abrigo, tirando su cuerpo en el sofá con gusto.

—Supongo que tuviste un día bastante malo, amiguito —dijo Anna, sin molestarse en mirarlo.

—Tengo un nuevo caso. ¿Recuerdas a la mujer que se estrelló y se quemó en la pica? Tengo que investigarlo ahora.

—Sí, claro. ¿No se suponía que estarías de vacaciones? ñpreguntó ella. En el suelo, frente a ella, había una bolsa de plástico llena de todo tipo de golosinas: chocolates, mentas, gomitas e incluso helado medio derretido. Metiendo la mano en él, sacó un par de ositos de goma y se los dio a Graham.

—Gracias. Y sí, pero, supongo que me voy a la chingada.

—Oh, puedo chingarte bien, pero no esta noche. Quiero tomar algunas pastillas antes de mi turno de mañana. Necesito estes de guardia hoy.

Graham gimió con desprecio. —¿No podemos hacer esto otro día? Estoy cansado y no quiero cuidar a una mocosa drogada.

Anna lo hizo callar como un niño, sacando una botella de píldoras de la bolsa de bocadillos. La botella de color azul oscuro decía "Mandrik." La G dorada de Glocal Pharmaceuticals brillaba en la tapa de la botella tentadoramente, mientras que al mismo tiempo parecía una imitación barata. —Tenemos un trato, Graham. Ayúdame con esto.

No tenía elección aquí. Uno de los pocos "servicios" que le brindaba a Anna era asegurarse de que no arrestaran a su traficante, pero el principal era cuidarla cada vez que se drogaba. Era un pequeño precio a pagar para ser completamente honesto, pero no hizo que Graham se sintiera limpio.

Anna tomó el control remoto de la televisión que estaba tirado en el suelo mientras colocaba algunas pastillas en la mesa de café entre el televisor y el sofá. Usando la parte inferior del control, trituró las pequeñas pastillas hasta convertirlas en un polvo fino, cortando dos líneas con sus largas uñas.

—¿Tienes un billete o algo? —le preguntó a Graham.

Él le dio cinco dólares que estaban sueltos en su bolsillo, que ella hizo rodar para hacer una pajilla. En un abrir y cerrar de ojos, aspiro las líneas de polvo, oliendo e inhalando los restos mientras se frotaba la nariz. Se puso unos auriculares que emitían suavemente música rock ligera.

Graham observó atentamente cómo su rostro cambiaba de su habitual expresión desinteresada a una mirada de absoluta felicidad. Todo su cuerpo se tensó como un gato al acecho.

Después de unos segundos de éxtasis, asumió la posición de una tortuga boca arriba, arañando al techo mientras la droga se apoderaba de todo su cuerpo.

Sujetó su brazo con fuerza para hacerle saber que estaba allí. Eso era lo único que estaba obligado a hacer, ya que cualquier otra acción interrumpiría su sueño infundido con drogas.

—Mamá. Mamá. Mamá. Mamá —repetía una y otra vez. Anna ya estaba perdida en el pais de las maravillas cual Alicia.

Graham no tuvo más remedio que esperar a que bajara.Era, sin duda, un dia de mierdal.

Su teléfono celular sonó con un tono aullador. Había elegido el tono de llamada más alto posible y lo había asignado a la información de contacto del Capitán. No podia ignorar una llamada de la jefecita.

—Hola, Dunne. ¿Cómo está la cosa del funeral? —la Capitána Lynch dijo, o mejor dicho, gritó, demasiado alto para su gusto.

—No entré, obviamente. Un amigo de la familia me recibió afuera de la casa, pero no pude sacarle nada.

La Capitána estaba masticando ruidosamente por teléfono, con algún tipo de música electrónica sonando débilmente de fondo. ¿Estaba en una discoteca? —Vainas locas, digo yo. Sigue empujando. Por ahora, tengo que decirte algo.

—Espera un segundo.

Graham colocó su teléfono entre su hombro y oreja, usando su mano libre para tratar de alcanzar su abrigo desechado. Siempre llevaba consigo una pequeña libreta negra para tomar notas y todos esos pequeños detalles que de otro modo olvidaría. Probó rápidamente su viejo bolígrafo de plástico en el papel y le indicó que continuara.

—Está bien, está bien. Dale.

—La gerencia del hotel Park Plaza nos consiguió algunas cintas de seguridad para ver. Dijo que allí había información posiblemente relevante. Quiero que las revises.

—¿Qué quieres decir con 'alguna información relevante'?

—Ni puta idea. Solo soy el mensajero.

En el fondo, una voz masculina la llamó por su nombre, diciéndole a la Capitána que se diera prisa. —Mira, me tengo que ir. Llámame mañana. ¿Quieres saber qué es qué?

—¡Esperar! —gritó Graham, provocando un gruñido de gemidos de Anna que volaba a su lado.

—¿Y ahora qué, Dunne?

Rápidamente hojeó el cuaderno, aterrizando en la página más reciente. —Hablé con este tipo, William, que fue la última persona que vio a la víctima con vida. Esta tarde tuve que tomar un café con él. Encontré algunas cosas.

La capitana chasqueó la lengua con disgusto. —Puedes contarme sobre tu cita más tarde. Nos vemos.

Y con eso, ella colgó. Maldijo en voz baja.

Graham anotó rápidamente la información en su bloc de notas, asegurándose de revisar lo que había aprendido antes, pero de repente perdió la concentración. Su teléfono volvió a sonar, pero esta vez no era su teléfono habitual. Era su teléfono prepago, uno que llevaba consigo por una cosa y sólo una cosa.

Y cuando ese teléfono sonaba, tenía que responder. Punto.

—Terminal de ferry Black Falcon, 3:30, trae el fierro — decía el texto. Y nada más.

Era una orden que no podía rechazar.

Su día se iba a poner mucho más mierda aún.